Henry James

Et après, tu écris un livre sur l' oeuvre de James ?

Des livres de James, j' en ai beaucoup lu aussi. En ce moment je lis un recueil de nouvelles La Maison natale, et, une fois n' est pas coutume, je suis un peu déçu.
J' ai l' impression -momentanée- que parfois James abuse de circonlocutions, de passages trop obscurs, et qu' il noie le poisson...
Persuadé qu' il est que les lecteurs intelligents -les siens- lui accorderont le bénéfice du doute. Ce qui
est légèrement condescendant.
Son gout pour la complexité et la subtilité se font déliquescence. Peut etre se laisse-t-il griser par sa
propre virtuosité formelle... ?

bix229 a écrit:

Et après, tu écris un livre sur l' oeuvre de James ?

bix229 a écrit:

Des livres de James, j' en ai beaucoup lu aussi. En ce moment je lis un recueil de nouvelles La Maison natale, et, une fois n' est pas coutume, je suis un peu déçu.
J' ai l' impression -momentanée- que parfois James abuse de circonlocutions, de passages trop obscurs, et qu' il noie le poisson...
Persuadé qu' il est que les lecteurs intelligents -les siens- lui accorderont le bénéfice du doute. Ce qui
est légèrement condescendant.
Son gout pour la complexité et la subtilité se font déliquescence. Peut etre se laisse-t-il griser par sa
propre virtuosité formelle... ?

La Maison natale est une oeuvre tardive de Henry James, écrite en 1903. Dans ce que j'appelle sa troisième et dernière période, celle durant laquelle ses écrit se font mystérieux, abscons. Il ne parle plus directement des choses, mais se contente de les évoquer. Tout est dit à mots couverts. Il va son petit bonhomme de chemin mais ne se retourne pas une seule fois pour s'assurer que son lecteur le suit. A la fin de sa vie, être compris ne semble plus sa priorité. Ou alors cible t-il un autre public, plus "informé". Toujours est-il que j'ai toujours du mal à bien le suivre après 1895 et surtout 1900. Son écriture est effectivement un peu plus lourde, obscure. "La Bête de la jungle" est un must dans ce sens.

Tu as sans doute raison, Harelde, mais j' ai lu de très bonnes nouvelles de James de cette époque. Et pour nuancer un peu mon propos, il y a dans La Maison natrale, une nouvelle vraiment remarquable.
Et peut etre meme autobiographique, meme si James ne se livre pas, ou très peu.
Il s' agit de Les Années médianes.
L' histoire est celle d' un écrivain au milieu de son age, -d' où le titre-. Un écrivain connu et reconnu. Il vient de publier son dernier livre et il vient de le recevoir.
Il est en convalescence sur une plage anglaise à la mode, Bournemouth, "station climatique".
Il  réalise que  l' essentiel de sa vie est passé,  que son oeuvre est derrière lui et qu' il n' a pas atteint le niveau qu' il s' était fixé.
Il se sent frustré et vaincu.

"Il  se traina jusqu' à un banc qu' il avait souvent fréquenté déjà... Quand il l' eut atteint, il était asses las et pendant quelques instants, il se sentit déçu.

Certes, il allait mieux, mais somme toute, mieux que quoi ? Jamais plus, comme en deux ou trois grans meoments du passé, il ne serait mieux que lui-meme. L' infini de la vie s' était écoulé, il n' ne restait que la valeur d' un petit verre  gradué comme un thermomètre.
Il demeura assis, les yeux fixés sur la mer qui semblait tout  en surface et en paillettes, bien plus supervficierlle que l' esprit humain.
C' était l' abime de l' illusion humaine qui constituait la vraie profondeur, immuable."

Mais il rencontre fortuitement un jeune homme  qui vient de lire son livre et qui en pense le plus grand bien. Cette rencontre providentielle
lui redonne  gout à la vie, d' autant que le jeune homme ne tarit pas d' éloges quand il apprend qu' il vient de rencontrer l' auteur.
En plus, le jeune homme est docteur, et promet de veiller sur lui. Et il encourage l' écrivain à poursuivre son oeuvre et le convainc
qu' une seconde chance lui est offerte d' écrire enfin l' oeuvre qu' il a tant espérée en vain.

