Coup de coeur et bar de la poésie

Un poème de George Oppen, lu il y a quelques jours déjà mais j'ai pris le temps de retrouver la version originale :

Part of the Forest

There are lovers who recall that
Moment of moonlight, lit
Instant—

But to be alone is to be lost
Altho the tree, the roots
Are there

It is an oak: the word
Terrifying, spoken to the oak—.

The young men therefore are determined to be
Men. Beer bottle and a closed door
Makes them men.

Or car.—Approach
A town to be negotiated
By the big machine

Slow, for a young
Woman, kids
In hand. She is

A family. Isn’t tenderness, God knows,
This long boned girl—it is a kind of war,
A tower

In the suburb.

Then the road again. The car’s
Companion.

Si l'effet de transformation/complétion du sens par les transitions entre vers est visible, son accompagnement dans le rythme est terriblement smooth malgré les remous... et puis il y a cette photographie ténue de l'objet derrière, les hommes et les femmes, par l'éclairage bref et puissant, net d'une vision. Une part d'irrésolu cependant dans la préoccupation.

Je prends beaucoup de plaisir à lire ces poèmes, lecture avec des pauses mais plusieurs à la fois... je pense quand même que peut-être une version originale....

LVIII

C' était sur un chemin crayeux

Trois chates de Provence

Qui s' en allaient d' un pas de danse

Le soleil dans les yeux.

Une enseigne, au bord de la route,

- Azur et jaune d' oeuf, -

Annonçait : Vin de Chateauneuf,

Tonnelles, Casse-croute.

Et, tandis que les suit tois fois

Leur ombre violette,

Noir pastou, sous la gloriette,

Toi, tu t' en fous : tu bois...

C' était trois chates de Provence

Des oliviers poudreux,

Et le mistral brulant aux yeux

Dans azur immense.

P.J. Toulet : Contrerimes

Je dédie ce poème à Bédou la Provençale !

Parce qu'on en parle beaucoup en ce moment, parce que je trouve certains vers très forts, parce que j'en ai envie :

HOWL

J'ai vu les grands esprits de ma génération
détruits par la folie, affamés hystériques nus
se traînant à l'aube dans les rues nègres
à la recherche d'une furieuse piqûre, initiés
à tête d'ange brûlant pour la liaison céleste
ancienne avec la dynamo étoilée
dans la mécanique nocturne
qui pauvreté et haillons et oeil creux et défoncés
restèrent debout en fumant dans l'obscurité
surnaturelle des chambres bon marché
flottant par-dessus le sommet des villes
en contemplant du jazz, qui ont mis à nu
leurs cerveaux aux Cieux sous le Métro Aérien
et vu des anges d'Islam titubant illuminés
sur les toits des taudis, qui ont passé à travers
des universités avec des yeux radieux froids hallucinant
l'Arkansas et des tragédies à la Blake
parmi les érudits de la guerre,
qui ont été expulsés des académies pour folie
et pour publication d'odes obscènes
sur les fenêtres du crâne...

Quel sphinx de ciment et d'aluminium a défoncé leurs crânes et dévoré leurs cervelles et leur imagination?
Moloch ! Solitude ! Saleté ! Laideur ! Poubelles et dollars impossibles à obtenir
Enfants hurlant sous les escaliers ! Garçons sanglotant sous les drapeaux ! Vieillards pleurant dans les parcs !
Moloch ! Moloch ! Cauchemar de Moloch ! Moloch le sansamour ! Moloch mental ! Moloch le lourd juge des hommes !
Moloch en prison incompréhensible ! Moloch les os croisés de la geôle sans âme et du Congrès des afflictions ! Moloch dont les buildings sont jugements ! Moloch la vaste roche de la guerre ! Moloch les gouvernements hébétés !
Moloch dont la pensée est mécanique pure ! Moloch dont le sang est de l'argent qui coule ! Moloch dont les doigts sont dix armées ! Moloch dont la poitrine est une dynamo cannibale ! Moloch dont l'oreille est une tombe fumante !
Moloch dont les yeux sont mille fenêtres aveugles ! Moloch dont les gratte-ciel se dressent dans les longues rues comme des Jéhovahs infinis ! Moloch dont les usines rêvent et croassent dans la brume ! Moloch dont les cheminées et les antennes couronnent les villes !
Moloch dont l'amour est pétrole et pierre sans fin ! Moloch dont l'âme est électricité et banques ! Moloch dont la pauvreté est le spectre du génie ! Moloch dont le sortest un nuage d'hydrogène asexué ! Moloch dont le nom est Pensée !

