Poésie langues d'Espagne

On aurait pu tout aussi bien mettre cette poésie sur de fil " ça fait rire les oiseaux"

MARIO BENEDETTI.

NO ESPANTA PÁJAROS

Al espantapájaros no le importa el huerto
más bien lo hastía su obligación gratuita
y además se siente desolado
con su sombrero roto y sus andrajos

al espantapájaros no le importan los pájaros
pero aprecia que alguna mosca candorosa
recorra sus bíceps de madera

en realidad los pájaros se alejan
no porque él los intimide sino
porque viene tormenta
y ésta no es simulacro

Ce n´est pas le potager qui tracasse l´épouvantail
Mais plutôt cette obligation gratuite qui l´exaspère,
de plus, il se sent navré
avec ce chapeau troué et ses haillons

Ce ne sont pas les oiseaux qui le gênent
Il apprecie même quelque naïve mouche
sur ses biceps de bois

en reálité si les oiseaux l´evitent
ce n´est pas qu´il les intimide
mais c´est que l´orage gronde,
et que lui, il ne fait pas semblant.

(Je le traduis de manière rapide et très libre, pour ceux qui ne lisent pas l´espagnol.)

Une belle traduction, qui rend bien le ton jeune, neuf, de ce texte.
Oui, les épouvantails font quelquefois bien rire les oiseaux...chez moi, on n'a jamais de cerises...et j'ai déjà mis des épouvantails, plutôt par désir d'intégration que par conviction!

Il y en avait de très beaux d' épouvantails autrefois...
Qui n' ont jamais effrayé les oisaux... Sont plus malins que ça !

Chaque fois qu' ils en ont l' occasion, les "gens de peu" réalisent
de belles choses ...

DOM: Tu as vu ce que je me suis vue obligée de faire avec "simulacro"?
Je vais demander conseil à Jacques Ancet, sûrement aura-t-il une meilleure solution.
Mais je crois que c´est bien parce que Benedetti etait urugayin, un espagnol ne m´aurait pas piegée à ce point pour trouver la traduction.

X

LETTRE DE LA DIXIÈME ANNÉE (Ramón Gómez de la Serna)

Mes chères hirondelles,

Peu importe que le monde soit en guerre ou en paix, vous vous êtes les mêmes et aujourd’hui c’est vous qui m’évoquez ici celles de là-bas.
Vous montrez que le ciel est une feuille sur laquelle penser, sur laquelle écrire, page éternelle pour la pensée.
Tant que vous flotterez dans le bleu c’est que nous flottons à l’abri des naufrages, bretelles des profondeurs de la terre.
Vous peignez l’air, vous lui faites des accroche-cœurs comme des coiffeuses romantiques.
Vous êtes comme les numéros échappés d’une grande tombola où beaucoup ignorent qu’ils ont gagné, la tombola de vivre en criant ″Hirondelles ! "et en vous voyant comme la chance d’avoir participé.
Quand je vous regarde, je pense que je ne devrais pas dormir pour aimer plus et mieux, pour savoir si l’on m’oublie dans le puits possible de l’infidélité. Vous m’apprenez à veiller, à distinguer ce qui se passe ici-bas, et vous vous jouez des mauvaises pensées, et vous vous amusez gratuitement avec des cris d’allégresse.
Votre mission n’est pas celle des oisillons ou des oiseaux et vous êtes plutôt des employés aux écritures en vacances qui copient la poésie du grand poète, comme des copistes consommés, plaçant votre motif entre deux sonnets du ciel, sonnets nuages qui passent comme dans un récital.
″Le jour n’a pas d’histoire″, articulez-vous de vos sifflements et de vos vols.
Je vous écoute comme si vous écriviez une suite de pensées, les unes plus brèves que d’autres, toutes heureuses et soupçonneuses.
L’hirondelle est une roublardise de la pensée sidérale parmi les hortensias célestes.
Vous corrigez les errata de nos pensées et surtout vous ne voulez pas que nous pensions comptes ni costumes vieux ou neufs.
Vous démêlez, là-haut, les fils emmêlés de l’idéation, et vous nous faites penser à un ruisseau où flottent des brindilles.
Vous ne jouez pas à faire des manifestations politiques mais simplement et innocemment à un cache-cache en masse, à crier et voler comme dans un baptême ou une noce.
Pendant que je vous écris mes lettres je pense à votre manière de mettre le feu à l’inquiétude, en lui brûlant la crinière de vos zigzags.
[...]



