Un bon début, ça aide...

"L'empereur s'ennuyait.
Il baissa la tête pour considérer le bout de ses chaussures pointues, souleva le pied pour le remuer délicatement, grogna d'aise à la vue du cuir tendre tendu de fils d'or, conforme en tous points à ce qu'il avait exigé. Il reposa le pied, son regard se perdit à nouveau dans les draperies soyeuses qui couvraient les murs de sa chambre.
Il poussa un soupir. Il n'avait point de nouvelles de sa caravane, ces quelques mercenaires, moitié bandits, moitié marchands, qu'il payait grassement pour s'aventurer au-delà des limites du monde - loin, le plus loin possible. Ils avaient pour mission de lui rapporter de l'étrange, du merveilleux. Sous quelque forme que ce soit. Surtout, ils avaient ordre de raconter ce qu'ils avaient vu. Tout ce qu'ils avaient vu. A chacun de leur retour, l'empereur tremblait d'une joie impatiente.
Un émissaire, venu à cheval d'un village proche, annonçait leur arrivée. L'empereur frappait aussitôt des mains pour que l'on préparât en toute hâte une salle pariculière aux lumières douces, emplie d'une profusion de coussins et de tapis épais - le salon des histoires."

"Le messager de l'Empereur" - Karine Naouri

C' était encore mon bureau. Mais plus pour longtemps, puisque j' étais en
fin de bail et que McKelvey devait fignoler les derniers détails de mon expulsion.
Vu que l'air conditionné avait rendu l'ame, il y faisait aussi chaud qu' en Enfer.
Une mouche se trainait sous mon nez. D'une chiquenaude bien appuyée, je la rayai du tableau, et j' étais en train de m' essuyer les doigts sur mon pantalon quand le téléphone sonna.

Je décrochai.

- Mouais, grommelai-je.

- Avez-vous lu Céline ?

Charles BUKOWSKI - Pulp

Un début de polar noir qui ressemblerait à Chandler... C'est ça !
Un univers que Bukowski connaissait sans doute...
Un air de familiarité avec John Fante aussi. Des affinités sociales et littéraires sans doute...

Il faut de tout pour faire un monde littéraire après tout !

"En arrière de colline, loin vers soleil-descend, est ciel devenir pareil à feu, et est moi, souffle tout dur, venir en haut sur chemin de lui, où est herbe froide sur pieds de moi et mouiller eux."

La voix du feu de Alan Moore
Première voix : celle d'un enfant de la préhistoire à l'esprit simplet.

Ce n'était plus une rue mais un monde, un espace-temps de pluie de cendres et de presque nuit. Il marchait vers le nord dans les gravats et la boue et des gens le dépassaient en courant, avec des serviettes de toilette contre la figure ou des vestes par-dessus la tête. Ils pressaient des mouchoirs sur leur bouche. Ils avaient des chaussures à la main, une femme avec une chaussure dans chaque main, qui le dépassait en courant. Ils couraient et ils tombaient, pour certains, désorientés et maladroits, avec les débris qui tombaient autour d'eux, et il y avait des gens qui se réfugiaient sous des voitures.
Le grondement était encore dans l'air, le fracas de la chute. Voilà ce qu'était le monde à présent. La fumée et la cendre s'engouffraient dans les rues, explosaient au coin des rues, des ondes sismiques de fumée, avec des ramures de papier, des feuillets standards au bord coupant, qui planaient, qui voltigeaient, des choses d'un autre monde dans le linceul du matin.

L'homme qui tombe de Don DeLillo

Citation :

Je meurs voilà ce qu'elle m'écrit Vincent je meurs viens me voir viens me revoir une dernière fois que je te voie que je te touche que je t'entende viens me revoir Vincent je meurs.Et au bas de la feuille, en tout petit, presque illisible, son prénom, Geneviève, tracé lui aussi au crayon à papier, comme le reste de la lettre, de la même écriture tremblante, défaillante, si ce n'avait pas été ces mots-là on aurait pu croire à l'écriture d'un enfant, on aurait pu sourire, froisser la feuille, la jeter à la poubelle et l'oublier; mais non, ce n'est pas un enfant, c'est Geneviève qui meurt.

