Coup de coeur et bar de la poésie

 

 

 

J'aime beaucoup ce poème, et Robert Frost.

“Two roads diverged in a wood, and I -
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.”

j'aime bien parcourir ce fil. On peut y faire son marché sans se présser. Et ce que l'on en rapporte est très nourrissant.

TRANSFERT NOCTURNE, récit (extrait).

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"Ce qu'on appelle mort, c'est un cheminement vers le trou final, et ce cheminement commence dès l'instant où surgit en nous la pensée de l'anéantissement. On est mort, dès qu'on pense à la mort. Comme tout le monde y pense, tout le monde peut en témoigner d'une façon valable. Tous les témoignages comptent, puisque tout le monde meurt et renaît sans cesse, en faisant l'amour, en étant malade, en voyant tomber les feuilles d'octobre. C'est cela la mort à ses débuts: une affaire de conscience. Excepté les grands fous et les tout petits enfants, lesquels ne meurent jamais, tout le monde peut renaître.

Mais il est des êtres pour qui rien n'est plus difficile qu'une renaissance totale. Mourir et renaître, c'est un peu comme aimer et haïr. L'amour a été octroyé, à certains, avec une si grande abondance que cet amour s'est transformé en poison. Ces êtres-là n'ont pas seulement vécu la mort par une sensation violente. Ceux-là n'ont pas seulement mordu la cendre. Mais ils en ont conservé le goût. Leur témoignage eût été plus important, s'il n'avait le défaut de pouvoir tout dire. Mais il dit tout. Ces morts-là ont toujours su se mettre en communication avec les vivants, grâce à leur langage qui est resté compréhensible. "Mais à ce dernier rolle de la mort et de nous, il n'y a plus que faindre, il faut parler françois", recommande Montaigne. Eh bien, ils parlent français. Ceci est une vérité. Elle est de celles qui ne sont pas plus amusantes que le rire d'un crâne.

Mais que ces mêmes êtres fassent le terrible voyage non pas dans les remous d'une pensée, ou le saisissement d'une sensation violente, non pas du canal ouaté d'une de ces maladies qui provoquent l'extinction et l'engourdissement (et à propos desquelles Vauvenargues disait: "Les maladies suspendent nos vertus et nos vices"), mais qu'ils s'en aillent parmi les flamboiements monstrueux des douleurs conscientes, des plus violentes des douleurs physiques, de celles qui attaquent le corps à coups de tenailles précises et de pinces vitriolées, toujours en épargnant les centres vitaux pour que le cheminement s'accomplisse avec une lenteur affolante, alors tout change. Ils deviennent des morts authentiques. Ces morts-ci changent d'univers. Ce n'est plus une question de degré, mais une question de nature. Ils deviennent de vrais morts, rejetés vers le mutisme partiel, pour cette simple raison qu'ils ne peuvent pas tout dire. La douleur physique est incommunicable. Allez, allez, il n'y a pas de français qui tienne!"

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Extraits d' un récit d' un poète français né en Arménie : Armen Lubin

J'hésite un peu -disons que ça me démange - à ouvrir un fil Renée Vivien.

Même si, dira-t-on, de çà, de là, les pompes, les vers superfétatoires...

J'argue que sa production poétique, ample à l'aune des brèves années lors desquelles elle fut composée, ne la met pas à l'abri de cela.
Pour prendre une comparaison de l'ordre de la restauration, quand c'est le coup de feu et qu'il y a urgence à servir, on regarde moins si le brin de persil est posé de travers sur l'assiette. J'ai un drôle de rapport à sa poésie, depuis bien des années: vous arrive-t-il d'avoir des auteurs que vous voudriez aimer, que vous aimeriez aimer, et qu'en tous cas, vous défendriez ?




La rigidité de vers du type de ceux ci-dessous parviennent à être contre-balancés.
Les strophes 2, 3 et 4, qui ne manquent pas d'une sensualité (je la tiens pour intentionnellement certaine), sont sur le point d'y parvenir, à mon avis.

Le rythme incite à une scansion susurrée, un peu de césure (posée à l'hémistiche) eût pu servir. Comme au dernier des vers des strophes 3 et 5...  

Citation :

Le couchant adoucit

Le couchant adoucit le sourire du ciel.
La nuit vient gravement, ainsi qu’une prêtresse.
La brise a dérouté, d’un geste de caresse,
Tes cheveux aux blondeurs de maïs et de miel.

Tes lèvres ont gardé le pli de la parole
Dont mon rêve attentif s’est longtemps enchanté.
Une voix de souffrance et d’extase a chanté
Dans l’ombre d’où l’encens des fleurs blanches s’envole.

Ta robe a des frissons de festins somptueux,
Et, sous la majesté de la noble parure,
Fleurit, enveloppé d’haleines de luxure,
Lys profane, ton corps pâle et voluptueux.

Ta prunelle aux bleus frais s’alanguit et se pâme.
Je vois, dans tes regards pareils aux tristes cieux,
Dans cette pureté dernière de tes yeux,
La forme endolorie et lasse de ton âme.

Là-bas s’apaise enfin l’essaim d’or des guêpiers.
Parmi tes rythmes morts et tes splendeurs éteintes,
Tu frôles sans tes voir les frêles hyacinthes
Qui se meurent d’amour, ayant touché tes pieds

Renée Vivien, Etudes et préludes

Mais oui, dis-nous en plus!

