Coup de coeur et bar de la poésie

Kenavo, jusqu'à la lecture de"Histoire de bleu", j'étais totalement hermétique à la compréhension des monochromes bleus de Y.Klein néanmoins, grâce à J.M Maulpoix, il m'a semblé entrapercevoir la démarche artistique de Klein, et depuis j'apprécie ses monochromes ...







J'ai découvert que "Histoire de bleu" avait été édité dans la collection Poésie/Gallimard.

Constance a écrit:

Kenavo, jusqu'à la lecture de"Histoire de bleu", j'étais totalement hermétique à la compréhension des monochromes bleus de Y.Klein néanmoins, grâce à J.M Maulpoix, il m'a semblé entrapercevoir la démarche artistique de Klein, et depuis j'apprécie ses monochromes ....

oui.. en effet..

Constance a écrit:

J'ai découvert que "Histoire de bleu" avait été édité dans la collection Poésie/Gallimard.

c'est l'édition que j'ai, j'aime bien cette collection

The Frost of Death was on the Pane -
"Secure your Flower" said he.
Like Sailors fighting with a Leak
We fought Mortality -

On passive Flower we held to Sea -
To mountain - to the Sun -
Yet even on his Scarlet shelf
To crawl the Frost begun -

We pried him back
Ourselves and her between -
Yet easy as the narrow Snake
He forked his way along.

Till all her helpless beauty bent
And then our wrath begun -
We hunted him to his Ravine
We chased him to his Den -

We hated Death and hated Life
And nowhere was to go -
Than Sean and continent ther is
A larger - it is Woe

Le Gel de la Mort était sur la Vitre -
" Protège ta Fleur ", dit-il.
Tels des Marins luttant contre une Voie d' eau
Nous avons combattu la Mortalité -

Notre Fleur passive, nous l' avons tournée vers la Mer -
Vers la Montagne - vers le soleil -
Mais jusque sur son rebord Ecarlate
Le Gel s' est mis à ramper -

Nous l' avons refoulé
Nous nous sommes calés nous-memes
Entre Lui et la fleur -
Mais souple comme l' étroit Serpent
Il ondulait toujours

Et de toute sa frele beauté elle a plié
Alors notre colère a éclaté -
Nous l' avons poursuivi vers son Ravin
L' avons chassé vers son Repaire -

Nous haissions la Mort et haissions la Vie
Et nulle part où aller -
Que la mer et continent il y a
Plus vaste - le Chagrin

Emily Dickinson. Traduction de Claire Malroux

Je pense à toi
Et le parfum de ma mère me monte aux narines de ma mère, la belle.

Tu es montée
Sur le manège en bois d' une fete foraine
Tes tes cheveux tes cheveux s' envolent tu tournoies
Ton visage empourpré je le perds et je le retrouve

Qu' est-ce qui fait que je me souviens de toi
Comme de la blessure d' un couteau
Lorsque tu es comme à présent
Infiniment loin de moi ?
Qu' est-ce qui fait que je bondis
En entendant ta voix ?

Je me mets à genoux je regarde tes mains
Et je veux les toucher
Je n' y arrive pas
Tu es au delà de la vitre

Je suis un spectateur surpris, ma rose
du drame que tu joues dans ma pénombre.

5 aout 1959

Nazim Hikmet

Pensée d' une nuit sereine

Devant mon lit, la lune jette une clarté très vive ;
Serait-ce de la gelée blanche qui brille sur le sol ?
Devant les yeux, je contemple la lune resplandissante ;
Les baissant, je pense à mon pays natal.

LI BAI connu aussi sous le nom de LI PO

PAYSAGES

Paysages paisibles ou désolés
Paysages de la route de la vie plutot que de la surface de la Terre.
Paysages du Temps qui coule lentement, preque immobile et parfois
comme en arrière.
Paysages des lambeaux, des nerfs lacérés, des "saudades".
Paysages pour couvrir les plaies, l' acier, l' éclat, le mal, l' époque,
la corde au cou, la mobilisation.
Paysages pour abolir les cris.
Paysages comme on se tire un drap sur la tete.

Henri MICHAUX. - Peintures

MEMENTO

Cuando yo me muera,
enterradme con mi guitarra
bajo la arena.

Cuando yo me muera,
entre les najanros
y la hierba buena.

Cuando yo me muera,
enterrradme, si quereis
en una valeta.

