Raymond Carver

Kenavo, notre regard à nous, c'est d'abord celui de notre subjectivité.

C'est pour cela que nous ne voyons pas les memes choses ou que ne nous ne lisons pas les memes choses.
Et meme, notre propre regard sur un meme objet ou notre propre interprétation d'un livre peut changer ou évoluer selon notre vécu...
je me souviens que Marie, si je me souviens bien ne trouvait meme pas angoissants les tableaux de Hopper...

bix229 a écrit:

Kenavo, notre regard à nous, c'est d'abord celui de notre subjectivité.

C'est pour cela que nous ne voyons pas les memes choses ou que ne nous ne lisons pas les memes choses.
Et meme, notre propre regard sur un meme objet ou notre propre interprétation d'un livre peut changer ou évoluer selon notre vécu...

Je suis (comme -presque toujours-) d'accord avec toi
Et je trouve que Parfum regroupe un bon nombre de regards différents qui font donc aussi la discussion sur livres, art et musique si passionant...

et je trouve aussi que les peintures de Hopper ne sont pas angoissantes

En train de lire Qu'est-ce que vous voulez voir?

Je ne retrouve pas toute la noirceur dont vous parlez. Alors est-ce que c'est dû à ce recueil en particulier, qui selon la 4ème de couv', est différent des précédents...

Des personnages qui sont tous un peu à un tournant, qu'ils prennent ou ne prennent pas, mais en tout cas, pas de vision désespérée, l'impression qu'ils apprennent à vivre avec leur "malheur", qu'ils s'adaptent. Un peu résignés peut-être, mais pas franchement malheureux.


Pour l'instant je n'accrochais pas plus que ça, et là, avec la nouvelle Du bois pour l'hiver, y'a un truc qui a fait tilt. D'un coup c'était rugueux, solitaire, et pas trop "les monsieur et madame tout le monde qui sont dans un état d'incommunicabilité immuable" (ce qui était le cas dans les deux précédentes nouvelles, et qui m'a un peu déplu. Parce que je me sentais très très loin de ces histoires, et de cette façon d'amener les choses)

Je continue donc. Et j'essayerai d'en lire un de ceux que vous citer.

bix229 a écrit:

Kenavo, notre regard à nous, c'est d'abord celui de notre subjectivité.

C'est pour cela que nous ne voyons pas les memes choses ou que ne nous ne lisons pas les memes choses.
Et meme, notre propre regard sur un meme objet ou notre propre interprétation d'un livre peut changer ou évoluer selon notre vécu..

C'est certain, il y a plusieurs lectures différentes selon le regard de l'instant ou le vécu de la personne.
Exemple, en ce qui concerne Les vitamines du Bonheur, j'ai trouvé la lecture de la 1ere nouvelle très drôle, Coline y a surtout vu la laideur et le désespoir...

Mais pour ce qui est de Hopper, moi non plus je ne perçois pas trop l'angoisse -même si je comprends qu'on puisse la voir-
Personnellement, j'y vois surtout la solitude, mais une solitude synonyme de rêve, d'évasion, de bulle protectrice plutôt que d'angoisse existencielle.

Davantage une solitude salvatrice même...

Queenie a écrit:

Je continue donc. Et j'essayerai d'en lire un de ceux que vous citer.

Je te suggérais seulement de ne pas faire une 'overdose'

aériale a écrit:

C'est certain, il y a plusieurs lectures différentes selon le regard de l'instant ou le vécu de la personne.

Mes propres regards changent constamment - certains auteurs que je relis aujourd'hui ont souvent un autre effet sur moi que la première fois...

kenavo a écrit:

aériale a écrit:

J'ai trouvé cette citation qui revient à ce que dit Coline plus haut.

Citation :

"Carver met en scène des personnages qui échouent, qui ont échoué, qui ont conscience que plus rien ne changera, que leur vie ne ressemblera jamais à leurs rêves…"

Merci pour cette citation..
et est-ce que je suis seule à avoir l’idée que certaines peintures de Hopper donnent « une image » aux personnages de Carver?

