Un bon début, ça aide...

Citation :

Il avait toujours semblé à Antoine avoir l'âge des chiens. Quand il avait sept ans, il se sentait usé comme un homme de quarante-neuf ans; à onze, il avait les désillusions d'un vieillard de soixante-dix-sept ans. Aujourd'hui, à vingt-cinq ans, espérant une vie un peu douce, Antoine avait pris la résolution de couvrir son cerveau du suaire de la stupidité.

Comment je suis devenu stupide, Martin Page

Ma mère mourut à la fleur de l' age. A la trente et unième année d' une vie amère et éphémère.
Ses jours, elle les avait passés recluse.
De la maison elle ne sortait pas. Amies et voisines ne la visitaient guère et mon père n' invitait personne. Notre maison, triste et silencieuse, restait fermée aux gens.
Et ma mère, alitée, parlait peu. Mais au moindre mot, c' était comme si des ailes immaculées se déployaient et m' entrainaient vers des spères célestes.

A la fleur de l' age. - Samuel Joseph Agnon

Agnon est un très grand romancier, et qui obtient le Nobel en 70. Il a été reconnu apparemment davantage dans d' autres pays qu' en France...
C' est dommage mais réparable.
Il a écrit son oeuvre en hébreu. Et ce livre est l' un de ses plus beaux...

Citation :

And so the century ended: with Haffner watching a man caress a woman's breasts.

(Adam Thirlwell, The Escape - L'évasion)

A demi allongée au coin du feu, les paupières closes, laissant reposer sa tete contre le jambage
de la cheminée, la vieille Khadoula que l' on appelait plus souvent Yannou la Franque, ne dormait
pas, mais faisait le sacrifice de son sommeil auprès du berceau de sa petite fille malade.

Aklexandre Papadiamantis - Les Petites filles et la mort. - Babel

Ce livre écrit en 1903 est un classique de la littérature grecque et, dans mon souvenir,
c' est la peinture de la misère la plus extreme qui touche certains etres et leur fait meme
regretter d' etre né et d' etre en vie.

Je suis seul dans le compartiment. Mes journaux sont épars autour de moi. L' actualité me
saute littéralement au visage. Les Allemands viennent d' écraser la Hollande, ils avancent en Belgique.
Nous sommes en mai 1940.
Il me faut un bon laps de temps pour que le bruit monotone du train refoule en moi ce serrement de
terreur et de tristesse dont l 'homme le plus endurci ne peut se débarrasser aujourd' hui après la lecture des journaux.

Lajos ZILAHY. - Fiançailles

Tel est le début de ce court roman.
Le voyageur se nomme Etienne Barta. Il a 32 ans. Il est ingénieur, et il est manchot.
Il dit que ce détail n' a pas d' importance, si ce n' est qu' il ajoute, que sa fiancée a rompu
avec lui à cause de ce détail.
Je l' accompagne et je vous tiens au courant. Le début est vraiment prometteur...

Le pays de la cannelle de William Ospina

En Flandre, en 1547, Theophrastus m'avait tout expliqué. "On nous a donné la diversité du monde, me dit-il, mais nous ne voulons que l'or. Tu as découvert un trésor, une forêt infinie et ta déception a été infinie, car tu voulais que cette forêt aux milliers d'apparences n'en ait qu'une seule, qu'elle ne contienne que les troncs ligneux de la cannelle d'Arabie. Va donc dire au destin qui a façonné des myriades de bêtes que tu ne veux voir que des tigres! A l'artisan des métaux, que tu n'es intéressé que par l'argent! Au démiurge qui a inventé les créatures, que l'homme ne veut que la survie de l'homme! Va donc dire au potier qui pétrit patiemment des millions d'êtres que tu n'aimerais voir qu'un visage, un seul visage humain à jamais! Et dire à l'infatigable et céleste dessinateur d'arbres qu'un seul t'intéresse! C'est ce que nous faisons depuis l'apparition de la volonté. Serrer dans le poing une poussière d'étoiles pour la condenser en un soleil radieux. Réduire tous les dieux à des statues d'argile pour façonner dans cette masse un dieu unique, déchiré par les contradictions, transpercé de paradoxes, et par conséquent lesté d'impossibles."

Biribi de Georges Darien :

ALEA JACTA EST !... Je viens de passer le Rubicon...
Le Rubicon, c'est le ruisseau de la rue Saint-Dominique, en face du bureau de recrutement. Je rejoins mon père qui m'attend sur le trottoir.
- Eh bien ! ça y est ?
- Oui, p'pa.
Je dis : Oui p'pa, d'un ton mal assuré, un peu honteux, presque pleurnichard, comme si j'avais encore huit ans, comme si mon père me demandait si j'ai terminé un pensum que je n'ai pas commencé, si j'ai ressenti les effets d'une purge que je n'ai pas voulu prendre.
Pourtant, je n'ai plus huit ans : j'en ai presque dix-neuf, je ne suis plus un enfant, je suis un homme - et un homme bien conformé. C'est la loi qui l'assure, qui vient de me l'affirmer par l'organe d'un médecin militaire dont les lunettes bleues ont le privilège d'inspecter tous les jours deux ou trois cents corps d'hommes tout nus.
- Marche bien, c't homme là !... Bon pour le service !...