Mais le sort en décide autrement. Le jeune homme était, en tant que docteur l' "homme de compagnie" attaché à une vieille dame riche
et excentrique qui lui payait ses  services et sa bonne mine...
Quand elle apprend qu' il veut vivre avec l' écrivain, elle en devient malade de jalousie au point qu' elle en meurt en le déshéritant.
Le pauvre écrivain en est navré et quand le  jeune docteur lui  avoue que peu lui importe l' argent et qu' il restera auprès de lui.
L' émotion est trop forte et il en meurt. Mais consolé.
Il était non seulement reconnu  mais aimé par un homme dont il attendait tout.
Cette fin m' a rappelé celle de Mort à Venise, et tout aussi révélatrice sur son auteur.

Troublante cette parenté effectivement. Je lirai cette nouvelle.

Marko a écrit:

Troublante cette parenté effectivement. Je lirai cette nouvelle.

ça tombe bien, j' ai pensé que cette nouvelle pourrait t' interesser...

bix229 a écrit:

Marko a écrit:

Troublante cette parenté effectivement. Je lirai cette nouvelle.

ça tombe bien, j' ai pensé que cette nouvelle pourrait t' interesser...

Tu as raison. J'ai également lu cette merveilleuse nouvelle. Elle est une exception à mon découpage chronologique des oeuvres de James. Dans mon recueil, cette nouvelle porte le nom de "Entre deux âges". J'en ai fait d'ailleurs un petit commentaire récemment (en page 15 de ce fil). La ressemblance entre le personnage principal et l'auteur est en effet frappante.

Une nouvelle qui t'intéressera effectivement beaucoup, Marko !

Troublant aussi  chez James , tous ces jeunes gens pauvres qui louent leurs service auprès de gens aisés et riches en tant que précepteurs, gens de maison, domestiques/amis et leurs rapports ambivalents. Je suis convaincu que ça existait du temps de James, mais moins fréquemment.
Mais chez James, ça ressemble parfois aux rapports de pouvoir troubles qu' on trouve dans The Servant de Losey.

La Prochaine Fois



Le narrateur est écrivain. Un écrivain ardu. Un écrivain qui écrit pour lui et non pour les autres. Un écrivain que fort peu de lecteurs parviennent à suivre. Elitiste. Et fier de ne pas frayer avec la plèbe. Mais pas bêcheur non plus. Absolument pas hautain, ni méprisant.

Et ce narrateur nous conte la vie de Limbert, récemment décédé. Limbert est (était) lui aussi écrivain. Du genre intelligent, profond. Du genre à écrire des textes éblouissants mais si abscons que personne ne les lit. Des textes à mots couverts, que le lecteur doit comprendre par lui-même sans l’aide de l’auteur. Un peu dans le genre des écrits même de Henry James à cette époque de sa vie (1895), sauf que lui, a un public nombreux.

Or, Limbert peine à vendre et doit se contenter d’une vie miséreuse.

Parallèlement à cette vie d’écriture, Limbert doit travailler. A des fins purement pécuniaires. Il devient journaliste, mais se fait virer car ses articles sont illisibles par la grande majorité des lecteurs. Il trouve ensuite un poste de directeur de publication dans un journal, mais se fait là encore virer après avoir compromis la survie du canard.

Car, voyez-vous – nous dit Henry James – le public n’aime pas réfléchir. Il veut des choses faciles à lire. Qui ne l’oblige pas à se creuser la tête. C’est aux écrivains de s’adapter à leurs lecteurs et non aux lecteurs de faire un effort. Les livres doivent être simples et les journaux rester au ras des pâquerettes.

Avec cette nouvelles, James égratigne encore un peu plus cette presse qu’il n’aime pas. Mais cette fois, il va plus loin encore en accusant également le lectorat de rechercher en tout la facilité. Selon lui, le succès (en termes de ventes) d’un livre ou d’un article est inversement proportionnel à son intérêt littéraire.

