Oh j'ai quelque chose d'une sensibilité déchirante!
Il faut que je trouve ces recueils!

La jetée

Depuis un mois que j'habitais Honfleur, je n'avais pas encore vu la mer, car le médecin me faisait garder la chambre. Mais hier soir, lassé d'un tel isolement, je construisis, profitant du brouillard, une jetée jusqu'à la mer. Puis, tout au bout, laissant pendre mes jambes, je regardai la mer, sous moi, qui respirait profondément. Un murmure vint de droite. C'était un homme assis comme moi, les jambes ballantes, et qui regardait la mer. « A présent, dit-il, que je suis vieux, je vais en retirer tout ce que j'y ai mis depuis des années.» Il se mit à tirer en se servant de poulies. Et il sortit des richesses en abondance. Il en tirait des capitaines d'autres âges en grand uniforme, des caisses cloutées de toutes sortes de choses précieuses et des femmes habillées richement mais comme elles ne s'habillent plus. Et chaque être ou chaque chose qu'il amenait à la surface, il le regardait attentivement avec grand espoir, puis sans mot dire, tandis que son regard s'éteignait, il poussait ça derrière lui. Nous remplîmes ainsi toute l'estacade1. Ce qu'il y avait, je ne m'en souviens pas au juste, car je n'ai pas de mémoire mais visiblement ce n'était pas satisfaisant, quelque chose en tout était perdu, qu'il espérait retrouver et qui s'était fané. Alors, il se mit à rejeter tout à la mer. Un long ruban ce qui tomba et qui, vous mouillant, vous glaçait. Un dernier débris qu'il poussait l'entraîna lui-même. Quant à moi, grelottant de fièvre, comment je pus regagner mon lit, je me le demande.

Michaux

J'ai le coeur écartelé.

Lara, il y a un poème bouleversant de Michaux sur la mort de sa femme
qui était morte dramatiquement en se brulant à des rideaux enflammés !

Cherche le sur Internet, je le chercherai de mon coté !
Michaux, un des très grands..

Et puis j' aimerais aussi que tu achètes les Complinteset Imitation de Notre Dame la Lune...
Je te l' offrirai volontiers...
C' est un poète très doux, très reveur, très musical, avec quelque chose de mélancolique et de poignant dans le ton, mais atténué par l' autodérision.

Exemples :

Complainte de l' Automne monotone

Automne, automne, adieux de l' Adieu !
La tisane bout, noyant mon feu ;
Le vent s' époumonne
A reverdir la buche où mon grand coeur tisonne.
Est-il de vrais yeux ?
Nul ne songe à m' aimer un peu.
...
Complainte d' un certain dimanche

L' homme n' est pas méchant, ni la femme éphèmeère.
Ah ! fous dont au casino battent les talons,
Tout homme pleure un jour et toute femme est mère,
Nous sommes tous filials, allons !
Mais quoi ! les Destins ont des partis pris si tristes,
Qui font que, les uns loin des autres, l' on s' exile,
Qu' on se traite à tort et à travers d' égoistes,
Et qu' on s' use à trouver quelque unique Evangile.
Ah ! jusqu' à ce que la nature soit bien bonne,
Moi je veux vivre monotone.
...

j'ai trouvé ça Bix, qui se rapproche le plus de ce que tu me décris, cela s'intitule L'homme paisible.


Etendant les mains hors du lit, Plume fut étonné de ne pas rencontrer le mur. «Tiens, pensa-t-il, les fourmis l'auront mangé... » et il se rendormit.

Peu après, sa femme l'attrapa et le secoua

« Regarde, dit-elle, fainéant ! Pendant que tu étais occupé à dormir, on nous a volé notre maison. » En effet, un ciel intact s'étendait de tous côtés. « Bah, la chose est faite », pensa-t-il.

Peu après, un bruit se fit entendre. C'était un train qui arrivait sur eux à toute allure. « De l'air pressé qu'il a, pensa-t-il, il arrivera sûrement avant nous » et il se rendormit.

Ensuite, le froid le réveilla. Il était tout trempé de sang. Quelques morceaux de sa femme gisaient près de lui. «Avec le sang, pensa-t-il, surgissent toujours quantité de désagréments ; si ce train pouvait n'être pas passé, j'en serais fort heureux. Mais puisqu'il est déjà passé... » et il se rendormit.

Le poème est étrange. Absurde. L'homme paraît insensible et en dehors de toutes réalités.
La réflexion de l'homme dans la dernière strophe mais fait penser à un double de Meursault.
Je ne sais pas trop ce que je ressens.
La Jetée me parle plus.

