Un bon début, ça aide...

bix229 a écrit:

Fred UHLMANN - L' Ami retrouvé.

Vous connaissez sans doute ce beau récit qui reflète la tragédie mondiale et le nazisme à travers la vie de deux jeunes garçons qui firent connaissance en 1932 à Stuttgart et devinrent amis.
L'un était juif et put éviter le pire quand ses parents s'exilèrent aux Etats
Unis. L'autre fut gangréné par l'idéologie.

ah oui.. tout à fait - livre à recommander
le fil de Fred Uhlmann se trouve ICI

Ce livre traite de mon engagement face à deux catastrophes, la Seconde Guerre mondiale et mon père. Aucune n'a laissé de cicatrices physiques capables d'attester ma présence tant dans ce conflit, qui a fait cent millions de victimes, qu'au sein de cette famille singulière dominée par un homme qui, sous pression, était porté à perdre les pédales- mais qui dit cicatrices dit blessures, et qui se plaindrait de n'en pas avoir? Il s'agit là des deux grandes guerres de ma vie, perdues, comme sans doute toutes les guerres, de même qu'elles font toutes le lit des guerres à venir..


Moritz Thomsen Mes deux guerres

On m'a appelée Bone toute ma vie, mais mon vrai nom est Ruth Anne.
C'est ma tante la plus agée - tante Ruth - qui a choisi de m'appeler comme elle. Ma maman n'a pas vraiment eu voix au chapitre, dans la mesure où elle n'était pas là à strictement parler...

Dorothy ALLISON - L' Histoire de Bone.

Ce roman a été un beau coup de coeur !
Du vrai roman populaire, tels qu'ils devraient etre, les romans populaires !
Avec du sang, de la sueur et des larmes....
Comme l'écrivait Bernard Genies :
"Dorothy Allison sonne le retour de la littérature sociale aux Etats Unis.
Elle est devenue l'écrivain de l'Autre Amérique : celle des Blancs déshérités qui n'ont aucun espoir, aucune croyance, aucun avenir."
Avec beaucoup de force et de conviction !

C'était un mois de septembre, quand j'habitais encore à Okamoto. Il faisait un temps superbe ce jour-là et vers le soir, ou plutôt peu après trois heures de l'après-midi. J'eus soudain envie de faire une promenade à pied dans la région. L'heure était trop tardive pour une excursion lointaine et je connaissais par ailleurs presque tous les environs immédiats, si bien que je réfléchissais à un endroit peu connu, auquel ni moi ni un autre n'aurait pensé spontanément, et qui conviendrait à une promenade de deux ou trois heures, lorsque je me rappelai que depuis quelque temps déjà j'avais le projet d'aller visiter le sanctuaire de Minase, sans que l'occasion ne s'en fût jamais présentée.

Ce sanctuaire de Minase s'élève sur l'emplacement d'un palais détaché de l'empeur retiré Gotoba, et il est évoqué de la manière suivante au chapitre "Sous les frondaisons" de la chronique du Miroir supérieur.

Sa majesté résidait habituellement dans les palais de Toba ou de Shirakawa qu'elle avait fait réparer, mais elle avait fait construire également une retraite de la plus grande élégance au lieu dit Minase, où elle se rendait très fréquemment. Elle y vivait selon son coeur, admirant les fleurs de cerisier au printemps, les feuilles d'érable en automne se consacrant à ses seuls divertissements, dont l'écho retentissait dans toute la société. L'emplacement , qui offre une vue très dégagée sur la rivière, est plein d'attrait. Un jour, durant l'ère Genkyû (1204-1206), lors d'une séance où l'on composa de nombreux vers en chinois et en japonais, Sa Majesté prononça entre autre le poème suivant :

Je regarde dans le lointain
Le pied des montagnes est enveloppé de brume
Rivière Minase !
Pourquoi avoir préféré
Les soirs d'automne ?

