Spain is different

Quand j'ai débuté l'escalade, l'endroit avait une réputation sulfureuse, sans doute un peu justifiée. Guère aseptisées, on rencontrait dans les voies tout un tas de choses hétéroclites en guise d'"équipement", à filer des cauchemars, à ne pas raconter aux jeunes enfants. Comme des burriles,  ressemblant à des expansions mais ne s'enfonçant que de quelques millimètres dans la roche, et celles d'époque n'étaient pas inox, donc vieillissait avec une célérité des plus rares.
Comme du plomb maté, mince anneau d'acier que l'on tanque dans la roche en tapant sur un petit cône de plomb, qui, en se déformant, épouse les irrégularités du rocher... on se demande encore quel genre de chute cela peut retenir...

Comme cette ceinture de sécurité, récupérée à la casse auto, qui entourait une patate rocheuse en guise de relais dans une voie soutenue et très déversante. On relayait dessus...
Comme ces cornières de bois, qui se fichaient tant bien que mal à l'emplacement des pierres délogées, volontairement ou non, et offraient un point qui ne saurait s'apparenter à un piton ou un coinceur, mais allez, faisons comme si...

Pour ajouter à l'ambiance, qui n'en manquait déjà pas, un petit monument funéraire avec les noms des pionniers tombés là se rencontre au dernier lacet avant le village. L'approche en voiture tourne déjà un peu autour, et on se rend bien compte que ces curieux Mallos sont souvent déversants, et cela sur des mètres et des mètres, même le néophyte complet sait que cela veut dire sortie au sommet, impossible dans la plupart des faces de descendre en rappel, sauf à se retrouver pendu telle une araignée en bout de fil, à dix mètres de la paroi...
Et puis l'endroit est très fréquenté, par des nuées de vautours aux incessants ballets, manière de rajouter au décorum.

Cette impression, aussi, d'"aller grimper sur la lune", sur ce champ de patates géant, orangé et grisé. La roche est, en effet, du pudding, c'est-à dire des galets de diverses tailles enchâssés dans un ciment naturel. Le sentiment d'étrangeté est total. Et les voies les plus longues "pèsent" leurs 300 mètres, rien que ça, de verticalité ou de dévers. Comme il n'y a rien en face, si ce n'est un immense plateau -mesa- qui moutonne vaguement et doucement, le "gaz", la sensation subjective du vide, s'en trouve, pour beaucoup d'entre les grimpeurs, renforcé.

Alors tout ceci a un peu changé -ça doit être ma dixième visite peut-être à Riglos, je n'ai jamais tenu le compte.
Les stakhanovistes du perforateur ont quadrillé les lieux, les voies, même les vieilles classiques sont en général ré-équipées béton, tout inox, sur goujons à expansion. De sorte que les voies sont davantage parcourues, et sans cette dérangeante petite boule qui se forme au creux du bas-ventre au moment de commencer une ascension, mélange d'appréhension, de trac et de concentration. Puisqu'elles sont davantage parcourues, les pierres douteuses qui jalonnaient naguère celles-ci sont, sinon toutes du moins la plupart, tombées.

Riglos ne serait plus qu'un gymnase hors normes, où les grimpeurs contemporains viennent tester leur continuité ou leur résistance (leur "conti-rési", quoi) ?
Non, quand même pas. Ces voyages restent immenses, et l'endroit pas commun, même pour les acclimatés et les vieilles barbes.

Et puis il est réjouissant de constater que Riglos reste agréable, avec ce côté intact mais non étudié, non miné qu'il est par l'industrie du tourisme de masse (et il faut saluer la sagesse des Aragonais en la matière).
L'on peut y bivouaquer en toute sérénité, et, franchement, les Mallos en sky-line à la nuit tombée, des nuits ou il "lune" (comme dirait Bosco), comme c'était le cas la dernière fin de semaine, le temps d'endormissement, avant de basculer dans le sommeil des simples physiquement fatigués, à la belle étoile, a une saveur que ne saurait offrir le plus huppé des palaces.

Signe des temps, pas mal de randonneurs fréquentent les lieux, en 2015. Il n'y en avait pour ainsi dire aucun il y a vingt ou vingt-cinq ans. Les amateurs de sports d'eaux-vives, grâce au Rio Gallego tout proche, propice en particulier au raft, sont les derniers arrivants.      

Le paysage, la végétation (de types méditerranéens) revivent depuis le grand incendie d'il y a une dizaine d'années (lorsque tous les alentours de Riglos étaient calcinés, l'impression "autre planète" était encore plus saisissante et les lieux, jalonnés de traces de végétation brûlée, de terre fine et de cendre que soulevaient les vents - et Riglos, c'est venteux - auraient mérité la plume d'un Dante pour les décrire).

Vu trois percnoptères d'Egypte effectuer des prouesses inouïes en vol (des loopings, des piqués, etc...), des vautours fauves par dizaines -trois mètres d'envergure en vol, lorsque tu grimpes et que l'un passe un peu près, tu es au soleil, puis à l'ombre, puis au soleil...) - et même assisté à une scène d'accouplement dans un nid.




Le retour, le boulot mardi ?
Totale extranéité, décalage complet ("mais qu'est-ce que je fais ici ?")
Oui, là, je suis sans excuse, ça m'a toujours fait ça, à chaque fois et depuis toutes ces années, alors...

bien que j'aime surtout son vrai nom - Caravaggio - la version française est sans force