Mikhaïl Chichkine

Citation :

Né en 1961 à Moscou, Mikhaïl Chichkine y a étudié l'anglais et l'allemand à la Haute Ecole Pédagogique. En 1994, il épouse Franziska Stöcklin, slaviste zurichoise établie à Moscou, qui deviendra sa traductrice. Le couple s'installe à Zurich en 1995. Après avoir travaillé comme enseignant, traducteur et interprète, Chichkine se consacre aujourd'hui à l'écriture. Son ouvre est traduite en plusieurs langues, et il est le seul écrivain russe a voir reçu les trois plus prestigieux prix littéraires de son pays pour deux livres, La Prise d'Izmaïl et Le Cheveu de Vénus .

Source : culturactif.ch

Bibliographie :

La Prise d'Izmail, Fayard, 2003
Dans les pas de Byron et Tolstoï : du lac Léman à l'Oberland bernois, Noir sur Blanc, 2005
Le Cheveu de Vénus, Fayard, 2007
La Suisse russe, Fayard, 2007
Deux heures moins dix, Fayard, 2012

Un article de Chichkine sur la Russie de Poutine
ICI

L'article est intéressant dans sa description de la société russe et dans la vision que Chichkine a de l'avenir de la Russie. Tout ça n'est pas très réjouissant.

Reste à lire l'auteur.

Je connais deux livres de cet auteur, Dans les pas de Byron et Tolstoï : Du lac Léman à l'Oberland bernois et surtout La Suisse russe, excellente étude sur les Russes en Suisse et qui a fait découvrir une vérité souvent oubliée à plus d'un Suisse.

Deux heures moins dix

Citation :

Au premier abord, tout paraît simple. Sacha, Volodia. Une datcha. Un premier amour. Des lettres. Mais le destin n'aime pas les choses simples. Un papier glissé dans une enveloppe fait tout voler en éclats : Volodia part à la guerre, au loin. Le passé se mêle au présent, les sensations aux souvenirs : un été dans la campagne, les aventures d'un pilote arctique, une montre d'enfant arrêtée à deux heures moins dix, une éléphante d'hiver, la prise d'une ville chinoise, les soldats blessés, sanglants...

A l'époque des tweets et des SMS, les romans épistolaires ont le délicieux parfum d'un autre temps. Cela tombe bien, du temps, il en est question dans Deux heures moins dix de Mikhaïl Chichkine. Composé, décomposé, recomposé, dans une chronologie bouleversée. Seuls deux personnages comptent. Deux amoureux. Elle, c'est Sacha ; lui, c'est Volodia. Il est parti au loin, en Chine, en pleine guerre des Boxers (1900), elle est restée solitaire dans sa datcha. Ils s'écrivent, les souvenirs affluent, ceux de leur histoire commune mais aussi des réminiscences d'enfance. Il faut un moment pour comprendre que leur correspondance ne se croise jamais, ils ne se répondent pas, à se demander s'ils n'écrivent-ils pas d'ailleurs pour eux-mêmes ? Peu à peu, alors que Volodia s'enfonce dans une guerre inhumaine, les repères temporels de l'existence de Sacha s'estompent. Elle semble vivre dans l'Union Soviétique des années 50, on ne peut en être sûr. Il faut toute la qualité d'écriture de Chichkine, claire, lyrique, tellurique, pour nous faire accepter la construction de ce récit à deux voies, qui ne convergent pas. Si ce n'est que, à travers l'évocation du passé, nostalgique et doux, ou celui du présent, brutal et dramatique, les mêmes thèmes reviennent de façon obsessionnelle : la mort et la recherche éperdue et chimérique d'une certaine forme de bonheur. Le roman de Chichkine souffle le chaud et l'effroi, entre réalisme cru et échappées magiques. Un livre dans la grande tradition russe, fresque passionnée et envoûtante qui se joue des horloges et des montres qui ont décidé, Dieu sait pourquoi, de s'arrêter à deux heures moins dix.

Deux personnes, un homme et une femme écrivent des lettres à la personne aimée, lettres présentées en alternance. L'homme est à l'armée, et la femme continue sa vie toute seule. Donc, le lecteur pense qu'il s'agit de deux amoureux qui s'écrivent pendant la séparation. Mais en réalité, ces lettres ne se répondent pas, elles sont écrites sans aucune référence à l'autre, sauf avant la séparation, et encore, au tout début de la correspondance, après chacun évoque les évènements de sa vie, présents ou passées, sans que l'autre y soit de quelque façon. Deux monologues donc. Et les deux personnages vivent à des époques différentes, la révoltes des Boxers pour l'homme (tournant du XIX et du XX siècle) et la deuxième moitié du XX pour la femme. Ils parlent en réalité à l'autre, comme ils se parlerait à eux-mêmes, devant un miroir. Tous les deux sont enfants uniques, et les relations parentales tiennent une place importantes dans leurs récits. Des amours, un métier, la relation aux autres, la mort dans l'absurdité de la guerre....tous les thèmes essentiels dans une vie, apparaissent à un moment ou un autre, pour former un récit polyphonique et complexe.

J'ai des sentiments partagés vis à vis de ce roman. C'est par moment très prenant, bien écrit, c'est ambitieux et intelligent. Mais il me manque un je ne sais quoi, qui pourrait être essentiel. Je dirais que c'est plus pensé que senti. La construction qui par ces deux personnes dans deux mondes différents doit symboliser toutes les relations, est un peu artificielle quand même. Ces personnages qui ne peuvent se rejoindre, donnent un côté un peu désincarné et cérébral au roman, qui pourtant à d'autres instants est très charnel et très émouvant (les morts des deux parents de l'héroïne par exemple). Comme si l'auteur à vouloir trop en faire, perdait en route quelque chose. A n'être époque précise, l'auteur a sans doute voulu être de tous les époques, mais parfois cela nuit à la crédibilité et à l'intérêt du livre.

Mais tel quel, c'est un roman digne d'intérêt, et je serais curieuse de lire d'autres livres de lui, pour voir comment il utilise son talent.