Ramón Gómez de la Serna, Lettres aux hirondelles et à moi-même, traduction de Jacques Ancet, André Dimanche éditeur, 2009, pp. 67 et 68

Juan Ramón Jímenez. Un texte qui m'a toujours émue. Serait-ce parce que les années passent?
https://www.youtube.com/watch?v=qCfMQgj2Ceo

El viaje definitivo.

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espiritu errará, nostalgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

ERA UN NINO QUE SONABA

Era un nino que sonaba
un caballo de carton.
Abrio los ojos el nino
y el caballo no vio.
Con un caballito blanco
el nino volio a sonar
y por la crin lo cogia...
Ahora no te escaparas !
A penas lo hubo cogido,
el nino se desperto.
Tenia el puno cerrado.
El caballito volo !
Quedose el nino muy serio
pensando que no es verdad
un caballito sonado.
Y ya volvio a sonar.
Pero se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor
y a su amada le decia
Tu eres de verdad o no ?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba : Todo es sonar,
el caballito de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazon
preguntaba : tu eres sueno ?
Quien saba si desperto.

Antonio Machado

J' aime beaucoup Machado. Pardon pour les accents...

La plupart du temps, sur le Net, on peut trouver des compilations hasardeuses de "Chansons et proverbes". Plutôt que de vous infliger la totalité de ces chansons, voici les deux extraits qui subissent généralement ce qui me semble relever de la trahison de l'oeuvre de Machado ...

Comme Swallow, Gamoneda appartient à mon panthéon des poètes espagnols, en revanche je n'ai pas la chance de fréquenter Jacques Ancet ... veinarde !



Antonio Gamoneda est un poète espagnol né à Oviedo en 1931, dans la province des Asturies. Ce poète a eu une reconnaissance tardive après le franquisme. Une anthologie espagnole rassemble en 1986 sa poésie écrite entre 1947 et 1986. Elle porte le titre de Edad (Âge). Il reçoit pour ce livre en 1988 le Prix national de Poésie. Il publie en 1992, le Livre du froid (Libro del frio) et en 1995 le Livre des poisons (Libro de los venenos), puis Clarté sans repos (Arden las pérdidas) en 2004, livre majeur. Antonio Gamoneda a reçu le prix Cervantes en 2006. Ce poète à la voix singulière et abrasive, où la mémoire ne laisse plus de repos, se révèle comme l'une des voix éminentes de la poésie espagnole contemporaine, après Federico García Lorca et Miguel Hernández. Elle demeure, malgré les efforts de son traducteur et poète Jacques Ancet, encore inconnue du public français. (Wiki)

Citation :

Álvaro Mutis
Écrivain colombien
Né à Bogota en 1923, Álvaro Mutis est le fils d'un diplomate colombien. Il a été élevé à Bruxelles, dans la langue française et n'a fait la connaissance de son pays qu'à l'âge de seize ans. Il publie son premier livre de poèmes en 1947. Sa poésie, où l'on trouve déjà le personnage de Maqroll el Gaviero, est editée dans presque tous les pays d'Amérique latine et lui a valu de nombreux et importants prix littéraires (le Prix littéraire national de Colombie 1974, le prix Médicis étranger 1989, le prix Prince des Asturies, le Prix Cervantes 2001…).
C'est en 1985 qu'il commence à publier la trilogie romanesque consacrée à son héros favori, romans qui seront, après la France, traduits dans de nombreux pays. Álvaro Mutis vit à Mexico depuis 1956. (Biblio Monde)

Site d'Alvaro Mutis

Jaime Gil de Biedma y Alba, poète espagnol né à Barcelone (1929-1990)
C'est un des auteurs parmi les plus significatifs des années 1950 dans son pays. Il naît au sein d'une famille de la haute bourgeoisie castillane. Gil de Biedma étudie le droit à Barcelone et à Salamanque, et obtient une licence universitaire. (Wiki)

Œuvres :

Según sentencia del tiempo (1953).
Compañeros de viaje (Barcelona: Joaquín Horta, 1959).
Moralidades (1966)
Poemas póstumos (1968)
Diario del artista seriamente enfermo (1974), mémoires.