Un bon début, ça aide...

Je persiste à considérer les premiers paragraphes de Gagner la guerre de Jaworski comme un exemple de maître de comment poser un monde, un personnage, un vocabulaire.

À peine le temps de me pencher au-dessus du bastingage : mon dernier repas, arrosé de piquette, a jailli hors de mes lèvres. Il a suivi une trajectoire fétide avant de se perdre dans l'écume et les vagues. Encore convulsé par les haut-le-coeur, j'ai essuyé les filaments baveux qui me poissaient le menton. Deux toises plus bas, l'océan se soulevait et bouillonnait, cinglé en cadence par les longues rangées de rames.
Je n'ai jamais aimé la mer.
Croyez-moi, les paltoquets qui se gargarisent sur la beauté des flots, ils n'ont jamais posé le pied sur une galère. La mer, ça secoue comme une rosse mal débourrée, ça crache et ça gifle comme une catin acariâtre, ça se soulève et ça retombe comme un tombereau sur une ornière; et c'est plus gras, c'est plus trouble et plus limoneux que le pot d'aisance de feu ma grand-maman. Beauté des horizons changeants et souffle du grand large ? Foutaises ! La mer, c'est votre cuite la plus calamiteuse, en pire et sans l'ivresse.

crépusculaire certes mais pas moche et prometteur ce début du Testament du Haut-Rhône de Maurice Chappaz, non ?

Citation :

Je loge à quelques lieues seulement de la forêt, au bout d'une prairie où les eaux s'évadent. Par les fenêtres ouvertes de ma demeure de bois (qui me porte et toute une famille d'enfants déguenillés, en train maintenant de dormir), on entend les clochettes d'un troupeau de chèvres qui se déplace sur les pentes ainsi qu'une eau courante ou un nuage de feuilles sèches. Des silhouettes d'hommes et de bêtes surgissent des champs; j'aperçois des chevaux immobiles posés sur des socles de terre ou mouvants fantômes noirs. Les secondes fuient du sablier : ces petits personnages, ces jouets sombres de ma pensée marquent une heure. Quand ils bougent, je sens ma mort. Les animaux me traînent au-delà des labours comme sur une claie ; et le ciel, et ce sol que tachettent les corneilles sont irrigués de mon sang. Par une inadvertance du destin, j'ai ouvert dans mon adolescence le soupirail du songe, et ces rapts s'exécutent lorsque se tendent les fils fatals qui enchaînent ma vie au soleil. Néanmoins de telles menaces me frappent plus rarement au désert, car cette pensée qui me surveille trouve un aliment, l'écho s'en affaiblit dans ma cervelle qui pourrit pareille à la mâchoire de l'âne sous les sables.

miam MIAM
su-per fil
ça donne super envie !!
Ducoup juste en passant et presque au pif ma contribution.

Mireille, de Frederic Mistral

Je chante une jeune fille de Provence - dans les amours de sa jeunesse-
à travers la Crau, vers la mer, dans les blés,-
humble écolier du grand Homère, - je veux la suivre. Comme c'était - seulement une fille de la glèbe, - en dehors de la Crau il s'en est peu parlé

Cante uno chato de Prouvenço
Dins li amour de sa jouvenço,
A traves de la Crau, vers la mar, dins li bla,
Umble escoulan dou grand Oumero,
léu la vole segui. Coume èro
Rèn qu'uno chato de la terro,
en foro de l Crau se n'es gaire parla.


C'est juste pour la beauté de ce
Vers la mer, dans les blés.