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

coup de coeur poesie - Coup de coeur et bar de la poésie - Page 40 Gerald10

Quelques pas encore

Lorsque j'aurai ouvert toutes mes forces
A battant écumeux
Quelqu'un passera
Dans la rue verte et pauvre,
La rue dont les cils sont des cris.
Place au froid de l'été !
Des bûches éclatantes
Parfument
Les rayons fuyants de la nuit
Jusqu'au silence.
La main étroite et forte
Passe sous les fenêtres,
Passe sans saluer.

La tige du sommeil
Transperce les visages,
Les grands visages bleuis par la course
Et que l'on reconnaît soudain
Dans les puits solitaires.

Craquez, crachez,
Longs feux de dédain !
Une parole sera dite
Où l'on reconnaîtra
L'homme incertain et triomphant
Comme une banderole,
Comme un printemps dur
A la salive bleue,
A la couronne sale et crépitante
De dangers.
Un homme descendra la rue glissante et noire,
A ciel ouvert.

Un homme écoutera passer
La tendresse.
Dans ses poings fermés.

Gerald Neveu

(in Une solitude essentielle)

Illustration : Gerald Neveu, adolescent

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

Coltrane

Qu'est-ce que tu dis ?
Les yeux de la mer
les tripes de l'homme
la misère la merveille ?
Qu'est-ce que tu chantes ?
Un désordre l'impossible
ou une raison secrète
comme un grand lactaire roux dans les buissons d'une aube
Dieu se moque Dieu n'est pas
l'homme chaque fois se trouve un peu plus pauvre
un peu plus déchiré
mais un peu plus lui-même de continuer quand même
Dis que chantes-tu ?
sinon cette monnaie au plus profond du sang
qui nous paye passage au jour que nous vivons
ce grand soleil nocturne les mains se dégantent
cette femme éblouie qui n'est jamais la même
cette commune marche en le tunnel des âges
Dis, John, que chantes-tu, sinon ton chant, le mien ?

Guy Chambelland

(Extrait de "Courtoisie de la fatigue")

Abeille bibliophile Messages : 10518 Inscription le : 31/03/2010

merci Steven pour Allen Ginsberg, j'en avais entendu parler, maintenant je l'ai entendu et j'entends surtout les rires de ceux qui prennent cette prestation comme un jeu, comme la provocation d'une jeunesse enflammée et qui n'ont pas le recul que nous avons aujourd'hui, ce recul qui nous permet de poser cette question : il reste qui de cette génération-là, ils sont combien aujourd'hui à pouvoir hurler Howl ? c'est aussi (mais pas seulement) pour cela que le texte est si... fort (nécessaire).

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

Un poète que je viens de découvrir, et dont cet ouvrage accompagne actuellement mes journées.

Expérience

Signes,
croix et poisson,
inscrits sur les parois de la caverne.

La procession des hommes
plonge dans la terre.
le sol se voûte,
l'herbe, verdâtre, pousse
à travers les buissons.

Contre ma poitrine
le fleuve se soulève,
une voix de sable :

ouvre-toi
je ne peux pas passer
tes morts
dérivent en moi

Johannes Bobrowski

(Extrait de "Indices du temps", in "Ce qui vit encore" / Ed.Orphée/ La Différence)

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

Encore Johannes Bobrowski ... spéciale dédicace pour Marko. sourire

Proust

Lumière,
Tourne-toi,
lumière, sur la chevelure : un paysage,
route avec des pommiers
et ciel, une feuille blanche
immobile dans le vent, ourlée de lignes,
mince, une liste de noms
interminables, tintements de grelots
d'argent et de cuivre.

Tourne-toi,
lumière, sur la chevelure :
un paysage, vaste,
une mer. La bouche close.
Une rose, jeune,
posée sur une tempe.

Proust

Licht,
Wende dich,
Licht, auf dem Haar : eine Landschaft,
Straße mit Apfelbäumen
und Himmel, ein weißes Blatt
reglos im Wind, mit Linien gerandet,
dünn, eine Liste langer
Namen, Geläut von Silber -
und Kupferschellen.

Wende dich,
Licht, auf dem Haar :
eine landschaft, weit,
Meer. Der geschlossene Mund.
Eine junge Rose,
auf eine Schläfe gelegt.

