Un bon début, ça aide...

Il faut que je tache de raconter l' histoire de Monk.Oui, je pourrai seulement tacher d' applanir les incohérences que présente son histoire, assez brève pourtant, assez sordide et dépourvue d' originalité - d' en tirer quelque chose, par un effort délibéré, non seulement à l' aide des outils nébuleux de la conjecture, de l' inférence et de l' imagination, mais en travaillant avec ces outils nébuleux à meme la matière nébuleuse, inexplicable qu'il a laissée derrière lui.
Car c' est seulement dans la littérature que les épisodes paradoxaux de l'histoire d' un coeur humain, qui parfois meme vont à l' encontre les uns des autres, peuvent grace aux prestiges de l' art, se fondre ensemble et
se recomposer de façon plausible et vraisemblable.

William FAULKNER - Monk Dans le Recueil Le Gambit du cavalier. P. 35

bix229 a écrit:

René SCHICKELE - La Bouteille à la mer

le nom me dit quelque chose.. mais pas plus
on peut toujours faire des découvertes par ici

Frédéric a la scierie sur la route d' Avers. Il y succède à son père, à son
grand-père, à son arrière-grand-père, à tous les Frédéric.
C'est juste au virage, dans l' épingle à cheveux, au bord de la route.
Il y a là un hetre; je suis bien persuadé qu' il n' en existe pas de plus beau : c'est l' Apollon-citharède des hètres. Il n'est pas possible qu' il y ait
dans un autre hetre, où qu' il soit, une peau plus lisse, de couleur plus
belle, une carrure plus exacte, des proportions plus justes, plus de noblesse, de grace et d' éternelle jeunesse...
Le plus extraordinaire est qu' il puisse etre si beau et rester si simple.
Il est hors de doute qu' il se connait et qu' il se juge.

Jean GIONO - Un roi sans divertissement

Je connais peu d' écrivains qui parlent aussi bien de la nature.
Il faut aimer. Et alors les arbres sont des etres vivants, des personnages.
Il y a aussi Mario Rigoni Stern.

Printemps chaud. En classe, on prie pour moi, parce que depuis plus de deux cents jours, je suis dans le coaltar. J'ai des escarres sur tout le corps et un cathéter qui fait préservatif autour de la bistouquette. On entre dans le coma vigil, explique le docteur à mes parents (j'ai à nouveau une perception, limitée, de ce qui m'entoure). C'est une bonne nouvelle que je réagisse à nouveau à la douleur et aux sons, poursuit-il. Réagir à la douleur, signe de vie, indiscutablement.

WIERINGA Tommy - Joe Speedboot

Dans l' obscurité, un front blanc et jeune se frayait un chemin : Siss, une fille de onze ans.
Il était tard dans l' automne : ce n' était que l' après-midi et la nuit était déjà tombée. Il gelait à pierre fendre. Quelques étoiles mais point de lune, et pas encore de neige pour redonner un peu de clarté. L' obscurité demeurait dense, malgré les étoiles. De chaque coté, la foret, au silence de mort, et tout ce qu' elle maintenait de vivant dans le froid.

Tarjei VESAAS - Palais de glace

Ainsi commence l'histoire de l'amitié entre deux petites filles et l'étrange attirance qui les unit... Jusqu'à ce que l'une disparaisse...
Si vous voulez ensavoir un peu plus sur Tarjei Vesaas, suivez le fil...

Brusquement, effroyablement, elle s'éveille. Qu' est-il arrivé ? Quelque chose de terrible s' est passé ?
Non, rien ne s' est passé. Ce n' est que le vent qui ébranle la maison, secoue les croisées, tape un morceau de fer contre le toit, et fait trembler son lit.
Des feuilles frolent la fenetre, voltigent et disparaissent ; en bas, dans l'avenue, un journal entier s' agite dans l' air comme un cerf-volant égaré, et tombe empalé sur un pin.
Il fait froid. L' été est fini, c' est l' automne. Tout est laid. Les charrettes
passent avec un bruit de ferraille, balancées de coté et d' autre ; deux
chinois se dandinent sous leur joug de bois, sur lesquels pèsent les paniers de légumes. Un chien blanc, sur trois pattes, jappe en passant la grille.
Tout est fini ! Quoi donc ? Oh tout ! Elle se met à tresser ses cheveux de ses doigts qui tremblent, sans oser se regarder dans la glace.
Maman parle à grand-mère dans le hall.

