Karin Boye

"Karin Boye (1900-1941). Déchirée, jusqu’au suicide – elle écrit : « Toi, ma douce, douce mort, je te bénis à chaque instant où tu tortures » –, païenne ou chrétienne ? Féministe,solitaire, Karin Boye se confie à l’Arbre mythique, battu par le Temps, mais à l’ombre duquel elle retrouve vie et songe. La nature lui était le havre d’une vivante mythologie où se protéger des peurs. Œuvre étonnante par son pouvoir magique, son désespoir et sa force. Un demi-siècle après sa disparition, sa poésie est devenue l’une des voix majeures de la Suède."

Editions de la Différence

BIBLIOGRAPHIE

- La Kallocaine, roman. - Ombres

- L' Amour de l' arbre, poèmes. - Orphée/La Différence

Choix de textes

 
Les anges sombres…

Les anges sombres avec des flammes bleues
comme des fleurs de feu dans leurs cheveux noirs
connaissent la réponse à d’étranges questions blasphématoires –
et peut-être savent-ils où va la passerelle
des gouffres de la nuit à la lumière du jour –
et peut-être savent-ils tout havre d’unité –
et peut-être y a-t-il dans la maison du père
une claire demeure qui porte leur nom.

(Pour l’amour de l’arbre, traduit du suédois par Régis Boyer)

Calme du soir

Sens comme est proche la Réalité.
Elle respire tout près d'ici
dans les soirs sans vent.
Elle se montre peut-être quand nul ne le croit.

Le soleil glisse sur les herbes et les roches.
Dans son jeu silencieux
se cache l’esprit de vie.
Jamais il ne fut si proche que ce soir.

J’ai rencontré un étranger qui se taisait
Si j’avais tendu la main
j’eusse effleuré son âme
quand nos pas timides se sont croisés.

(Pour l’amour de l’arbre, traduit du suédois par Régis Boyer)

Les pierres

Dieu nous avait donné de lourdes âmes de pierre.
Puis nous fûmes sur le rivage de la mer,
où les rayons bondissaient, où l'écume dansait,
où les mouettes voguaient dans la lumière.
 
Alors nous lançâmes les pierres pour jouer à mourir. Il
faut faire quelque chose des pierres.

Elles rasèrent la surface, elles ricochèrent en arcs, elles
glissèrent sur les abîmes comme des vents !
 
Et notre sommeil est heureux : l'effleurent des ailes,
des hirondelles en chasse au-dessus des eaux.

(Pour l’amour de l’arbre, traduit du suédois par Régis Boyer)

Comment la confiance peut-elle vivre ?

Autour de nous tout s’effondre
et s’effondrera plus encore
jusqu’à ce qu’il ne reste pas pierre
pour soutenir notre pied.
Comment peux-tu croire encore,
toi qui n’as pas d’objet de foi ?
Comment la confiance peut-elle vivre
ainsi, sans aucune racine ?

Est-elle elle-même racine ?
Est-elle elle-même la graine
et l’arbre du monde lui-même croît-il
d’elle ?
En ce cas notre destin réside
chez les cœurs taciturnes.
Pour l’amour de leur silence
le jour peut poindre de nouveau.

Pour l’amour de leur plénitude
le chaos peut fleurir
de la puissance des merveilles – qui se taisent
mais veulent être crues.
Tout peut être brisé.
Il guérira de nouveau
tant que reste vivant
notre germe le plus intime.

Venez, tout ce qui croît intégralement
dans une transparente évidence,
à nous, nous qui comptons
et sommes sur nos gardes,
apprenez-nous que ce jour
où nous cesserons de compter
sera l’accomplissement de notre vie
et notre puissance d’avenir !

(Pour l’amour de l’arbre, traduit du suédois par Régis Boyer)
 
L’arbre

Quand ma porte est fermée, que ma lampe est éteinte
et que je reste enveloppée dans l'haleine du crépuscule,
je sens bouger tout autour de moi
des branches, les branches d'un arbre.
 
Dans ma chambre que nul autre n'habite,
l'arbre étend une ombre douce comme un voile.
Il vit silencieux, il croît sans doute,
il devient ce que veut un inconnu.

Une puissance spirituelle, une puissance secrète   
a mis sa volonté dans les racines cachées de cet arbre.
Parfois, j'ai peur, je demande anxieusement :
Sommes-nous si sûrement amis ?
 
Mais il vit calmement, il pousse tranquille,
ne sais vers où il tend, vers où il veut aller.
Il est doux et magique d'habiter si près
de quelqu'un que l'on ne connaît pas...