Je t'avoue que j'y ai pensé...Mais plus pour les décors typiquement américains que pour les personnages...Pour ce que je connais, plus misérables chez Carver que chez Hopper...

Je n'étais pas encore arrivée à cette citation lorsque je t'ai répondu. Elle me va assez bien...surtout pour le décor...

Kenavo a écrit:

Je me rappelle que j’ai lu dans le temps chez un critique allemand qui disait – Carver arrive à faire parler la solitude sur les images de Hopper

bix229 a écrit:

Tandis que les personnages de Hopper sont déjà morts.
Tellement murés dans leur solitude qu'ils se taisent, fixent le vide. Le Néant.

Je ne vois pas autant de désespoir dans les images de Hopper...Plutôt de grands moments de solitude...

C'est plus désespéré chez Carver...Même à crier, ils ne changeront rien...

bix229 a écrit:

je me souviens que Marie, si je me souviens bien ne trouvait meme pas angoissants les tableaux de Hopper...

Moi non plus je ne les vois pas angoissants...
Les situations chez Carver, si!...

aériale a écrit:

Exemple, en ce qui concerne Les vitamines du Bonheur, j'ai trouvé la lecture de la 1ere nouvelle très drôle, Coline y a surtout vu la laideur et le désespoir...

Le paon sans la maison et l'horrible bébé... Je n'ai même pas eu un sourire...C'est sinistre...
Pas une seule nouvelle sur les deux recueils ne m'aura fait sourire...Le climat est pesant...Le drame à surmonter...prêt à surgir...
Désespoir...Noirceur absolue mais j'aime assez...

Ce qu'écrivent Kenavo, Queenie, Aériale et Coline confirme ce que j'écrivais à propos de notre regard subjectif et momentané sur les
choses.
Après tout, Kafka trouvait son texte du Procès amusant.
Mais avec lui, allez donc savoir !

Un poème pour changer :

S O I R

Je pechais seul en ce soir d'automne languissant
Pechais tandis que l'obscurité continuait de gagner
Eprouvant une peine exceptionnelle et ensuite
une joie exceptionnelle lorsque j'ai remonté dans
le bateau
un saumon argenté, sous lequel j'ai glissé un filet.
Mystères du coeur quand j'ai regardé l'eau ondoyante
puis le contour sombre des montagnes
derrière la ville, rien ne laissait encore prévoir
que je souffrirais tant de ce désir
de revenir une dernière fois, avant de mourir.
loin de tout, loin de moi-meme.

La vitesse foudroyante du passé

bix229 a écrit:

Un poème pour changer :

merci Bix.. oui.. c'est bien que tu es là pour mettre ses poèmes en versioin française.. je suis en train de les découvrir en anglais et c'est vraiment très, très beau...

Pour continuer avec les poèmes de Carver...

La vitesse foudroyante du passé.

« Nous avons échangé quelques mots.
Je ne me rappelle plus lesquels. Le genre
de choses rassurantes que les gens
qui s'aiment se disent l'un à l'autre
à une heure pareille dans une situation aussi
étrange. Je me rappelle en revanche
que tu as dit qu'il faisait assez
clair dans la chambre pour voir
les cernes sous mes yeux. »
(extrait de "Circulation")

« Il commença le poème à la table de la cuisine,
une jambe croisée par-dessus l'autre.
Pendant un temps, il écrivit comme si
le résultat ne l'intéressait qu'à moitié. Ce n'était pas
comme s'il n'y avait pas eu assez de poèmes dans le monde.
Le monde avait des poèmes à foison. En outre,
il avait été absent plusieurs mois.
Il n'avait même pas lu un poème depuis des mois.
C'était quoi, cette vie ? Une vie
où un homme est trop occupé même pour lire des poèmes ?
Pas une vie. »
( extrait de "Un récit")

