Un bon début, ça aide...

La journée commençait ainsi : « Demande à Un tel un petit quelque chose en acompte. Mais surtout ne l'offense pas ! » C'est qu'ils étaient chatouilleux tous ces vieux cons de nos clients. Il y avait bien de quoi pousser le meilleur des hommes à boire. Nous étions installés juste en face de l'Olcott, Tailleurs de la Cinquième Avenue, bien que nous ne fussions pas sur l'Avenue même. Association du père et du fils, avec la mère pour s'occuper du pognon.
Le matin, dès huit heures ou à peu près, petite promenade intellectuelle de Delancey Street et la Bowery jusqu'au Waldorf. J'avais beau marcher vite, le vieux Bendix était toujours là avant moi, engueulant le coupeur parce que aucun des patrons n'était à l'ouvrage. Comment se fait-il que nous ne pouvions jamais arriver avant cette vieille charogne de Bendix ? Il n'avait rien à foutre, Bendix, que de courir du tailleur au chemisier, et du chemisier au bijoutier ; ses bagues étaient ou trop larges ou trop serrées, sa montre retardait de 25 secondes ou avançait de 33. Il engueulait tout le monde, y compris le médecin de famille, parce que celui-ci n'arrivait pas à lui débarrasser les reins de ses calculs. Si nous lui faisions un veston au mois d'août, en octobre il était trop grand, ou trop petit. Quand il ne trouvait plus aucun prétexte pour rouspéter, il se mettait à culotter à droite, rien que pour avoir le plaisir d'engueuler le pantalonnier parce qu'il se permettait de lui étrangler les couilles, à lui, H.W. Bendix. Un type impossible. Susceptible, lunatique, mesquin, maniaque, avare, capricieux, méchant. Quand je repense à tout ça maintenant, et que je vois le vieux s'asseyant à table avec son haleine puant l'alcool et disant : « merde ! personne pour se fendre d'un sourire, qu'est-ce que vous avez tous à faire des gueules pareilles ! » mon coeur se serre pour lui et pour tous les tailleurs obligés de lécher le cul des richards. Sans le bar de l'Olcott en face et les pochards qu'il y cueillait, Dieu sait ce qu'il serait devenu, le pauvre vieux ! (...)


Henry Miller, La boutique du tailleur (1936) ; nouvelle extraite de Printemps noir. Traduction de Henri Fluchère pour Gallimard (1946).



La nouvelle a été reprise dans une édition Folio2€ intitulée Plongée dans la vie nocturne. On y trouve 2 nouvelles extraites de Printemps noir.

Elle n'était pas du pays. Y ayant été assignée à résidence par les machinations aveugles de la destinée et par celles, plus aveugles encore, du conseil académique du comté, jusqu'à son dernier jour elle devait rester étrangère à cette région de pins, de collines ravinées par la pluie et de basses terres alluviales, alors qu'elle aurait dû vivre dans un milieu voué à une décadence légèrement teintée de sentimentalisme, où elle aurait évolué à l'aise entre des thés rituels et un certain nombre d'activités aussi délicates qu'inutiles.
Cette petite femme aux grands yeux noirs avait trouvé dans la cour physiquement très fruste que lui avait faite Joe Bunden le merveilleux de pacotille à l'aide duquel elle avait contenu le feu de ses inhibitions presbytériennes. Pendant les dix premiers mois de son mariage, qui furent une époque de travail manuel sans précédent pour elle, ses illusions refusèrent de céder : c'est sa vie mentale, entièrement projetée sur l'enfant qu'elle attendait, qui lui permit de survivre. Elle avait espéré des jumeaux qu'elle aurait appelés Roméo et Juliette, mais seule Juliette devait faire l'objet de ses affections réprimées. Son mari pardonna le choix de ce prénom en éclatant d'un rire tolérant. La paternité ne pesait guère sur lui : comme les mâles de sa race, il tenait l'inévitable arrivée des enfants pour l'un des inconvénients inhérents au mariage, comme le risque de se mouiller les pieds quand on pêche. (...)



William Faulkner, Adolescence, première nouvelle du recueil Idylle au désert et autres nouvelles.

Je suis un produit d'avant-guerre. Je suis né dans un ventre corseté, un ventre 1900. Mauvais début.
Ils pataugeaient dans le chemin des pauvres, mon père de vingt ans et ma mère, qui devait avoir bien du charme avec sa trentaine ; j'en juge d'après les photographies que j'ai vues.
Ils se sont rencontrés. Mon père, sur l'instant, se fit tatouer un coeur allégorique, traversé d'une flèche, sous le biceps gauche, parce qu'il était amoureux. Ils se sont mis « à la colle », c'est l'expression de ce temps, je suis venu, et on est parti tous les trois.
Tas petit de chair molle, oublié au fond d'un tiroir de commode aménagé sommairement en berceau, j'ai fait ma collection d'images. J'ai empli mes yeux vides avec les fleurs du mur ; la flamme remuante et plusieurs fois pointue de la lampe à pétrole ; les lézardes sinueuses, sombres sur le plafond gris.
Bercé dans les grands bras solides, confiant, serré contre une poitrine chaude, j'ai eu les bons jours de la vie dans le vide.
Rien que du chaud. (...)

