Aida Begic

(...) la jeune réalisatrice bosniaque Aida Begic dessine un portrait de groupe, celui d'une poignée de femmes qui ont survécu à la guerre en Bosnie.
Son histoire veut englober parfois toute la tragédie de son pays, mais, le plus souvent se contente avec bonheur de suivre le cours souterrain de la vie sous les ruines.
Dans le village de Slavno, à l'est de la Bosnie, tous les hommes, sauf le vieil imam, tous les garçons, à l'exception d'un seul, ont été emmenés et tués par les forces serbes.
Dans les maisons ravagées, dont les toits sont couverts de bâches bleues du HCR, quelques femmes sont restées. Parmi elle, Alma est la seule à croire qu'il est possible de rester au village sans dépérir.
Avec une opiniâtreté aussi admirable qu'absurde, elle s'échine à confectionner des confitures, des conserves, alors que le marché le plus proche est à des kilomètres et qu'il ne reste pas une automobile à Slavno.
Autour d'elles, les autres femmes rêvent de partir, en ville ou à l'étranger, à moins qu'elles n'attendent la mort.
Les premières séquences de Premières neiges décrivent avec une délicatesse empreinte de gravité la vie quotidienne dans un tout petit monde qui est fait autant des vestiges physiques que des souvenirs de ce qui a été. Le vieil imam dit la prière dans une mosquée sans murs ni toit et conjure encore et encore la peur panique qui envahit régulièrement le dernier enfant mâle du village.
La vieille Safijia, belle-mère d'Alma, fait payer à sa bru la mort de son fils. Le soir, les femmes se réunissent et évoquent à travers des jeux, des allusions obliques, tous ces hommes qui les ont laissées seules.
L'irruption de deux hommes d'affaires serbes vient transformer en récit cette description minutieuse et poétique. Ils sont venus proposer aux femmes de Slavno d'acheter leur village. La mutation de Premières neiges en parabole est habile, d'autant qu'elle peut se prévaloir du poids d'une histoire récente, qu'il est déjà temps de rappeler tant on préfèrerait l'oublier. Mais elle charge un peu trop le film, lui confère, au-delà de sa gravité naturelle, une espèce de raideur dramatique. Heureusement, le bonheur d'expression d'Aida Begic, qui lui autorise quelques écarts fantastiques (le personnage du petit garçon semble sorti d'un livre de Gabriel Garcia Marquez), finit par l'emporter, et le film conserve sa profonde humanité.