Tarun Tejpal [Inde]

Tarun Tejpal est né en Inde en 1963.

Journaliste, critique littéraire, essayiste, il a créé aussi en 2OO2 Tehelka, magazine d'investigation, qui dénonce les scandales politico financiers qui secouent l'Inde.
Loin de Chandigarh est son premier roman.

Tarun Tejpal. - Loin de Chandigarh. - Buchet Chastel. - 2OO5

Qu'est ce qu'un grand livre pour moi, c'est quand un auteur, un romancier est capable de créer une histoire, et de nous donner l'illusion que nous en faisons partie en tant que spectateurs ou meme acteurs, que nous menons une sorte de vie parallèle, au moins pendant le temps de la lecture.
Capable aussi de créer des personnages auquels on s'identifiera peut etre, et d'autant mieux qu'ils existent par eux memes.

Dans ce roman, il est question d'un couple. Des élans de la passion, des pièges du désir et de la sexualité. De leurs limites aussI.
Parcequ'on imagine toujours plus que ce qu'on sait, que ce qu'on voit, que ce qu'on tient. Parcequ'on désire toujours ce qu'on n'a pas... Et quand on l'obtient, par hasard, on désire autre chose. L'homme n'est pas raisonnable...
Il est question aussi de la difficulté à etre aimé pour ce qu'on est et non pour l'image qu'on se fait de nous. L'homme de ce couple essaie d'échapper à ce piège en se laissant envouter vontairement par un fantome, un fantasme. Et se fait ainsi piéger d'une autre façon.
Et Tejpal nous parle de la création littéraire, de sa magie, de ses pièges, de la torture qu'elle engendre. De la destruction qui est toujours au coeur de la création, de toute création. On finit toujours par le savoir...

Dans ce livre dont l'auteur est indien, l'Inde est toujours présente. Et son histoire, sa culture, sa civilisation, ses religions. Ce qu'elle est train de devenir sous le poids d'une population exponentielle, d'une misère endémique, sous la pression et l'attraction de l'Occident et notamment des Etats Unis.

Voila pourquoi ce livre m'a semblé grand... Je n'oublie jamais que c'est l'impression du moment et qu'elle est subjective...

Citation :

Je n'oublie jamais que c'est l'impression du moment et qu'elle est subjective...

Oui...Pour moi, ce ne devait pas être le bon moment! Je l'avais commencé, et je m'ennuyais, je l'ai donc abandonné je ne sais plus où, d'ailleurs. Peut être faudrait-il que je réessaie.

Le prochain salon du livre de Paris ayant en invités d'honneur l'Inde et ses écrivains, je me suis laissée tentée par quelques titres, notamment celui-ci. C'est un premier roman, l'auteur Tarun J Tejpal est journaliste, critique littéraire et essayiste.

« L'Inde du Nord à la fin des années 1990.Depuis quinze ans, un journaliste et son envoûtante femme Fizz vivent une intense passion amoureuse entre Chandigarh et Delhi. Mais une étrange découverte dans leur vieille maison, accrochée aux contreforts de l'Himalaya, fait basculer leur couple. Au cœur de cette demeure délabrée, soixante-quatre épais carnets reliés de cuir livrent les secrets de Catherine, une intrépide aventurière américaine et précédente propriétaire de la maison. Subjugué par la lecture de ces carnets très intimes, le narrateur s'éloigne peu à peu de Fizz. Le journal de Catherine l'entraîne à Chicago, Londres et Paris au tournant du XXe siècle, puis dans le tourbillon de l'histoire de l'Inde à la veille de son indépendance. Il lui apporte aussi les clefs des énigmes de l'alchimie du désir et de l'amour. »