Une nouvelle intéressante qui en dit long sur l’état d’esprit d’un écrivain de génie sur le monde qui l’entoure.

Le Motif dans le Tapis




Le narrateur est journaliste. Chroniqueur. Et critique littéraire. Il est intelligent et pas mauvais du tout lorsqu’il s’agit d’analyser la prose des autres. Vereker est son auteur préféré. A l’occasion de la sortie du dernier livre de celui-ci, il publie un article fort élogieux qui, il l’espère fera plaisir à l’écrivain. Mais lorsqu’il le rencontre enfin, le grand homme qui ne reconnait pas le critique, assure devant lui qu’une fois de plus le journaliste est passé à côté de l’œuvre.

Notre narrateur est déçu. Et au moment où il ne s’y attendait pas, se trouve né à né avec l’homme de lettre. Celui-ci a appris qui il était. Il lui présente ses excuses pour l’avoir blessé bien involontairement et lui demande un entretien en particulier. L’auteur s’explique alors : toute son œuvre dissimule un secret, une pépite, un trésor. Un message, une idée directrice qui est toujours demeurée insoupçonnée. A chaque nouvelle parution, Vereker s’attend à lire enfin un article révélant le pot aux roses.

Notre journaliste est vivement intéressé. Mais quelle est cette ligne générale ? L’auteur refuse de vendre la mèche. Relisez-moi. Quand elle vous apparaîtra, vous vous rendrez compte qu’elle est aussi visible qu’un motif dans le tapis.

Dès lors, le critique littéraire cherche avec frénésie et se confie à son meilleur ami qui, lui aussi, se met en quête du trésor. Le narrateur a déjà baissé les bras quand, des mois plus tard Corvick l’appelle et lui affirme avoir trouvé. Il exulte, mais lui demande de patienter encore un peu : il veut d’abord parler à l’écrivain.

L’attente est insoutenable. Le narrateur menace de finir fou lorsque l’ami est tué accidentellement. Le secret tant convoité le fuira-t-il donc tout au long de sa vie ? Percera-t-il le mystère avant que sa raison ne lui échappe ?

La tension est soutenue tout au long de cette nouvelle passionnante. Tel le Raskolnikov de Dostoïevski, le narrateur est étouffé par son obsession. Courir après un secret qui ne cesse de se dérober le rend peu à peu fou. Le lecteur sent lui aussi la température monter, la goutte de sueur perler sur son front.

Superbe !

Ah oui, elle est belle, celle-là ! Un de ses meilleures nouvelles. A condition de la considérer comme une nouvelle.

Et Les Européens ça donne quoi pour ceux qui l'ont lu? J'avais lu une nouvelle de James il y a un moment, mais je ne parviens pas à me souvenir le titre, ni de quoi ça causait
Il faudra que j'essaie autre chose.

C' est un peu le pendant des Américains. James était attiré par l' Europe et plus particulièrement par  la
France. Faute d' etre reconnu par son propre pays, il aurait aimé l' etre à Paris.
Paradoxalement, il défendait les Américains par comparaison avec les Européens.
Il faut lire les deux.
Sinon, tu peux lire Le Tour d' écrou ou/et Portrait d' une femme.

Ok merci du conseil (après recherche la nouvelle était: Le menteur)

ArturoBandini a écrit:

Ok merci du conseil  (après recherche la nouvelle était: Le menteur)

Ou "Daisy Miller ", "L'Autel des morts", "Le motif dans le tapis" et plein d'autres encore
Heureux mortel qui n'a pas encore pénétré l'oeuvre d'Henri James

Oui, James est très riche, il y a des merveilles parmi les nouvelles et les romans. J'aime beaucoup Daisy Miller, La coupe d'or, Les ailes de la colombe, Les Bostoniennes... Et les nouvelles, par exemples celle qui tirent vers le fantastique, comme Owen Wingrave...