C'est le genre d'alexandrins que j'aime lire et écrire.
Par contre, je ne vois pas trop ton reproche pour la césure, elle est respectée sur ces vers, tombant sur "corps" et "amour".

Renée Vivien est morte à 32 ans, épuisée, sous alimentée. Pour avoir trop aimé à une époque où il était difficile d' aimer d' autres
femmes.





Colette, par contre a affirmé tot son indépendance et sa liberté. Elle a parlé de René Vivien dans  Le Pur et l' impur.

ArturoBandini a écrit:

Mais oui, dis-nous en plus!

C'est le genre d'alexandrins que j'aime lire et écrire.
Par contre, je ne vois pas trop ton reproche pour la césure, elle est respectée sur ces vers, tombant sur "corps" et "amour".

Mais oui Arturo !
Le point que je me permet de soulever, c'est que l'effet n'eût pas été moindre, loin de là, avec davantage de césures - tout en respectant l'intention de l'auteur, qui n'en a mis que deux, et deux là et pas ailleurs, et certainement pas par hasard.
Afin de ne pas se départir, à la diction, du rythme susurré (qui est plus que très suggéré par le choix de mots et l'encastrement "tombant" de ceux-ci dans les vers).

Attention c'est une petite critique qui se veut constructive et, dans tous les cas, favorable, si mon message précédent ne laisse pas apparaître clairement combien j'apprécie Renée Vivien, poète...

Merci Nezumi, il est un peu oublié Claude Roy, et c' est dommage !

Moi je ne l'oublierai jamais, car sa Maison qui s'envole, avec les belles illustrations de Georges Lemoine, était un de mes livres préférés quand j'étais gamine...Il m'a bien fait rêver !

C' était aussi un témoin attentif de son siècle, un homme cultivé, bon connaisseur de la Chine.
Si tu ne l' as pas lu, L' ami qui venait de l' an mil. - Gallimard/L' Un et l' autre.

Etourdissements, vertiges nauséeux à la lecture de poèmes de Jean-Michel Espitallier, et aussi de Julien Blaine (que de kilogrammes de mots, que de mètres-cube de débit, j'en suis groggy !), sans même parvenir à finir la lecture d'un poème de l'un comme de l'autre.
Il me faudra un long travail personnel pour que je me sente, si ce n'est à l'aise, du moins physiquement capable de supporter une telle lutte contre un flot scriptural semblant sortir d'une lance à incendie à pleine pression, surtout Espitallier (Blaine c'est plutôt l'interminable ajout).

Pour sortir de l'affliction j'avais besoin de m'administrer du repos.
Je ne suis pas absolument certain qu'un fil sur François Huglo s'impose, mais, après tout, pourquoi pas, amis Parfumés, vous en déciderez et n'avez besoin de personne pour l'ouvrir !

Spoiler:

 

François Huglo, le petit laïus en lien vous le présente, est venu de l'autre bout de la France, sans rien, devenir poète, ouvrier agricole puis viticulteur indépendant, œnologue enfin.
Sa diction, sa langue (si vous croisez des vidéos), s'est même attiédie je trouve, teintée d'expressions locales et augmentée d'un peu d'accent, depuis le temps...


Il figure parmi mes lectures depuis fort longtemps, depuis un petit opus qui ne figure même pas dans sa biographie (outré, je suis !), intitulé Les vignes sont écrites, paru dans la collection "La poésie, la vie" des éditions Saint Germain des Prés en 1983.  

Spoiler:

Plus par état de lecteur de poésie chancelant que par flemme, je vous copie l'un des textes les plus courts de ce recueil, manière d'appât: si l'écho est plutôt favorable, je vous en copierais un autre, plus consistant, plus abouti, plus long.  

C'est de la poésie, même si c'est un texte en prose en aucune façon versifié.
Les allitérations soc, foc, bec par exemple ainsi que la ponctuation suggèrent parfois le rythme du sillon se creusant, même si Huglo aurait pu tirer un peu plus sur cette ficelle efficace, s'agissant de prose.

La terre-mère, et le soc masculin, ne sont pas des analogies propres à Huglo, bien sûr, songez à Gaïa, mais aussi, curieusement, cela m'évoque toujours ces gravures rupestres de la vallée des Merveilles dans le massif du Mercantour, les cornes de bovins stylisés en éclairs de foudre, le labour ensemençant. Au reste, le sol n'est pas inerte, c'est toute vie, c'est le trésor.  
Et le passage

Citation :

ruban déroulé qui se défait, ployée, échevelée, garde l'empreinte courbe à ses mottes polies

est tout en volupté sensuelle.

Citation :

La Charrue

  Le brabant, papillon d'acier. De plus près, chaque aile, petite rasette et grand soc, fait luire derrière un court bec un renflement de voile, de vague, de paume.
Renversé, planté, il ouvre le rang, le trace, découpe et prend la terre, dans le berceau de ses cornes.
De la pénétration, l'épouse, ruban déroulé qui se défait, ployée, échevelée, garde l'empreinte courbe à ses mottes polies.
La vitesse imprimée au soc dégage des impressions maritimes: mer partagée par la proue, écumes, petit foc et grand foc, odeurs d'huîtres, de marée: le fumier fermenté en terre.
Et jusqu'aux mouettes plongeant sous la vague où elles étaient posées: merles, hirondelles, martinets, bergeronnettes, attentifs à fouiller, à trier, des trésors vivants parmi les racines.