Marcel Schwob

Citation :

Oeuvres de
Marcel Schwob
 Phébus
15.00 €

Article paru dans le N° 042
Janvier-Février 2003
par Benoît Broyart

*

    Œuvres

Figure du symbolisme, cet esthète érudit était un conteur formidable et original, attiré par le bizarre et le merveilleux. Ses chef-d'oeuvres enfin réunis, modèles de la forme courte.
Marcel Schwob (1867-1905) fut un esprit cultivé et curieux, un homme inscrit dans son temps, inclassable, pris entre deux siècles, avec cette sensibilité propre à son époque qui allie subtilité et goût pour le fantastique, délicatesse et attirance pour la bizarrerie. Auteur, journaliste, préfacier de Stevenson et de Rachilde, traducteur de Shakespeare et de Defoe, Schwob fut un acteur majeur de la vie littéraire de l'entre-deux siècles. Ami de Claudel et de Léon Daudet, il fréquenta Renard, Gide ou Wilde. Cet homme de grande culture, fasciné par l'oeuvre de François Villon, est mort à 37 ans, des suites d'une longue et terrible maladie, calmée à la morphine. Difficile de considérer que ce grand blessé aura trouvé le temps de polir autant de textes. Le volume ici publié en contient en effet plus de 150.
L'ouvrage rassemble l'essentiel de l'oeuvre. Sylvain Goudemare, auteur d'une biographie remarquée Marcel Schwob ou les Vies imaginaires (Le Cherche Midi, 2000) en a établi l'édition. Les textes sont livrés dans leur ordre de parution et le volume comprend deux sections. La première, consacrée aux oeuvres de fiction, contient Coeur double, Le Roi au masque d'or, Mimes, Le Livre de Monelle, La Croisade des enfants, Vies imaginaires, L'Étoile de bois et les contes parus dans l'Écho de Paris. La seconde regroupe les études et essais : Spicilège et Variations sur l'argot principalement. À cela s'ajoutent des introductions éclairantes et quelques notes.
Ce qui frappe, c'est la diversité des tons et des formes courtes employés par l'écrivain pour contenter son appétit de narration. En effet, si l'on considère Coeur double par exemple, premier recueil publié, on reste admiratif devant un tel talent de caméléon. Marcel Schwob est-il grave ou léger? L'écrivain est-il un fabuliste ou un affabulateur? À l'instar de Borges, on ne sait jamais si l'écrivain fait preuve d'une érudition étonnante ou s'il bluffe son lecteur, l'emportant dans une sphère ou l'histoire rejoint le désir d'histoires, où tout est mêlé, brisé, recyclé.
Schwob expérimente, multiplie les voix, s'attachant à créer aussi des formes inédites. Mimes est à ce titre un recueil captivant. L'écrivain, avec une modernité qui conserve tout son sens aujourd'hui, donne la parole à une succession de personnages qui monologuent. Le texte court rejoint ici le poème en prose, tant la langue est à la fois dépouillée et sophistiquée : "Cette lampe à mèche neuve brûle de l'huile fine et claire en face de l'étoile du soir. Le seuil est jonché par les roses que les enfants n'ont pas emportées. Les danseuses balancent les dernières torches qui étendent vers l'ombre leurs doigts de feu."
Le Livre de Monelle, composé avant et après la disparition brutale de la maîtresse de Schwob, porte en filigrane le deuil de l'écrivain. La figure mythique de Monelle y donne un sens à la création qu'on pourrait facilement appliquer à toute l'oeuvre de Schwob : "Et pour imaginer un nouvel art, il faut briser l'art ancien. Et ainsi l'art nouveau semble une sorte d'iconoclastie./ Car toute construction est faite de débris, et rien n'est nouveau en ce monde que les formes./ Mais il faut détruire les formes."
Disposer de l'essentiel de l'oeuvre de Schwob en un volume permet de prendre le pouls d'un écrivain de toutes les narrations. C'est pourquoi on se dit que forcément, il parlera à tout le monde, que chacun pourra y trouver son compte. Malheureusement, c'est pour les mêmes raisons que l'écrivain continuera sans doute d'habiter la marge, parce qu'il se révèle insaisissable, d'une certaine façon. Impossible de trouver un tiroir où ranger un esprit si ouvert. L'oeuvre est fantastique, historique, philosophique, humoristique même : "Je fus d'autant plus étonné de lui trouver une tête de mort que je l'avais positivement reconnu à sa façon de cligner de l'oeil gauche." (Coeur double).
Sa force réside incontestablement dans une incroyable capacité à être tout cela à la fois, ou plutôt, dans cette capacité à être tout cela successivement, avec un goût prononcé pour les changements de climats."
OEuvres
Phébus Editeur

"Le Matricule des anges"

Cet écrivain m'intrigue. Surtout le Livre de Monelle. Connais-tu ?

colimasson a écrit:

Cet écrivain m'intrigue. Surtout le Livre de Monelle. Connais-tu ?

