Marina Tsvetaeva

Pour finir, au moins provisoirement, je citerai encore ces deux phrases:

"L'âme grandit de tout, surtout- des pertes."

"La manière dont nous subissons notre mal de vivre- voilà notre liberté."

Je ne sais si vous aurez l'envie et le temps de lire ces posts...Je l'espère un peu...et qu'ils vous donneront l'envie d'en savoir davantage sur Marina Tsvetaeva... Depuis l'époque où j'ai découvert Fernando Pessoa je n'ai pas subi un tel choc poétique...

coline a écrit:

Ah oui.. le problème avec les noms.. quand j'ai vu cette photo, je savais que je la connaissais.. et j'ai trouvé la "traduction"
je la connais sous le nom de Marina Zwetajewa - parce que je l'ai lu en allemand.
En tout cas, merci pour ce fil..

kenavo a écrit:

coline a écrit:

Ah oui.. le problème avec les noms.. quand j'ai vu cette photo, je savais que je la connaissais.. et j'ai trouvé la "traduction"
je la connais sous le nom de Marina Zwetajewa - parce que je l'ai lu en allemand.
En tout cas, merci pour ce fil..

Même en français, son nom n'est pas toujours orthographié de la même manière...

Merci Coline, et en plus je sais qu'ils l'ont reçu à la bibliothèque !

Marie a écrit:

Merci Coline, et en plus je sais qu'ils l'ont reçu à la bibliothèque !

Marie...le temps que j'ai accordé à l'alimentation de ce fil dit à quel point je juge cette découverte littéraire d'importance...
Vivre dans le feu est un livre passionnant...
Pour aborder Marina Tsvetaeva, il me semble prioritaire sur les autres édités car reflet du talent et autobiographie très complète de l'auteur.
Les autres pour aller plus loin, après...

Coline a déjà beaucoup parlé de cet ouvrage , qui regroupe une partie de la correspondance et des carnets de M.T., avec nombre de citations, il y aura bien sûr des redites…
La préface est de Tzvetan Todorov, qui a extrait de dix tonnes d’écrits intimes ceux qui lui apparaissaient les plus importants pour conter le destin tragique de cette femme .

Toute sa vie, M.T. ne cesse d’écrire des lettres, à des amis ou à des inconnus, ou dans ses cahiers. Ce qu’elle écrit, c’est sa vérité ( comme dans ses poèmes qui ressemblent souvent à des aphorismes, tant ils sont concis., un mot, un tiret, un autre mot…). A la fin de sa vie, elle écrira même à Beria pour implorer son aide, là aussi en lui faisant un résumé de la vérité . Et ses dernières lettres seront des lettres d’adieu.

Un grand écrivain parvient à trouver les mots pour accéder à la vérité des choses. Les mots pour la dire…Sur sa tombe, elle aurait voulu que l’on écrive Sténographe de l’Etre . Pas un philosophe, disait-elle, mais un poète qui sait aussi penser.
A défaut d’avoir une «  conception «  du monde, j’ai une « sensation » du monde.
Mais le monde a souvent peu à faire d’un être semblable, dont toute l’existence est une aspiration à l’absolu, qui plus est si c’est une femme et dans le contexte historique dans lequel elle évolue.

Amour fou, confiance totale, loyauté inébranlable.
Jusqu’au bout, c’est vrai, jusqu’à ce qu’il ne reste plus de raison de vivre. Et là, elle demeure ce qu’elle est, une femme qui ne peut faire de compromis, elle se suicide.

Amour fou… M.T. a épousé à 18 ans un jeune homme de 17 ans, Serguei Efron, en deuil de sa mère et ses sœurs, malade, et c’est à cet homme-enfant - à peu près inapte à tout qu’elle restera fidèle jusqu’au bout, parce qu’elle s’est engagée.. Cela ne l’empêchera pas de reproduire en permanence le même schéma , fixation sur un homme- ou une femme - de préférence plus jeunes, malades, ou victimes de persécution ( le côté maternel de M.T. est très fort..) . Poètes, bien sûr. Après, une brève rencontre fait l’affaire et son imagination fait le reste- pour la plus grande surprise de l’intéressé du moment..- qu’elle bombarde de lettres, de poèmes d’amour. Fin rapide de l’enthousiasme devant le peu de répondant, et au suivant. Tout lui est égal, pourvu qu’elle aime. Qu’elle s’aime.
Toi, c’est moi plus la possibilité de m’aimer moi-même- Toi, seule possibilité de m’aimer moi- l’extériorisation de mon âme.
Besoin en permanence d’un état amoureux complètement fantasmé le plus souvent, puis des souffrances de la fin de l "amour " pour créer.
Qui pourrait parler de ses souffrances sans en être complètement enthousiasmé , c’est-à-dire heureux.