Henri Calet, La belle lurette (1935).

Hank a écrit:

Henri Calet, La belle lurette (1935).

tiens, un nom qui me rappelait bien quelque chose.. L'Italie à la paresseuse : Journal de voyage .. malheureusement pas un trop bon souvenir.. et ainsi il n'a toujours pas de fil

kenavo a écrit:

Hank a écrit:

Henri Calet, La belle lurette (1935).

tiens, un nom qui me rappelait bien quelque chose.. L'Italie à la paresseuse : Journal de voyage .. malheureusement pas un trop bon souvenir.. et ainsi il n'a toujours pas de fil

Je ne connais ce bouquin que de nom, je ne sais pas ce qu'il vaut.
Je crois que Calet a énormément écrit sur Paris, dans ses romans. La belle lurette est semble-t-il d'inspiration très autobiographique.
Je ne connais pas grand-chose pour l'instant, mais je m'y intéresse de près, dans ce que j'ai commencé à lire, il y a une sobriété dans le style qui me plait beaucoup.

Hank a écrit:

Je ne connais ce bouquin que de nom, je ne sais pas ce qu'il vaut.
Je crois que Calet a énormément écrit sur Paris, dans ses romans. La belle lurette est semble-t-il d'inspiration très autobiographique.
Je ne connais pas grand-chose pour l'instant, mais je m'y intéresse de près, dans ce que j'ai commencé à lire, il y a une sobriété dans le style qui me plait beaucoup.

je ne voudrais pas non plus mettre l'auteur en doute avec mon expérience de lecture.. qui n'était peut être pas au bon moment.. et il s'agit surtout d'un livre à part, puisqu'il s'agit d'un journal de voyage...

j'avais parlé un peu sur le fil de la littérature italienne en général: ici et ici

kenavo a écrit:

j'avais parlé un peu sur le fil de la littérature italienne en général: ici et ici

Effectivement, tu étais bien déçue.
Je ne sais pas si je l'aurais apprécié ce livre, j'aime entrer dans l'intimité des écrivains, mais d'un autre côté, si c'est uniquement pour savoir à quelle heure il va pisser ou boire un coup, ça m'intéresse moyennement. C'est peut-être un livre à part dans son oeuvre, ce que j'ai pu lire à son sujet est plutôt positif (voire parfois élogieux) en tout cas. Enfin, je découvre, j'ai 3 bouquins à lire, que j'ai sélectionnés pour leur contenu qui semble me correspondre ; j'en parlerai quand je les aurais parcourus.

Hank a écrit:

C'est peut-être un livre à part dans son oeuvre, ce que j'ai pu lire à son sujet est plutôt positif (voire parfois élogieux) en tout cas. Enfin, je découvre, j'ai 3 bouquins à lire, que j'ai sélectionnés pour leur contenu qui semble me correspondre ; j'en parlerai quand je les aurais parcourus.

ah oui, ce serait gentil de nous ouvrir un fil.. et je voudrais certainement retenter avec cet auteur

Hank a écrit:

colimasson a écrit:

Hank, j'aime beaucoup les débuts que tu nous proposes !

Il m'avait semblé, oui

Malheureusement, j'ai pas tous mes bouquins sous la main actuellement, alors je pioche uniquement dans mes achats récents et dans quelques bouquins de survie que j'ai trainés avec moi. J'ai peur que ma pollution ne soit pas terminée...

Je n'exige pas non plus que tu retranscrives les débuts de la totalité des livres que tu détiens. Mais je lis toujours avec beaucoup de plaisir ce que tu nous fais partager.

Je ne sais d'ailleurs pas si je dois t'en remercier mais suite à tes extraits, ma LAL s'est alourdie de quelques titres supplémentaires.

L'extrait de Belle Lurette avait l'air plutôt intéressant, mais il semblerait que ce ne soit pas la règle dans la majorité de ses ouvrages ?

colimasson a écrit:

Je n'exige pas non plus que tu retranscrives les débuts de la totalité des livres que tu détiens.

Pourtant, tel que c'est parti, c'est ce que je risque de vous infliger

Citation :

Je ne sais d'ailleurs pas si je dois t'en remercier mais suite à tes extraits, ma LAL s'est alourdie de quelques titres supplémentaires.

Y a pas de raison pour que je sois le seul à sombrer.