Ultramarine

Le stylo

"Le stylo qui disait la vérité
Est passé à la machine à laver
pour sa peine. Il en est sorti
une heure plus tard, et a été ballotté
dans le sèche-linge avec des jeans
et une chemise de cow-boy. Des jours durant
il est resté tranquillement sur le bureau
au-dessous de la fenêtre. Posé là
et convaincu qu’il était fini.
Sans la moindre preuve
à l’appui. Il n’avait plus la force de continuer, pour autant qu’il l’eût souhaité.
Mais un matin, une heure à peu près
avant le lever du soleil, il s’est ranimé
et a écrit :
« Les champs humides endormis sous la lune. »
Puis il s’est de nouveau figé.
Son utilité dan cette vie
Manifestement révolue.

Il l’a secoué et heurté
contre le bureau. Puis il a renoncé, ou presque.
Une fois encore, pourtant, dans un effort
suprême, l’objet a rassemblé sa dernière
énergie. Voilà ce qu’il a écrit :
« Un vent léger, derrière la vitre
des arbres qui nagent dans l’air doré du matin. »

Il a essayé de continuer
mais c’était tout. Le stylo
avait cessé d’écrire pour toujours.
Très vite il a rejoint
le bric-à-brac échoué
dans le poêle. Et plus tard,
c’est un autre stylo ,
un stylo quelconque
qui n’avait pas eu le temps
de faire ses preuves, qui a écrit sans mal :
« L’obscurité s’amasse dans les branches.
Reste à l’intérieur. Tiens-toi tranquille. »

La cabine téléphonique

"Elle s’écroule dans la cabine, pleurant
au téléphone. Pose une question
ou deux, et pleure à nouveau.
Son compagnon, un vieux gars en jean
et chemise en denim, attend son tour de parler et pleurer.
Elle lui passe l’appareil.
Pendant une minute, ils sont tous les deux
dans l’étroite cabine, ses larmes à lui
coulant aux côtés des siennes à elle. Puis
elle sort s’adosser à l’aile
de leur sedan. Et l’écoute
quand il parle des dispositions.

J’observe tout cela depuis ma voiture.
Je n’ai pas le téléphone, moi non plus.
Je suis assis au volant,
à fumer, attendant de prendre
mes propres dispositions. Bientôt
il raccroche. Sort et s’essuie le visage.
Ils montent dans la voiture et s’assoient,
les vitres fermées.
Le verre s’embue lorsqu’elle
s’appuie sur lui, lorsqu’il passe
un bras autour de ses épaules.
Le mécanisme de la consolation dans ce lieu exigu, public.

J’emporte ma monnaie jusqu’à
la cabine, et j’entre.
Mais en laissant la porte ouverte, c’est
si étroit là-dedans. Le combiné est encore chaud.
Je déteste utiliser un téléphone
qui vient d’annoncer un décès.
Mais je n’ai pas le choix, c’est le seul téléphone
à des kilomètres, et il peut
écouter sans prendre parti.

J’introduis les pièces et j’attends.
Les gens dans la voiture attendent aussi.
Il met le contact puis le coupe.
Où aller ? Aucun de nous n’est capable
de le dire. Ne sachant pas
où s’abattra le prochain coup,
ni pourquoi. La sonnerie à l’autre bout
s’interrompt quand elle décroche.
Avant que j’aie pu placer deux mots, l’appareil
commence à crier, « je t’ai dit que c’est fini !
Terminé ! Tu peux aller
te faire foutre ! »

Je lâche le téléphone et me passe la main
sur le visage. Je ferme et j’ouvre la porte.
Le couple dans la berline baisse
les vitres et me
considère, les larmes figées
un instant par cette distraction.
Ensuite ils remontent les vitres
et restent immobiles. Nous
n’allons nulle part, pendant un moment.
Et puis nous partons."