Coup de coeur et bar de la poésie

Bon allez :

CHANSON DES HAUTES TERRES

Sur les blanches montagnes...
La neige poudreuse
Le vent sur le visage

Entre les pins
Le chemin s' efface
Sous la neige blanche

Apre souffle de vent
D' Urbion à Moncayp
O, landes de Soria !

Quelque chose du haiku...

S' il pleuvait cette nuit, je me retirerais
à mille ans d' ici.
Ou plutot à cent ans tout au plus.
Comme si rien n' avait eu lieu, je m' imaginerais
que je viens encore.

O sans mère sans aimée, sans obstination
à me baisser pour gueter au fond, à la seule force
du poignet,
ainsi cette nuit, je la passerais à demeler
la fibre védique,
la laine védique de ma fin finale, fil
du diantre, trace d' avoir eu
en plein nez
deux battants inaccordés de temps
dans une meme cloche.

Que j' imagine ma vie,
ou que je m' imagine n' etre pas né encore,
je ne parviendrai pas à me libérer.

Sera non pas ce qui n' est pas encore advenu, mais
ce qui est arrivé et s' en est déjà allé,
mais ce qui est arrivé et s' en est déjà allé.

César VALLEJO

Chatperlipopette a écrit:

"Le temps a laissé son manteau"


Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s'est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.


Il n'y a bête ni oiseau
Qu'en son jargon ne chante ou crie:
Le temps a laissé son manteau.


Rivière, fontaine et ruisseau
Portent, en livrée jolie,
Gouttes d'argent d'orfèvrerie,
Chacun s'habille de nouveau:
Le temps a laissé son manteau.


Charles d'Orléans
(in "Poètes et romanciers du Moyen-Age", la pléiade)

Je découvre ce fil , jamais trop tard pour bien faire .
Rivière, fontaine et ruisseau de quoi faire jaillir de l'eau

Détrompe-toi Bix, tu disais il y a quelques temps:

Code:

Heureusement que tu es là Kena, sinon j'aurais pensé que ce fil n'interessait vraiment plus personne !:innocent:

Moi aussi, je viens souvent sur ce fil, ceux qui s´y expriment le font sans dépendance aucune de l´actualité ni de la dernière mode ni de tout ce que disent les medias, et j´ai l´impression de pouvoir vous approcher de plus près.
J´essaie depuis le départ de vous deviner en contournant les images (photos) que vous laissez quelque part, sur un autre fil.
C´est un bon endroit pour connaître vos goûts personnels, et il me semble qu´ICI, et grâce à vos coups de coeur poétiques, ils se manifestent encore plus clairement et spontanément qu´ailleurs car il n´y a même plus discours ni composition pour s´intercaler entre vous et moi.

Two loves I have, of comfort and depair,
Which like two spirits do suggest me still ;
The better angel ia man right fair,
The worser spirit a woman colour'd ill.
To win me soon to hell, my female evil
Tempteth my better angel from my side,
And would corrpt my saint to be a devil,
Wooing his purity with her foul pride.
And wether that my angel be tun'd fiend,
Suspect I may, yet not directly tell ;
But being both from me, both to each friend,
I guess one angel in another's hell.
Yet this shall i ne'er know, but live in doubt,
Till my bad angel fire my good one out.

J' ai deux amours, l' un qui m'est joie, l' autre misère,
Et qui toujours vont me hantant tels deux esprits :
Le bon ange est un homme, il est tout blond et clair,
Le mauvais, une femme à la noirceutr maligne.

Pour vite me gagner à l' enfer, mon fléau
Femelle appelle mon bon ange à me quitter,
Elle voudrait, mon saint l' avilir en démon,
Flattant son innocence avec sa grace impure.

Et que mon ange en esprit du mal soit changé,
J' en ai le soupçon, sans pouvoir l'assurer ;
Car loin de moi tous deux et tous deux s' entraimant,
Je me doute qu' un ange est dans l' enfer de l' autre.

Mais n' en étant jamais certain, je douterai
Jusqu' à ce que mon mauvais ange chasse l' autre.

William SHAKESPEARE, Sonnet 124

Oui, dans ses sonnets, Shakespeare, comme Joséphine, a deux amours, une mystérieuse femme brune et un jeune homme blond. Leur identité a fait couler beaucoup d'encre et reste un mystère.
Ce qui m'a marquée dans ces sonnets, c'est la parenté avec ceux de Ronsard (fuite du temps, de la jeunesse, de la beauté, de l'amour) mais aussi l'idée que tout cela peut survivre dans les vers, que l'immortalité peut être atteinte grâce à la poésie, à l'écriture.
Et il avait raison!
Je recopierai plus tard un sonnet illustrant bien cette idée.

J'aurais envie de dire que plus on en met sur un fil moins on s'y attarde... Mais il suffit d'un moment où on y revient tranquillement et ça devient une caverne d'Ali Baba!

Allez un de plus:

Un beau poème tout simple écrit en prison par Nazïm Hikmet. Il vaut pour toutes les prisons du dehors ou du dedans:

Je suis dans la clarté qui s'avance
Mes mains sont toutes pleines de désir
Le monde est beau
Mes yeux ne se lassent pas de regarder les arbres
Les arbres si verts, les arbres si pleins d'espoir
Un sentier s'en va à travers les mûriers
Je suis à la fenêtre de l'infirmerie
Je ne sens pas l'odeur des médicaments
Les œillets ont dû s'ouvrir quelque part
Être captif, là n'est pas la question
Il s'agit de ne pas se rendre
Voilà.

J'aime beaucoup...

Le temps sans serveuse et sans vin, c' est rien !
Sans les mélodies de la flute, c' est rien !
Plus je regarde les choses d' ici...
Sans le s filles et le vin, tout est rien

Omar KHAYAM - Rubayat

je ne sais pas si c'est bien ou cruel...

A la place de vin, tu mets bière...

Les flutes et les filles, c' est plutot bien non ?

ah mais le vin c'est bien aussi ! ... c'est de voir ça depuis "boulot, sandwich et courbatures" qui me pose problème

Voilà le genre de sonnet de Shakespeare dont je parlais plus haut:

Sonnet XVIII

Shall I compare thee to a summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer's lease hath all too short a date:
Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimm'd;
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimm'd;
But thy eternal summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,
When in eternal lines to time thou growest:
So long as men can breathe or eyes can see,
So long lives this and this gives life to thee.



Vais-je te comparer à ce clair jour d'été ?
Tu es plus modéré, tu es plus adorable.
Un vent brutal abat les chers bourgeons de mai,
Ce que prête l'été n'est pas à bail durable.

L'oeil du ciel est parfois estimé trop ardent,
Ou bien sa face d'or se fait souvent obscure;
Il n'est point de beauté qui n'aille déclinant
Par l'effet du hasard ou du cours de la nature.

Ton éternel été ne se fanera pas,
Ces beautés à jamais demeureront les tiennes
Et ne te retiendront les ombres du trépas,
Porté dans mes vers aux époques lointaines.

Tant que battront les cœurs ou que verront les yeux,
Mes vers vivront et te feront vivre avec eux.


(Traduction de Jean Malaplate)

De los alamaos

De los alamos vngo, madre,
de ver como los menea el aire.
De los alamos de Sevilla,
de ver a mi linda amiga,
De los alamos vengo, madre
de ver colmo los menea el aire.

Des peupliers...

Des peupliers je reviens, Mère,
Voir comment les secoue le vent.
Des peupliers de Séville,
J' ai vu là-bas ma belle amie
Des peupliers je reviens, Mère
Voir comment les secouent le vnet

Anonyme XVe siècle