Marcel Proust

Une libre association très maîtrisée effectivement! J'ai déjà  envie de m'y replonger en te lisant. Je profiterais bien de la sortie du CD de la lecture du 1er volume par Mesguich pour l'ecouter dans ma voiture. Me laisser bercer par les mots.

finalement, je l'ai parcouru ce fil. Je me disais qu'aimer Proust se méritait et bien à lire les beaux commentaires de Marko et de Tina je me dis que c'est vrai. Je n'ai pas votre niveau de lecture mais je l'apprécie quand même. On progresse en lisant Proust, on apprend inconsciemment, sans s'en rendre compte. C'est aussi un peu, à côté du monde réel, une école de la vie. Et puis savoir que des gens comme lui ont existés, nous rassure en nous émerveillant sur la capacité infinie de l'esprit humain à créer du beau par opposition à ceux qui détruisent. Il nous donne du courage en fait.

Quand on l'a lu, on est hanté à vie.

Je vais me ruer à l'expo. du Petit Palais, "Paris 1900, la ville spectacle".

Rien que pour m'immerger, le temps d'un après-midi, dans le monde où il a vécu.

Je ne suis pas sûre que j'y serais allée sans l'influence Proustienne. En soi, ces années là ne m'attirent pas plus que ça.

Mais il suffit de regarder peintures et photos de l'époque pour revoir/revivre la Recherche et c'est fabuleux.

Je me perdais hier dans la contemplation des grandes robes féminines placardées sur d'immenses affiches à la station Montparnasse, et Mme de Guermantes jaillissait infailliblement là, devant mes yeux.

C'est fou !   


http://www.petitpalais.paris.fr/fr/expositions/paris-1900-la-ville-spectacle-0

En ce moment, je bénéficie de conditions idéales pour lire la recherche. En effet, je ne travaille pas au moins jusque début juin. Il fait beau. Alors, régulièrement, au cours de la journée, je vais m'assoir sur le banc, dans le jardin, au soleil et je savoure ma lecture. Je lis une heure, je m'arrête, j'écoute les oiseaux, je reprends à mon rythme. La liberté quoi... J'ai de la chance n'est-ce pas?

marc et cie a écrit:

En ce moment, je bénéficie de conditions idéales pour lire la recherche. En effet, je ne travaille pas au moins jusque début juin. Il fait beau. Alors, régulièrement, au cours de la journée, je vais m'assoir sur le banc, dans le jardin, au soleil et je savoure ma lecture. Je lis une heure, je m'arrête, j'écoute les oiseaux, je reprends à mon rythme. La liberté quoi... J'ai de la chance n'est-ce pas?

C'est sûr qu'une oeuvre comme celle-ci (et comme d'autres ; en plus de Proust, j'ai par exemple le Dit du Genji à lire) nécessite du temps... plus que le métro/RER parisien du matin et du soir... Bonne lecture !

eXPie a écrit:

marc et cie a écrit:

En ce moment, je bénéficie de conditions idéales pour lire la recherche. En effet, je ne travaille pas au moins jusque début juin. Il fait beau. Alors, régulièrement, au cours de la journée, je vais m'assoir sur le banc, dans le jardin, au soleil et je savoure ma lecture. Je lis une heure, je m'arrête, j'écoute les oiseaux, je reprends à mon rythme. La liberté quoi... J'ai de la chance n'est-ce pas?

C'est sûr qu'une oeuvre comme celle-ci (et comme d'autres ; en plus de Proust, j'ai par exemple le Dit du Genji à lire) nécessite du temps... plus que le métro/RER parisien du matin et du soir... Bonne lecture !

C'est sûr... Profite bien de ta chance Marc. Bonne lecture !

eXPie a écrit:

C'est sûr qu'une oeuvre comme celle-ci (et comme d'autres ; en plus de Proust, j'ai par exemple le Dit du Genji à lire) nécessite du temps... plus que le métro/RER parisien du matin et du soir... Bonne lecture !

Heyoka a écrit:

C'est sûr... Profite bien de ta chance Marc. Bonne lecture !

Merci Pas de problème, je vais en profiter 

Il faudra que je me trouves du temps pour relire Du côté de chez Swann.