Puisque rien ne dire, Laurent Tardieu

Je poursuis dans le Bukowski initié par Bix un peu plus haut (faut pas me provoquer comme ça ), après Pulp, donc, voilà les premières lignes de son premier roman, Le postier :

Ca a commencé par erreur.
C'étaient les fêtes de Noël et j'avais appris par le pochard en haut de la côte, qui faisait le coup à chaque Noël, qu'ils embauchaient quasiment n'importe qui, alors j'y suis allé et sans avoir le temps de réaliser je me suis retrouvé avec une sacoche en cuir sur le dos à cavaler comme bon me semblait. Parlez d'un boulot, que je pensais. Peinard ! Ils vous donnaient juste un ou 2 pâtés de maisons à faire et si vous arriviez à finir, le facteur titulaire vous en donnait encore un autre à distribuer, ou alors vous pouviez rentrer et le chef vous en donnait un autre, mais surtout, vous preniez bien tout votre temps pour fourrer ces cartes de Noël dans les fentes. (…)

Par une chaude matinée de l'été 1900, un train de voyageurs s'apprète
à quitter la gare Kourski.
Quelques instants avant que le convoi se mette en branle, un inconnu
affublé d'un manteau noir à la tyrolienne s'approche de la fenètre de
notre compartiment. Une femme de haute taille l'accompagne.
Ce doit etre sa mère ou sa soeur ainée. Tous deux commencent à parler
avec mon père de choses qui semblent leur tenir à coeur.
De temps en temps, la femme échange avec ma mère, en russe, quelques paroles entrecoupées.
L'inconnu, lui, s'exprime en allemand. je connais parfaitement cette langue,
mais c'est la première fois que je l'entends parler ainsi.
Et soudain, sur ce quai noir de monde, entre deux cloches, l'inconnu m'apparait comme une ombre parmi des corps bien en chair, phantasme
dans le champ du réel.

Boris PASTERNAK - Sauf conduit.

Boris Pasternak est un grand poète russe qui vaut mieux que son roman
Le Docteur Jivago et son adaptation pittoresque au cinéma...
Ce début déjà...

J'ai connu dans mon enfance un vieux russe qui avait quitté son pays
depuis longtemps, avec pour tout bagage ou presque, des poèmes de son pays. De Pouchkine à Mandelstam.
Il les avait en mémoire et parfois, il en disait un ainsi. Par plaisir ou par nostalgie.
Et de temps en temps il y en avait un de Pasternak.

Je vous conterai une autre de mes aventures et, sans doute, la plus fatale.

En ce temps-là, c' était en 1943, je séjournais dans l'ex Pologne et dans l'ex Varsovie, tout au fond du fait accompli.
En silence, le groupe ravagé de mes vieux compagnons et amis des ex-cafés Le Zodiaque, Ziemianska, Ips, se donnait rendez-vous tous les mardis dans un petit appartement de la rue Krucza et là, tout en buvant sec, nous essayions d' etre des artistes, des écrivains, des penseurs... en reprennant nos anciennes conversations, nos ex-débats sur l'art...
Je les revois encore assis ou bien étendus sur les divans dans la fumée épaisse, celui-ci un rien squelettique, cet autre un peu abimé, mais tous
criant et braillant.
L'un criait : Dieu, un autre : l'art, un troisième : le peuple, un quatrième
: le prolétariat, et nous dicutions à perdre haleine, et cela durait, durait,
mais un jour arriva un homme de 30 à 40 ans, noir, sec, au nez aquilin,
et il se présenta à chacun de nous selon toutes les formalités d'usage.
Après quoi, il n'ouvrit plus la bouche.

Witold GOMBROWICZ - La Pornographie.

Gombrowicz est dérangeant. Il irrite et provoque volontairement, mais
il est original aussi et c'est ce qui compte.
Le mieux et de se faire une idée soi-meme et de lire le fil d' Arabella.