Oui, Coli, Le Livre de Monelle est le premier livre que j' ai lu de Schwob et je t' en dirai un peu plus
demain, le message que j' avais écrit s' est évanoui dans l' éther...

Je te dirai simplement que j' ai lu ce livre il y a bien longtemps et que, tel un fantome léger, il
m' accompagne encore. En compagnie d' Aurelia de Nerval et quelques autres fantasmes féminins
et littéraires.

D' ailleurs, on peut dire que Schwob, comme Nerval, - Stendhal ou De Quincey - n' oublia jamais
la femme aimée dans sa jeunesse et li transcenda ce fantome sous la forme d' un poème symboliste.
Quoique..., le symbolisme était finissant, et Schwob se moquait d' etre décadent.
Il avait en tete, en plus de ses souvenirs personnels, des contes populaires, des chroniques d' antan,
Shakespeare et Stevenson et tant d' autres...
Et surtout, il passait sans cesse de l'  imaginaire au réél. C' est la clé de toute son oeuvre.
C' est pourquoi Monelle se prete à bien d' interprétations.

C' est pourquoi, je dirai prudemment que Schwob a connu une jeune ouvrière prostituée. Il l' aima vraiment beaucoup et ce, d' autant plus, qu' elle mourut prématurément.
Ce que je ressens dans mon souvenir, c' est celui d' une jeune fille plus qu' étrange. Fantasque.
Morte ou vivante, selon l' occurrence. Légère et généreuse mais ambivalente -
et mieux ou pire.
Bref un personnage que l' imaginaire peut réinventer à son gré
A condition de le vouloir.

Pour terminer et te harponner, Coli, une phrase de Paul Léautaud sur Monelle

"C' est l' histoire, souvent obscure, d' une petite prostituée sententieuse, soeur de la fille que rencontra, sous le Palais Royal, le jeune Bonaparte, et de la pauvre Anne sans feu ni lieu qui
secourut un soir Thomas de Quincey, défaillant dans une rue d' Oxford."

On pourrait ajouter une autre fille, Maggie, dite Claire, une jeune prostituée que Stevenson
rencontra et voulut épouser. En tout cas, Stevenson ne cachait pas cet épisode de sa vie.

Peut etre le ton et le style te paraitront un peu datés et désuets. Les souvenirs, c' est comme
tout ce qu' on aime, on les enchante !

Merci Bix d'avoir ouvert ce fil sur Marcel Schwob,un de mes auteurs favoris malheureusement méconnu.

Merci Bix. Je me rappelle avoir évoqué Marcel Schwob sur le fil d'Antonin Artaud, et d'y avoir déjà placé un lien.


Vies imaginaires: ICI

Merci à vous !

Quelques éléments bibliographiques :


- Le Roi au masque d' or

- Vie imaginaires

- La Croisade des enfants

- Le Livre de Monelle

- Spicilège

- L' Etoile des bois

- Il Libro della memeoria

Tous en 10/18. Mais il existe des éditions plus récentes. Et l' édition -presque complète-  Phébus
est une excellente affaire qualité/prix.

Merci Bix pour ces indications si personnelles.
Je note dans un coin de tête pour le moment opportun.

Et si Marcel Schwob était une femme, qui serait-il ? Sans doute bien cette Monelle sortie de l’ombre, prostituée qu’on imagine bien bavarder dans une chambre sinistre avec Emil Cioran par exemple, lorsqu’elle ne prêche pas son étrange parole à Marcel Schwob. Monelle, prophétesse modeste et obscure pour les temps à venir, s’exprime en aphorismes qui n’ont rien de naturel, et qui séduisent pour cette raison même. Monelle s’exprime pour la maïeutique de l’homme nouveau. Monelle n’a pas peur de la contradiction et enseigne que ce qui ressemble à un oxymore pour l’homme ordinaire est la logique de l’homme de demain. Pour seul exemple, citons ce célèbre passage :


« Pense dans le moment. Toute pensée qui dure est contradiction.
Aime le moment. Tout amour qui dure est haine.
Sois sincère avec le moment. Toute sincérité qui dure est mensonge.
Sois juste envers le moment. Toute justice qui dure est injustice.
Agis envers le moment. Toute action qui dure est un règne défunt. »


