Ce livre a été chaleureusement recommandé au masque et la plume et ils le comparent aussi à Modiano. J'en ferai ma prochaine lecture...

Hôtel de Lausanne

Impression mitigée pour ce premier roman sous influence. J'ai aimé le climat, la minutie des descriptions d'un Paris très "Modianesque" où les bribes de souvenirs se succèdent comme des apparitions fantomatiques. J'ai pensé à Villa Triste et au personnage d'Yvonne qui centralisait tous les désirs et fantasmes tout en restant opaque. Et puis le narrateur qui semble flotter à la surface de toutes ces choses. Il n'y a pas d'histoire véritable, juste la fragilité de moments éphémères qui resteront comme une mythologie personnelle. J'ai eu du mal avec le départ pour Casablanca. La magie n'opérait plus. Il collectionne les objets anciens (forcément) et tel un archéologue part sur les traces de cette femme qui n'aura fait que passer dans sa vie et avec laquelle il n'aura partagé que de courts moments tout en découvrant quelques pans de son univers. J'aurais préféré rester dans Paris. J'y étais bien dans ce petit café avec cette patronne qui faisait des bons plats du jour!

Beau sujet, belle écriture sobre et élégante. Je l'ai vu davantage comme une longue nouvelle. J'attends les prochains en espérant qu'il saura trouver un ton plus personnel.

Extrait:

Christine continua à me parler, mais ses paroles, de plus en plus, me parvenaient assourdies, comme à travers un voile, comme enveloppées dans du coton. Je me laissais gagner par un état de flottement que je ne connaissais pas mais dont j'allais devenir coutumier. J'ai parcouru la pièce du regard, cette fois méthodiquement.
Le poêle à bois. Les plantes vertes décorant le muret de séparation. Les banquettes de moleskine surmontées d'une tige métallique dorée. Le tube de néon qui courait au plafond, épousant la courbe du bar - il s'illuminait certainement, les soirs de pic qu'avait évoqué la patronne. Les photographies de vedettes. La table ovale des Espagnols, au centre. Le calme. Le silence. La lumière surtout.
Et puis cette voix au timbre cassé et ce regard gris, par en dessous, souvent fuyant: voilà.
Voilà, j'entrais peu à peu dans la sphère de Christine, un monde particulier, personnel, que son père appelait "le système Christine". Un monde où l'hiver était la haute saison pour les oiseaux, nos amis; un monde où la partie du XVIe arrondissement s'étendant en deça de la rue de Ranelagh était située "dans le sud"; où les immeubles de l'avenue Paul-Doumer, un jour de pluie, pouvaient se détacher pour aller rejoindre la pleine mer; où, dans ce café sans nom qui ne laissait rien filtrer du "monde extérieur", à peine la lumière, laquelle d'ailleurs, en passant à travers le rideau de tulle, s'adoucissait et semblait perdre de sa substance, les après-midi tournaient sur eux-mêmes, à vide, s'écoulaient plus ou moins, pour tous ces gens, dans l'attente, l'expectative, et, me dirait Christine, le tilleul-miel aidait à tenir le choc.

HÔTEL DE LAUSANNE.

C'est l'histoire de deux êtres un peu paumés. Daniel, le narrateur, et Christine Stretter, une jeune femme bohème, se rencontrent dans un cimetière parisien. Ils se revoient par la suite, sans qu'on puisse savoir avec certitude s'ils sont amants ou de simples amis. Cependant les différents hôtels fréquentés en province laissent supposer une relation amoureuse. L'auteur nous emmène dans les rues de Paris, à Orléans et à Casablanca. Le père de Christine vit pour sa collection de mappemondes qui lui permet de voyage sans bouger, un type de voyage dont Christine est également adepte. Christine se marie à Antoine, un cinéaste en devenir, mais ce couple semble peut se côtoyer. Lui dort le jour et travaille la nuit ; elle travaille la journée dans une station de radio et dort la nuit. Quant à Daniel, on en sait peu sur lui. Il semble n'être que le miroir de Christine, ne vivant pas sa propre vie.

L'écriture est descriptive et précise. Les personnages sont empreints de nostalgie. C'est un roman tout en subtilité, avec une forte connotation modianesque même si les lieux évoqués par Dancourt se situent dans les beaux quartiers contrairement aux lieux fétiches de Modiano. L'auteur rend compte de l'intériorité des êtres, sondant avant tout l'âme de l'héroïne. Au final, c'est un roman dont on garde à l'esprit l'ambiance sans avoir mémorisé la trame. Les personnages, s'ils sont attachants, manquent d'étoffe. Tout est trop calme, trop politiquement convenable.

Un auteur à suivre pour la qualité de sa plume et son talent prometteur, à condition qu'il donne de la consistance à ses personnages un peu trop évanescents.

Un aperçu de l'écriture descriptive. Rassurez-vous tout le roman n'est pas qu'une longue suite d'énoncés topograhpiques.

Place de Mexico. Avenue d'Eylau. Là-bas, la tour Eiffel. Nous avons contourné la place du Trocadéro, en contrebas du cimetière, puis, à l'intersection de l'avenue Paul-Doumer et de la rue Benjamin-Franklin, se sont profilés les volumes arrondis de l'immeuble où Christine avait vécu.

Nous étions parvenus au milieu du jardin et il poussait la porte d'une petite construction de briques. A l'intérieur, une étroite banquette recouverte d'une toile écossaise courait le long d'un mur vitré à mi-hauteur. Contre le mur opposé, du matériel de jardinage, une pelle, un tuyau d'arrosage. Dans l'angle, un fauteuil crapaud. Le toit était lui aussi pour partie en verrière.