Citation :

It was a death that began it all and another death that led us on. The first was of the man called Brendan and I saw the moment of it. I saw them gather round and crouch over him in the bitter cold, then start back to give the soul passage. It was as if they played his death for me and this was a strange thing, as they did not know I watched, and I did not then know what they were.

[Voici un début d'un roman historique qui me happe, urge à continuer la lecture, je veux connaître la suite, tout de suite.]

Marko a écrit:

Le pays de la cannelle de William Ospina

En Flandre, en 1547, Theophrastus m'avait tout expliqué. "On nous a donné la diversité du monde, me dit-il, mais nous ne voulons que l'or. Tu as découvert un trésor, une forêt infinie et ta déception a été infinie, car tu voulais que cette forêt aux milliers d'apparences n'en ait qu'une seule, qu'elle ne contienne que les troncs ligneux de la cannelle d'Arabie. Va donc dire au destin qui a façonné des myriades de bêtes que tu ne veux voir que des tigres! A l'artisan des métaux, que tu n'es intéressé que par l'argent! Au démiurge qui a inventé les créatures, que l'homme ne veut que la survie de l'homme! Va donc dire au potier qui pétrit patiemment des millions d'êtres que tu n'aimerais voir qu'un visage, un seul visage humain à jamais! Et dire à l'infatigable et céleste dessinateur d'arbres qu'un seul t'intéresse! C'est ce que nous faisons depuis l'apparition de la volonté. Serrer dans le poing une poussière d'étoiles pour la condenser en un soleil radieux. Réduire tous les dieux à des statues d'argile pour façonner dans cette masse un dieu unique, déchiré par les contradictions, transpercé de paradoxes, et par conséquent lesté d'impossibles."

encore une pépite, Marko ?

Je lui brûlerai les doigts les doigts de pied, je
lui donnerai autant de coups au foie qu'il a de
poils de barbe, je lui mettrai les poucettes, la
barre de fer rouge au cul, le ferai bouffer des
rats, les sourcils arrachés, les anathèmes sur sa
tête, la peste, la peste soit de sa race de barbarie,
je renvoie Machiavel à ses classes, je ne
sais pas lire mais je règne encore et la peste je
l'envoie, la peste sur Rome et sa noblesse, mille
tablettes de plomb gravées pour la peste sur
Rome et ses ruines, la peste sur mon propre
palais, la peste piazza Navona, la peste sur les
églises et les temples, la peste omnia terrae, je
ne pars pas en exil, je ne fuis pas, je devance, je
cours, je file la peste lancée sur Rome par mes
mains agiles, qu'elle découse mon procès et
mes juges, mes erfs, qu'elle les couvre, les
couvre de bubons chancreux, la langue gonflée
dans la bouche, qu'elle les ouvre, les couvre de
bleus, les gonfle, qu'elle les couvre et qu'il en
sorte les nains monstrueux qu'ils renferment,
gibbeux, les gueules torves, les pieds dedans,
les genoux cagneux, les os claquant, pas d'esprit
hors ce qu'ils crachent dans les écuelles,
omnia putrida, pas de feu dans l'âme, la volition
pourrie par le socle, le marbre antique
changé en fromage fendu puant vermineux,
omnia foetida, que ces rejetons les crèvent en
leur sortant du ventre et qu'ils crèvent à leur
tour, que la peste les étouffe, que la peste les
broie, les meule, les perce, qu'ils jettent leur
dernier souffle en un pet par le cul en ensemble
et qu'ainsi Rome en tremble !

Olimpia de Céline Minard

bix229 a écrit:

Il n' est aps aimable Strindberg, il est meme carément méchant et sa vision de l' humanité
n' est pas gaie.
Ceux qui ont vu ou lu Mademoiselle Julie ou La Sonate des spectres savent ce que je veux dire. Mais il y a dans sa noirceur une intensité sauvage...
Et puis il n' y a pas que son théatre, il a écrit des romans et aussi des livres autobiographiques
Comme Le fils de la servante ou Inferno, il faut que je m' y mette...
Je ne l' ai pas lu depuis longtemps.

Moi aussi, Inferno traine dans ma bibliothèque depuis un certain temps, la seule chose qui me retient généralement au moment de commencer un nouveau livre, c'est un préjugé tenace qui voudrait qu'il ne soit pas toujours très lisible.

