Coup de coeur et bar de la poésie

bix229 a écrit:

Et hop !
Une fois de plus, Kena m' a doublé sans visibilité et m' a bouffé le message !

cela n'est pas possible.. parfois tu reçois le message quand tu veux envoyer le tien, qu'il y a eu entretemps un autre message, si tu veux quand même envoyer ou changer le tien - si tu choisis à ce moment la mauvaise option, ce n'est pas ma faute..

j'aime bien profiter des bonnes choses au bar pour manger, mais je ne bouffe pas les messages

bix229 a écrit:

Je disais donc, Lara, qu' on a ce qu' il faut pour les souvenirs
Et ça s' appelle Souvenir Souvenirs...

Comment aurais-je pu l'oublier Bix?
Mais bon, pour le contexte ce fil correspondait mieux.

kenavo a écrit:

cela n'est pas possible.. parfois tu reçois le message quand tu veux envoyer le tien, qu'il y a eu entretemps un autre message, si tu veux quand même envoyer ou changer le tien - si tu choisis à ce moment la mauvaise option, ce n'est pas ma faute..

Non mais je comprends Bix, cela m'arrive souvent à moi aussi. Et du coup il faut modifier le message avant ou après un postage éventuel.

kenavo a écrit:

j'aime bien profiter des bonnes choses au bar pour manger, mais je ne bouffe pas les messages

Quoi que... T'en serais bien capable!

Lara a écrit:

Quoi que... T'en serais bien capable!

et au lieu de seulement flooder, je vais ajouter un poème à ce fil


Boris Vian

Juste le temps de vivre

Il a dévalé la colline
Ses pieds faisaient rouler des pierres
Là-haut entre les quatre murs
La sirène chantait sans joie

Il respirait l'odeur des arbres
Il respirait de tout son corps
La lumière l'accompagnait
Et lui faisait danser son ombre

Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il sautait à travers les herbes
Il a cueilli deux feuilles jaunes
Gorgées de sève et de soleil

Les canons d'acier bleu crachaient
De courtes flammes de feu sec
Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il est arrivé près de l'eau

Il y a plongé son visage
Il riait de joie il a bu
Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il s'est relevé pour sauter

Pourvu qu'ils me laissent le temps
Une abeille de cuivre chaud
L'a foudroyé sur l'autre rive
Le sang et l'eau se sont mêlés

Il avait eu le temps de voir
Le temps de boire à ce ruisseau
Le temps de porter à sa bouche
Deux feuilles gorgées de soleil

Le temps de rire aux assassins
Le temps d'atteindre l'autre rive
Le temps de courir vers la femme.
Juste le temps de vivre.

Mes dernières "vibrations":

Au cadran de l'éternité
A géo Libbrecht

Quelle heure pourrait-il bien être
Au cadran de l'éternité?
Demandait, mourant, un poète.
Et, se tournant vers le fenêtre

Où se levait le jour d'été,
Il reprit d'une voix inquiète:
Quelle heure pourrait-il bien être
Au cadran de l'éternité?

Mais seul, dans son vieux coeur en fièvre
L'écho de sa voix inquiète
Qui ne pensait qu'à le calmer
Ne parvient qu'à lui répéter:
Oui, quelle heure à l'éternité?

Maurice Carême




Chanson dans le sang

Il y a de grandes flaques de sang sur le monde
où s'en va-t-il tout ce sang répandu
Est-ce la terre qui le boit et qui se saoule
drôle de saoulographie alors
si sage... si monotone...
Non la terre ne se saoule pas
la terre ne tourne pas de travers
elle pousse régulièrement sa petite voiture ses quatre saisons
la pluie... la neige...
le grêle... le beau temps...
jamais elle n'est ivre
c'est à peine si elle se permet de temps en temps
un malheureux petit volcan
Elle tourne la terre
elle tourne avec ses arbres... ses jardins... ses maisons...
elle tourne avec ses grandes flaques de sang
et toutes les choses vivantes tournent avec elle et saignent...
Elle elle s'en fout
la terre
elle tourne et toutes les choses vivantes se mettent à hurler
elle s'en fout
elle tourne
elle n'arrête pas de tourner
et le sang n'arrête pas de couler...
Où s'en va-t-il tout ce sang répandu
le sang des meurtres... le sang des guerres...
le sang de la misère...
et le sang des hommes torturés dans les prisons...
le sang des enfants torturés tranquillement par leur papa et leur maman...
et le sang des hommes qui saignent de la tête
dans les cabanons...
et le sang du couvreur
quand le couvreur glisse et tombe du toit

La guerre déclarée
j'ai pris mon courage
à deux mains
et je l'ai étranglé.



Le Ministre de la guerre :
Je poursuis.
Un hôpital détruit : dix, cent -
et je suis modeste -
peuvent être reconstruits
Et, le projet adopté à l'unanimité,
la nuit est tombée,
l'hôpital a sauté avec aux alentours quelques bribes du quartier.
Le jour se lève sur la ville
où le rire s'amenuise, se dissipe et disparaît.
Tout redevient sérieux.
La vie, comme la Bourse, reprend son cours
et la mobilisation générale se poursuit de façon normale.