Katherine MANSFIELD - Félicité

Les peurs et les impressions matinales d'une petite fille.
Petit à petit, les choses redeviennent nettes, se remettent en place
Mais quelque chose a changé : l'été est fini et rien ne sera pareil...
Katherine Mansfield, grande nouvelliste, un peu oubliée je le crains.

Ce que nous appelons la grandeur et la beauté n' appartient en propre à
personne.
Les créateurs sont les passeurs de l' anonyme. Que l' on se représente
une structure musicale née obscurément de ce fond, et portée comme d' elle-meme à un très sobre, très haut degré d' émotion et de beauté ; puis des hommes dont le seul privilège aura été d' accroitre, ou de renouveler
la transparence où elles surgissent : tel est le blues et tel, parmi tant d' autres, fut Otis Spann, à la mémoire de qui ces quelques notes sont dédiés.

Jacques REDA : L'Improviste. Une lecture du jazz.

Le blues, c' est une évidence, ça s'écoute d' abord, mais quand c' est le poéte Jacques Réda qui en parle, c' est un plaisir de plus...

bix229 a écrit:

Jacques REDA : L'Improviste. Une lecture du jazz.

Le blues, c' est une évidence, ça s'écoute d' abord, mais quand c' est le poéte Jacques Réda qui en parle, c' est un plaisir de plus...

merci pour ce début.. un livre hors impression malheureusement.. mais tu peux nous en parler de temps en temps..

"Le danger du mensonge, ce n'est pas sa fausseté, son irréalité, mais au contraire le fait qu'il devienne réalité pour autrui. Il échappe au menteur comme une graine lâchée au vent, d'où germe une vie autonome dans un recoin inattendu, jusqu'à ce qu'un beau jour le menteur se retrouve confronté à un arbre solitaire dont la vigueur se dresse au-dessus d'un à-pic vertigineux, un arbre qui le sidère autant qu'il l'éblouit."

Le ciel en cage par Christine Leunens.

Cette phrase m'a interpellé et m'a tout de suite donnée envie de connaître cet auteur, à travers son oeuvre.

Le plus haut plaisir du lecteur, comme de l'écrivain, est un plaisir d'hypocrite.
Quand j'étais enfant, je m' enfermais au grenier pour lire un voyage
au Pole Nord, en mangeant un morceau de pain trempé dans un verre d' eau. Probablement, j'avais bien déjeuné. Mais je me figurais mieux prendre
part à la misère de mes héros.
Le vrai lecteur construit presque autant que l'auteur : seulement il batit
entre les lignes. Celui qui ne sait pas lire dans le blanc des pages ne sera
jamais bon gourmet de livres.
La vue des mots comme le son des notes dans une symphonie amène une procession d'images qui vous conduit avec elles.

Marcel SCHWOB - Il libro della mia memoria

Comme Marcel Schwob, je partage quelques gouts et habitudes telles que lire au lit, les forets et l'enfance...

J’ai toujours eu peur de mon grand-père. Pour moi, il était « Papa Schneider ». J’ignorais aussi bien son vrai nom que son prénom, ce qui, du reste, n’avait aucune importance, car il ne me serait jamais venu à l’esprit de l’appeler par son prénom. Il n’était pas du genre à encourager la familiarité.

Papa Schneider avait un visage balafré : des kilomètres de cicatrices, uniquement sur la joue gauche. Des souvenirs du siècle passé, il faisait alors partie de quelque Schlägerverein, cercle de bagarreurs. Ces gens-là mettaient leur point d’honneur à se taillader mutuellement la face d’un sabre – debout, sans sourciller, le bras gauche replié derrière le dos.

Cochon d’Allemand de Knud Romer