Je parlais de la pierre, Bix, car je ne peux m´empêcher de la rapprocher de celle de Synghé Sabour.
L´une, forteresse impénétrable, sévère, inflexible, l´autre, éponge complaisante qui écoute et absorbe.
La poésie de Wislawa: superbe, comme tu le dis. Et puis cette diagonale qui monte des deserts afghans aux rudesses du climat polonais.
Enfin la langue de Wislewa qui " éclate" elle aussi sa pierre ( comme celle de Rahimi) à sa façon, en la faisant parler, avec cette liberté de langage qui chamboule tout système grammatical, renversant l´ordre des mots, où plus rien desormais ne sera ni figé ni stéréotypé. Quelle beauté de langage, comment peut-on donner autant l´impresion de s´amuser tout en pensant profondemment, en même temps.
D´une pierre deux coups?
Merci au Forum de m´avoir ouvert les portes de Wislawa SZYMBORSKA que je ne connaissais que de nom, et par ouï-dire.

RICORDO

Lei sola percepiva i suoni
dei miei silenzi. Temevo
a volte che fuggisse il tempo
ostile mentre parlavamo.
Depodiché ho smarrito la memoria
ed ora mi ritrovo a parlare
di lei con te, tra spirali di fumo
che velano la nostra commozione.
Ed è questa la parte di me che ritrovo
mutata : il sentimento, per sé informe,
in quest' oggi che è solo di rimpianto.

SOUVENIR

Elle seule percevait le son
de mes silences.Je craignais
parfois que le temps hostile
ne s' enfuie tandis que npous parlions.
Après quoi j' ai perdu la mémoire
et maintenant je me retrouve parlant
d' elle avec toi, des spirales de fumée
voilent notre émotion.
Telle est la part de moi-meme que je retrouve
changée : un sentiment informe en soi,
en cette heure qui n' est que regret.


Eugenio MONTALE - Journal posthume

Quand elles s' en reviennent,
Si reviennent les fleurs -
Toujours je me le demande
Si renaissent les fleurs
Quand tout leur art est épuisé.
Quand ils se mettent à chanter
Si le peuvent les rouges-gorges -
Toujours j' ai craint
De ne pas l' avoir dit : l' année dernière,
Ce fut leur dernière expérience.
Quand c' est le mois de mai -
Si mai revient -
Personne donc n'a-t-il eu peur
De ne pouvoir regarder
Un visage si beau ?
Si je suis là -
On ne sait pas
Qui on peut etre
Demain - eh bien, si je suis là,
Tout cela que je dis, je le retire !

Emily DICKINSON

L' EPITAPHE VILLON

Frères humains qui après nous vivez,
N' ayez les coeurs contre nous endurçis,
Car se pitié de nous pauvres avez,
Dieu en aura plus tot de vous mercis.
Vous voyez ci attachés cinq, six :
Quant de la chair, que trop nous avons nourrie,
Elle est pièça dévorée et pourrie,
Et nous, les os, devenons cendre et poudre.
De notre mal personne ne s' en rie ;
Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre !

Se frères vous clamons, pas n' en devez
Avoir dédain, que nous fumes occis
Par justice. Toutefois, vous savez
Que tous les hommes n' ont pas bon sens rassis ;
Excusez nous puisque sommes transis
Envers le fils de la Vierge Marie,
Que sa grace ne soit pour nous tarie,
Nous préservant de l' infernale foudre.
Nous sommes morts, ame ne nous harie,*
Mais priez Dieu que tous nous veille absoudre.

La pluie nous a débués* et lavés,
Et le soleil désséchés et noircis ;
Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés,
Et arraché la barbe et les sourcils.
Jamais nul temps nous ne sommes assis ;
Puis ça puis là comme le vent varie,
A son plaisir sans cesser nous charrie,
Plus becquetés d' oiseaux que dés à coudre.
Ne soyez donc de notre confrérie ;
Mais priez Dieu que tous nous veuille absoudre !

Prince Jésus, qui sur tous as maitrie
Garde qu' Enfer n' ait de nous seigneurie :
A lui n' ayons que faire ne que soudre.
Hommes, ici n' a point de moquerie ;
Mais priez Dieu que tpous nous veuille absoudre !

François VILLON

Ce poème est également connue sous le nom de Ballade des pendus.
Je l' ai entendu une fois à la radio dit par Jean Vilar et c' était

SEVILLA

Sevilla es una torre
llena de arqueros finos.

Sevilla para herir
Cordoba para morir.

Una ciudad que acecha
largos ritmos,
y los enrosca
como laberintos.
Como tallos de parra
encendidos.

Sevilla para herir.

Bajo el arco del cielo, sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su rio.

Cordoba para morir.

Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dionisio.

Sevilla para herir.
Siempre, Sevilla para herir.

Poema del cante jondo.

Séville estt une tour
pleine de fins archers.

Séville pour blesser,
et Cordoue pour mourir.

Une ville qui embrase
de larges rythmes
et les enroule
comme des labyrinthes,
comme des ceps de vignes
enflammés.

Séville pour blesser !

Sous la voute du ciel
et sur la plaine nette
s' élance fulgurante
la flèche de son fleuve.

Cordoue pour mourir.

Et folle d' horizon
elle mele en son vin
le fiel de Don Juan
aux plaisirs de Bacchus.

Séville pour blesser !
Séville toujours pour blesser !

Federico GARCIA LORCA

LE FUSILLE

Les fleurs les jardins les jets d' eau les sourires
Et la douceur de vivre
Un homme est là par terre et baigne dans son sang
Les souvenirs les fleurs les jets d' eau les jardins
Les reves enfantins
Un homme est là par terre comme un paquet sanglant
Les fleurs les jets d' eau les jardins les souvenirs
Et la douceur de vivre
Un homme est là par terre comme un enfant dormant.

Jacques PREVERT Histoires

Encore un livre ; o nostalgies
Loin de ces très goujates gens,
Loin des saluts et des argents,
Loin de nos phraséologie !

Encore un de mes pierrots morts ;
Mort d' un chronique orphelinisme ;
C' était un coeur plein de dandysme
Lunaire, en un drole de corps.

Les dieux s' en vont ; plus que des hures ;
Ah ! ça devient tous les jours pis ;
J' ai fait mon temps, je déguerpis
Vers l' Inclusive Sinécure !

Jules LAFORGUE L' Imitation de Notre Dame la Lune

J'aime ce fil.
Magnifique les poèmes que tu postes Bix!
Je vous en mets un que j'aime beaucoup... (Je le sais par coeur...)


Langueur

Je suis l’Empire à la fin de la décadence,
Qui regarde passer les grands Barbares blancs
En composant des acrostiches indolents
D’un style d’or où la langueur du soleil danse.

L’âme seulette a mal au cœur d’un ennui dense,
Là-bas on dit qu’il est de longs combats sanglants.
Ô n’y pouvoir, étant si faible aux vœux si lents,
Ô n’y vouloir fleurir un peu cette existence !

Ô n’y vouloir, ô n’y pouvoir mourir un peu !
Ah ! tout est bu ! Bathylle, as-tu fini de rire ?
Ah ! tout est bu, tout est mangé ! Plus rien à dire !

Seul, un poème un peu niais qu’on jette au feu,
Seul, un esclave un peu coureur qui vous néglige,
Seul, un ennui d’on ne sait quoi qui vous afflige !

C'est beau non!!!!
"De la musique avant toute chose!"
Vive Verlaine!

Tiens, c' est dans quel recueil ce poème de Verlaine ?

Je ne m'avance pas. Mais il me semble que c'est dans le recueil Jadis et Naguère. De toute façon j'en ai pas 36, j'irai voir dans ma chambre vérifier et je te le dirai!

D' acccord, Lara, et puis si tu en as d' autres, vas-y...
je me sens un peu seul sur ce fil...

Oh Lara qui n' aime pas ça !

Moi qui passe mon temps à les regarder les nuages et puis la lune !

Je viens de m' appercevoir que j' avais recopié un des poémes des
Complaintes de Notre Dame la Lune de Laforgue ...

Chassez l' inconscient il revient au galop !

Oh sans problème Lara !

Je ne sais pas si c' est mon préféré, mais il devrait te plaire !

DIMANCHES

J' aurai passé ma vie à faillir m' embarquer
Dans de bien funestes histoires,
Pour l' amour de mon coeur de gloire !...
- Oh qu' ils sont chers, les trains manqués
Où j' ai passé ma vie à faillir m' embarquer !...

Mon coeur est vieux d' un tas de lettres déchirées,
O Répertoire en un cercueil
Dont la Poste porte le deuil !...
- Oh ! ces vieilles échauffourées
Où mon coeur s' entrainait par lettres déchirées !...

Tout n' est pas dit encor, et mon sort est bien vert.
O Poste, automatique Poste,
O yeux passants fous d' holocaustes,
Oh ! qu' ils sont là, vos airs ouverts !...
Oh ! comme vous guettez mon destin encor vert !

(Une pourtant, je me rapelle,
Aux yeux grandioses
Comme des roses,
Et puis si belle !...
Sans nulle pose.
Une voix me criait : "C' est elle ! Je le sens ;
Et puis elle te trouve si interessant !
- Ah ! que n' ai-je preté l' oreille à ses accents !...)