Un bon début, ça aide...

"Veux-tu lire ce qu'il y a d'écrit au-dessus de ta partition ? demanda la dame.
-Moderato cantabile, dit l'enfant.
La dame ponctua cette réponse d'un coup de crayon sur le clavier. L'enfant resta immobile, la tête tournée vers sa partition.
-Et qu'est-ce que ça veut dire, moderato cantabile?
-Je ne sais pas.
Une femme, assise à trois mètres de là, soupira.
Tu es sûr de ne pas savoir ce que ça veut dire, moderato cantabile? reprit la dame.
L'enfant ne répondit pas. La dame poussa un cri d'impuissance étouffé, tout en frappant de nouveau le clavier de son crayon. Pas un cil de l'enfant ne bougea. La dame se retourna.
-Madame Desbaresdes, quelle tête vous avez là, dit-elle.
Anne Desbaresdes soupira une nouvelle fois.
-A qui le dites-vous, dit-elle.
L'enfant, immobile, les yeux baissés, fut seul à se souvenir que le soir venait d'éclater. Il en frémit."

Alors alors???

Marguerite Duras, forcément ! ?

ça a débuté comme ça. Moi, j' avais jamais rien dit. Rien. C' est Arthur Gabate qui m' a fait parler. Arthur,
un étudiant, un carabin lui aussi, un camarade.
On se rencontre donc place Clichy. C' était après le déjeuner? Il veut me parler. Je l' écoute.
"Restons pas dehors qu' il me dit. Rentrons." Je rentre avec lui. Voilà.
"Cette terrasse, qu' il commence, c' est pour les oeufs à la coque ! Viens par ici !"
Alors, on remarque encore qu' il n' y avait personne dans les rues, à cause de la chaleur, pas de voitures.
Rien.

Juste un peu plus trapu, mais rien du tout pour les connaisseurs !

Voyage au bout de la nuit

Parfait, Marko !

Celle-là aussi devrait etre pour toi :

C' était une nuit merveilleuse, une de ces nuits comme il n' en peut exister que quand nous sommes jeunes, ami lecteur. Le ciel était si étoilé, un ciel si lumineux, qu' à lever les yeux vers lui, on devait malgré soi
se demander : se peut-il que sous un ciel pareil vivent des hommes irrités et capricieux ?
Cela aussi est une question jeune, ami lecteur, très jeune... mais puisse le Seigneur vous l' inspirer souvent !

Par chance je l'ai Lu il y a peu avant de voir le film de Visconti!
Les nuits blanches de Dostoievski

Marko a écrit:: Par chance je l'ai Lu il y a peu avant de voir le film de Visconti!
Les nuits blanches de Dostoievski

Je sais, oui. Tu en avais parlé.

Pour ceux que ça interesserait comme jeu de l' été...

DIX INDIENS

Un lendemain de 4 juillet, Nick, rentrant tard à la maison dans la grande voiture à Joe Garner,
avec Joe et sa famille, dépassa neuf Indiens ivres sur la route.
Il se rappelait qu' ils étaient neuf parce que Joe Garner, qui conduisait dans la semi-obscurité
du crépuscule, avait stoppé les chevaux, et , sautant sur la route, avait tiré un Indien hrs de
l' ornière.
L' Indien dormait sur le ventre, la figure dans le sable. Joe le traina dans les buissosn, puis il revint s' asseoir sur le siège de la voiture.

- ça en fait neuf, dit Joe, rien que depuis la sortie de la ville.

Qui est l' auteur de ce texte ?
Je peux vous dire que c' est un grand écrivain américain.

Envolée postale Messages : 129 Inscription le : 29/05/2011

Hemingway ?
dans le recueil de nouvelles "Les Neiges du Kilimandjaro" ?

Tout à fait Sylvain !

L' indice important pour qui connait Hemingway, c' est Nick, le double de l' auteur. Et puis le style !

Le pépiement des oiseaux semblait insipide à Françoise. Chaque parole des "bonnes" la faisait sursauter;
incommodée par tous leurs pas, elle s' interrogeait sur eux ; c' est que nous aviosn déménagé.
Certes les domestique ne remuaient pas moins dans le "sixième" de notre ancienne demeure ; mais
elle les connaissait ; elle avait fait de leurs allées et venues des choses amicales. Maintenant elle portait
au silence meme une attention douloureuse.

L' auteur ? Allez, c' est hyper facile...
Le titre un peu moins !

Proust forcement avec la dévouée Françoise mais je n'ai pas encore lu ce passage ...

C' était prévu aussi... Because la lecture de Proust.

C' est Le Coté de Guermantes.

Un grand classique celui-là. Très beau.

Le reve est une seconde vie. Je n' ai pu percer sans frémir ces portes d' ivoire ou de corne qui nous
séparent du monde invisible.
Les premiers instants du sommeil sont l' image de la mort; un engourdissement nébuleux saisit notre pensée, et nous ne pouvons déterminer l' instant précis où le moi, sous une autre forme, continue l' oeuvre de l' existence.
C' est un souterrain vague qui s' éclaire peu à peu, et où se dégagent de l' ombre et de la nuit les pales figures gravement immobiles qui habitent le séjour des limbes.
Puis le tableau se forme, une clarté nouvelle illumine et fait jouer ces apparitions bizarres : le monde des Esprits s' ouvre devant nous.

J'aime tous les grands amateurs de rêves ! Et Gerard de Nerval en est un géant! Sauf erreur c'est dans Aurelia

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