Cuando yo me muera !


Quand je mourrai
Enterrez-moi avec ma guitare
Sous le sable.

Quand je mourrai
Entre les orangers
Et la menthe.

Quand je mourrai
Enterrez-moi, si vous voulez
Dans une girouette.

Quand je mourrai !

Federico GARCIA LORCA

La poésie de Jacques Ancet coule comme l´eau ou le sable entre les doigts de la main: ponctuation inutile.

demain est là je le regarde
je regarde hier
je les tiens dans mes mains
comme les deux valves du même coquillage
j´y écoute ce bruit léger qui passe
de l´une à l´autre
on l´appelle le présent (Jacques Ancet, "Un morceau de lumière", 2002).

La place
La mitraille résonnait
Sa clameur s'étendait des murailles de Chine aux îles du Pacifique.
Un feu d'artifice embrasait le firmament.
Des fumées éclipsaient le soleil.
Des hurlements couvraient la voix des chiens.
On répètait souvent:"Demain".
Les murs des échoppent vaccillaient.
On se donnait la main pour avancer les canons.
On écrivait des lettres anonymes.
L'ironie gagnait quand Monsieur-Mensonge survint.
On vit sur les marchés des légumes contrefaits et des collectes catastrophiques.
De graves messieurs hochaient leur tête dénudée
Des monocles soulignaient les regards haineux.
On se vendait.
On découvrit une nouvelle planète.
A la fin,un grand brouhaha sur la place(surtout quand on voulut peindre le tréponème pâle).
On y voyait des rats,des bouledogues endiablés,vociférer les commères.
Des croquemitaines en rupture de ban,des gnomes,des baguettes magiques,des laiderons aux seins,des pantouflards,des crapauds,des violons d'Ingre,des tabliers raccommodés,des bagatelles,des alchimistes,un tas d'affaires incommodes,une pierre philosophale,des gens rassis,des mystérieux phénomènes,des techniciens à la recherche des ténèbres,des boutiquiers sans façon,d'anciens champions d'échecs.
Le monde à l'envers.
Un marmot gentil comme tout,un petiot frileux,un petit garçon grand comme ça,si petit qu'on ne le voyait plus,un petit fou de rien du tout,assis à califourchon sur une borne disait:
_j'ai faim.

Jules Mougin, le facteur-​poète qui parlait aux oiseaux, aux hommes, à l’univers

Oui, ils pensaient et imaginaient beaucoup les poètes dans le temps, pendant leur tournée...
Ils avaient meme le temps de parler aux oiseaux... Ou de faire des chateaux en Espagne...
Comme le facteur Cheval à Hauterive qui ramassait de cailloux pour construire son palais
idéal...

Après avoir tergiversé... Je me suis décidé à citer un poème d'Antonin Artaud.


Vitres de son

Vitres de son où virent les astres,
verres où cuisent les cerveaux,
le ciel fourmillant d'impudeurs
dévore la nudité des astres.

Un lait bizarre et véhément
fourmille au fond du firmament;
un escargot monte et dérange
la placidité des nuages.

Délices et rages, le ciel entier
lance sur nous comme un nuage
un tourbillon d'ailes sauvages
torrentielles d'obscenités

J'alterne avec une prose de Francis Ponge et un extrait Des raisons d'écrire :

"Qu'il faut à chaque instant se secouer de la suie des paroles et que le silence est aussi dangereux dans cet ordre des valeurs que possible.

Une seule issue : parler contre les paroles. Les entraîner avec soi dans la honte où elles nous conduisent de telle sorte qu'elles s'y défigurent. Il n'y a point d'autre raison d'écrire. Mais aussitôt conçue celle-ci est absolument déterminante et comminatoire. On ne peut plus y échapper que par une lâcheté rabaissante qu'il n'est pas de mon goût de tolérer."

Ca me donne envie de relire Antonin Artaud... Un des rares écrivains dont je supporte la poésie (je n'aime pas trop ce genre habituellement...)
Vitres de son est un très bon exemple, j'aime beaucoup et je t'en remercie

ce n' est jamais le moment
d' arreter dans la vie
c' est une affaire d' argent
ou d' amour ou de pari
mais les mouettes reviennent
avec l' hiver et leurs ailes
ressemblent aux demoiselles
qui patinent sur la glace
des canaux d' un autre siècle
et sourient de temps en temps

Jean-Claude Pirotte. - Hollande