FACES DE PIERRE

Tournesol des façades orangées
Qui, en lignes, muettes,
Contemplent d'un regard mort d'abord
Le levant qui les guette.

Prémisses du printemps.

Effarouché déjà, le soleil s'est caché.
Craintives, les façades
Paraissent à présent en deuil de l'aubade.

Interdites, quasi muettes,
Elles maugréent au départ de la fête.

Mais, lui aussi incertain,
Le voici qui revient.

À nouveau éclairées,
Elles clignent amoureusement
De leurs yeux-fenêtres, bellement,
Tandis que de leur huis
Semble pourtant s'élargir,
Sachant qu'il va mourir,
Un fugace sourire de vie.

TRINITÉ

Femme, tu es autre
Et ainsi pour moi Mystère,
Toujours approché, jamais en son entier capté.
Partant, toujours vivace
Même si souvent-fugace.

Mystère de beauté et de charme,
Grâce qui fait poser les armes,
Bien que non loin enflent les larmes.

Mystère de ce que tu es parfois,
Qu'universellement on t'octroye :
Douceur, réserve, délicatesse.
Pourtant tu peux être tigresse !

Mystère de ce que tu n'es pas,
De ce que je mets en toi :
Le rêve, l'espoir , la foi,
La force qui pousse mes pas.

Cette folie qui est en moi,

Mon destin d'homme comme les autres.

Dis donc, c'est nous qui t'avons inspiré hier soir au bar ?
C'est bizarre, mais je ne retrouve pas les termes cononique ni enfariné

J'dois être un peu monomaniaque.

Surtout si elles se mettent à en parler...

TRINIDAD ( Cuba )

Je reviendrai à Trinidad, cité calme, propre et tranquille,
je reviendrai à cette « ciudad », quintessence humaine de la ville.

Revoir ses ocres délicieux mêlés aux bleu des ciels-foison,
se perdre aux verts merveilleux qu’on lit partout sur les maisons,

cheminer d’un pas léger sur ses trottoirs de plaques faits
ou bien gentiment trébucher aux bosses disjointes de ses pavés,

entendre de nouveau sonner l’écho aux pattes usées des bourricots,
à hauteur d’yeux encor admirer une palme se balancer,

doucement se laisser caresser au vent tiède des Alizés,
mourir au monde et s’alanguir,

vivre un présent-souvenir,

à Trinidad revenir !

POINT D'ORGUE

Non attendue en nos contrées,
Neige d'avril fit son entrée.
Envahissant cours et balcons,
Recouvrant-blanc toits et maisons.

Au ciel gelé, pour moitié gris-mangé,
Très haut soleil-liséré semble effrayé.
Se demandant si ce matin,
Comme de coutume il pourra bien
Venir à bout des ombres froides
Qui en l'instant tout enserrent, roides.

Le train aux gens emmitouflés
File, insouciant de ces pensées.
Eux, plus qu'hier, l'air morfondu,
Choqué, frappé par l'Incongru.

... Dernier combat d'une saison en mourance,
Neige d'avril, comme en partance...

Le ptit du jour :

VU DU TRAIN

Au trajet matinal surgissent encore
Grapillés, volés, des éclats de nature.
Ce sont les herbes que le soleil dore,
La beauté qu'ici on croyait immature.

Bas encore, les rayons s'affirmant
Prennent les brins serrés d'un éclairage rasant,
Conférant à ceux-ci un vaste reflet blanc.
Fumerolle survole la rivière molle,
Tels les restes éthérés d'ancienne banderole.

Une seconde de plus et tout vite se détruit.
Fini le flottement irréel, voici la vie !
L'eau retrouve ses remous verts,
Le ciel est laiteux, grand-ouvert.
Un soleil audacieux sinon joyeux illumine, de l'envers, les gris
Des volutes de fumées crachées - doubles - par l'usine, près Paris.

(presque de circonstance à 18h36...)

19 HEURES

Juste avant le soir, au printemps,
Train alenti,
Regard alentour,
Presque alangui.

Et la lumière pare maisons, toits,buissons , feuillées
De vives, osées, couleurs d'été.
Soudain tout change...
Deux allées sombres,
Voie encaissée,
Et le voyage vert foncé
Poursuit son cours dans l'ombre.

Un rai têtu s'infiltre dans la voiture,
Danse, alternant, et borde tout objet
D'un lourd éclat doré.

Il est presque tard.
La lumière orangée a mis son peignoir.

La femme n'existe pas *
Elle est là, assise devant moi dans le RER. Elle a , en toute innocence, une pose délicieusement féminine. Elle lit, tient le livre d'une main, tandis que l'autre, comme abandonnée, soutient du dos son menton, les longs doigts recourbés restant délicieusement tendus.
Son visage discrètement maquillé tend à ressembler à celui des filles des magazines mais je suis suffisamment près pour y déceler les petites imperfections : ombre sur la lèvre supérieure, petits poils ourlant la joue dans le rayon du soleil.
Ses cheveux, assez courts sur le devant, sont tirés vers l'arrière et maintenus là par une pince ou un peigne, je ne vois pas bien.
Elle se tourne un peu. C'est une pince.
Le cou est dégagé et gracile, où traînent quelques cheveux folâtres. Elle ne sait pas que je la décris ainsi. Elle a levé les yeux ; son regard est dans le vague ; machinalement elle tripote la chaînette à son cou.

Moi je me dis que cet être humain participe à la fois de la femme telle que les hommes la rêvent, et à la fois pas.
Il existe une marge incernable entre l'image adulée, parce que nécessaire, crée et aussi entrevue - mi-vraie, mi-fausse - et la réalité brute. La femme n'existe pas ; j'entends celle qui est comme un concept dans la tête et la recherche de tout homme hétéro- ou bisexuel. Et cependant le rêve des hommes est toujours plus fort que la réalité qu'ils savent. L'Homme est par nature sexo-dépendant, sans doute pour la survie de l'espèce.
(* Rassurez-vous, l'homme non plus...il y a seulement des hommes, des femmes)

TANKA 1

Que te reste-t-il
Aux jours qui indiffèrent,
Aux heures-galère ?
Un souvenir qui danse
Dans un halo d'enfance.




Je me suis complètement planté dans le nombre de syllabes.
Voici qui m'a instruit :
" Seule, la place du mot à l'intérieur du vers, décidera du sort du "e muet". Trois cas sont possibles:

1) le mot qui finit par un "e" est situé en fin de vers, la syllabe ne compte pas:
___________________________________(e)



2) le mot qui finit par un "e" est suivi par un mot qui commence par une voyelle: la syllabe ne compte pas:
______(e) Voyelle______



3) le mot qui finit par un "e" est suivi par un mot qui commence par une consonne: la syllabe compte:
______( e) Consonne_____ "

Cette règle s’applique effectivement dans la poésie occidentale. Pour la poésie japonaise, je la trouve inadaptée et compte toutes les syllabes, même muettes.
En effet, dans la langue japonaise les vers sont comptés en mores (voir ici).

De plus, les tankas sont sans rime.

Merci soum.