Citation :

L'extrait de Belle Lurette avait l'air plutôt intéressant, mais il semblerait que ce ne soit pas la règle dans la majorité de ses ouvrages ?

Je ne peux pas encore en parler, je n'en ai lu aucun des 3 que j'ai pour l'instant. Mais les entames sont à chaque fois assez accrocheuses, je trouve. J'en dirais plus bientot.

il y avait un fils de pute qui ne voulait pas les lâcher, tandis que les autres gueulaient qu'ils étaient raides, la partie de poker était terminée, j'étais sur ma chaise avec mon pote Elf à mes côtés, en voilà un qui a mal démarré dans l'existence, enfant il était tout malingre, des années durant il a dû garder le lit passant le plus clair de son temps à malaxer des balles de caoutchouc, le genre de rééducation complètement absurde, et quand, un jour, il a émergé de son pieu, il était aussi large que haut, une masse musculeuse rigolarde qui n'avait qu'un but : devenir écrivain, hélas pour lui son style ressemble trop à celui de Thomas Wolfe qui est, si l'on excepte Dreiser, le plus mauvais écrivain américain de tous les temps, moyennant quoi j'ai frappé Elf derrière l'oreille, si fort que la bouteille m'a échappé (il avait dit quelque chose qui m'avait déplu), mais quand il s'est redressé, j'ai récupéré la bouteille, du bon scotch, et je lui en ai remis un coup quelque part entre la mâchoire et la pomme d'Adam, de nouveau il a mangé la table, je dominais le monde, moi l'émule de Dostoïevski qui écoute du Mahler à la nuit tombée, de sorte que j'ai eu le temps de m'en jeter un à même le goulot, de reposer la bouteille, avant de lancer ma droite pour le sécher de la gauche juste en dessous de la ceinture, pour le coup il s'est lourdement affaissé contre la commode, le miroir s'est brisé, un bruit de cinéma, éclair et fracas, sauf que tout de suite après Elf m'a allongé un foudroyant uppercut dans le front et j'ai dégringolé de ma chaise, laquelle n'était pas plus solide qu'un fétu de paille, du mobilier de fauché, j'ajoute qu'une fois à terre j'ai été particulièrement nul - je moulinais dans le vide, sans doute parce que je ne suis pas doué pour la bagarre, l'aurais-je d'ailleurs été qu'il ne serait pas revenu à la charge -, toujours est-il qu'il avait tout maintenant du vengeur déjanté, et que pour un coup de poing il m'en rendait trois, guère meilleurs que les miens mais enfin, en sorte qu'au lieu de s'arrêter il a forcé la note, et le reste des meubles a bruyamment rendu l'âme, longtemps pourtant j'ai conservé l'espoir que quelqu'un - la propriétaire, la police, Dieu, n'importe qui - arrêterait ce jeu de massacre, mais pas du tout, ça a continué, continué, jusqu'à ce que je ferme les yeux. (...)

Charles Bukowski, incipit de la première nouvelle du Journal d'un vieux dégueulasse (1969) ; nouvelle édition Les Cahiers Rouges Grasset (2010) ; traduction (revue et corrigée ??) de Gérard Guégan.

Je me souvenais bien de l'absence de majuscules après les points, mais pas de la longueur de cette première phrase. Au cas où certains se poseraient la question, tout le livre n'est pas écrit sur ce modèle. Par contre, je trouve qu'on a beaucoup de la personnalité et du style de Bukowski dans ces premières lignes, mélange de violence, de légèreté, de simplicité, d'humour, d'autodérision, etc... enfin ça ne résume pas tout Bukowski non plus, on ne fait pas le tour de son oeuvre en une trentaine ou une quarantaine de lignes, heureusement. Donc, ne pas s'arrêter à ces lignes non plus (dit le chargé de propagande Bukowskienne).

Hank a écrit:

Y a pas de raison pour que je sois le seul à sombrer.

Hank a écrit:

(dit le chargé de propagande Bukowskienne)

Je commence à craindre pour l'intégrité de ma santé mentale. Serais-tu le grand chef d'une secte ?

On peut parler de la bonne santé mentale de Van Gogh qui, dans toute sa vie, ne s' est fait cuire
qu' une main et n' a pas fait plus, pour le reste que se trancher une fois l' oreille gauche
dans un monde où on mange chaque jour du vagin cuit à la sauce verte ou du sexe de nouveau né
flagellé et mis en rage,
tel que cueilli à sa sorti du sexe maternel.

Antonin ARTAUD - Van Gogh, le suicidé de la société

Et venant d'Artaud c'est savoureux!

C' est surtout un livre furieusement en colère, merveilleusement écrit et qui nous dit mieux que quiconque qui était Van Gogh... et aussi Artaud.
Et ensuite lecture conseillée des Lettres à Théo de Van Gogh.