Coup de coeur et bar de la poésie

bix229 a écrit:

LA PETITE FILLE
Nazim HIKMET, 1956

Il neige dans la nuit

J'aime bien celui-là, Bix.
Je n'ai pas lu de poésie depuis un moment.
Il faudra que j'y remédie.

Oh Bix!

Bon, j'y vais léger sinon je vais en retard pour 8h30.
Pour y aller léger ? Aïe, dur dur !

Alors ce que je vais faire, pour éviter de m'étendre, c'est prendre 3 poèmes, parmi ceux que j'aime, et les mettre. Voilà.

Donc, finalement, ça donne ça :

"If I could tell you"

Time will say nothing but I told you so,
Time only knows the price we have to pay;
If I could tell you I would let you know.

If we should weep when clowns put on their show,
If we should stumble when musicians play,
Time will say nothing but I told you so.

There are no fortunes to be told, although,
Because I love you more than I can say,
If I could tell you I would let you know.

The winds must come from somewhere when they blow,
There must be reasons why the leaves decay;
Time will say nothing but I told you so.

Perhaps the roses really want to grow,
The vision seriously intends to stay;
If I could tell you I would let you know.

Suppose all the lions get up and go,
And all the brooks and soldiers run away;
Will Time say nothing but I told you so?
If I could tell you I would let you know.

W.H. Auden

"Mon rêve familier"

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, hélas! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore,
Comme ceux des aimés que la vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
P. Verlaine, Poèmes Saturniens

Réponse à un acte d'accusation (coupé car trop long pour le post à mon goût)

Donc, c'est moi qui suis l'ogre et le bouc émissaire.
Dans ce chaos du siècle où votre coeur se serre,
J'ai foulé le bon goût et l'ancien vers françois
Sous mes pieds, et, hideux, j'ai dit à l'ombre: "Sois!"
Et l'ombre fut. - Voilà votre réquisitoire.
Langue, tragédie, art, dogmes, conservatoire,
Toute cette clarté s'est éteinte, et je suis
Le responsable, et j'ai vidé l'urne des nuits.
De la chute de tout je suis la pioche inepte;
C'est votre point de vue. Eh bien, soit, je l'accepte;
C'est moi que votre prose en colère a choisi;
Vous me criez: Racca; moi, je vous dis: Merci!
Cette marche du temps, qui ne sort d'une église
Que pour entrer dans l'autre, et qui se civilise;
Ces grandes questions d'art et de liberté,
Voyons-les, j'y consens, par le moindre côté,
Et par le petit bout de la lorgnette. En somme,
J'en conviens, oui, je suis cet abominable homme;
Et, quoique, en vérité, je pense avoir commis
D'autres crimes encor que vous avez omis,
Avoir un peu touché les questions obscures,
Avoir sondé les maux, avoir cherché les cures,
De la vieille ânerie insulté les vieux bâts,
Secoué le passé du haut jusques en bas,
Et saccagé le fond tout autant que la forme,
Je me borne à ceci: je suis ce monstre énorme
Je suis le démagogue horrible et débordé,
Et le dévastateur du vieil A B C D;
Causons.
Quand je sortis du collège, du thème,
Des vers latins, farouche, espèce d'enfant blême
Et grave, au front penchant, aux membres appauvris;
Quand, tâchant de comprendre et de juger, j'ouvris
Les yeux sur la nature et sur l'art, l'idiome,
Peuple et noblesse, était l'image du royaume;
La poésie était la monarchie; un mot
Etait un duc et pair, ou n'était qu'un grimaud;
Les syllabes, pas plus que Paris et que Londres,
Ne se mêlaient; ainsi marchent sans se confondre
Piétons et cavaliers traversant le pont Neuf;
La langue était l'Etat avant quatre-vingt-neuf;
Les mots, bien ou mal nés, vivaient parqués en castes;
Les uns, nobles, hantant les Phèdres, les Jocastes,
Les Méropes, ayant le décorum pour loi,
Et montant à Versaille aux carrosses du roi;
Les autres, tas de gueux, drôles patibulaires,
Habitant les patois; quelques-uns aux galères
Dans l'argot; dévoués à tous le genres bas,
Déchirés en haillons dans les halles; sans bas,
Sans perruque; créés pour la prose et la farce;
Populace du style au fond de l'ombre éparse;
Vilains, rustres, croquants, que Vaugelas leur chef
Dans le bagne Lexique avait marqués d'une F;
N'exprimant que la vie abjecte et familière,
Vils, dégradés, flétris, bourgeois, bons pour Molière.
Racine regardait ces marauds de travers;
Si Corneille en trouvait un blotti dans son vers,
Il le gardait, trop grand pour dire: Qu'il s'en aille;
Et Voltaire criait: Corneille s'encanaille
Le bonhomme Corneille, humble, se tenait coi.
Alors, brigand, je vins; je m'écriai: Pourquoi
Ceux-ci toujours devant, ceux-là toujours derrière?
Et sur l'Académie, aïeule et douairière,
Cachant sous ses jupons les tropes effarés,
Et sur les bataillons d'alexandrins carrés,
Je fis souffler un vent révolutionnaire.
Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.
Plus de mot sénateur! plus de mot roturier!
Je fis une tempête au fond de l'encrier,
Et je mêlai, parmi les ombres débordées,
Au peuple noir des mots l'essaim blanc des idées;
Et je dis: Pas de mot où l'idée au vol pur
Ne puisse se poser, tout humide d'azur!
Discours affreux! - Syllepse, hypallage, litote,
Frémirent; je montai sur la borne Aristote,
Et déclarai les mots égaux, libres, majeurs.
[...]

