Un bon début, ça aide...

D'accord Swallow, SERA.

Tu navigues entre deux langues... Mon espagnol à moi est devenu quasi
inexistant. C'est pourtant une langue que j'aime beaucoup...

Par un tot matin de juin 1872, j'assassinai mon père, acte qui à l'époque me fit une profonde impression.
C'était avant mon mariage, alors que je vivais chez mes parents dans le
Wisconsin.
Mon père et moi nous trouvions à la maison dans la bibliothèque, partageant les résultats d'un cambriolage que nous avions commis la nuit-meme...
Nous nous en tirames très bien avec les serviettes, les torchons, et les ustensiles du meme genre ; le service en argent fut, de meme partagé à peu près équitablement, mais vous vous imaginez bien que, pour essayer
de diviser une boite à musique en deux sans faire de miettes, cela pose certaines difficultés.

Ambrose BIERCE - Un embrasement insuffisant. Dans le Recueil Le Moine et la fille du bourreau. P. 264

Noir c'est noir.
Plus noir que noir, Ambrose Bierce, fameux excentrique et fameux conteur,
que je place à coté de Mark Twain.

swallow a écrit:

C´etait dans le" sujet" du post:
mañana SERA otro día.

Ah oui...Je ne regarde jamais à cet endroit-là...

- Pour lors que je vais vous raconter une rôdeuse d'histoire, dans le fin fil; mais s'il y a parmi vous autres des lurons qui auraient envie de courir la chasse-galerie ou le loup-garou, je vous avertis qu'ils font mieux d'aller voir dehors si les chats-huants font le sabbat, car je vais commencer mon histoire en faisant un grand signe de croix pour chasser le diable et ses diablotins. J'en ai eu assez de ces maudits-là dans mon jeune temps.

Pas un homme ne fit mine de sortir; au contraire tous se rapprochèrent de la cambuse où le cook finissait son préambule et se préparait à raconter une histoire de circonstance.
On était à la veille du jour de l'an 1858, en pleine forêt vierge, dans les chantier des Ross, en haut de la Gatineau. La saison avait été dure et la neige atteingait déjà la hauteur du toït de la cabane.
Le bourgeois avait, selon la coutume, ordonné la distribution du contenu d'un petit baril de rhum parmi les hommes du chantier, et le cuisinier avait terminé de bonne heure les préparatifs du fricot de pattes et des glissantes pour le repas du lendemain. La melasse mijotait dans le grand chaudron pour la partie de tire qui devait terminer la soirée.
Chacun avait bourré sa pipe de bon tabac canadien, et un nuage épais obscurcissait l'intérieur de la cabane, où un feu pétillant de pin résineux jetait, cependant, par intervalles, des lueurs rougeâtres qui tremblotaient en éclairant par des effets merveilleux de clair-obscur, les mâles figures de ces rudes travailleurds des grands bois.
La chasse-galerie - Honoré Beaugrand

Quelque part dans une salle vide, mon frère continue de chanter. Sa voix ne s'est pas encore estompée. Pas complètement. Les salles où il a chanté en conservent encore l'écho, les murs en retiennent le son, dans l'attente d'un futur phonographe capable de les restituer. Mon frère Jonah se tient immobile, appuyé contre le piano. Il a juste vingt ans. Les années soisante ne font que commencer. Le pays finit de somnoler dans sa feinte innocence. Personne n'a entendu parler de Jonah Strom en dehors de notre famille - du moins ce qu'il en reste. Nous sommes venus à Durham, en Caroline du Nord, nous voilà dans le vieux bâtiment de musique de l'université de Duke. Il est arrivé en finale d'un concours vocal national auquel il niera par la suite s'être jamais inscrit. Jonah se tient seul à droite du centre de la scène. Il se dresse sur place, il remble un peu, se replie dans le renforcement du piano à queue, c'est le seul endroit où il soit à l'abri. Il se penche en avant, telle la volute réticente d'un violoncelle. De la main gauche, il assure son équilibre en s'appuyant sur le bord du piano, tout en ramenant la droite devant lui, comme pour tenir une lettre étrangement égarée. Il sourit: sa présence ici est hautement improbable, il prend une inspiration et chante.
Pendant un moment, le Roi des Aulnes est penché sur l'épaule de mon frère, il lui murmure une bénédiction mortelle. L'instant d'après, une trappe s'ouvre dans les airs et mon frère est ailleurs, il fait naître Dowland du néant, un zeste de culot enchanteur pour ce public amateur de lieder, abasourdi, sur lequel des rets invisibles:

Le temps s'immobilise et contemple cette feune femme au beau visage, Ni heures, ni les minutes ni les ans n'ont de prise sur son âge. Tout le reste changera, mais elle demeure semblable, jusqu'à ce que le temps perde son nom, et les cieux reprennent leur cours inévitable.