Début du roman "Le coupeur de roseaux" de Junichirô TANIZAKI

Je n' ai pas tué mon père, mais parfois j' avais l'impression de l'avoir un peu poussé vers la tombe.
D'ailleurs, n' était qu'elle coincida avec un moment déterminant de ma propre croissance, sa mort sembla insignifiante en regard de ce qui advint ensuite.
Mes soeurs et moi, nous parlames de lui pendant la semaine qui suivit sa disparition, et Sue pleura, c' est certain, lorsque les infirmiers l' emportèrent...
C' était un homme frele, irascible, maniaque,avec des mains et un teint un peu jaunes. Si je mentionne le petit épisode de sa mort, c' est seulement
pour expliquer comment mes soeurs et moi, nous étions en possession
d'une aussi grande quantité de ciment.

Ian McEwan - Le jardin de ciment.

Quatre enfants seuls dans une maison isolée et une atmosphère de deliquescence. McEwan sait parler des enfants avec justesse, et montrer comment malgré leur vulnérabilité, ils tentent de se protéger du monde et des adultes.
Vous connaissez McEwan, mais dès ses premiers romans, il était plutot bon...

Il y a des livres que nous parcourons dans l'allégresse, oubliant chaque page lue aussitôt tournée la suivante; d'autres que nous lisons avec révérence, sans les oser ni approuver ni contester; d'autres qui se bornent à nous renseigner et qui excluent d'avance nos commentaires; d'autres encore que, parce que nous les aimons si fort et depuis si longtemps, nous ne pouvons que répéter, mot à mot, car nous les connaissons, au sens propre, par coeur. Et il y en a beaucoup encore qui tiennent de tous ceux-là et qui au lieu de susciter le silence ( respectueux ou ravi)nous aiguillonnent, nous prennent aux épaules, exigent de nous que nous réagissions par une opinion, une réflexion, une question, un souvenir, un désir.
La lecture est une conversation...

Journal d'un lecteur

Alberto Manguel

Après l' évacuation de Chihuahua et la terrible et tragique retraite à travers les six cents kilomètres de désert, l'armée fédérale sous les ordres de Mercado, demeura trois mois à Ojinaga, sur la rive mexicaine du Rio Grande.
Du haut de la grossière terrasse en terre battue de la poste de Presidio,
sur la rive nord-américaine, au delà du demi kilomètre de broussailles ensablées qui descendaient vers les eaux du fleuve maigres et troubles,
on pouvait voir la ville se détacher clairement sur le bas du plateau, au milieu d'un désert embrasé entouré de montagnes abruptes et pelées.

John REED - le Mexique insurgé.

John Reed grand voyageur, mais toujours pour voir un pays en train de bouger, comme George Orwell, Norman Lewis, Arthur Koestler ou Cartier Bresson.
C'est pour cela qu'on le retrouve dans l'armée de va nus pied de Pancho Villa en 1917.
J'en parlerai bientot dans le fil des écrivains voyageurs.

La chambre est petite. Rectangulaire. Elle est étouffante malgré ses murs clairs, couleur cyan, et ses deux rideaux aux motifs d'oiseaux migrateurs figés dans leur élan sur un ciel jaune et bleu. Troués ça et là, il laisse pénétrer les rayons du soleil pour finir sur les rayures éteintes d'un kilim.
Au fond de la chambre, il y a un autre rideau. Vert. Sans motif aucun. Il cache une porte condamnée. Ou un débarras.

La chambre est vide. Vide de tout ornement. Sauf sur le mur qui sépare les deux fenêtre où on a accroché un petit kandjar et, au-dessus du kandjar, une photo, celle d'un homme moustachu. Il a peut-être trente ans. Cheveux bouclés. Visage carré, tenu entre parenthèses par deux favoris, taillés avec soin. Ses yeux noirs brillent. Ils sont petits, séparés par un nez en bec d'aigle. L'homme ne rit pas, cependant il a l'air de quelqu'un qui refréne son rire. Cela lui donne une mine étrange, celle d'un homme qui, de l'intérieur, se moque de celui qui le regarde. La photo est en noir et blanc, coloriée artisanalement avec des teintes fades.