(Pour l’amour de l’arbre, traduit du suédois par Régis Boyer)

Il pousse un arbre sous la terre ;
un mirage me poursuit,
un chant de vivant cristal, d’argent incandescent.
Comme les ténèbres devant la lumière,
toute pesanteur doit s’évanouir
pour peu qu’une goutte de ce chant tombe de son feuillage.

Une angoisse me poursuit.
Elle sourd de la terre.
C’est là que vit un arbre dans l’effroi des sédiments pesants.
Ô vent ! Lumière du soleil !

Connais son effroi :
promesse du parfum des miracles en paradis.
Où passez-vous, pieds qui foulez
si doucement ou durement,
l’écorce terrestre pour lui faire rendre gorge ?

Pour l’amour de l’arbre, ayez pitié !
Pour l’amour de l’arbre, ayez pitié !
Pour l’amour de l’arbre, je vous appelle de tous les horizons !
Ou devons-nous attendre un dieu – et lequel ?

(traduction Émile Baudet)

La chute de l’étoile du matin
 
"Tombe", dit le Seigneur ,"tombe,
étoile obstinée!
Je te laisse volontiers les ténèbres.
Tu es ce que j'ai de plus cher au monde."

"Tombe", dit le Seigneur, "tombe,
ardente flamme bleue!
Brille dans le tourment des profondeurs,
et bâtis une ville de cristal noir!"

"Tombe", dit le Seigneur, "tombe!
Toi qui veux goûter à tout le mal,
reviendras-tu bientôt?
Tu es ce que j'ai de plus proche au monde".

(Traduit en français par Caroline Chevallier )
 
Dédicace 14
 
Je voudrais rester là, dans la rue froide
pour voir deux fenêtres allumées sur une façade.
Celle qui demeure ici m’est très chère.
Mon cœur est malade, lorsque c’est éclairé.
 
Marcher jusqu’au coin, revenir lentement,
pour te voir apparaître, qui sait.
Te savoir si proche... Pourquoi resté-je ici?
Mon cœur est malade, lorsque c’est éclairé.
 
(Traduit en français par Caroline Chevallier )
 
Je remercie une fois de plus l' indispensable site poétque qu' est "Esprits Nomades".
Vous pourrez y lire un texte lyrique sur Karin Boye et des références bibliographiques.

et quelles impressions ça te fait ? comment tu places ça parmi d'autres lectures ?

"Il n' est pas possible de définit la poésie, pas plus q' il ne l' est de définir la réalité.
Mais peut-on définir la vie, l' amour, la mort, la musique, la douleur, le reve ? Peut-on définir
quoi que ce soit ?  Ou tout se résume-t-il  finalement à une petite approche de l' insaisissable,
au reve d' une formulation de l' inaccessible ?...
Roberto Juarroz

Ta question est simple, Animal, mais la réponse est complexe. Le gout pour la poésie m' est arrivé tardivement après un long temps de
maturation. Un gout qui doit autant à la spontanéité d' une phrase, d' une suite de phrases, qu' à une forme d' apprivoisement progressif
mais sélectif. En fin de compte, ce que j' aime n' est qu' une très faible partie de ce qu' on nomme poésie.
Et qui est aussi bien présente dans la prose d' auteurs tels que Faulkner ou Chateaubriand.

Pourquoi Karin Boye ?
Parce que comme quelques autres poètes, il me semble qu' elle traduit un malaise intérieur, une douleur d' etre et des limites, une tension
extreme, une aspiration au bonheur, souvent démentie, et qu' elle ne parvient  pas  vraiment à vivre sauf dans l' écriture.
Ce qui m' attire vers cette poésie c' est justement cette forme d' expression mettant en relief aussi bien la douleur que le chaos intime
dans lequel nous vivons. Ce qui ne peut que rester inaccompli dans la vie. Quelque chose de très intime et de très personnel.
Ce qui m' apparait à la lecture, c' est la beauté de l' expression, une grande simplicité et une grande force de persuasion.


A lire aussi ce qui concerne sa vie et ses aspirations poétiques, on se rend compte à quel point un écrivain novateur comme elle,
peut se trouver en décalage par rapport à la vie et à ses contemporains et proches.
D' autant que sa vision tragique de l' existence l' exposait à des tensions d' autant plus vives que Karin Boye croyait en l' amour,
à la confiance, en l' humanité. Et que cette croyance, comme celle de tous les idéalistes éperdus, est forcément vouée à l' échec.
Sauf peut etre dans son attachement vital qu' elle avait pour la nature et l' arbre.
Et cela je peux parfaitement le comprendre !

"Vivre c' est rompre et briser pour que quelque chose puisse croitre."

ça ressemble assez à l'impression que donne sa Kallocaïne.

et voilà le fil pour les romans : clic.