Monelle n’a pas peur non plus d’associer les grands inconciliables : l’ombre et la lumière, l’enfance et la maturité, la vie et la mort : les pôles contraires s’abolissent non pas dans la fusion, mais dans l’indifférence, eût égard à cet absolu de l’univers qui se fout strictement de notre existence. Et Monelle, que le narrateur aura rencontré pendant quelques éclatantes minutes, retourne aussitôt dans son univers sordide. A sa place apparaissent une lignée de petites sœurs dont chacune décline, sous la forme du conte, un état d’inachèvement de Monelle. L’égoïste, la voluptueuse, la perverse, la déçue, la sauvage, la fidèle, la prédestinée, la rêveuse, l’exaucée, l’insensible et la sacrifiée sont autant de modalités d’un même personnage. Elles traduisent la rencontre d’un instantané du personnage avec un instantané du monde. Ces sœurs sont tout ce que Monelle a été, ou aurait pu devenir si elle avait bénéficié du nombre de vies suffisant. Et Monelle réapparaît, plus lointaine que jamais, capturée seulement par le regard du narrateur que cette rencontre fait vriller d’une douce folie. Ici, Monelle se dévoile à la tête d’une communauté qui érige le syndrome de Peter Pan en vertu : immaturité et folie sont de moindres illusions face à l’illusion sérieuse de la réalité :


« Parmi nous, personne ne souffre et personne ne meurt : nous disons que ceux-là s’efforcent de connaître la triste vérité, qui n’existe nullement. Ceux qui veulent connaître la vérité s’écartent et nous abandonnent.

Au contraire, nous n’avons aucune foi dans les vérités du monde ; car elles conduisent à la tristesse.

Et nous voulons mener nos enfants vers la joie.

Maintenant les grandes personnes pourront venir vers nous, et nous leur enseignerons l’ignorance et l’illusion. »


Monelle apparaît, disparaît, se métamorphose et revient sous d’autres formes. Ce qu’elle dit et fait dire au narrateur ne veut rien dire : on peut ouvrir ce livre un jour et y lire ce qu’on a envie d’entendre mais le lendemain, on trouvera un contenu un peu différent, travaillé de l’intérieur par l’action du temps, cette étonnante porosité étant permise par la prose poétique et imagée de Marcel Schwob, entièrement dévolu à son projet de rendre gloire comme il le convient à sa divine Monelle.  

« Que toute intelligence luise et s'éteigne en toi l'espace d'un éclair.
Que ton bonheur soit divisé en fulgurations. Ainsi ta part de joie sera égale à celle des autres.
Aie la contemplation atomistique de l'univers.
Ne résiste pas à la nature. N'appuie pas contre les choses les pieds de ton âme. Que ton âme ne détourne point son visage comme le mauvais enfant.
Va en paix avec la lumière rouge du matin et la lueur grise du soir. Sois l'aube mêlée au crépuscule.
Mêle la mort avec la vie et divise-les en moments.
N'attends pas la mort : elle est en toi. Sois son camarade et tiens-la contre toi; elle est comme toi-même.
Meurs de ta mort; n'envie pas les morts anciennes. Varie les genres de mort avec les genres de vie.
Tiens toute chose incertaine pour vivante, toute chose certaine pour morte.»



"Je ne sais pas où Monelle me prit par la main. Mais je pense que ce fut dans une soirée d'automne, quand la pluie est déjà froide.
- Viens jouer avec nous, dit-elle.
Monelle portait dans son tablier des vieilles poupées et des volants dont les plumes étaient fripées et les galons ternis. Sa figure était pâle et ses yeux riaient.
- Viens jouer, dit-elle. Nous ne travaillons plus, nous jouons.
Il y avait du vent et de la boue. Les pavés luisaient. Tout le long des auvents de boutique l'eau tombait, goutte à goutte. Des filles frissonnaient sur le seuil des épiceries. Les chandelles allumées semblaient rouges. Mais Monelle tira de sa poche un dé de plomb, un petit sabre d'étain, une balle de caoutchouc."



« Alors que nous vivions dans la ville, on nous contraignait au même travail, et nous aimions les mêmes personnes ; et le même travail nous lassait, et nous nous désolions de voir les personnes que nous aimions souffrir et mourir.

Et notre erreur était de nous arrêter ainsi dans la vie, et, restant immobiles, de regarder couler toutes choses, ou d’essayer d’arrêter la vie et de nous construire une demeure éternelle parmi les ruines flottantes. »



*Peinture de Dante Gabriel Rossetti

bix229 a écrit:

Peut etre le ton et le style te paraitront un peu datés et désuets. Les souvenirs, c' est comme
tout ce qu' on aime, on les enchante !

Même pas !

Content que tu aies lu Schwob et notamment Monelle, ça ne ressemble à grand chose de connu, sauf peut etre à quelques écrivains
anglais comme De Quincey et autres de la meme époque.

D'ailleurs, Schwob a traduit un livre de De Quincey je crois ?