Deux couplets, et son morceau est terminé. Le silence plane dans la salle, il flotte au-dessus des sièges comme un ballon à l'horizon. L'espacede deux mesures, même respirer est un crime. On ne saurait survivre à cette surprise, sauf en la chanssant à coups d'applaudissements. La brujante reconnaissance des mains relance le temps, la flèche file vers sa cible, et mon frère vers ce qui l'achèvera.

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le début de '' Le temps où nous chantions '' Richard Powers

J'aime bien le début de Le temps où nous chantions.. Merci Bulle!

Citation :

Par un tot matin de juin 1872, j'assassinai mon père, acte qui à l'époque me fit une profonde impression.

Ca , c'est un bon début aussi.. et ça continue comment??

L'avantage d'un début prometteur c'est qu'il te permet d'imaginer la
suite. La suite que tu veux, Marie.

OU alors de lire le livre...

Marie a écrit:

J'aime bien le début de Le temps où nous chantions.. Merci Bulle!

Bienvenue Marie

bix229 a écrit:

Hubert SELBY Jr - Des baleines et des reves. Dans le recueil Chanson de la neige silencieuse. P. 224
C'est Aériale qui a introduit Hubert Selby et elle le fait très bien !

Merci Bix de citer ce cher Selby

Encore Un début qui donne le ton:

Grand-père Slarvko a pris mon tour de tête avec la corde à linge de grand-mère, il m'a donné un chapeau de magicien , un chapeau pointu en papier en me disant : En fait, je n'ai pas encore l'âge de ce genre d'âneries, et toi, tu ne l'as déjà plus.
Il m'a donné un chapeau de magicien décoré d'étoiles jaunes et bleues, avec des petites traînes, j'ai ajouté un petit croissant de lune et deux fusées triangulaires découpées dans du papier, l'une plilotée par Gargarine , l'autre par Grand-père Slavko .

Le soldat et le gramophone - lisez-le! c'est tout plein de petits bijoux comme ça

Ah bravo Bulle, maintenant j'ai envie de relire Le temps où nous chantions c'est malin.

Brin-de-Fougère naquit par une nuit d'avril dans un terrier plein d'ombre et de chaleur qui s'enfonçait au plus profond du réseau de galeries du Bois Duncton, réseau qui appartient à l'Histoire, six années-taupes après la naissance de Rébecca. Ce qui suit est le récit de leurs amours et des efforts épiques qu'ils durent déployer pour pouvoir les vivres un jour. Il s'agit d'une histoire vraie, tirée de nombreuses sources, et qu'on puisse la raconter constitue déjà un miracle aussi grand que les faits qu'elle relate. Mais sans une autre taupe, sans le bienheureux Boswell d'Unffington, Brin-de-Fougère et Rébecca auraient été victimes de leur légende et ce qu'ils ont réellement vécu se serait perdu peu à peu dans la nuit des temps pour devenir une simple histoire d'amour. Or leur vie fut bien davantage que cela comme l'attestent les registres tenus par Boswell. Ce sont eux qui fournissent l'essentiel de la documentation sur laquelle s'appuie cette chronique. Il existe d'autres sources. Certaines figurent dans les bibliothèques des Terriers Sacrés, d'autres sont gravées sur la pierre de rochers solitaires ou toujours transmises par les récits extraordinaires que l'on conte dans chacun des réseaux de galeries que les hasards de la vie ont amené ces trois taupes à fréquenter. Mais elles sont bien fragiles en comparaison de l'oeuvre de Boswell lui-même. Sans son amitié, sans son audace, aujourd'hui l'on ne saurait plus rien de Brin-de-Fougère. Pourtant sans Brin-de-Fougère, Boswell n'aurait jamais trouvé la grande tâche qui lui revenait. Et sans Rébecca, il n'y aurait rien du tout à raconter. Donc associez leurs trois noms dans une même pensée reconnaissante quand vous les évoquerez ainsi que les temps troublés où il leur fallut mener leur existence.

Le Bois Duncton de William Horwood.