Remarque, à la fin du Mouton si on avait plus d'explications aussi, ça ne serait pas de trop. Bonjour l'épaisseur du mystère.

Je n'ai pas lu les Amants de Spoutnik, mais je connais un ami, qui l'avais adoré (il les a pratiquement tous aimés, mais il était quand même réticent face à Saules aveugles, femmes endormies, que je n'ai pas lu non plus ... enfin bref, je m'éparpille une nouvelle fois )

Et sinon, j'aime beaucoup les livres de Murakami pour leur grande part d'implicite à la fin justement. Dans Les chroniques de l'oiseau à ressort par exemple, je ne me sens même pas capable d'en faire un résumé convenable, et à la fin on n'en sait pas spécialement plus qu'au début, pourtant entre les deux, on a pas eu le temps de s'ennuyer, en dépit de l'épaisseur du volume.Ou dans Au sud de la frontière, à l'ouest du soleil, c'est tout un réseau d'indices qu'on doit tirer au clair à la fin, c'est frustrant sur le coup je trouve, mais ce procédé laisse ce voile fin qui rend la vision trouble vis à vis du récit et qui caractérise tant les livres de Murakami, qui les rend si poétiques, si profonds.
Dans la course au mouton sauvage c'est tout une folie, et on ne s'en lasse pas
Et justement, pour répondre au message d'eXPie, je pense que, de comme tu le décris, j'apprécierai peut être moins Les amants de Spoutnik à cause de ce trait de réel car j'aime chez l'auteur cette frontière floue et démente qui fait vaciller le lecteur dans un monde onirique, en proie à d'immatérielles passions (ce qui est peut être le véritable sujet des Chroniques de l'oiseau à ressort ... mais c'est encore autre chose )

Autoportrait de l'auteur en coureur de fond

Petite livre assez plaisant qui se démarque nettement de tout ce que j'avais lu de l'auteur jusqu'à présent : il est dans l'autobiographie, datée, précise, mais pas linéaire chronologiquement. On suit l'auteur depuis qu'il est devenu auteur et qu'il s'est mis à courir pour ne pas prendre trop de poids en restant assis à sa table d'écrivain. Les sensations qu'il ressent comme coureur sont décrites précisément, en parallèle avec le travail d'écrivain, Murakami nous précisant qu'il voit une certaine similitude dans les deux types d'efforts.
Certains passages, descriptions de courses sont un peu longs, mais semblent nécessaire pour comprendre la construction de la personnalité de l'auteur. D'autres, comme la description des sensations de l'auteur en courant le marathon "originel" (Athènes-Marathon) sont ciselés au plus près et enthousiasmants.
Le tout fait un joli autoportrait qui semble quand même romancé. Et, derrière certains passages, j'ai crû déceler (mais je peux me tromper, c'est peut-être son caractère réel) de la fausse modestie : son trop plein d'insistance à rappeler qu'il ne fait pas partie des grands auteurs, ou qu'il reste un coureur de fond modeste (qui a quand même achevé un ultramarathon de 100 km). Mais la lecture reste plaisante.




Dernière déception, l'absence totale d'évocation d'un moment dès plus pénible de sa vie (déni de réalité, peut-être). Les quelques mois où Haruki Murakami fut kidnapper par un gang étrange et détenu contre son gré, menacé par une grande blonde qui le menaçait avec un parapluie léopard. Alors que cet évènement semble avoir joué un grand rôle dans l'écriture de plusieurs romans, il n'y consacre aucune ligne dans cet autoportrait.

1Q84 ? Je serai assez curieux de voir quel titre ça va donner en français.
Le titre japonais de l'autoportrait de Murakami se traduirait par "Ce dont je parle quand je parle de courir", inspiré d'un titre de Raymond Carver "What we talk about When we talk about love".
Ce dernier roman a paru en France sous le titre "Parlez-moi d'amour" C'est quand je lis ça que je regrette de ne pas pouvoir lire en langue originale (au moins en anglais.)

Je finis Après le tremblement de terre et j' en dis un mot...
Ce recueil de nouvelles est probablement ce que j' ai lu de mieux de Murakami, avec Kafka ...

Moi aussi je l'ai bien aimé celui-là. Il faudra que tu le défendes bien car c'est celui qui est souvent le moins apprécié de Murakami, je ne sais pas pourquoi.