Un texte en passant

En ce jour de noël, un conte de Guy de Maupassant.

conte de noël

Sur Paris!

J’aime la ville comme une mère longtemps mésestimée. Enfin je reconnais ses mérites. Je l’aime d’un amour cannibale. Pour me nourrir, je déchire sa chair qui se reforme toujours dans son inépuisable générosité. Comme autrefois notre mère la terre. Au lever de nuits difficiles, elle reste fraiche et parfumée de tous ses souvenirs. Mère, mère… Dans tes falbalas de pierre noircie et dans tes voiles de fumée. Qu’importe que nos poumons s’encrassent ici. Nos difficultés respiratoires ne pèsent d’aucun poids en comparaison des joies stimulantes du cœur et de l’esprit. Tu es la région infinie. La contrée seule habitable des êtres faibles, dépourvus comme je suis. Ils y trouvent diversion et pâture, assez de vie vraie, d’illusion pour se croire en vie. Comme tu es traversée d’une aorte, ils sont traversés par toi qui les alimentes par sonde et rêveries intimes. Quelques uns se croient redevables. La plupart sont encombrés de haine, de peurs imbéciles et courent se refugier sur les plages et dans les stations de sports d’hiver où ils tentent de reconstituer ta féconde diversité. Ingratitude bien connue des progénitures ! ou inconscience. Cela durera jusqu'à ce qu’ils meurent. Ils trouveront alors leur refuge dans ta terre mille fois retournée, martyrisée. Ils regagneront l’utérus, la case départ, le Père-Lachaise et suivant le sens inverse des aiguilles de ton cadran, Montparnasse, Montrouge. Gentilly, Valmy, Bercy, Saint-Mandé, Belleville, Montmartre, Les Batignolles, Vaugirard…Intra-muros, extra-muros….

Valet de nuit de Michel Host.

-Octave, me dit-il, d'après ce qui se passe en vous, je vois que vous croyez à l'amour tel que les romanciers et les poètes le représentent; vous croyez en un mot, à ce qui se dit ici-bas et non à ce qui s'y fait. Cela vient de ce que vous ne raisonnez pas sainement, et peut vous mener à de très grands malheurs.
Les poètes représentent l'amour comme les sculpteurs nous peignent la beauté, comme les musiciens créent la mélodie; c'est à dire que , doués d'une organisation nerveuse et exquise, ils rassemblent avec discernement et avec ardeur les éléments les plus purs de la vie, les lignes les plus belles de la matière et les voix les plus harmonieuses de la nature. Il y avait dit-on à Athènes, une grande quantité de belles filles; Praxitèle les dessina toutes l'une après l'autre; après quoi, de toutes ces beautés diverses, qui, chacune avaient leur défaut, il fit une beauté unique, sans défaut et créa la Vénus. Le premier homme qui fit un instrument de musique et qui donna à cet Art ses règles et ses lois, avait écouté, longtemps auparavant, murmurer les roseaux et chanter les fauvettes.

La confession d'un enfant du siècle d'Alfred de Musset

Encore très actuel non?
Tellement d'extraits que j'ai envie de mettre! Je dois avoir quelque chose d'une idéaliste éxaltée!