Johannes Bobrowski

(Extrait de "Dans les buissons du vent", in "Ce qui vit encore" / édition bilingue / Orphée / La Différence)

Spoiler:

Zen Littéraire Messages : 63288 Inscription le : 08/11/2007

Constance a écrit:

Spoiler:

oh la pauvre.. tu sais, en allemand, on peut facilement remplacer l'eszett par un double ss, ainsi Straße peut devenir sans problème Strasse Very Happy

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

kenavo a écrit:

Constance a écrit:

Spoiler:

oh la pauvre.. tu sais, en allemand, on peut facilement remplacer l'eszett par un double ss, ainsi Straße peut devenir sans problème Strasse Very Happy

J'y avais songé, Kenavo, mais je tenais à conserver cette si belle esthétique médiévale. sourire

Spoiler:

Zen Littéraire Messages : 63288 Inscription le : 08/11/2007

Constance a écrit:

Spoiler:

en effet, je me doutais de cela.. mais rien à dire bonjour

Sujet: Re: Coup de coeur et bar de la poésie Mar 6 Mar 2012 - 13:46

Constance a écrit:: Encore Johannes Bobrowski ... spéciale dédicace pour Marko.

Merci! Hommage impressionniste d'un poète à l'univers lui-même impressionniste d'un grand écrivain. Des traces, des instants, des scintillements. Il faut quand même savoir qu'il parle de Proust en lisant ça parce qu'on pourrait l'appliquer à pas mal d'autres univers.

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

Marko a écrit:

Constance a écrit:: Encore Johannes Bobrowski ... spéciale dédicace pour Marko.

Il faut quand même savoir qu'il parle de Proust en lisant ça parce qu'on pourrait l'appliquer à pas mal d'autres univers.

A la première lecture, il m'est immédiatement apparu que les ellipses renvoyaient précisément à l'univers de Proust, cependant à quel autre auteur penserais-tu ?
Dans cet ouvrage, Hölderlin, Villon et Lorca ont été également mis à l'honneur par Bobrowski, mais abordés différemment, et, chaque fois, j'ai été plongée dans leur univers. Ceci dit, peut-être suis-je affligée d'une délirante capacité d'imagination qui me priverait de ton mode de pensée rationnel.

Sujet: Re: Coup de coeur et bar de la poésie Mer 14 Mar 2012 - 22:48

Armel Guerne, extrait du Jardin Colérique.

DETAIL

L'ombre ou l'oeil d'un cyprès sur un mur de travail,
Celle aussi d'un oiseau, peut-être, quelque part,
Ce n'est pas noir, ni gris, ni blanc;
C'est tout un camaïeu de lumières battantes,
Des entrelacs qui bougent, se chevauchent, s'éclairent;
Quelques traits japonais qui évoquent les branches
Et que le vent efface, ouvrant et découvrant
Le clair portail de la noblesse du silence
Sur un frémissement d'écailles grises,
Lumineuses dessous et parfois soulignées
De profondeurs éblouissantes qui se bercent
Sur un rythme immobile, évident et grandiose.
C'est l'ombre au blanc du mur d'un cyprès noir ou gris
Et le soleil, là-bas, à travers une vitre,
Qui commence à se taire en esquissant déjà
Le hurlement muet des gestes du couchant;
Qui, dans un souffle de lumière, en confidence,
Vous frôle ici de son mystère, en vous ouvrant
Le coeur, comme un secret, à l'en-deçà de l'ombre,
Sa lumière.

(Le Cycle des lumières).

Zen Littéraire Messages : 63288 Inscription le : 08/11/2007

coup de coeur poesie - Coup de coeur et bar de la poésie - Page 40 A3426

photo de Don Hong Oai, ici

«Pourquoi ma cithare a-t-elle cinquante cordes ?
Pourquoi ai-je vécu cinquante années ?
Chacune a résonné puis le son s'en est éteint.
Tchouang Tseu fut-il un homme rêvant d'un papillon
Ou bien un papillon qui a rêvé d'un homme ?
L'empereur Wang s'est-il par honte d'amour
réincarné en coucou
ou fut-il un coucou réincarné en empereur?
À la pleine lune, au fond des mers,
les perles pleurent des larmes.
Sur le mont indigo, à la canicule,
le jade fait naître de la fumée.
Ce que je suis et sens mûrira peut-être en mémoire
ou bien s'évanouira,
un rêve où le rêveur a rêvé qu'il rêva.»

Li Chang Yin

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