Confiance totale dans l’écriture, et pour M.T., il n’y a pas de séparation entre œuvre et existence.
Il ne s’agit pas du tout de: vivre et écrire, mais de vivre-écrire et écrire, c’est vivre.
Hélas, il y a la vie, la vie terrestre d’une femme -épouse-mère, et qui pour elle est faite de corvées. C’est évident que l’on peut se demander ce qu’aurait été le destin et l’œuvre de M. T. sans la Révolution d’octobre.. Mais là aussi, elle est d’une honnêteté intellectuelle sans compromis , il n’y a qu’une issue, l’exil, comme de nombreux Russes. , car elle estime ne plus avoir sa place dans une société où le collectif l’emporte sur l’individuel. Mais elle ne s’identifie pas davantage aux Russes blancs , ce qui fait d’elle une étrangère partout. Cette inadaptation complète a bien sûr des conséquences sur sa vie quotidienne et le thème de la misère est constamment présent.

Loyauté enfin.,envers les choix politiques de son mari et de sa fille, qui provoqueront leurs pertes à tous. Le retour en Russie et la catastrophe. L’arrestation d’Alia et de Serguei, il reste son fils, mais déjà il s’éloigne.. Et dira après le suicide de sa mère que c’était un bon choix..

Son avant-dernier quatrain:

Le temps venu pour enlever les ambres,
Le temps venu pour remplacer les mots,
Le temps venu pour décrocher la lampe
Qui pend sur le portail..

Son destin, comme l’écrit Todorov dans la préface, est contenu en germe dans sa conception même de l’absolu.
Il lui reste l’immortalité de l’œuvre. Serguei Efron est fusillé peu après la mort de sa femme, Mour meurt à 19 ans sur le front. Seule Alia, revenue après 16 ans de goulag, consacrera sa vie à l’édition de l’œuvre de sa mère.

La vie de cette femme écorchée vive, ce feu qui brûle en elle jusqu’à la consumer entièrement n’est- ce pas, en fait , ce qu’elle décrivait très tôt de façon si belle:
Tout est lié au fait que mon cœur commence à battre- et cela ne fait rien,s’il vole en éclats! Je me suis toujours brisée en éclats et mes vers sont, littéralement, des fragments argentés de mon cœur.

Merci à Coline de m’avoir incitée à cette lecture, un peu éprouvante, mais magnifique!

Paru fin janvier, mais ce n'est pas trop tard d'en parler


Oeuvres : Tome 1, Prose autobiographique

Citation :

Présentation de l'éditeur
Marina Tsvetaeva (1892-1941) est l'un des plus grands écrivains de langue russe du XXe siècle. En France, où pourtant elle a vécu quatorze ans (de 1925 à 1939), et dont elle a pratiqué remarquablement la langue, au point de s'en servir pour écrire certaines de ses œuvres, elle reste encore mal connue. Plusieurs de ses textes ont été traduits, mais le plus souvent dans des éditions isolées et confidentielles. Le moment est venu de donner au lecteur français un ensemble ordonné des écrits de Tsvetaeva, ses œuvres restituées dans leur continuité, annotées et présentées dans des traductions nouvelles. Ce tome est consacré à la prose autobiographique. Tsvetaeva se tourne vers de mode d'écriture une fois partie en émigration : elle veut faire vivre le passé et l'ailleurs, ressusciter les morts à travers leur évocation affectueuse et lyrique. Les textes, écrits et publiés par fragments, retrouvent ici leur cohérence, accomplissant ainsi le projet créateur de Tsvetaeva : produire un récit subjectif des trente premières années de son existence.

et le commentaire qui va avec:

Marina, fille du feu

Thierry Clermont
09/04/2009

Marina Tsvetaïeva, ce grand écrivain russe de l'entre-deux-guerres, amie de Pasternak, Mandelstam, Rilke, était la démesure faite femme. Le premier tome de ses œuvres complètes vient de paraître.

On la disait infréquentable, infidèle en amour comme en amitié, d'une noirceur colérique, d'humeur toujours mélancolique. Elle-même se définissait comme une «frondeuse». Elle fut sans doute tout cela, et peut-être pire. Mais elle était aussi la Tsvetaïeva, un des plus grands écrivains russes de l'entre-deux-guerres, aux côtés de Pasternak, dont elle fut l'intime, Mandelstam et Akhmatova. Comme eux, elle aura connu l'exil contraint, les désillusions et les persécutions d'un régime de fer et de sang. « Vivre ne me plaît pas » : elle l'a écrit. Quel destin ! Tout de douleurs et de combats. Née dans une famille d'intellectuels moscovites, Marina Tsvetaïeva a déjà publié deux recueils de poèmes au moment de la révolution d'Octobre. Elle a vingt-cinq ans et la reconnaissance de ses pairs. Ses héros s'appellent Napoléon (« le dernier dieu sur terre »), Chénier et Pouchkine.