Victor Hugo (hélas), Les Contemplations

Et voilà. Désolé pour la longueur, je me suis malgré tout fait avoir.
Sur ce, bonne journée poétique à vous les parfumés.

S. Paradise

MAINTENANT J' AI GRANDI

Enfant
j' ai vécu drolement
le fou rire tous les jours
le fou rire vraiment
et puis une tristesse tellement triste
quelquefois les deux en meme temps
Alors je me croyais désespéré
Tout simplement je n' avais pas d' espoir
je n' avais rien d' autre que d' etre vivant
j' étais intact
j' étais content
et j' étais triste
mais jamais je ne faisais semblant
Je connaissais le geste pour rester vivant
Secouer la tete
pour dire non
secouer la tete
pour ne pas laisser entrer les idées des gens
Secouer la tete pour dire non
et sourire pour dire oui
oui aux choses et aux etres
aux etres et aux choses à regarder à caresser
à aimer
à prendre ou à laisser
J' étais comme j' étais
sans mentalité
Et quand j' avais besoin d' idées
pour me tenir compagnie
je les appelais
Et elles venaient
et je disais oui à celles qui me plaisaient
les autres je les jetais

Maintenant j' ai grandi
les idées aussi
mais ce sont toujours de grandes idées
de belles idées
d' idéales idées
Et je leur ris toujours au nez
Mais elles m' attendent
pour se venger
et me manger
un jour où je serai très fatigué
Mais moi au coin d' un bois
je les attends aussi
et je leur tranche la gorge
je leur coupe l' appétit.

Jacques Prévert - La Pluie et le beau temps

C´est beau :
J' étais comme j' étais
sans mentalité
il n´y a que les enfants pour être comme ça, et puis celui-là au moins, il a le dernier mot!
Merci, Bix.

ETAIT ENCORE

Juste aussi haut que ton cerceau
oisif était encore
le singulier d' oiseaux
le Zeppelin était encore un ange
les mots nouveaux
portaient leur costume du soir
lundi et à demain
étaient vetus de noir.


Une paume sale nous semblait suffire
pour ces sales larmes d' enfant
car nous ne savions pas
car nous étions déjà tombés dans la vie
tombés dans cette vie
si douce et si tuante
que personne jamais
n' en reviendra vivant.

Nicolas Bouvier - Emplois du temps

Une fleur épinglée à la poitrine
Je ne sais déjà plus qui l' a épinglée
Inassouvie ma soif de passion
de tristesse et de mort.

Par le violoncelle et par les portes
Qui grincent, par les verres qui tintent
Et le cliquetis des éperons, par le signal
Des trains du soir.

Par le coup de fusil de chasse
Et par le grelot des troikas -
Vous m' appelez, vous m' appelez,
Vous - que je n' aime pas !

Mais il est encore une joie
J' attends celui qui, le premier,
me comprendra, comme il le faut -
Et tirera à bout portant.

Marina Tsvetaieva

Le temps irrévocable a fui
L'heure s'achève
Mais toi, quand tu reviens et traverses mon rêve,
Tes bras sont plus frais que le jour qui se lève,
Tes yeux plus clairs...
A travers le passé , ma mémoire t'embrasse...

Vicomte

Je crois comprendre que, voici plusieurs millions d'années,
Soit bien avant que la nôtre apparût,
Beaucoup d'espèces aujourd'hui toujours déterminées
Proliféraient, et qui n'ont pas décru.

Des moustiques et des fourmis restés confits dans l'ambre
En sont la preuve. Et leur race, dit-on,
Va durer quand, de nos efforts, ne resteront que cendre,
Énigmes de granit ou de béton,

Carcasses de métal, monceaux de papier, de plastique
Sur la planète où le Vieil Océan
Malade bercera de son roulis automatique
L'épave de quelque dernier géant

Navire insubmersible avec passagers, équipage,
Os grelottants, tout avenir vomi.
De notre épisode, le vent aura tourné la page
Et soufflera sans troubler la fourmi.

