Mihai Eminescu

Poète romantique Roumain, 15 janvier 1850 - 15 juin 1889, poète de l'Indépendance Roumaine...

L'historien roumain Nicolae Iorga considère Eminescu comme le parrain de la langue roumaine moderne. Il est célébré unanimement comme le plus grand et le plus représentatif poète roumain.

Le poète[modifier | modifier le code]
Ces poèmes couvrent une vaste gamme de thèmes, de la nature et de l'amour à l'histoire et au commentaire social. Ses jeunes années pleines d'insouciance furent évoquées dans des poèmes plus tardifs avec une profonde nostalgie.

Eminescu fut influencé par le travail d'Arthur Schopenhauer, et quelques-uns ont suggéré que son poème le plus connu, Luceafărul, est basé sur un travail allemand plus ancien ou sur la Katha Upaniṣad.

Les poèmes d'Eminescu ont été traduits dans plus de 60 langues.

source et plus : wikipedia.org


Une de ses poésies :

Les petits oiseaux

Les petits oiseaux qui sommeillent
Rentrent tour à tour à leurs nids,
Se cachent sous les tendres feuilles -
Bonne nuit!

Il n'y a que la source qui geind,
Pendant que le noir bois se tait;
Même la fleur dort au jardin -
Dors en paix!

Et le cygne blanc comme neige
S'endort dans les roseaux qui veillent
Que tous les anges te protègent,
Doux sommeil!

Et la lune fière se lève
Sur la nocturne féerie,
Tout est pure harmonie et rêve -
Bonne nuit!

----(j'ai fait la connaissance de ce poète grâce à un professeur de Roumain dans une UV de langue Roumaine à la fac d'Aix l'année de la chute de Ceausescu, le prof avait fait une corrélation entre deux periodes de l'histoire roumaine relatives aux indépendances..On peut le rapprocher de Lamartine qui a eu aussi une histoire politique...)

Eminescu a aussi écrit un poème intitulé Le Lac :

Le lac

Les nénuphars jaunes emplissent
Le lac des forêts comme argent
Il fait se balancer la barque
Et tressaille en cercles blancs.

Je passe tout au long des rives
et je m'attends à chaque pas
Qu`elle surgisse des roseaux
Et qu'elle tombe dans mes bras.

Nous sauterons dans notre barque
Par la voix des eaux enivrés,
J'abandonnerai le timon.
Laissant les rames m'échapper;

Nous flotterons saisis du charme
Sous cette lune rayonnante --
Le vent bercera les roseaux
Les eaux chanteront ondoyantes !

Mais elle ne vient pas... Tout seul
Je soupire, je souffre en vain,
Les yeux perdus sur mon lac bleu,
Qui de Iourds nénuphars est plein.

Et elle ne vient pas....Ah oui d'accord....

pia a écrit:

Et elle ne vient pas....Poignant la fin!

c'est la réthorique romantique, qui avait atteind son apogée avec Stendhal et le mecanisme de la cristallisation...

De tant de mâts...


De tant de mâts, de tant de voiles
qui vont quitter les ports brumeux
combien verront briser leur toile
par les autans, par les flots bleus ?

De tant d'oiseaux dont le passage
peuple le ciel de vols fuyants,
combien mourront loin du rivage
sous les flots bleus, sous les autans ?

Ah, que tu chasses la fortune
ou l'idéal mystérieux,
ils te suivront, sans trêve aucune,
tous les autans, tous les flots bleus.

Redite encor, jamais comprise,
l'âme éternelle de ton chant,
vole à jamais, toujours reprise
par les flots bleus, par les autans.


Dans ton jardin


Je suis dans ton jardin... La nuit est claire.
Les arbres tendent leurs branches sur moi,
Des branches fleuries me prennent comme des bras
Les arbres remuent sous la brise légère.

Et moi, par la fenêtre, je te vois :
Toi, tu regardes, les yeux dans la lumière.
La vague d'or des nattes, à la défaire,
Tes fines mains ont fatigués déjà.

Tu l'as jetée sur tes épaules frêles
Et, en rêvant, tu ouvres ton corsage,
Tu lèves doucement et souffle la chandelle...

Mes yeux demeurent dans le noir; là-haut,
Etoiles scintillant par le branchage...
La lune triste luit dans les carreaux

Pour ma part, je sais pas, j'ai tendance à m'ennuyer un peu. C'est une poésie fin-dix-neuviémiste. Les poètes ont tendance à beaucoup moins déranger les gens... une fois morts... Je pense qu'Eminescu est l'un des meilleurs poètes roumains... mais je sais pas... j'ai tendance à vouloir rechercher un renouvellement des formes quoiqu'il poétise bien de façon classique... :)

J'ai tendance à m'ennuyer dans certains poèmes d'Emile Nelligan. Garneau, ça arrive un peu moins souvent... mais bon, trouver quelque chose qui traverse les siècles, ça l'air assez difficile dans ce domaine... sauf exceptions...?

"C'est une poésie fin-dix-neuviémiste. Les poètes ont tendance à beaucoup moins déranger les gens... une fois morts..."-------

pas trop d'accord...prends un François Villon, les siècles ont passé...il est present....
sinon, le Romantisme emprunte beaucoup le sujet de la mélancolie et de la tristesse ce n'est que rarement la gaité et l'ennui peut tres vite subvenir...
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Tu ne me comprends pas...


Il n'est pas de mystère qui ait pour moi le prix
De celui par lequel tes charmes ont fleuri;
C'est que j'ignore une autre merveille pour laquelle
Je changerais ma vie contre des bagatelles
Et mes pensées sereines contre de pauvres mots;
T'enveloppant en leurs évanescents échos
Je veux, du tendre rêve, faire un ouvrage d'orfèvre,
Pour empêcher son ombre d'aller dans les ténèbres.

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Si aujourd'hui, pour toi, esclave de tes charmes,
Je change en joyaux chacune de mes larmes,
Si je te vois surgir pareille au marbre clair
Aux yeux resplendissant d'une froide lumière
Qui éblouit mon oeil de sorte qu'il ne voie,
Dans leur profonde nuit, tes songes d'autrefois,
Aujourd'hui, lorsque ma famme est aussi pure
Que cette auréole de charme qui t'entoure,
Que l'éternelle soif qui réunit sitôt
Lumière et ténèbres ou marbre et ciseau,
Quand ma passion est si profonde et sincère
Qu'elle n'a pas sa pareille entre ciel et terre,
Quand j'aime tout, mais tout ce qui t'appartient,
Un rire, un frisson, le mal et le bien,
Lorsque l'énigme même de mon destin c'est toi...

Continue à persévérer dans ces récitations, I.T. Nayrant... le dernier poème me semble encore un peu plus tranchant. Il me semblait que le propos d'un poète décédé à 39 ans devait avoir quelque chose d'éternellement jeune...

jack-hubert bukowski a écrit:

Continue à persévérer dans ces récitations, I.T. Nayrant... le dernier poème me semble encore un peu plus tranchant. Il me semblait que le propos d'un poète décédé à 39 ans devait avoir quelque chose d'éternellement jeune...

avoues que c'est beau cela :

Quand j'aime tout, mais tout ce qui t'appartient,
Un rire, un frisson, le mal et le bien,
Lorsque l'énigme même de mon destin c'est toi...
c'est ce que l'on appelle la passion

A Paris Rue des écoles, cette statue d'Eminescu, elle serait toujours fleurie de nos jours, comme quoi ce roumain ne recueille pas que les sarcasmes...