J'ai trouvé un très long poème qui n'a rien à voir mais qui est de Michaux et qui me plaït, le début, l'idée, la chute. Tous ces vies, quelle sacrée fenêtre sur l'autre. C'est ici


Un autre qui m'a interpellé:

Alphabet



Tandis que j’étais dans le froid des approches de la mort, je regardai comme pour la dernière fois les êtres, profondément.
Au contact mortel de ce regard de glace, tout ce qui n’était pas essentiel disparut.
Cependant je les fouaillais, voulant retenir d’eux quelque chose que même la Mort ne pût desserrer.
Ils s’amenuisèrent, et se trouvèrent enfin réduits à une sorte d’alphabet, mais à un alphabet qui eût pu servir dans l’autre monde, dans n’importe quel monde.
Par là, je me soulageai de la peur qu’on ne m’arrachât tout entier à l’univers où j’avais vécu.
Raffermi par cette prise, je le contemplais, invaincu, quand le sang avec la satisfaction, revenant dans mes artérioles et mes veines, lentement je regrimpai le versant ouvert de la vie.

Oh!
Coup de coeur total en faisant ma disserte en français!
Qui l'eût cru!

Victor Hugo, Les Contemplations, Livre premier, VII (1856) « Réponse à un acte d'accusation »

Les mots, bien ou mal nés, vivaient parqués en castes;
Les uns, nobles, hantant les Phèdres, les Jocastes,
Les Méropes¹, ayant le décorum pour loi,
Et montant à Versaille² aux carrosses du roi;
Les autres, tas de gueux, drôles patibulaires³,
Habitant les patois ; quelques-uns aux galères
Dans l'argot ; dévoués à tous les genres bas,
Déchirés en haillons dans les halles ; sans bas,
Sans perruque ; créés pour la prose et la farce;
Populace du style au fond de l'ombre éparse;
Vilains, rustres, croquants, que Vaugelas⁴ leur chef
Dans le bagne Lexique avait marqués d'une F;
N'exprimant que la vie abjecte et familière,
Vils, dégradés, flétris, bourgeois, bons pour Molière.
Racine regardait ces marauds de travers;
Si Corneille en trouvait un blotti dans son vers,
Il le gardait, trop grand pour dire : Qu'il s'en aille;
Et Voltaire criait : Corneille s'encanaille !
Le bonhomme Corneille, humble, se tenait coi.
Alors, brigand, je vins; je m'écriai : Pourquoi
Ceux-ci toujours devant, ceux-là toujours derrière ?
Et sur l'Académie, aïeule et douairière⁵,
Cachant sous ses jupons les tropes⁸ effarés,
Et sur les bataillons d'alexandrins carrés,
Je fis souffler un vent révolutionnaire.
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
Plus de mot sénateur ! plus de mot roturier !
Je fis une tempête au fond de l'encrier,
Et je mêlai, parmi les ombres débordées,
Au peuple noir des mots l'essaim blanc des idées;
Et je dis : Pas de mot où l'idée au vol pur
Ne puisse se poser, tout humide d'azur !
Discours affreux ! – Syllepse, hypallage, litote⁶,
Frémirent ; je montai sur la borne Aristote⁷,
Et déclarai les mots égaux, libres, majeurs.
Tous les envahisseurs et tous les ravageurs,
Tous ces tigres, les Huns, les Scythes et les Daces⁸,
N'étaient que des toutous auprès de mes audaces;
Je bondis hors du cercle et brisai le compas.
Je nommai le cochon par son nom; pourquoi pas ?

Mince, ça c'est puissant, intelligent, beau et libre! Il s'en dégage une telle aisance, cela force au respect. On se demande qui après ça osera écrire.

- Qu' il est dur d' etre soi-meme et de ne voir que le visible !

- L' essentiel est que nous sachions voir,
Voir sans penser
Voir quand on voit
Et non pas penser quand on voit
Ni voir quand on pense.

- Je n' évolue pas : JE VOYAGE.

- Le corps est l' ombre des vetements
Qui enveloppent ton etre profond.

Fernando PESSOA - Fragments d' un voyage immobile

COMPLAINTE D' UN CERTAIN DIMANCHE

L' homme n' est pas méchant, ni la femme éphémère.
Ah ! fous dont au casino battent les talons,
Tout homme pleure un jour et toute femme est mère,
Nous sommes tous filials, allons !
Mais quoi ! les Destins ont des partis pris si tristes,
Qui font que, les uns loin des autres, l' on s' exile,
Qu' on se traite à tort et à travers d' égoistes,
Et qu' on s' use à trouver quelque unique Evangile.
Ah ! Jusqu' à ce que la nature soit bien bonne,
Moi je veux vivre monotone.

Jules LAFORGUE - Les Complaintes

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Dickinson partout !