L'argument littéraire est intéressant, alléchant mais parfois difficile à suivre car plusieurs histoires sont imbriquées dans le roman...mais une fois les récits situés dans leur déroulement, les flash backs ne sont plus gênants.
Ce roman est un foisonnement hallucinant, déroutant et jubilatoire pour celui qui aime se perdre dans les dédales du conteur. Le lecteur suit les déboires du narrateur face à ses romans détruits( par le feu puis l'eau), ses souvenirs d'enfance qui éclairent sur l'adulte qu'il est devenu: un homme amoureux des mots, des images, des sensations, des odeurs, des femmes ce qui en fait un homme pas comme les autres. Les récits croisés de l'Histoire de l'Inde sont une peinture de ce pays qui se construit une identité nouvelle, sans atermoiement pour les nostalgies d'un orientalisme occidental. Certes, la scène, empreinte d'un regret, des deux déménageurs sikhs jamais sortis du périmètre de leur petite ville de montagne, effarés par l'immensité grouillante et bruyante de Dehli avec ses règles du jeu inconnues d'eux, pourrait faire penser à un orientalisme nostalgique mais montre plutôt l'agacement de l'auteur devant l'économie libérale triomphante et la guerre menée par les ambitieux dérisoires pour accéder au sommet. La tristesse de constater que les préceptes de Gandhi n'ont pas résisté face à ce déferlement sauvage de la modernité, chantre de l' individualisme et de la médiocrité des âmes.
Les mots du roman chantent un amour des couleurs, des paysages sublimes et contrastés de cet immense pays, des odeurs, des bruits, tous ces ingrédients qui font l'Inde et qui enchantent l'Occidental (en la personne de Catherine) qui y pose le pied pour la première fois. Et ce point de vue extérieur rejoint celui du narrateur (et aussi de l'auteur) sans aucune trace de condescendance.
Ces sensations épicées et musquées sont tout entières dans l'érotisme fabuleux du roman. Le narrateur aime les femmes, aime sa femme plus que de raison. Catherine, cette femme du passé, aime aussi l'amour plus que de raison et les descriptions des moments intimes des amants sont d'une poésie extraordinaire car peints sans vulgarité. On est époustouflé par les termes innombrables décrivant les plaisirs de la chair, par les multiples expressions imagées à la gloire du livre des passions: le Kama Sutra. Le narrateur use de termes salaces uniquement pour marquer sa répugnance devant l'avidité des hommes pour le pouvoir, quel qu'il soit.
J'ai aimé les phrases récurrentes du roman, mantras éparpillés au fil des pages, petits rappels tintinabulants de l'hindouisme, culture religieuse millénaire: « Il fallait mener sa vie entre le dieu de la raison et le dieu de la déraison/Vénérer l'un et l'autre, n'en offenser aucun », « La désintégration inhérente à tout acte de création/Il n'est rien de si grand qui ne périra un jour. ». mais aussi la phrase qui décrit le thé brûlant et sucré que l'on ne peut boire qu'en faisant du bruit: surrrcccchh.
Puis arrive la rencontre, finement et magistralement préparée par l'auteur, du narrateur avec le coffret de Catherine. Ce coffret, rempli de carnets intimes, est l'élément pertubateur du conte, l'élément qui lance la quête du héros. Peu à peu la personnalité de celui-ci change, il s'éloigne de l'être aimé, Fizz son épouse qui le quitte, il a des hallucinations sensuelles et cauchemardesques. La plongée dans la lecture maudite de ces carnets, retrace un passé que l'on veut oublier (le temps de rajahs richissimes et de leurs folies sous la houlette complaisante de l'Empire Britannique). Des morts qui ne peuvent trouver le repos: les vies antérieures qui se recoupent, le narrateur est l'amant de la memsahib (Catherine) qui part à la recherche de leur fille abandonnée. La paix de l'âme ne peut revenir qu'au bout de cette quête.
La force du roman s'épanouit à la fin par une grande beauté de style : le lecteur comprend que la boucle est bouclée, que le roman s'ouvre et se ferme sur deux phrases symétriques qui s'opposent. « L'amour n'est pas le ciment le plus fort entre deux êtres. C'est le sexe » qui devient « Le sexe n'est pas le ciment le plus fort entre deux êtres. C'est l'amour. ».
Le narrateur concrétise ainsi sa renaissance. La naissance de son roman est proche. Mais que de souffrances entre les deux avant de comprendre que l'amour est un élément indispensable au bonheur des hommes.

Pour moi, si je ne devais retenir qu'un seul livre qui me semble avoir passé
inaperçu...
Sauf par Marie et Chapy...

Ce serait de Tarun Tejpal : Loin de Chandigarh.

Bix et Chappy, ce que vous en dites me plaît bien, je le lirai très prochainement puisqu'il est maintenant dans ma PAL.

et d'avoir tes impressions.

Rassure-toi Chap, il est tout prêt de moi, sur l'étagère, près de mon lit, il est dans les prochains que j'attaque. Alors il n'était pas passé inaperçu du tout !.....