Face à cette photo, au pied d'un mur, le même homme plus âgé maintenant, est allongé sur un matelas rouge à même le sol. Il porte une barbe. Poivre et sel. Il a maigri. Trop. Il ne lui reste que la peau. Pâle. Pleine de rides. Son nez ressemble de plus en plus au bec d'un aigle. Il ne rit toujours pas. Et il a encore cet étrange air moqueur. Sa bouche est entrouverte. Ses yeux, encore plus petits, sont enfoncés dans leurs orbites. Son regard est accroché au plafond, parmi les poutres apparentes, noircies et pourissantes. Ses bras, inertes, sont étendus le long de son corps. Sous sa peau diaphane, ses veines comme des vers essoufflés s'entrelacent avec les os saillants de sa carcasse. Au poignet gauche, il porte une montre mécanique, et à l'annulaire une alliance en or. Dans le creux de son bras droit, un cathéter perfuse un liquide incolore provenant d'une poche en plastique suspendue au mur, juste au dessus de sa tête. Le reste de son corps est couvert par une longue chemise bleue, brodée au col et aux manches. Ses jambes, raides comme deux piquets, sont enfouies sous un drap blanc, sale.

Début de Pierre de patience de Atiq Rahimi

Un matin de bonne heure, tard dans le siècle, à Cricklewood Broadway. A six heures et vingt sept minutes, en ce 1er janvier 1975, Alfred Archibald Jones, tout de velours côtelé vêtu, était assis dans un break Cavalier Musketeer, rempli de vapeurs d'essence, le visage sur le volant, à espérer que la sentence divine ne serait pas trop sévère. Prostré, les mâchoires relâchées, les bras en croix comme quelque ange déchu, le poing refermé d'un côté ( gauche) sur ses médailles militaires, de l'autre ( droit) sur son certificat de mariage, pour la bonne raison qu'il avait décidé d'emporter ses erreurs avec lui. Une petite lueur verte clignotait dans son oeil, signalant un tournant à droite qu'il n'effectuerait jamais. Il y était résigné. Il y était même préparé. Il avait joué à pile ou face et s'était tenu sans défaillir au verdict du hasard. Il s'agissait là d'un suicide mûrement réfléchi. Mieux, d'une résolution de nouvel an.

Sourires de loup
Zadie Smith

J' imagine les trois hommes en train de s'amuser. je les imagine en train de
chanter.
On sait qu'au petit déjeuner, ils ont bu de la bière chez les Hammer et que Lynn, la soeur de Lee, leur a servi des pankakes et du jambon. A six heures, ils partaient pecher au Rainbow Lake.
On était à la mi-septembre, et à notre altitude, les nuits étaient déjà
fraiches. Maintenant que la surface de l'eau devenait plus froide, la laiche commençait à disparaitre et les grosses truites arc-en-ciel à arriver. Les trois hommes espéraient attraper du poisson, et ils étaient de joyeuse
humeur.

Richard HUGO - La Mort et la belle vie.

Un début anodin, mais qui cache quelque chose. C'est le début d'un polar.
Mais de grand style, façon Chandler ou Crumley.
D'ailleurs Crumley et lui et James Welch et William Kittredge ont formé
ce qu'on a appelé l'école du Montana.

Bix

Citation :

l'école du Montana.

A cette école vous pouvez vous rendre en toute confiance,c'est plein de gars qui ont des choses à dire.Du coeur et de l'estomac.

Bellonzo a écrit:

Bix

Citation :

l'école du Montana.

A cette école vous pouvez vous rendre en toute confiance,c'est plein de gars qui ont des choses à dire.Du coeur et de l'estomac.

Suis allée voir...moi qui ne connaissais pas...

Quelques écrivains du Montana :
Sherman Alexie
Rick Bass
Richard Brautigan
Larry Brown
James Lee Burke
Raymond Carver
James Crumley
Nicholas Evans
Richard Ford
Jim Harrison
Richard Hugo
William Kittredge
Norman MacLean
Thomas McGuane
Dan O'Brien
John D. Voelker
Larry Watson
James Welch

De tous ceux-là, je n'ai lu que des recueils de nouvelles de Carver..."Du coeur"...incontestablement...

Les fils Bass et O'Brien attendent les bonnes volontés.Watson ausi je crois.

Oui, et Wallace Stegner, mon préféré...