Je suppose que c'est le bon endroit pour ouvrir un fil sur cet écrivain de langue anglaise, née en Trinidad Tobago et vivant en Angleterre depuis 1953 et vivant dans le Wiltshire, dixit Wikipedia.
en ce moment je lis The mimic men, livre de 1967, encore selon Wikipedia.
Et je vous avoue, le livre pue la haine et de l'être humain en général et des tous en particulier. Il m'a fait penser à Celine, tellement le protagoniste de ce roman est dedaigneux des gens, de son pays natal, de sa famille, de tout et de n'importe quoi.
Il est très loin de cette ironie, voire sarcasme, sain d'un Tackeray, ou Fielding, ou Swift, ou Sterne. Et je reste dans l'anglophonie. C'est la haine en état pur.
Les spécialistes du in-between doivent se régaler avec ce roman. Qui me donne pourtant des crises de gastrite.
Auteur donc recommendable à tous ceux qui, cherchant des bonnes raisons d'haïr encore plus la vie sur la Terre, manquent d'inspiration.
Les quelques photos de l'auteur jeune encore et des dégoutants détails sur le journal de sa première épouse me portent à croire qu'il y a quelques traits autobiographiques dans le protagoniste.
Comme je venais de finir Case à Chine, de Raphaël Confiant, le mauvais caractère du "héros" de Naipaul saute aux yeux et désespère un moine en pierre.
Je me demande la raison du Nobel. Il faudrait sans doute lire autres livres de sa plume...

Désolée, Amapola, ce n'est pas un auteur qui me passionne, mais je ne

l'ai pas vu tel que tu le décris, du moins dans ses nouvelles consacrées

à l'ile des Caraibes où il a vécu .

Je crois que ça s'appelle Le drapeau sur l'ile et Miguel street.

Oui... il me faudra lire autres livres à lui pour faire un jugement "juste". Pour le moment son "héros", peut-être son Roquentin, comment le savoir sans lire autres choses? me donne la nausée. Son petit Bardamu hindo-antillais... j'aimerais euh... le faire disparaître. Quelle créature répugnante...
:silent:

A la courbe du fleuve


Un récit à la première personne, fait par Salim, dont la famille d'origine indienne est installé depuis un certain temps en Afrique. Mais l'Afrique change, et Salim le pressent, et décide de quitter la région côtière où sont installés les siens et va vivre dans un autre pays, à l'intérieur des terres. Il observe tous les soubressauts du continent, entre décolonisation, révolutions, dictatures, guerres éthniques. Il n'est qu'un observateur, qui subit, qui n'anticipe même pas vraiment ce qui arrive et qui nous livre un tableau assez catastrophique et dépourvu d'espoir du devenir du continent et au-delà de la nature humaine en général, et de la planète en cours de mondialisation. C'est sombre, pessimiste mais en même temps terriblement juste.

Un livre sans concessions, caractérisé par un style élégant, mais sans fioritures, dépouillé tout en restant subtil. Cette lecture me donne envie de continuer à explorer l'univers de l'auteur, tout en me faisant soupçonner que ce dernier peut manquer de chaleur humaine.

Le sous titre du live est « histoires ». Donc pas un roman, pas des mémoires ou un journal, mais des récits imbriqués les uns dans les autres, qui se répondent et se rejoignent d’une façon ou d’une autre. En partie l’auteur se met à la première personne et se raconte. Rien de vraiment intime, ni systématique. Il évoque comme en passant certains moments de sa vie. Son arrivée émerveillée à Port of Spain, ce que cette ville a suscité en lui. Un petit job avant de partir faire ses études en Angleterre. Une rencontre avec un écrivain connu, alors qu’il débutait l’écriture. Et puis il parle d’autres personnes, inconnues ou un peu célèbres. Cela peu paraître décousu, mais en fait V.S. Naipaul reconstruit la mémoire du pays dans lequel il est né, et qui a beaucoup changé depuis sa naissance. Et la mémoire d’une personne, les éléments qui ont façonné sa personnalité, commence bien avant sa naissance. La découverte de l’île par Colomb, les guerres entres les Espagnols et les Anglais, les soulèvements d’esclaves, et toutes les personnes qui y ont participé, sont des éléments constitutifs de la personnalité de l’auteur, de même que les événements qu’il a vécu. On ne peut se débarrasser du passé, faire comme se les générations passées n’existaient pas. Ou alors à ses risques et périls, car il ressurgit toujours sous une forme ou une autre.

Livre troublant, noir, car l’auteur n’a guerre une vue optimiste de la nature humaine, labyrinthe complexe, dans lequel on se perd par moments. Mais qui procure une réflexion féconde, et laisse une véritable trace dans l’esprit du lecteur qui s’y aventure. Même si je trouve que l’avant dernier récit, ou « histoire » qui concerne Miranda est un peu trop long.

Extrait

Citation:

En tant qu’employé suppléant aux écritures, ma tâche consistait à faire des copies des actes de naissance, de mariage et de décès. Les gens qui avaient besoin de ces certificats venaient à la Maison Rouge et se mettaient d’accord avec l’un des « documentalistes » indépendants qui attendaient le client à l’entrée du service, près des panneaux d’affichage. Munis d’une date plus ou moins approximative, les documentalistes utilisaient ensuite un formulaire tamponné pour se faire communiquer divers volumes des registres ; les coursiers du service leur apportaient, du caveau où l’on gardait les archives tel ou tel volume épais, à la lourde reliure, plus large que haut, le documentaliste s’installait dans la première salle, devant une longue table en bois ciré, et entreprenait sa recherche. Dans ce bureau, dont les hautes fenêtres donnaient sur les pelouses de la Maison Rouge, les arbres et les grilles en fer forgé de Woodford Square, il régnait une atmosphère inattendue de salle de classe, avec de grands élèves noirs adultes ou même d’âge mûr, assis côte à côte à la longue table, parfois toute une matinée durant, comme sous l’effet d’un envoûtement qu’ils auraient subi à l’école, occupés à tourner l’une après l’autres les pages très larges de très gros livres.

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Si la raison dominait sur la terre, il ne s'y passerait rien. (Fontenelle)