«Dans le monde animal les faibles sont vite éliminés.» Dix ans qu'il était mort. Dix ans que son corps mutilé était enterré. Dix ans que personne ne le pleurait. On aurait pensé que depuis le temps, elle, sa fille adulte, mariée et mère de son propre enfant, serait débarrassée de lui. Dieu sait qu'elle avait essayé ! Elle le haïssait. Ses yeux kérosène, son visage pareil à une tomate bouillie. Elle se mordait les lèvres au sang à force de haine. Là où elle était le plus vulnérable, au travail. Sur la chaîne de montage de Niagara Fiber Tubing où le bruit abrutissant la mettait dans un état second, elle l'entendait. Quand ses dents s'entrechoquaient sous les vibrations du tapis roulant, elle l'entendait. Quand elle avait un goût de bouse sèche dans la bouche, elle l'entendait. Elle le haïssait ! Se retournait, ramassée sur elle-même, se disant que c'était peut-être une plaisanterie, une blague grossière, un de ses connards de camarades qui lui hurlait quelque chose à l'oreille. Comme si les doigts d'un type lui tripotaient les seins à travers la combinaison ou se coulaient entre ses jambes et elle était paralysée, incapable de détourner le regard des longueurs de tube sur le tapis de caoutchouc qui avançait par saccades et toujours plus vite qu'on ne le voulait. Ces satanées lunettes embuées qui lui blessaient le visage. Elle fermait les yeux, respirait par la bouche ce sale air plein de poussière, ce qu'elle savait ne pas devoir faire. Un instant de honte, annihilant, vivante-ou-morte-quelle-importance, qui la submergeait parfois dans les moments d'épuisement ou de tristesse, et elle prenait à tâtons sur le tapis l'objet qui n'avait plus de nom, plus d'identité ni d'utilité, risquant de se faire happer la main et broyer la moitié des doigts par la presse avant de réussir à secouer son emprise, à se libérer de lui qui parlait avec calme sachant qu'il se ferait entendre malgré le vacarme des machines. «Voilà pourquoi tu dois dissimuler ta faiblesse, Rebecca.» Le visage près du sien comme s'ils étaient des conspirateurs. Ils ne l'étaient pas, ils n'avaient rien en commun. Ils ne se ressemblaient en rien. Elle haïssait l'odeur aigre de son haleine. Ce visage qui était une tomate bouillie, éclatée. Elle avait vu ce visage exploser, sang, cartilage, cervelle. Elle avait ôté ce visage de ses avant-bras nus. Elle avait ôté ce visage de son propre visage ! Elle l'avait retiré de ses cheveux. Dix ans auparavant. Dix ans et presque quatre mois jour pour jour. Car jamais elle n'oublierait ce jour. Elle n'était pas sa fille. Elle ne l'avait jamais été. Elle ne devait rien non plus à sa mère. On ne pouvait discerner aucune ressemblance entre eux. Elle était une femme adulte âgé maintenant de vingt-trois ans, ce qu'elle trouvait stupéfiant. Elle avait vécu si longtemps. Elle leur avait survécu. Elle n'était plus une enfant terrifiée. Elle était l'épouse d'un homme qui était un vrai homme et pas un poltron larmoyant, un assassin, et cet homme lui avait donné un enfant, un fils, que lui, son père mort, ne verrait jamais. Quel plaisir de savoir qu'il ne verrait jamais son petit-fils, ne murmurerait jamais ses mots empoisonnés aux oreilles de l'enfant. Mais il s'approchait encore d'elle. Il connaissait sa faiblesse. Lorsqu'elle était épuisée, l'âme de la taille d'un grain de raisin ratatiné. Dans le vacarme de l'usine où ses mots avaient acquis le rythme et l'autorité d'une machine puissante, lui martelant le crâne jusqu'à la réduire à une soumission hébétée.
«Dans le monde animal les faibles sont vite éliminés. Voilà pourquoi tu dois dissimuler ta faiblesse, Rebecca. Il le faut.»

Le début de La fille du fossoyeur Joyce Carol Oates

Incroyable ce début Marie ! Incroyable.