Françoise Henry

Comédienne et auteur de pièces radiophoniques, Françoise Henry est née en 1959.
Elle a publié Éclatements (poésies), Journée d'anniversaire (Calmann-Lévy, 1998), Le Postier (Calmann-Lévy, 1999), Un Amour malheureux (Pauvert, 2000), Mémoires d'un oiseau (Pauvert, 2002), La Lampe (Gallimard, 2003).

Elle vient de publier chez Grasset Juste avant l'hiver (mars 2009)

4e de couverture :
Prague, 1969.
Dans un café, la patronne acariâtre et jalouse épie sa jeune serveuse. Elle assiste en voyeuse à l'éclosion et au massacre d'un amour pur qui lui rappelle une blessure de jeunesse.
A travers ce huit-clos et une poignée de personnages, c'est tout le cauchemar d'un régime politique qui nous est restitué.

J'ai été emballée par ce roman. Je cous copie-colle ici ma chronique de lecture (en avant-première, parce que je ne l'ai pas encore publiée sur mon blog)


Extrait : « Je vous ai toujours observée, Anna. Comme j’ai toujours observé mes serveuses. D’abord parce qu’elles sont jeunes et jolies (plus ou moins). Tout ce que je ne suis plus (ou n’ai jamais été). Évidemment, nous sommes obligés de les garder comme telles. C’est pour ça qu’elles ne durent pas. »

Celle qui parle est la patronne d’un café situé à Prague, au bord de la Vltava. Elle s’adresse à Anna, serveuse. Et son monologue va nous tenir en haleine jusqu’à la fin de Juste avant l’hiver.

Quelques touristes s’attablent dans ce café :

« Ils riaient presque. Ils avaient voulu cela, les touristes. Venir dans ce pays en état de choc. Eh bien, ils voyaient. Ils retrouveraient dans quelques jours, leur pays riche, ils rempliraient leur ventre de tout ce qui s’était creusé ici, à Prague, et le ventre à nouveau plein et satisfait ils raconteraient : "On vous tend une carte dans les restaurants, mais on commence par vous dire non pas ce qu’il n’y a pas – ce serait trop long – mais ce qu’il y a. Du concombre ! De la soupe ! C’est tout !" »

Les voyageurs de passage ne verront dans ce café qu’une serveuse gracieuse, Anna, à l’anglais hésitant, et rien de ce qui se noue derrière les pans blancs de son tablier. La patronne, elle, voit tout. Elle traque jusqu’au plus minuscule indice, passant des semaines à l’observer sans lui adresser la parole.

Elle se souvient dans les moindres détails du jour où elle a assisté à la rencontre entre Anna et Pavel, « l’étudiant » :

« Cette première approche n’a duré qu’une minute au plus, vous vous êtes éloignée, le regard tranquille comme vous l’êtes toujours, je n’ai rien noté d’extraordinaire à ce moment-là.

Mais soudain, vous avez tout lâché. […] Vous mouriez subitement, je crois que vous mouriez votre plateau sur le bras. »

La narratrice raconte la fulgurance de cet amour. Elle n’est pas protectrice pourtant, et ses mots trahissent souvent aigreur et jalousie. Douleur aussi, et frustration. Car dans cette histoire d’amour, elle n’est qu’un témoin, un objet du décor.

Pavel est en danger. Il ne va pas échapper à une arrestation, à la torture.

« Vous aimiez un homme, vous retrouvez un enfant qui a mal. […] vous prenez sa main qu’il vous cachait. Vous avez dix ans de plus, Anna. Ou cent ans de plus. C’est à cela qu’ils voulaient arriver – ce gouvernement de vieillards qui n’estiment que la vieillesse : à vous vieillir.

Ternir votre insolente jeunesse… »

Entre Printemps de Prague et chute du Mur de Berlin, les paroles de cette femme, sont d'abord teintées de fiel, de mépris. Peu à peu, sa carapace se fendille, et l’on réalise que, derrière la femme acariâtre, c’est la femme blessée qui s’exprime. Ses mots résonnent alors comme une ode à l’amour. Ode à son commencement, à sa perte, au champ des possibles qu’il ouvre… ou qui se referme.

La fin de Juste avant l’hiver est superbe, et clôt magnifiquement ce roman hors du commun.

On imagine bien une lecture publique de ce texte, ou une mise en scène, même basique, les mots étant assez forts pour porter une lectrice comme une actrice.

