Mots dentus

lecture rigolote sourire

(moi qui n'est fait que passé de loin, j'ai du travailler toute l'après-midi le museau dans le clavier titillé par une curiosité pré-amusée sachant que je lirai ça quand enfin... je pourrai !)
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Vous savez, "Qu'importe" est une maladie qu'on ne soigne pas encore...

Sujet: Re: Mots dentus Ven 21 Sep 2007 - 14:40

J'ai regroupé mes poèmes il y a peu pour les sauvegarder et je me suis dit, en relisant mon premier, que j'allais continuer de vous divertir un peu (rassurez-vous, je n'écris plus de poésie depuis des années).

Bitmap Eyes

Depuis que t'es plus là ma vie manque de bleu. J' ai scanné tes yeux pour en extraire la peinture_pour un subsitut d'océan. 50 pixels par pouce d'iris_zoom_l'écran est bleu-multiple petits carrés bleu roy, turquoises, gris bleu, bleu délavé, outremer, outre toi il n'y a plus moi. Pour un ersatz de toi je repeindrai ma maison de tes bleus, je prendrai chaque carré sur l'écran, de chaque échantillon de ton regard je ferai de la peinture sur les murs, de la moquette et du linoleum, de l'ombre de tes cils je ferai des stores, d'un battement éclipsent le ciel médiocre reflet vectoriel.

Sujet: Re: Mots dentus Ven 21 Sep 2007 - 18:44

haha !

boarf ça a un côté sympathique, ça me fait penser au truc genre "ciel de neige de télévision" (ou quelque tournure de cet effet) à la W Gibson... et puis (satané boulot !) les _ me parlent Wink

ça garde un côté parlant, ça doit bien être là l'important...

je me demande encore si j'en suis arrivé à développer un problème avec les yeux bleus... Suspect

(quel mal y aurait il à continuer ?)
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Vous savez, "Qu'importe" est une maladie qu'on ne soigne pas encore...

Ah, je n'ai jamais réussi à finir le seul roman de Gibson que j'ai ouvert. Ton commentaire fait plaisir en tout cas (je ne l'avais pas vu, en fait honte

).

Un texte un peu moins vieux allez hop (si je continue, je vais bientôt arriver à temps zéro et il va me falloir reprendre la plume - je me fais du chantage -)

Surfaces (série "motimages")

Je me balade, circonvolutionnelle, à la recherche d'un avenir possible. Je rencontre un type qui balaye la savane africaine.

Je lui dis : "Salut, c'est quoi vot'métier ?" Il me dit : "Salut, je suis polisseur de surfaces."

Je me dis : non, ce n'est pas une activité très intéressante, je vais trouver autre chose. Je continue et un peu plus loin je vois un lion, le museau rougi par les entrailles d'un zèbre.

Je lui dis : "Salut, c'est quoi ton métier ?" Il me dit : "Découvreur de surfaces."

Je me dis : ça ne veut rien dire, les lions ne doivent pas penser comme les humains. Non loin se dresse une tour, pour y voir j'y vais. A l'intérieur, il y a un vieux monsieur tout froissé qui a une barbe de cent-cinquante années de longueur, au milieu de tout un tas d'appareils de mesure.

Cette fois je crois avoir deviné, je dis : "Moi aussi, je veux être chercheuse de secrets, apprenez-moi." Il me dit qu'il n'est pas chercheur de secrets mais faiseur de surfaces. Je dis : "Non, vous découvrez le secret des étoiles, le fonctionnement au coeur de toutes les choses, la cause de tous les phénomènes." Alors il me montre sa bibliothèque, avec des centaines de livres qu'il a lui-même écrits : des livres cartographiant la voûte stellaire, des milliers de dessins de mécanismes, l'anatomie d'un lion, et des signes qui s'étalent et qui courent sur les pages, des milliers de pages, des pages rectangulaires, des surfaces... un créateur de surfaces. Par la fenêtre de la tour je regarde le soleil s'égorger sur le désert et je me demande où est enfoui le secret qui fait rayonner toutes choses en silence , je veux le tenir chaud et palpitant et dégoulinant dans mes mains.

Je suis un lion et je cours. Mes griffes balafrent et pénètrent le cuir tiède de l'oryx où s'enclot la vie. Et je l'éventre et l'intérieur devient extérieur, les tripes, les boyaux deviennent surface, chaude et humide et palpitante, mais surface. Et je mords et réduis et digère et résorbe jusqu'à la plus petite particule de chair impudique.

Je suis polisseur de surfaces et je nettoie tout pour que les surfaces brillent, puisqu'il n'y a que ça, autant que ça brille. Le miroir brille qui a tant été poli et je vois le moi du miroir et je vois reflété ce qu'il y a derrière moi et que mes yeux ne peuvent pas voir directement. Mais je ne vois pas ce qu'il y a derrière le miroir ni dedans, je suis condamnée à ausculter la surface réfléchissante. Je le brise et une multitude de petits moi gisent en mosaïque sur le plancher. Je retourne chaque petit bout, pour qu'il cesse de me regarder, un par un, les dizaines d'éclats de moi. Mais alors si je ne les vois plus, où sont-ils passés ? Il faut réduire en poudre les éclats, et je frappe et je frappe et je pulvérise et alors où sont partis les petits moi narquois ? Dans le plancher peut-être ? Il faut frapper encore ? Je frappe et je frappe et baramine et tout s'écroule et je tombe, je tombe, je tombe, mais dans ces cas-là il y a toujours une branche. La branche me stoppe par le milieu du ventre mais du côté de ma tête et du côté de mes jambes mon corps qui n'est que surface extensible extensible continue de tomber de s'étendre de s'étirer, encore, encore, les particules s'alignent derrière les particules et je suis désormais un demie-segment dont une partie s'étend vers l'infini.

Je mange une pastèque. J'en prends un bout dans ma main et tente de le réduire à sa matière sèche, les structures de sa chair fondent et le morceau devient toujours plus petit entre mes doigts. Puis doucement le secret de la pastèque s'évide vers le néant, il n'y a plus rien qu'un pour cent de matière sèche où il est douteux que puisse tenir le secret de la pastèque. Mais si j'avais les outils je pourrais encore diviser et réduire et réduire encore ce qu'il reste, toujours creuser pour transformer les intérieurs en surface.

Hélas !

et si je te dis que celui là me fait penser aux espaces de Bradbury ? Wink

j'aime bien, ça laisse dans le bizarre... Cool

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