Eh bien, finalement, nous sommes nombreux à vouloir le lire en ce moment (oui, deux, c'est nombreux )

Histoire de mes assassins



Ce livre est parti d’une histoire personnelle de l’auteur, journaliste d’investigation : Il « a fondé le site d’information Tehelka.com, et le magazine du même nom, qui sont les meilleurs outils d’investigation de la presse indienne. En 2001, Tehelka avait révélé une affaire de corruption, fait tomber le ministre de la Défense, George Fernandes, et ébranlé tout le gouvernement. Cela avait valu à son fondateur trois années de menaces de mort, de harcèlement moral et économique. » (source libération)

Au-delà de cette histoire personnelle, Tejpal a voulu aller plus loin et écrire un roman de l’Inde toute entière, sans tabou comme on peut l’attendre de lui. Pour lui dans ce roman, l’Inde, c’est la violence : violence morale, violence sociale, violence physique et sexuelle. Seuls s’imposent l’argent , la force et l’intimidation.
On ne peut certes pas écrire un roman édulcoré sur ce sujet, j’ai quand même regretté une certaine complaisance dans la description des scènes de violences et de sexualité (c’est d’ailleurs ce qui m’avait fait lâcher Loin de Chandinagr à l’époque), même si cette complaisance est parfois très talentueuse. Passé cet écueil, on est devant un roman très riche, raconté par un conteur hors pair, les personnages se multiplient et chacun a sa personnalité, son histoire qui se rapportent souvent à la grande Histoire.

Si c’est fameux journaliste qui raconte, il n’en est pas le personnage le plus fascinant pour autant . Il est l’objet d’une tentative d’assassinat . On arrête très vite ses 5 assassins potentiels, des explications sont rapidement trouvées et l’affaire mise au placard. C’est compter sans sa maîtresse fouille-merde et son guru malicieux qui vont le pousser à aller voir plus loin, pour apprendre qu’ en Inde, la vérité n’est jamais où on le croit et que ce n’est pas dans ce pays qu’on cherchera à faire simple quand on peut faire compliquer.

S’intercalant à cette histoire, Tejpal développe donc la biographie des cinq assassins, chacun pris dans un tourbillon d’inculture, de violence et de fatalités qui vont le mener là. On fréquente des propriétaires terriens véreux, un Robin des Bois illuminé, une secte de dresseurs de serpents, un musulman traumatisé par la partition, une troupe de gamins des rues, une épouse effacée mais fidèle, des politiciens corrompus, une bufflonne protectrice, des bandits au cœur aussi cruel que pur, et j’en passe : toute cette richesse de l’Inde des beaux quartiers aux bidonvilles qui me fait me questionner sur le sens du mot démocratie quand on parle de ce pays (je me permets cette énumération car c’est une des caractéristiques du style de l’auteur, ces accumulations sans fin qui veulent traduire le foisonnement indien, mais qui font malheureusement à la longue un peu procédé).

On a donc une histoire palpitante avec des personnages attachants, riche en couleur avec un vrai sens du récit, et un contenu qui mène à s’interroger. Plusieurs niveaux de lecture donc, pour un roman très riche et étincelant où l’humour décapant est un ingrédient supplémentaire. Il y a plein de plaisirs à découvrir au fil des pages, un vrai régal malgré les petites réserves .

Merci pour tton commentaire de Histoire de mes assassins, Topocl !

Je ne suis pas allé jusqu' au bout de ton propos parce que je vais bientot me procurer le livre en poche.

Pour te donner un avant-goût de Histoire de mes assassins, bix!

Un couteau est un bel objet. Il n’est pas fait pour tuer. Pour ça, il y a le pistolet. Le couteau sert à effrayer, à semer la terreur dans la mémoire de ton adversaire. Le couteau est un instrument d’orfèvre, le pistolet un ustensile de quincaillier. Une balle ne te donnera jamais la finesse, la précision d’une lame. Avec un couteau, tu peux décider de la punition exacte que tu veux infliger. Faire une incision de douze centimètres de long, un trou de cinq centimètres de profondeur, trancher la moitié d’un doigt, épointer le nez, sectionner la langue en deux, couper un testicule en rondelles, agrandir la taille d’un trou du cul, effiler les oreilles, dessiner une fleur sur un torse, une étoile sur une joue. Tu peux réaliser toutes ces jolies choses. Si les circonstances l’exigent, tu peux aussi sortir les entrailles, découper le cœur, planter un drapeau dans la cervelle. Avec un pistolet, une seule chose est possible : un trou dans la peau. Les tueurs utilisent une arme à feu, Les artistes préfèrent l’arme blanche.

topocl a écrit:

Pour te donner un avant-goût de Histoire de mes assassins, bix!

