Un bon début, ça aide...

Excellent   

bix229 a écrit:

Le Retour

J' ai une bonne et une mauvaise nouvelle. La bonne nouvelle c' est qu' il y a une vie (ou quelque
chose qui y ressemble) après la mort.
La mauvaise nouvelle est que Jean-Claude Villeneuve est nécrophile.

Des putains meurtrières : Roberto Bolano. - Bourgois


Le début de cette nouvelle donne le ton d' emblée. Macabre mais très drole. Une réussite.

Prometteur!!   

Quelques uns – ceux qui ont touché à l’informatique dans les années 1960 - se souviennent peut-être des cartes perforées. Un site américain donne des images de cartes perforées (en jpeg ou png). Pourquoi ne pas l'essayer avec un bon début de livre ?  http://www.kloth.net/services/cardpunch.php

P. ex. le premier livre qui me tombe sous la main (Le Rouge et le Noir de Stendhal) donne ceci :

Evidemment les caractères spéciaux (accents, cédille, etc.) ne passent pas. Aucun problème avec l'anglais (A Tale of Two Cities de Charles Dickens) :


[Que de souvenirs ! Il y a toujours quelques cartes perforées par mes soins qui survivent comme marque-page dans des livres d'un autre temps.]

Citation :

Le vent gémissait au loin le long des fils télégraphiques et secouait les feuilles des arbres. Alors, par bouffées molles, une odeur de fleurs pourries dominait la rade silencieuse. La grand ville devinée dans la nuit noire se taisait, comme une fille après l'averse apaisante des gifles. Toute la journée, les hommes du Madeleine-Jagut avaient entendu crépiter les mitrailleuses s'essayant à calmer les nerfs de cette cité sensible où la population s'exaltait sur des airs nouveaux. La chaleur du sud amplifiait le parfum des fleurs à la voirie. On imaginait l'emplacement sombre de cette ville un peu comme une poubelle immense, en fer-blanc surchauffé, où des géraniums géants aux pétales épais ainsi que des biftecks achevaient de se décomposer comme de la viande.

La Cavalière Elsa de Pierre Mac Orlan/ folio

Vous savez rien de moi si vous avez pas lu un livre qui s' appelle Les Aventures de Tom Sawyer,
mais ça ne mange pas de pain.
Ce livre c' est Mr Mark Twain qui l' a fait, et il a dit la vérité vraie, en grande partie.
 Certaines choses, il les a exagérées, mais en grande partie, il a dit la vérité. ça fait rien.
J' ai jamais connu quelqu' un qu' a pas menti une fois ou une autre, sauf Tante Polly, ou la

veuve, ou peut etre Mary.
Tante Polly - elle, c' est la tante Polly de Tom - et Mary, et la veuve Douglas on en parle dans
ce livre, qui dans l' ensemble reflète la vérité ; avec quelques exagérations, comme je l' ai
dit tout à l' heure.


Et ça c' est le début de Aventures de Hucleberry Finn de Mark Twain, dans la nouvelle traduction
de Bernard Hoepffner pour les éditions Tristram -comme Shandy).
Si vous avez lu Tom Sawyer, c'est mieux, sinon, ça n' a aucune importance.On apprend beaucoup
de choses sur l' époque, l' esclavage et sur l' auteur aussi.

Ah, ah, j'ai failli croire que c'était toi qui avais écrit le texte en bleu bix !

Pour un coeur, la vie est une chose simple: il bat aussi longtemps qu'il peut, puis il s'arrête. Un jour ou l'autre, ce mouvement scandé cesse de lui-même et le sang commence à refluer vers le point le plus bas du corps où il s'accumule en une petite flaque visible de l'extérieur, comme une tache molle et sombre sur la peau de plus en plus blanche, en même temps que la température baisse, que les membres se raidissent et que les intestins se vident. Ces transformations des premières heures se font si lentement et avec une telle assurance qu'elles ont quelque chose de rituel en elles comme si la vie capitulait selon des règles précises, un genre d'accord tacite auquel même les agents de la mort se soumettent avant d'entamer leur invasion du territoire qui, elle, est irrévocable. Rien ne peut arrêter les hordes de bactéries qui commencent à se disséminer à l'intérieur du corps. Si elles avaient essayé, ne serait-ce que quelques heures plus tôt, elles auraient été combattues immédiatement mais là, tout est calme et c'est sans peine qu'elles s'enfoncent de plus en plus dans les zones sombres et humides. Elles abordent les canaux de Havers, les cryptes de Lieberkühn et les îlots de Langerhans. Elles atteignent la capsule de Bowman dans les néphrons, la colonne de Clark dans le corps spinal et la substance noire dans le mésencéphale. Puis elles touchent le coeur. Il est toujours intact mais dépourvu du mouvement auquel toute sa construction était dédiée, on dirait un lieu déserté, comme un chantier que des ouvriers auraient abandonné en toute hâte avec ses véhicules immobiles et brillants dans la nuit, ses baraquements vides et ses wagonnets pleins, suspendus, arrêtés dans leur ascension de la paroi rocheuse.
Aussitôt que la vie quitte un corps humain, il appartient au non-vivant. Les lampes, les valises, les tapis, les clenches, les fenêtres. Les terres, les marécages, les ruisseaux, les montagnes, les nuages, le ciel. Rien de tout cela ne nous est étranger et, bien que nous soyons en permanence entourés d'objets et de phénomènes non vivants, il existe peu de choses qui provoquent en nous autant de désagrément que de voir quelqu'un pris par la mort, du moins à en juger par tous les efforts que nous faisons pour maintenir les cadavres hors de la vue.

La mort d'un père de Karl Ove Knausgaard

On continue dans la même veine?

Maintenant je suis mon cadavre, un mort au fond d´un puits. J´ai depuis longtemps rendu mon dernier souffle, mon cœur depuis longtemps s´est arrêté de battre, mais, en dehors du salaud qui m’a tué, personne ne sait ce qui m’est arrivé. Mais, lui, cette méprisable ordure, pour bien s’assurer qu’il m’avait achevé, il a guetté ma respiration, surveillé mes dernières palpitations, puis il m’a donné un coup de pied dans les côtes, et ensuite porté jusqu’à un puits, pour me précipiter par-dessus la margelle. Ma tête, déjà brisée à coup de pierre, s’est fracassée en tombant dans le puits ; mon visage et mon front, mes joues se sont écrasés, se sont effacés ; mes os se sont brisés, ma bouche s’est remplie de sang.
Voilà quatre jours que je ne suis pas rentré : ma femme, mes enfants sont en train de me chercher ; ma petite fille ne doit même plus avoir la force de pleurer, elle regarde vers la porte du jardin ; ils m’attendent tous, les yeux tournés du côté de la rue, de la porte.



Mon nom est rouge d'Orhan Pamuk