Guy Goffette [Belgique]

Tout un dimanche autour du cou
(extraits)

Des lions
La caravane a chu dans l’herbe haute
Et ce qui reste n’est plus qu’un grand trou
Dans la nuit où vont toutes les routes
Que nous avons laissé partir

Seules, à regret, comme des étrangères
Qui savaient lire en nos yeux l’insoutenable
Attente et l’effroi de mourir ici. Nous avons
Baissé trop tôt les paupières,

Croyant couper à jamais les ailes du désir,
Mais nos rêves sont des lions penchés
Sur l’eau croupie des draps, des lions
Et qui rugissent encore

Quand la caravane s’ébranle avec la lune.

Tant de choses
Tu as laissé dans l’herbe et dans la boue
Tout un hiver souffrir le beau parasol rouge
Et rouiller ses arêtes, laissé la bise
Abattre la maison des oiseaux

Sans desserrer les dents, à l’abandon laissé
Les parterres de roses et sans soin le pommier
Qui arrondit la terre. Par indigence
Ou distraction tu as laissé

Tant de choses mourir autour de toi
Qu’il ne te reste plus pour reposer tes yeux
Qu’un courant d’air dans ta propre maison
- et tu t’étonnes encore, tu t’étonnes

que le froid te saisisse au bras même de l’été.

Dimanche de poissons
Et puis un jour vient encore, un autre jour,
Allonger la corde des jours perdus
A reculer sans cesse devant la montagne
Des livres, des lettres ; un jour

Propre et net, ouvert comme un lit, un quai
A l’heure des adieux -et le mouchoir qu’on tire
Est le mêmequ’hier, où les larmes ont séché
-un lit de pierres, et c’est là que nous sommes,

occupés à nous taire longuement,
à contempler par cœur la mer au plafond
comme les poissons rouges du bocal,
avec une fois de plus, une fois encore

tout un dimanche autour du cou.

Chantier de l’élégie
(extraits)

Mais la mort a passé sa main lourde
dans la chevelure des étés

et le dernier soleil a fait une torche
devant nous des oripeaux du tilleul

éclaboussant de pourpre et d'or
le jardin fermé de notre amour

et nos yeux d'habitude, puis la brume
est venue, et tes larmes, et l'hiver

accrochant aux barbelés de l'horizon
la robe du premier bal, la robe

sans couture, et la promesse non tenue
de changer l'eau des jours en vin,

de changer l'eau, chaque jour,
et la soif, et la mer,

l'amer visage du monde,
chaque jour

-en vain.

C'est ainsi, soir après soir,
que nous sommes devenus mortels,

accusant la fatigue, le froid
et la distance des corps soudain

rendus à la pesanteur, comme si
la pomme en sa rondeur tenue

dans nos mains pâles, leur échappant,
avait éparpillé sur la terre

les restes en nous de l'ancien paradis.
C'est ainsi, nuit après nuit,

que nous sommes devenus seuls
comme les miroirs des chambres d'enfants

dans la maison expropriée: ouverts
sur la tapisserie des anges qui se décolorent,

et sansautre perspective désormais
que la démolition, pierre à pierre,

de ce qui fut aussi notre ciel
de lit, l'histoire sans fin

recommencée de l'amour ô flasque
otage du temps et de l'ennui.

Une question de bleu
(extrait)

Quatre saisons pour Jude S.
(extrait)

Dévore, feu, beau feu, aux langues des démones
tous ces papiers, ces livres, ces lettres mortes,
et le vieil homme plein de rancoeur et plein
de nuit, dévore-le

avec le mauvais drame de sa vie, cette vieille
partition à une seule main sur la scène du coeur
tandis que l'autre dans la coulisse bat le vide,
cherchant quoi? un amour

qui ne ferme pas à clé les battants
de l'horizon, mais porte plus haut que nous
ses flammes dans le soir qui s'étire: amour
qui te ressemble feu,

mais comme une pierre dans la paume de midi.