Un couteau est un bel objet. Il n’est pas fait pour tuer. Pour ça, il y a le pistolet. Le couteau sert à effrayer, à semer la terreur dans la mémoire de ton adversaire. Le couteau est un instrument d’orfèvre, le pistolet un ustensile de quincaillier. Une balle ne te donnera jamais la finesse, la précision d’une lame. Avec un couteau, tu peux décider de la punition exacte que tu veux infliger. Faire une incision de douze centimètres de long, un trou de cinq centimètres de profondeur, trancher la moitié d’un doigt, épointer le nez, sectionner la langue en deux, couper un testicule en rondelles, agrandir la taille d’un trou du cul, effiler les oreilles, dessiner une fleur sur un torse, une étoile sur une joue. Tu peux réaliser toutes ces jolies choses. Si les circonstances l’exigent, tu peux aussi sortir les entrailles, découper le cœur, planter un drapeau dans la cervelle. Avec un pistolet, une seule chose est possible : un trou dans la peau. Les tueurs utilisent une arme à feu, Les artistes préfèrent l’arme blanche.

Merci, Topocl, moi, je me contenterai d' un stylo !

Loin de Chandigarh

Un homme et une femme s'aiment et font l'amour, font l'amour, font l'amour. A peu près toutes les trois pages nous assistons, d'abord amusé, puis un peu gêné, pour finir plutôt écoeuré, à un déferlement quasiment ininterrompu de coïts plus fantastiques les uns que les autres. Rien, non, rien n'est épargné au lecteur, ni les lieux, ni les positions, ni les clichés inhérents au leitmotiv des corps, des flux, des odeurs, du musc féminin (drôle d'expression je trouve) qui encense le narrateur. La passion est torride. Elle incendie les corps. Il suffit d'un frôlement, d'une odeur, d'un regard pour que le désir se dresse et patati et patata. Une très mauvaise adaptation de Lady Chatterley version hindi, Bollywood n'est pas si loin, on stagne dans la mélasse des baisers, des baisers et encore des baisers (et tout ce qui s'ensuit). Bon. Mais quid des trois pages de narration véritable ? Il faut être particulièrement doué pour raconter les tribulations d'un jeune auteur en quête d'inspiration et de reconnaissance, ce que n'arrive pas à être Tejpal. Quel ennui à lire ces longues heures passées devant la page blanche avec pour seule échappatoire le sexe musqué de sa femme... brrr... Opposer d'une voix univoque la stérilité créatrice aux transports nombreux d'une libido acharnée pourrait être lisible, si l'auteur ne perdait pas le lecteur dans d'infinies répétitions (les positions/la page blanche, les lieux de fornication/la machine à écrire, le plaisir/le défaut d'inspiration).

Alors ? Alors pourquoi bix a vu dans ce livre la véritable construction d'un monde, d'un auteur ? Pourquoi l'a-t-il tant aimé ? parce que bix est un voyant, un lecteur qui sait et un passeur. Il est donc allé au delà des 400 premières pages pour plonger dans les deux dernières parties du roman, parties qui se suffisent à elles-mêmes et qui n'auraient pas dû être précédées par tant de rabachage. Car à partir du moment où Catherine apparait, on découvre le vrai visage de Tejpal, celui d'un écrivain construisant un univers, mettant en place une narration, forte, détaillée, riche, rebondissante et réjouissante (et même si de temps en temps on assiste à quelques débordements ahurissants, on est séduit par la vivacité d'esprit, le mouvement, la cadence enfin trouvée). On lit ensuite 300 pages délicieuses, abondantes, pleines d'une réflexion attentive sur l'Inde, ce qu'elle fut, ce qu'elle est, ce qu'elle devient ; on lit des pages magnifiques sur les arbres, les oiseaux, leur langage, sur la montagne et sur ses habitants ; on touche du doigt un autre monde, celui d'un conteur, d'un bâtisseur d'histoires, d'un type perdu qui va tout faire pour se comprendre et se retrouver. Et c'est un vrai plaisir !

Lecture en demie-teinte, donc. Avec un début très poussif, encombré de répétitions indigestes et une fin romanesque à souhait, envoûtante et pertinente.

Merci, Shanidar ! Mais tu sais, je suis un imaginatif... Et il m' arrive parfois d' inventer ce qui n' exixste pas. Pourtant, il me semble que je n' ai pas eu besoin de le faire dans le cas de Chandigarh...Quoique...

J' ai l' impression d' avoir lu le livre sur un petit nuage avec accompagnement de chants d' oiseaux ! Plus sérieusement, je crois que j' ai préssenti que tout se passait trop bien, et que ça n' allait pas durer. En plus j' étais envouté par cette région proche de l' Himalaya. Je me souviens meme etre allé regarder de plus près à quoi elle ressemblait sur Google...

Bref, tu as peut etre raison. Mais je crois que losqu' on est installé confortablement dans un livre, on cherche à prolonger cet état bienheureux et tant pis pour le sens critique...