Juste avant l’hiver est une prouesse. Pas simple de garder l’attention du lecteur avec un simple monologue. Pas simple de lui faire écouter sans jamais qu’il se lasse une seule voix, qui plus est une voix si antipathique au départ. Pas évident de doser avec justesse la présence de parties narratives sans enlever la force de cette voix qui parle et tient la note jusqu’au bout. Difficile d’évoquer dans un décor flou mais inquiétant les rouages politiques qui grincent et broient les protagonistes. La réussite de Françoise Henry dans cet exercice délicat est totale, l’émotion tangible.

Avec l'amour au centre de ce tout :

« Je voudrais ne parler que d’amour. C’est ça, seulement, qui me fait frémir. Le reste c’est du mensonge. »[b]

Merci pour ce fil - et pour la présentation de ce livre
Lorsque tu l'as mentionné sur le fil 'nos lectures du mois' j'avais fait une recherche concernant le résumé..
Très intéressant.. et tes impressions me font encore plus envie de succomber à la tentation

Je crois que tu peux succomber !!!
L'écriture de Françoise Henry, est très intéressante. On sent qu'elle est comédienne, ce qui donne un traitement des mots différent, je trouve.

pagesapages a écrit:

Je crois que tu peux succomber !!!
L'écriture de Françoise Henry, est très intéressante. On sent qu'elle est comédienne, ce qui donne un traitement des mots différent, je trouve.

en tout cas j'ai noté et vais probablement commander demain dans ma librairie

Petite question à part - est-ce qu'elle est parente avec Judith Henry que j'ai vu dans la pièce Le Canard sauvage récemment: ici

Kenavo a écrit:

Petite question à part - est-ce qu'elle est parente avec Judith Henry que j'ai vu dans la pièce Le Canard sauvage récemment

Je ne sais pas du tout. Elle semble très discrète. Je ne sais même pas vraiment dans quels films ou quelles pièces elle a joué. Et sur la fiche Wikipédia de Judith Henry, elle n'apparaît pas...

pagesapages a écrit:

Je ne sais pas du tout. Elle semble très discrète. Je ne sais même pas vraiment dans quels films ou quelles pièces elle a joué. Et sur la fiche Wikipédia de Judith Henry, elle n'apparaît pas...

Merci.. j'apprécie si un auteur ne veut pas faire partie de la presse people et en plus ses livres vont 'parler' pour elle..
c'était seulement une coïncidence de voir ce nom et puisque je ne connaissais pas non plus Judith Henry avant cette soirée au théâtre, cela aurait été un drôle de hasard

Citation :

Quant au ressassement d'Ivana, et son regard d'"oiseau de proie", ils pourraient sembler insupportables sans le tour de force du retournement final, qui fait apparaître Anna, en miroir, comme un "double aimé et maudit"

C'est très vrai !!! Elle est superbe cette fin. Quel dommage que je ne puisse pas en dire plus sans risquer de tout déflorer !
Merci Kenavo de relayer cet article !
Je passe mon temps à dire à qui veut l'entendre qu'il est complètement anormal qu'un roman de cette qualité passe inaperçu. Là, je vois que quelqu'un est tombé sous le charme !!!

Et est-ce que Monique Petillon qui a écrit cet article va bientôt lire Adriana Lisboa, "Des roses rouge vif" ? Je croise les doigts ! Allez, madame Monique, fais un p'tit effort !

pagesapages a écrit:

Et est-ce que Monique Petillon qui a écrit cet article va bientôt lire Adriana Lisboa, "Des roses rouge vif" ? Je croise les doigts ! Allez, madame Monique, fais un p'tit effort !

on t'a entendu ici

LA LAMPE. - Gallimard

Un hiver sous l' Occupation, en province. Dans une impasse donnant sur des jardins vit une couturière.
Elle s' appelle Marguerite, mais tout le monde l' appelle Cousine Bobine.
Frele, le dos vouté, seule au monde. Les femmes du quartier viennenet chez elle, s' attardent pour bavarder, lui apportent des pièces de tissu pour qu' elle en fasse une jupe, un corsage, une robe.
Les tissus l' émerveillent. Et toute la journée et parfois une partie de la nuit, elle pédale sur sa
machine Singer.
Un papillon de nuit s' installe un soir chez elle et ne veut plus partir. Elle s' attache à lui et lui parle...

Telle est la complainte de la pauvre Marguerite. Sa vie est prévisible, elle le sait mieux que personne
mais ne s' en étonne ni ne s' en attriste. Et sa solitude est devenue une habitude...
C' est un livre incroyablement naif et tendre... Ou alors c' est moi !

Il parait qu' on ne fait pas de la littérature avec de bons sentiments.
Bof ! Que ceux qui n' ont jamais été émus par Anna Gavalda me jettent la première pierre !