Sergueï, son jeune époux, rejoint les rangs de l'Armée blanche. Commence une longue période de famine et de privation, marquée par le décès de sa seconde fille. Elle se sait condamnée à « vivre dans le feu ». Malgré l'adversité, elle fréquente les milieux du théâtre et écrit de nombreuses pièces, avant de quitter la Russie. Après trois ans en Tchécoslovaquie, elle s'installe à Paris en 1925. Elle y restera quatorze ans, entre Meudon et Vanves, « traquée dans le trou du quotidien ». La communauté russe exilée se méfie de cette femme incontrôlable, obsédée par une soif inextinguible d'absolu, et qui dénonce le stalinisme tout en louant Maïakovski, poète proche du régime. Elle frappe à la porte de la NRF, écrit à Gide et à Anna de Noailles, dont elle avait traduit en russe un roman : sans succès. Seule avec ses deux enfants, elle ne vit alors que de subsides, de traductions et de l'aide des rares amis. Mais le cœur est toujours prêt à s'embraser. Elle déclare sa flamme aussi bien à un Rilke moribond (il lui dédiera une de ses ultimes Élégies) qu'à Pasternak (« Boris, j'ai besoin de toi comme de l'abîme, de l'infini »).

Durant cette période, elle délaisse la poésie au profit de la prose, s'échinant, avec brio, à poétiser son quotidien dans une incessante quête spirituelle : « le verbe - seconde chair de l'homme ». Cet aspect essentiel de son art est au cœur du premier tome de ses œuvres complètes, qui en comptera trois. Une entreprise de haute volée, comprenant des inédits, copilotée par Véronique Lossky et Tzvetan Todorov, et qui complète la monumentale édition des Carnets publiés en 2008 aux Éditions des Syrtes.

Dans ses textes intimistes, Tsvetaïeva évoque la figure de ses parents, revient sur ses amitiés littéraires, notamment celle nouée avec le plus français des poètes russes : Max Volochine, (« un géant chevelu, moitié bœuf, moitié dieu »), ami de Diego Rivera et traducteur de Claudel. Le portrait de son père, conservateur, permet à Tsvetaïeva de décrire l'inauguration du Musée des beaux-arts de Moscou (l'actuel Musée Pouchkine) par Nicolas II. Un hommage directement écrit en français. À propos de sa mère, pianiste frustrée, qui avait voulu lui imposer Chopin et Schumann, elle se souvient de Pouchkine et de l'apprentissage des gammes ( Le Conte de ma mère, Ma mère et la musique). Sa confession la plus troublante reste l'évocation de Sonia Holliday, une comédienne qu'elle avait aimée au lendemain de la Révolution. Son credo littéraire : « Le secret, c'est de raconter les événements d'aujourd'hui comme s'ils avaient eu lieu il y a cent ans, et ce qui s'est passé il y a cent ans - comme un fait d'aujourd'hui. »

Ni blanche ni rouge

Entre-temps, son mari a viré de bord et pris parti pour les bolcheviques. Il grimpe les échelons, anime le réseau parisien du NKVD, futur KGB. Impliqué dans l'assassinat d'un opposant, il est contraint en 1937 de rejoindre Moscou. D'indésirable, Tsvetaïeva passe au statut de paria au sein de la communauté russe parisienne. Elle s'entête à n'être ni blanche ni rouge : elle restera l'insoumise.

En 1939, elle parvient finalement à rejoindre Sergueï. Sur le sol natal (la rodina, en russe), elle se brûle les ailes qu'il lui reste. « Trop a toujours été la mesure de mon monde intérieur », écrira-t-elle. Trop tard. Un jour d'été 1941, à bout de forces, Marina se pend dans un bourg de la lointaine Tatarie, où elle avait été reléguée. Son corps sera jeté dans la fosse commune, comme celui de Mandelstam, trois ans auparavant. Ses derniers mots furent : « Ne m'enterrez pas vivante ! Vérifiez soigneusement. » Quelques semaines plus tard, Sergueï est fusillé. Mour, son fils, mourra au front en 1944. Il avait vingt-cinq ans.

Selon son compatriote l'ex-dissident Joseph Brodsky, la voix de Marina « résonnait de quelque chose d'inconnu et d'effrayant pour l'oreille russe : l'inadmissibilité du monde ».

source: ici