Et le sang qui arrive et qui coule à grands flots
avec le nouveau-né... avec l'enfant nouveau...
la mère qui crie... l'enfant pleure...
le sang coule... la terre tourne
la terre n'arrête pas de tourner
le sang n'arrête pas de couler
Où s'en va-t-il tout ce sang répandu
le sang des matraqués... des humiliés...
des suicidés... des fusillés... des condamnés...
et le sang de ceux qui meurent comme ça... par accident.
Dans la rue passe un vivant
avec tout son sang dedans
soudain le voilà mort
et tout son sang est dehors
et les autres vivants font disparaître le sang
ils emportent le corps
mais il est têtu le sang
et là où était le mort
beaucoup plus tard tout noir
un peu de sang s'étale encore...
sang coagulé
rouille de la vie rouille des corps
sang caillé comme le lait
comme le lait quand il tourne
quand il tourne comme la terre
comme la terre qui tourne
avec son lait... avec ses vaches...
avec ses vivants... avec ses morts...
la terre qui tourne avec ses arbres... ses vivants... ses maisons...
la terre qui tourne avec les mariages...
les enterrements...
les coquillages...
les régiments...
la terre qui tourne et qui tourne et qui tourne
avec ses grands ruisseaux de sang.

Prévert

Découverte récente:

Les mannequins

A quoi rêvent
les mannequins
des magasins
parisiens
en maillots
de bain?
Dans leurs yeux
la foule
qu'ils ne voient pas
leur regard bien au-delà
Savent-ils
que la mer
n'est pas
papier-crépon
qu'on y entre
à pas mesurés
sur la pointe
des pieds
-opéra des
vagues
toujours recommencé-
Savennt-ils
que le soleil
brûle la peau
ou fait bronzer
bien plus que
soleils branchés
Les mannequins
des magasins
parisiens
portent les saisons
sur leurs épaules
sans savoir que
la neige qui réchauffe les doigts
n'est point flocons de coton
dans les ventilateurs d'illusions
mais tapioca sous les pas
que l'hiver pose
des bigoudis blancs
dans les cheveux
des arbres
Et nous
dans nos appartements insonorisés
nos bureaux climatisés
nos voitures automatisées
avec nos aliments aseptisés
nos idées uniformisées
ne sommes-nous pas
mannequins maniaques
dans nos vies-vitrines?

Joêl Sadeler

HÔPITAL

Celui qui est malade
comment le rejoindre dans la terre lointaine
où la fatigue l'a laissé
comme la vague un galet sur le sable?

et nos paroles
toutes pleines du grand dehors
pleines de vent de courses de bruit
de branches d'arbres
ne sont-elles pas
des gants qu'on offrirait
à qui n'a plus de mains?

il nous regarde
le malade cloué à la réalité
tels d'étranges fantômes sortis des murs
un théâtre d'ombres

il faudrait que notre présence ne soit
-pensée douce et muette-
qu'une fraîcheur à son front.

Jean Pierre Siméon ( dans ICI)

LES ENFANTS

Les enfants jouent au théatre
jusqu' à l' heure
du souper dans la nuit qui vient
alors les grandes personnes les appellent
le garçon a les yeux si clairs
puis voici celle qui mourra jeune
et celle dont sera seul le corps
tous se lavent les mains dans l' ombre
près des végétaux flamboyants
et sont encore à ce temps
que l' on vit dans l' éternité.

Jean FOLLAIN - Territoires

J' aime !

Toi qui avais torturé mon ame,
volé mon coeur
et mes Paques fleuries ;
Toi qui m' avait privé de salut ;
Accepte ce dernier poème, chérie,
ll est bien possible que je n' écrirai plus.

Marquez cette date d' une pierre blanche.
La magie de la poésie est
égale au crucifiement.
Voyez,
comment ma tete se penche
Sur mon corps crucifié pour votre agrément.

MAIAKOWSKI - Nuage en pantalon

Quelle belle manière d´evacuer du mot "Chérie" toute la vulgarité et la platitude qui fermentent souvent dans ce terme, aujourd´hui employé.

bix229 a écrit:

LES ENFANTS

Les enfants jouent au théatre
jusqu' à l' heure
du souper dans la nuit qui vient
alors les grandes personnes les appellent
le garçon a les yeux si clairs
puis voici celle qui mourra jeune
et celle dont sera seul le corps
tous se lavent les mains dans l' ombre
près des végétaux flamboyants
et sont encore à ce temps
que l' on vit dans l' éternité.


Jean FOLLAIN - Territoires

J'aime beacoup ce poète, un de mes favoris.

Retrouvé au début du roman de Laurent Mauvignier , Des hommes, ce beau poème de Jean Genet


Et ta blessure, où est-elle?
Je me demande où réside, où se cache la
blessure secrète où tout homme court se
réfugier si l'on attente à son orgueil,
quand on le blesse? Cette blessure- qui
devient ainsi le for intérieur-, c'est elle
qu'il va gonfler, emplir. Tout homme
sait la rejoindre, au point de devenir
cette blessure elle-même, une sorte de coeur
secret et douloureux.
(Le funambule)

Une de mes préférées d´Antoine EMAZ, poète que j´adore, puisque mes préférences vont vers tout ce qui est dépouillé, ephémère, ultra-léger... Mais je crains bien que ce ne soit pas du goût de tous!
Je continuerai sur le fil du poète, pour ceux qui comme moi ont attrapé le virus "Emaz".

IL DISAIT LES SABLES


il disait les sables dans les sables
dedans
toujours une dune
après celle qui vient d'être passée

il ne retenait rien

dans sa main ne pesait
que le poids de l'air

comme s'il ne pouvait rien garder
au passage
lui-même passant
dans un courant trop lent
ou bien trop vite


Antoine Emaz, « Poème des dunes » (extrait), Caisse claire, Poèmes 1990-1997, Éditions Points, 2007, page 31. Anthologie établie par François-Marie Deyrolle.