Je viens encore de voir la mort de près. Signe que l'on vieillit, quand le nombre de nos morts s'augmente. Ma vieille bonne Marie en 1887 ou 88. Ma tante Fanny il y a bientôt deux ans. Mon père, à présent ! Un jour ou l'autre, dans plus ou moins de temps, la créature délicieuse qui m'a donné le jour. Aujourd'hui un ami par-ci par-là... Je deviens de plus en plus un homme seul, au coin de son feu ou dans des music-halls, un cigare à la main et plein de rêveries. Quelle tranquillité !


Paul Léautaud, In memoriam (1905)


Ne pas croire que Léautaud fait dans la provocation, il avait simplement un regard détaché et le plus honnête possible. Pour comprendre le ton du livre, je pense qu'il faut connaître un peu son histoire. Il ne pleure par son père parce que sa relation avec lui a toujours été difficile, inexistante même (c'est sa nourrice - Marie, dont il parle dans cet extrait - qui l'a élevé), je pense qu'apprendre sa mort lui a à peu près fait l'effet que pourrait faire la disparition d'une personne totalement étrangère. Quant à sa mère, elle l'a abandonné à sa naissance, il ne l'a vue que quelques fois dans sa vie, et bizarrement, il entretenait avec elle une relation beaucoup plus tendre qu'avec son père, mais ambiguë. Il ne la considérait pas comme sa mère, la lecture du Petit Ami illustre la nature de cette relation, que sa mère entretint avec une complicité malsaine un temps, avant de s'en inquiéter. Quant aux autres, ses amis, sa nature profondément solitaire faisait qu'il ne s'en souciait pas plus que ça. Il avait l'honnêteté de le reconnaître.

shanidar a écrit:

Marko a écrit:

Le pays de la cannelle de William Ospina

En Flandre, en 1547, Theophrastus m'avait tout expliqué. "On nous a donné la diversité du monde, me dit-il, mais nous ne voulons que l'or. Tu as découvert un trésor, une forêt infinie et ta déception a été infinie, car tu voulais que cette forêt aux milliers d'apparences n'en ait qu'une seule, qu'elle ne contienne que les troncs ligneux de la cannelle d'Arabie. Va donc dire au destin qui a façonné des myriades de bêtes que tu ne veux voir que des tigres! A l'artisan des métaux, que tu n'es intéressé que par l'argent! Au démiurge qui a inventé les créatures, que l'homme ne veut que la survie de l'homme! Va donc dire au potier qui pétrit patiemment des millions d'êtres que tu n'aimerais voir qu'un visage, un seul visage humain à jamais! Et dire à l'infatigable et céleste dessinateur d'arbres qu'un seul t'intéresse! C'est ce que nous faisons depuis l'apparition de la volonté. Serrer dans le poing une poussière d'étoiles pour la condenser en un soleil radieux. Réduire tous les dieux à des statues d'argile pour façonner dans cette masse un dieu unique, déchiré par les contradictions, transpercé de paradoxes, et par conséquent lesté d'impossibles."

encore une pépite, Marko ?

"Ursua" était déjà un très beau livre et celui-ci en prend le chemin. Je me le garde au chaud pour ce week end pour ne pas trop le tronçonner.

Le 2 janvier 1942 m'a apporté de bonnes nouvelles et de mauvaises nouvelles.
D'abord les bonnes nouvelles : j'ai appris que j'étais réformé comme caractériel et que je n'allais pas partir à la Seconde Guerre mondiale jouer le petit soldat. Je n'avais pas du tout le sentiment de manquer de patriotisme parce que j'avais fait ma Seconde Guerre mondiale à moi cinq ans plus tôt en Espagne et que j'avais deux trous de balle dans le cul pour le prouver.
Je ne comprendrai jamais pourquoi je me suis fait tirer dans le cul. De toute façon, ça ne fait pas une histoire de guerre formidable. Les gens ne vous considèrent pas comme un héros quand vous leur racontez que vous vous êtes fait tirer dans le cul. Ils ne vous prennent pas au sérieux ; enfin, moi, je ne m'en faisais plus pour ça. La guerre qui commençait pour le restant de l'Amérique était terminée pour moi. (...)


Richard Brautigan, Un privé à Babylone

Le Professeur est mort. J'ai reçu le faire-part l'an dernier alors que je traînais mes lattes et mon stylo à Capri pour le repérage d'un naveton télévisé. Trop tard pour aller aux obsèques. Ca m'en file un coup tout de même. Dans sa soixante-douzième année, muni des sacrements de l'Église. C'est écrit bordé de noir... toutes lettres. Ca... je me demande bien ? Fallait qu'il ait plus conscience de qui ni qu'est-ce pour se laisser engoupillonner. Sûrement Bertille, la malheureuse, qui a appelé un curé. De nos jours, on les voit plus si souvent, ceux-là, avec les saintes huiles circuler de par les rues pour aller assister les agonisants.
A bien réfléchir, l'essentiel de mon éducation vient de lui... du Professeur. Je lui dois bien ce livre en reconnaissance... gratitude éternelle, comme il est dit sur les tombes. (...)


Alphonse Boudard, L'éducation d'Alphonse (1987)