J'ai passé des heures merveilleuses avec Proust. Je pense qu'on peut se sentir plus ou moins proche de Marcel (celui du roman) sa souffrance, son ironie, son goût pour l'art et la littérature, sa compréhension des choses et des humains, son désaveu de l'amitié (de l'amour ?) peut-être même son côté mondain ? Je garderai pour moi son introspection, et je l'ai dis ailleurs :

Citation :

qui éclate et donne une incroyable perspective à son oeuvre

Je l'a sens souvent éclater en moi, cette introspection, comme une protection face à la dureté du réel.

Je crois qu'un fil sur Proust est un espace bien propice pour s'ouvrir.

S’il ne fallait juger de Proust qu’à l’aune de cet Amour de Swann, le verdict serait cruel. Le narrateur frivole et immature se perd dans des bavardages interminables alors que son histoire rivalise objectivement avec la moyenne de n’importe quelle autre bluette. Swann est un digne héritier du bovarysme, vivant son amour entre les sphères étroites de son crâne, et comme si cela ne suffisait pas, on le découvre également atteint  par cette décadence qui lui fait désirer ce qu’il ne peut obtenir et rejeter ce qu’il reçoit.


« […] il appartenait à cette catégorie d’hommes intelligents qui ont vécu dans l’oisiveté et qui cherchent une consolation et peut-être une excuse dans l’idée que cette oisiveté offre à leur intelligence des objets aussi dignes d’intérêt que pourrait faire l’art ou l’étude, que la « Vie » contient des situations plus intéressantes, plus romanesques que tous les romans. »


L’écriture serrée ne laisse pas de répit au lecteur, coincé entre des phrases aux périodes interminables, soumis aux affirmations d’un Marcel Proust en quête de réponse aux questions qu’il se pose apparemment frénétiquement. Toute tentative d’analyse psychologique personnelle sera fortement empêchée par les assertions péremptoires d’un narrateur sans répit.


Si la lecture d’un Amour de Swann se termine avec soulagement, l’exploration du paysage imaginaire de Marcel Proust ne peut cependant pas commencer et se terminer là. Il est absurde d’extraire une partie seulement de la grande somme romanesque du Temps retrouvé si on cherche à comprendre la démarche globale d’écriture de Proust.  Au-delà des démonstrations bavardes et appuyées qui remplissaient un Amour de Swann se dégage une appréhension inquiète de l’existence qui mérite certainement un regard plus ample que cette seule partie. Comme s’il se suffisait à lui-même, les éditeurs n’ont pas fait un cadeau à Marcel Proust en extrayant ce chapitre de son ensemble.

Citation :

« L’année précédente, dans une soirée, il avait entendu une œuvre musicale exécutée au piano et au violon. D’abord, il n’avait goûté que la qualité matérielle des sons sécrétés par les instruments. Et ç’avait déjà été un grand plaisir quand au-dessous de la petite ligne du violon mince, résistante, dense et directrice, il avait vu tout d’un coup chercher à s’élever en un clapotement liquide, la masse de la partie de piano, multiforme, indivise, plane et entrechoquée comme la mauve agitation des flots que charme et bémolise le clair de lune. Mais à un moment donné, sans pouvoir nettement distinguer un contour, donner un nom à ce qui lui plaisait, charmé tout d’un coup, il avait cherché à recueillir la phrase ou l’harmonie — il ne savait lui-même — qui passait et lui avait ouvert plus largement l’âme, comme certaines odeurs de roses circulant dans l’air humide du soir ont la propriété de dilater nos narines. Peut-être est-ce parce qu’il ne savait pas la musique qu’il avait pu éprouver une impression aussi confuse, une de ces impressions qui sont peut-être pourtant les seules purement musicales, inétendues, entièrement originales, irréductibles à tout autre ordre d’impressions.[…]

Ainsi à peine la sensation délicieuse que Swann avait ressentie était-elle expirée, que sa mémoire lui en avait fourni séance tenante une transcription sommaire et provisoire, mais sur laquelle il avait jeté les yeux tandis que le morceau continuait, si bien que, quand la même impression était tout d’un coup revenue, elle n’était déjà plus insaisissable. Il s’en représentait l’étendue, les groupements symétriques, la graphie, la valeur expressive ; il avait devant lui cette chose qui n’est plus de la musique pure, qui est du dessin, de l’architecture, de la pensée, et qui permet de se rappeler la musique. […]