Blanche comme Pipe d' Indien
Rouge comme Cardinale
Fabuleuse comme Lune en plein jour
Heure de février -

White as an Indian Pipe
Red as a Cardinal Flower
Fabulous as a Moon at Noon
Fébruary Hour -

Emily DICKINSON - Quatrains

Poème vert

à Maurice Chappaz


Nous avions grandi ensemble
marronnier
aujourd'hui silencieux souverain
qui portes ombre propice et n'en as pas souci
qui ne raconte pas ta vie
dis-moi ce qu'il faut faire
quand le soleil a disparu
dis-le moi lentement avec des feuilles neuves
que je puisse t'entendre
du fond de mes campagnes en friches

Et vous autres derrière la haie
peupliers, acacias, tilleuls
cèdre en forme de ciboire
alignés sur la portée du pré
comme les notes d'un kyrie
silencieuse oraison de feuilles
latin murmyrant de ramures et d'aiguilles
pédagogues des champs
si discrets dans vos propos salubres
verts acolytes et patients funambules
un mot, juste un seul mot sur la paix qui me manque
ou même un simple bruissement
avant que la nuit vous reprenne

Cologny, 1978

Nicolas Bouvier

La jeune fille de Budapest

Dans la brume tiède d'une haleine de jeune fille, j'ai pris place
Je me suis retiré, je n'ai pas quitté ma place.
Ses bras ne pèsent rien. On les rencontre comme l'eau.
Ce qui est fané disparaît devant elle. Il ne reste que ses yeux.
Longues belles herbes, longues belles fleurs croissaient dans notre champ.
Obstacle si léger sur ma poitrine, comme tu t'appuies maintenant.
Tu t'appuies tellement, maintenant que tu n'es plus.

Henri Michaux

LE PEUPLIER

L' arbre, ça se contmple la nuit,
c' est dans l' eau un cyprès d' argent
pour Nédyme, poète d' Istambul.
Essénine, de Yazan,
aimait les mariées vetues de blanc,
les bouleaux tristes et mélancoliques.
Un peuplier frissone en moi,
où que je sois, j' entends sa voix
depuis que je suis en exil.
Comme tout arbre le peuplier
se tient debout sa vie durant,
il guette des choses sans répit.
Il guette tout au long des routes
les villages d' Anatolie
dans la chaleur jaune de l' été.
Il m' a guétté moi aussi
devant la prison
en criant dans la nuit.
Témoin de nos péchés,
témoin de notre travail de la terre,
ah, sacré peuplier, ah !
Chanter les louanges du peuplier,
se contenter de l' aimer,
à quoi bon tout cela, mon pays ?
Penché sur la terre noire,
essuyant la sueur de mon front,
je n' ai pu planter un seul peuplier.

Nazim Hikmet - Il neige dans la nuit et autres poèmes

Nazim Hikmet, poète turc, a passé la plus grande partie de sa vie en prison.

La Lorelei / Die Lorelei

Mon coeur, pourquoi ces noirs présages?
Je suis triste à mourir.
Une histoire des anciens âges
Hante mon souvenir.

Ich weiß nicht, was soll es beteuten,
Dass ich so traurig bin ;
Ein Märchen aus alten Zeiten,
Das kommt mir aus dem Simm.

Déjà l'air fraîchit, le soir tombe,
Sur le Rhin, flot grondant;
Seul, un haut rocher qui surplombe
Brille aux feux du couchant.

Die Luft ist kühl und es dunkelt,
Und ruhig fließt der Rhein ;
Der Gipfel des Berges funkelt
Im Abendsonnenschein.

Là-haut, des nymphes la plus belle,
Assise, rêve encore;
Sa main, où la bague étincelle,
Peigne ses cheveux d'or.

Die schöne Jungfrau sitzet
Dort oben wunderbar :
Ihr goldnes Geschmeide blitzet,
Sie kämmt ihr goldenes Harr.


Le peigne est magique. Elle chante,
Timbre étrange et vainqueur,
Tremblez fuyez! la voix touchante
Ensorcelle le coeur.

Sie kämmt es mit goldenem Kamme,
Und singt ein Lied dabei ;
Das hat eine wundersame,
Gewaltige Melodie.


Dans sa barque, l'homme qui passe,
Pris d'un soudain transport,
Sans le voir, les yeux dans l´espace,
Vient sur l'écueil de mort.

Den Schiffer im kleinen Schiffe
Ergreift es mit wildem Weh ;
Er schaut nicht die Felsenriffe,
Er schaut nur hinauf in die Höh.

L'écueil brise, le gouffre enserre,
La nacelle est noyée,
Et voila le mal que peut faire
Lorelei sur son rocher.


Ich glaube, die Welten verschlingen
Am Ende Schiffer und Kahn ;
Und das hat mit ihren Singen
Die Lorelei getan.

Heinrich Heine (1797-1856)

J'espère ne pas avoir fait de fautes de frappe en recopiant!