Jean Pierre Siméon

Jean Pierre Siméon



Poète, romancier, dramaturge, critique, Jean-Pierre Siméon est né en 1950 à Paris. Professeur agrégé de Lettres Modernes, il a longtemps enseigné à l’Institut Universitaire de Formation des Maîtres de Clermont-Ferrand, la ville où il réside.
Il est l’auteur de cinq romans, de livres pour la jeunesse, et de huit pièces de théâtre.

Il a fondé avec Christian Schiaretti le festival Les Langagières à la Comédie de Reims, et est désormais poète associé au TNP de Villeurbanne.
Il a créé en 1986 La Semaine de la poésie à Clermont-Ferrand.
Il a été membre de la commission poésie du CNL et a collaboré comme critique littéraire et dramatique à l’Humanité.
Il a été conseiller à la Mission pour l'Art et la Culture du Ministère de l'éducation nationale.
Il participe aux comités de rédaction de plusieurs revues et dirige avec Jean-Marie Barnaud la collection «Grands Fonds» à Cheyne Editeur.
Il est directeur artistique du Printemps des poètes depuis avril 2001.

Il publie chez Cheyne éditeur depuis plus de vingt ans tous ses recueils de poésie. Son œuvre poétique lui a valu le prix Théophile Briant en 1978, le prix Maurice Scève en 1981, le Prix Antonin Artaud en 1984, le prix Guillaume Apollinaire en 1994 et le grand prix du Mont Saint-Michel pour l’ensemble de son œuvre en 1998. Il a reçu en 2006 le prix Max Jacob pour son recueil Lettre à la femme aimée au sujet de la mort.

"Lettre à la femme aimée au sujet de la mort"

Morceaux choisis

"De quoi vit donc un paysage
et de quoi va-t-il mourir?
Regarde: la peau de la rivière
s'éprend de tes hanches
puis tu quittes la rive
un chant de fraîcheur dans la bouche

alors oui tu t'absentes
mais un pli demeure
dans sa course vivante

n'est-ce pas mon amour que la rivière
continue avec toi
et que ce qui mourut en elle
à l'instant où tu t'éloignais en riant
ce n'était rien

une forme désormais habite
sa rumeur
l'empreinte d'une joie
qui est comme le secret que la mère pose
sur le front de l'enfant
avant qu'elle l'abandonne
aux choses de la nuit

toute vie est un paysage
tout amour sa rivière possible
et puisse être la mort
cette chemise d'eau qui glisse du bras
après la nage
et que soit la tristesse
cette lumière répandue dans l'herbe
qui fera le soir venu
un autre ciel à la mémoire"


"toi mon aimée demeure princière en ton rire
chaque matin devant ta mort et ma mort
sois libre et fière et ferme
car il suffit de la caresse d'un rire
pour que tout en nous se recompose
et que soit le monde uniment
sous nos mains le passage et la durée
la nudité d'une âme dans la douceur du corps"


"Mon langage est la mort même
la parole mâche le vide
et la bouche mâchant les mots
passée la frêle saveur du sens
s’écoeure bientôt du rien qu’ils délivrent
un poème est colère ou mélancolie
et l’on n’écrit que pour nouer une détresse à l’autre"

Algues, sable, coquillages et crevettes. Lettre d'un poète à des comédiens et à quelques autres passeurs.

"Il faut admettre que le sens d'un poème ne préexiste pas à la lecture et qu'il déborde toujours l'intention du poète."

"La lecture ne peut qu'être l'effort qui épouse l'effort d'invention du poète, c'est-à-dire qu'elle refait pour son compte le difficile travail qu'accomplit le poète pour élire un chemin dans l'inconnu."

"Si le poète veut dire quelque chose, il est inévitable qu'il dise aussi autre chose."

" Pour attrapper le poisson, on n'hésite pas à pêcher large. Comment faisiez-vous, enfants, sur la plage avec votre seau? Et qu'y rameniez-vous? Algues, sable, coquillages et crevettes...Cela ne valait-il pas le poisson manqué? Et si c'était mieux que le poisson manqué? Et si ce bout d'univers marin disait mieux la chose que la chose elle-même?"

"Il y a ce que le poète veut dire et ce que le poème veut dire."

"Rappelez-vous la phrase de Rimbaud: "Ca veut dire ce que ça veut dire, littéralement et dans tous les sens."

"Qu'en est-il du sens du poème?
Il n'existe décidément que dans l'échauffement des trois volontés: celle du poète, celle du poème, celle du lecteur. Celle du lecteur étant, in fine, souveraine et décisive puisqu'elle est tout bonnement la dernière à s'exercer dans la chaîne de la création."

coline a écrit:

Algues, sable, coquillages et crevettes. Lettre d'un poète à des comédiens et à quelques autres passeurs.

"Il faut admettre que le sens d'un poème ne préexiste pas à la lecture et qu'il déborde toujours l'intention du poète."

"La lecture ne peut qu'être l'effort qui épouse l'effort d'invention du poète, c'est-à-dire qu'elle refait pour son compte le difficile travail qu'accomplit le poète pour élire un chemin dans l'inconnu."

"Si le poète veut dire quelque chose, il est inévitable qu'il dise aussi autre chose."

" Pour attrapper le poisson, on n'hésite pas à pêcher large. Comment faisiez-vous, enfants, sur la plage avec votre seau? Et qu'y rameniez-vous? Algues, sable, coquillages et crevettes...Cela ne valait-il pas le poisson manqué? Et si c'était mieux que le poisson manqué? Et si ce bout d'univers marin disait mieux la chose que la chose elle-même?"

"Il y a ce que le poète veut dire et ce que le poème veut dire."

