La poésie arabe

Arabella, je crois qu'on te lit tous en silence... dans l'admiration... en cuvant notre gnôle...

Je sens que d'ici peu je serais accusée de rendre les membres du forum alcooliques.

Mais… aurais-je abusé de liqueur fauve ? Je ne comprends pas ce que c'est que ce paon étrange qui distribue des verres

Allez, toute encouragée, je participle :
Je le trouve intéressant, ce poème, très ambigu. J’ai l’impression qu’on est à la fois dans la célébration bachique et dans la pathologie de l’addiction, avec toute la force qui existe au dehors (la force divine, la force guerrière, la force sexuelle) désormais disparue, n’existant plus que dans le verre de cette fameuse liqueur fauve. De belles images aussi : 'qui se boit tel un trait de flèche'

Arabella a écrit:

Je sens que d'ici peu je serais accusée de rendre les membres du forum alcooliques.

Ta signature ne plaide pas en ta faveur...


Mais oui, continue à nous abreuver!

Abou’l Qasim Al-Tamimi Xe siècle



Entre deux vins
Rouge avant le mélange, et fauve après,
le vin apparaît entre deux tuniques
et nous offre son corps entre deux fleurs :
l’une de narcisse, l’autre d’anémone.

Pur, il est à l’image de la joue
rosissante de la pucelle aimée ;
et livré au mélange, il a couleur
de la joue d’or pâli du bel amant.



Zodiaque
Mince de taille, tout en lui répondait
au suprême désir de mon  âme charnelle.

Je l’ai vu élever la coupe vers sa bouche,
soutenue par les cinq pulpes de ses doigts.

Il ressemblait, la coupe au bord de ses lèvres,
à une lune embrassant la joue du soleil.

T’a salué celui dont les paupières abritent le narcisse,
et sa main t’a fait boire le liquide du désir.

Et c’était près de toi une autre Lune qui offrait à tes lèvres
le vin solaire tournant au gré du zodiaque des coupes.

"Pur, il est à l’image de la joue
rosissante de la pucelle aimée ;
et livré au mélange, il a couleur
de la joue d’or pâli du bel amant.
"

Aboul Ala Al- Maarri X-XIe siècle


Impossible joie
Pour nous le corbeau s’est levé
à notre droite, mais de son vol
j’ai tiré un mauvais présage
durant ma nuit, car son message
en son expression si subtile
est plus âcre que le trépas.

Les souples ébats de l’oiseau
M’ont signifié que la rencontre
avec Elle ne m’est point due,
car l’idée même de la joie
ne se présente devant nous
que sous des vêtements d’emprunt.

Ton souvenir, ô Ôumâmah,
ne m’a point quitté, et vivant
je le conserve en moi longtemps
après que le sable a détruit
le corps de celui qui mourut
après m’avoir conduit vers toi.

En moi le dépérissement
de mon corps est un long sanglot
muet qui crie son désespoir
vers vous, et ma peau desséchée
s’envole comme flocons
sous la main du cardeur de laine.

J’ai oublié toutes les peines
que tu as voulu m’infliger
mais puisque tu as accepté
que durement je les supporte
pour ton amour, ce lourd fardeau
ne m’a causé aucun dommage.