Douces mains, chers beaux yeux, sourires, soupirs d'aise,
Amours aux irréfutables instants,
N'avez-vous donc été que mirages, hypothèse
Dans le chaos du possible et du temps ?

Alors tourbillonnez, remous ; valsez, ondes houleuses ;
Trous noirs, gobez ; carbonisez, quasars ;
Amas, croulez ; prélassez-vous un instant nébuleuses,
Et puis oubliez-nous, dieux des hasards.


Jacques Réda, Démêlés, poèmes 2003-2007, Gallimard, 2008, p. 17-18.

ETEIGNEZ LES LUMIERES

Deux hirondelles dans la lumière
au dessus de la porte et debout dans leur nid
remuent à peine la tete
en écoutant la nuit
et la nuit est toute blanche
et la lune noire de monde
grouillant de sélénites
Un bonhomme de neige
affolé
frappe à la porte de cette lune
Eteignez les lumières
deux amants font l' amour
sur la place des Victoires
Eteignez les lumières
ou le meonde va les voir
Je marchais au hasard
je suis tombé sur eux
elle a baissé sa jupe
il a fermé les yeux
mais ses deux yeux à elle
c' étaient deux pierres à feu.

Deux hirondelles dans la lumière
au-desssus de leur porte et debout dans leur nid
remuent la tete
en écoutant la nuit.

Jacques Prévert - Spectacle

A vous toutes
que l' on aima et que l' on aime
Icone à l' abri dans la grotte de l' ame
Comme une coupe de vin
à la table d' un festin
je lève mon crane rempli de poèmes
Souvent je me dis et si je mettais
le point d' une balle à ma propre fin ?
Aujourd' hui à tout hasard je donne
mon concert d' adieu
Mémoire !
Rassemble dans la salle du cerveau
les rangs innombrables des bien-aimées
Verse le rire d' yeux en yeux
Que de noces passées la nuit se pare
De corps en corps versez la joie
Que nul ne puisse oublier cette nuit
Aujourd' hui je jouerai de la flute sur
ma propre colonne vertébrale.

MAIAKOWSKI

Coucou

Tout était comme dans une image enfantine.
La lune avait un chapeau claque dont les huit reflets se répercutaient à la surface des étangs,
Un revenant dans un linceul de la meilleure coupe
Fumait un cigare à la fenêtre de son logis,
Au dernier étage d’un donjon
Où la très savante corneille disait la bonne aventure aux chats.
Il y avait l’enfant en chemise perdue dans des sentiers de neige
Pour avoir cherché dans ses souliers l’éventail de soie et les chaussures à hauts talons.
Il y avait l’incendie sur lequel, immenses,
Se détachaient les ombres des pompiers,
Mais, surtout, il y avait le voleur courant, un grand sac sur le dos,
Sur la route blanchie par la lune,
Escorté par les abois des chiens dans les villages endormis
Et le caquet des poules éveillées en sursaut.
Je ne suis pas riche, dit le fantôme en secouant la cendre de son cigare, je ne suis pas riche
Mais je parie cent francs
Qu’il ira loin s’il continue.
Vanité tout n’est que vanité, répondit la corneille.
Et ta sœur ? demandèrent les chats.
Ma sœur a de beaux bijoux et de belles araignées
Dans son château de nuit. Une foule innombrable de serviteurs
Viennent chaque soir la porter dans son lit.
Au réveil, elle a du nanan, du chiendent, et une petite trompette
Pour souffler dedans
La lune posa son chapeau haut de forme sur la terre.
Et cela fit une nuit épaisse
Où le revenant fondit comme un morceau de sucre dans du café.
Le voleur chercha longtemps son chemin perdu
Et finit par s’endormir
Et il ne resta plus au-delà de la terre
Qu’un ciel bleu fumée où la lune s’épongeait le front
Et l’enfant perdue qui marchait dans les étoiles.
Voici ton bel éventail
Et tes souliers de bal,
Le corset de ta grand-mère
Et du rouge pour tes lèvres
Tu peux danser parmi les étoiles
Tu peux danser devant les belles dames
À travers les massifs de roses célestes
Dont l’une tombe chaque nuit
Pour récompenser le dormeur qui a fait le plus beau rêve.
Chausse tes souliers et lace ton corset
Mets une de ces roses à ton corsage
Et du rose à tes lèvres
Et maintenant balance ton éventail
Pour qu’il y ait encore sur la terre
Des nuits après les jours
Des jours après les nuits.

Robert Desnos