"Rappelez-vous la phrase de Rimbaud: "Ca veut dire ce que ça veut dire, littéralement et dans tous les sens."

"Qu'en est-il du sens du poème?
Il n'existe décidément que dans l'échauffement des trois volontés: celle du poète, celle du poème, celle du lecteur. Celle du lecteur étant, in fine, souveraine et décisive puisqu'elle est tout bonnement la dernière à s'exercer dans la chaîne de la création."

J’adhère totalement …

Sais-tu le proverbe
qui dit que l'homme a trois oreilles?
le coeur est la troisième
et c'est l'oreille de l'enfance
celle qui entend dans la vieille maison
les chansons et les rires d'une autre vie
comme une lumière d'étoile
affleurant à la nuit

tu entends
le front appuyé à des odeurs closes
les mains cherchant la couleur des murs
une rumeur d'arbres et de rivières
qu'on partageait à table
avec le pain pauvre
quand la place du père était vide

tu devines le cri du retour
les joies muettes
et leur disparition dans l'usure du jardin

alors tu te connais fille de la rumeur
et du retour

tu entends derrière la porte
qui reviennent vers toi
tes propres pas perdus
et tu serres les ombres
sur ta poitrine

(dans Lettres à la femme aimée au sujet de la mort)

Rien n'est plus beau
qu'un amour qui ne se croit pas immortel
qui a la souple respiration du voilier
endormant la vague
prodige oui mais qui se sait tributaire
d'un vent si incertain
qu'il voudrait d'un seul déploiement de son erre
boire toute une nuit d'étoiles et de lune pleine

un amour comme une joie d'enfance
grandie de sa fin trop proche
et qui se tient timide
au faîte de l'instant

(dans Lettre à la femme aimée au sujet de la mort)

Tout ça c'est des chichis
et des préjugés
ce n'est pas une histoire d'homme et de femme
tout ce qui se dit
partout tous les jours par tous
ce qui se dit en marchant en mangeant
en baisant en travaillant tout aussi
ce qui se dit sans se dire en dormant
en rêvant en regardant tiens la
mouette contre la vague ce
tas de langage tout ça
c'est kif le merde que tu beugles
quand tu te coinces le doigt dans la porte
l'humain il est coincé et
il détaille son cri voilà tout

(dans La lune des pauvres)

Quand Jean Pierre Siméon parle de poésie:
c'est ICI
(Lecture que je recommande aux enseignants et aux parents)

Ecouter Jean Pierre Siméon dire un de ses poèmes:
c'est ici

"Je vous la refuse ma sueur ma
peine abondante dont vous faites
princes beau profit comme on fit
naguère abat-jour de peaux de Juifs
je pars je vous laisse seuls bouffer
le fer de vos canons jouer
aux osselets avec les crânes des
enfants de Racak et de Bagdad
je vous laisse à vos jeux minutieux
de mikado tuer un peuple d'hommes
et un et un encore sans que rien
ne bouge retenez longtemps votre souffle
j'ai les seins vides come l'avenir
je pars"

(Témoins à charge)

"Tes mains sont le premier poème
celui qui défroisse et apaise
quand mon pas mal tenu
parvient jusqu'au matin
et vacille
sur le sol flou de l'univers

premier poème
où l'on pressent la chaleur qui guérirait
et soudain l'on vacille
heurté par le vent
et sa question enfiévrée

premier poème encore
fruit cassé par la dent
pour que la saveur advienne
d'une eau dénouée

et l'on sait trop soudain
ce que l'on quitte

ce sont tes mains précises
qui versent le matin".

(poème extrait de Fresque peinte sur un mur obscur)

"Ce qui m'apparaît constant dans ce que j'écris depuis le début, c'est en effet ce lien entre sensualité et parole poétique. Mémoire du corps, privilège accordé aux sens, sentiment du monde ému par l'évidence et son sous-texte invisible. Cela a pris souvent le biais de la poésie amoureuse, d'une érotisation de la relation au monde, mais il s'agit moins d'un aveu amoureux que d'un mode foncier de compréhension de la réalité : celui dont parlait Tsvétaïéva qui disait que comprendre, c'est étreindre. Mais ce n'est pas une théorie.
Je suis un être amoureux, ce qui, au reste, n'implique ni naïveté ni mol épanchement. Et m'est avis que c'est plus heureux que d'être un programmateur de syntagmes et un façonneur de concepts."
Jean Pierre Siméon
(source Le libraire)

Ce n'est pas un poème mais un "minilogue" extrait de Témoins à charge (théâtre)

LA CHOSE
(Le lager)

Certaines choses ont eu lieu
une fois une fois qui suffit
pour que les hommesdepuis
parlent avec la nuit dans la bouche
pour que la pourriture leur prenne
la langue et que toute parole soit
désormais remugle de chair
décomposée par exemple
un homme parmi des milliers d'hommes
descend d'un train il y a des uniformes
qui hurlent de se taire qu'il faut
faire silence l'homme n'entend pas
ne sait pas ne sait plus ne
comprend pas ne peut pas comprendre
il dit quelque chose ou rien
sans doute un mot innocent
un uniforme le désigne le fait
sortir du rang le fait se coucher
s'allonger face contre terre et
pose une pelle sur son cou
entre vertèbre et vertèbre cinq
centimètres
sous la nuque
un uniformle lève sa botte lourde
donne un coup de haut en bas
sec simple efficace sans âme
tranché le cou le sang se précipite
la tête séparée ne bouge pas la chose
a eu lieu sans un mot sans bruit en silence
la chose a eu lieu ça a été fait
regardez regardez
la chose est là
devant

(Jean Pierre Siméon)