D’un rythme lent elle le dirigeait ici d’abord, puis là, puis ailleurs, vers un bonheur noble, inintelligible et précis. Et tout d’un coup, au point où elle était arrivée et d’où il se préparait à la suivre, après une pause d’un instant, brusquement elle changeait de direction, et d’un mouvement nouveau, plus rapide, menu, mélancolique, incessant et doux, elle l’entraînait avec elle vers des perspectives inconnues. Puis elle disparut. Il souhaita passionnément la revoir une troisième fois. Et elle reparut en effet, mais sans lui parler plus clairement, en lui causant même une volupté moins profonde. Mais rentré chez lui il eut besoin d’elle, il était comme un homme dans la vie de qui une passante qu’il a aperçue un moment vient de faire entrer l’image d’une beauté nouvelle qui donne à sa propre sensibilité une valeur plus grande, sans qu’il sache seulement s’il pourra revoir jamais celle qu’il aime déjà et dont il ignore jusqu’au nom. »

*peinture de Ferdinand Hodler

D'accord avec toi.
C'est une mutilation scandaleuse.

Ca me réconforte... parce qu'après cette expérience, presque dissuadant de retourner auprès de Proust.

Reprends au début.
Ou tu passeras à côté d'un monument.

Hé ho, tu vas pas flancher maintenant !    
Poursuis l'aventure, sans dec.

En plus, les tomes II, III et IV sont (à mon goût) peut-être les meilleurs ! Un sommet tout là-haut là-haut.

colimasson a écrit:

L’écriture serrée ne laisse pas de répit au lecteur, coincé entre des phrases aux périodes interminables

C'est justement ce que j'ai aimé, et que l'on aime en général chez lui (si on aime !). T'es comme prisonnier, contraint de subir ce rythme singulier imposé. Ca nécessite des efforts, mais quand tu commences à t'acclimater à sa prose, à te sentir chez toi coincé dans cette masse énorme, c'est... grisant...

Mais non, je ne vais pas flancher... la preuve, j'ai aussitôt récupéré le premier volume de la Recherche pour reprendre ma lecture correctement.

Max a écrit:

C'est justement ce que j'ai aimé, et que l'on aime en général chez lui (si on aime !). T'es comme prisonnier, contraint de subir ce rythme singulier imposé. Ca nécessite des efforts, mais quand tu commences à t'acclimater à sa prose, à te sentir chez toi coincé dans cette masse énorme, c'est... grisant...

J'y penserai et j'essayerai de me laisser-aller...

Contre Sainte-Beuve

Impossible de rendre ici le plaisir retrouvé à lire Proust !   


D'une façon inattendue, car ce livre est un mélange de galop d'essai pour la RTP et d'essai littéraire, avec des idées remarquables.
Tous les pédants du monde devraient le lire car celui qui parle, en dehors d'être lui-même écrivain, est un expert ès lettres hors du commun.

Ces écrits datent à peu près de 1908, en ce qui concerne les textes généraux pour la Recherche. Ce sont des morceaux décrivant tantôt les Guermantes, tantôt la race maudite ou encore l'affection maternelle. La langue, riche, n'est pas encore constituée des arabesques qu'on connait. Mais elle est en germe, elle est comme tapie au sein du texte et pour l'amateur, c'est une fascination. Car nous savons vers quelle issue lumineuse cela mènera. Proust ne se cherche déjà plus, il s'est trouvé et commence son envol...

Sur Sainte-Beuve : sans lui nier beaucoup de talent, Proust n'adhère pas à sa doctrine. A savoir : qu'il faudrait connaître parfaitement la biographie d'un écrivain pour comprendre son oeuvre. Et là, Proust se dénude : quand il dit qu'écrire, c'est être un autre, un moi profond, n'ayant rien à voir avec la vulgaire réalité. Insaissisable, immatériel. Une essence. Il développe son processus créateur que je ne vais pas vous résumer, car c'est à lire. On assiste à l'enfantement magique qui semble venir du fond des âges, du fond des êtres, car l'écrivain porte ses mondes et se souvient peut-être d'autres. A ceux qui nient la dimension métaphysique de Proust, il faut lire ces passages sublimement exprimés.


Rien d'anecdotique avec la Littérature. Elle est universelle par défaut. Et ceux qui n'atteignent pas cela (la majorité) ne sont pas des écrivains.

Enfin, voir ses avis sur Balzac (prosaïque mais génial), Nerval (qui a tout compris) ou Baudelaire (grande admiration)...

Proust se dévoile. On entre dans son esprit.


La langue reste unique, merveilleuse, mélodique.


Mais de quelle planète venait-il ???