Pierre Reverdy

Citation :

[...]
Et les hommes - détachés de l'humanité par la mort comme les grains de sable des rochers par le flot tout aussi inlassable - s'en vont un à un fournir la matière anonyme des vastes étendues de l'éternel oubli.
Comme il y a une étroite bordure ensoleillée aux rivages des mers qui nous fait oublier les immensurables étendues et la profondeur insondable des abîmes - de même, chez les hommes, il y a, tout autour de l'immensité obscure qui garde les morts sans écho, les plages dorées de la gloire.
C'est sans doute pourquoi l'on peint et l'on écrit.
Mais ce que je veux dire c'est qu'il ne faudrait pas avoir une confiance trop aveugle dans la dorure - par exemple confondre celle du cadre et l'or invisible qui dort entre la trame de la toile et la peinture - la mine est là - la mine pour plus tard - et tout le monde sait que cette mine - pour plus tard - n'a pas toujours été, est encore de moins en moins aujourd'hui dissimulée sous l'étourdissante marée des grands tirages. Il y a, perdus dans les sables mouvants tant d'éclatants, tant de sombres chapitres de l'histoire.
Quant à moi, ayant par hasard remarqué que quelles que soient les circonstances du contrat, ce sont toujours, au bout du compte, les vivants qui sont obligés de s'occuper des morts et jamais les morts des vivants, je pense à cette fée aux mamelles de fange qui m'a promis, le soir où mon oreille s'est ouverte pour la première fois aux mensonges du vent, de venir déposer sous ma nuque raidie, un coussin mollement rembourré d'autant de milliards d'étoiles qu'il faudra pour adoucir la dureté des angles du cercueil et préserver mon coeur des rigueurs de la nuit.

(Extrait de "La liberté des mers, in "Sable mouvant/ Au soleil du plafond/ La Liberté des mers" suivi de "Cette émotion appelée poésie" / NRF/ Poésie Gallimard)

Merci pour ces posts Constance !

Reverdy est un poète sobre, intime, qui n'a pas les défauts d’obscurité que certains autres poètes du vingtième ont (je pense à Guillevic par exemple)...

Constance n' est plus là, et c' est un peu pour elle que je continue, meme si je répète...

Merci, bix... Constance n'est pas la seule, loin de là. Faut penser aussi à Coline et à plusieurs habitués du forum. Quant à Pierre Reverdy, j'ai acheté son recueil de poésie le plus «connu» et distribué (Plupart du temps). Pour avoir lu Jean-Aubert Loranger, poète québécois en prose, je remarque que les poètes sont plus susceptibles de m'intéresser à partir de la période cubiste.

Pierre Reverdy a une écriture qui s'approche beaucoup de ma sensibilité de poète. Je consens à dire qu'il y a quelques reflets qui découlent d'une démarche spirituelle, et je suis conscient qu'une démarche de modernité exige qu'on remette au goût du jour les thèmes abordés entre les vers. Parlant de modernité, l'écriture de Reverdy ne me semble pas avoir pris une seule ride. Il y a bien sûr quelques bouts qui trahissent l'époque à laquelle il se trouvait, mais le travail est d'assez bonne qualité pour ne pas dire exceptionnel.

Quand je regarde les poètes que j'ai apprécié, je liste quelques poètes en vrac : Saint-Denys Garneau, Anne Hébert, Loranger, Reverdy, Ponge, Patrice Desbiens, Daniel Leblanc-Poirier, Marie Uguay, Michel Beaulieu, Jacques Brault, Élise Turcotte et Henri Michaux.

Je vais voir bientôt si je les apprécie, mais Jacques Roubaud et Gustave Roud attirent ma curiosité...

Flaques de verre  par Pierre Reverdy.

 Parmi les choses sans valeur et sans aucune utilité qui s’énumèrent, la poésie est certainement l’une des plus impressionnantes. Comment expliquer que ce soit précisément le filon que l’homme songe d’abord à exploiter aux premiers mouvements de son impétueuse jeunesse ? Et d’autre part comment contempler sans un triste sourire l’idée que l’on puisse vieillir en mâchonnant des vers. Avec beaucoup plus de rigueur que les généraux rancis, les poètes devraient être frappés par la limite d’âge. Il y a des choses plus vaines dans la vie que toutes ces beautés auxquelles nous avons un jour accordé une si exclusive importance. Après avoir traversé sans faiblir l’âge du rêve, l’âge de l’image et celui des pensées, voici qu’arrive l’âge d’or et celui de la pierre. Les autres hommes sont à présent soigneusement étiquetés dans des dossiers, écrasés dans des caisses. Ces caisses sont hermétiquement fermées, clouées, plombées, expédiées au loin. Elles sont chargées sur des navires qui s’en vont. Un horizon blafard les happe dans son équivoque sourire. Je ne vois plus les navires, je ne vois plus les hommes, je ne vois plus les caisses. Je ne vois plus la poésie qu’entre les lignes. Elle n’est plus pour moi, elle n’a jamais été pour moi dans les livres. Elle flotte dans la rue, dans le ciel, dans les ateliers sinistres, sur la ville. Elle plane magistralement sur la vie qui, par moments, la défigure. Et ce ciel, tourmenté et changeant, qui se reflète sur les routes, à peine dessinées, de l’avenir, dans les flaques, ce ciel qui attire nos mains, ce ciel soyeux, caressé tant de fois comme une étoffe –derrière les vitres brisées, la poésie, sans mots et sans idées, qui se découvre.

Préface à Flaques de Verre, Paris, Gallimard, 1929 (réédition, Paris, Garnier Flammarion, 1984).

Flaques de verre, édité en 1929, regroupe des textes et des poèmes épars, mais dont l' unité est dans le ton meme. B

Constance l'a déjà posté plus haut, mais ces quelques vers me parlent vraiment ! Il y a une force dans ces mots, une véritable présence poétique !!



Tard dans la vie

Je suis dur
je suis tendre
Et j'ai perdu mon temps
À rêver sans dormir
À dormir en marchant
Partout où j'ai passé
J'ai trouvé mon absence
je ne suis nulle part
Excepté le néant
je porte accroché au plus haut des entrailles
À la place où la foudre a frappé trop souvent
Un cœur où chaque mot a laissé son entaille
Et d'où ma vie s'égoutte au moindre mouvement

Un poème qu'on n'a pas montré encore... j'ai feuilleté le recueil Plupart du temps de Reverdy deux fois avant de jeter mon dévolu «Sur les dix doigts» :

Pierre Reverdy, Plupart du temps (1915-1922), 2008, Paris : Gallimard, coll. «NRF Poésie», p. 81-82. a écrit:

«Sur les dix doigts»

Une ligne au diapason
Mon regard
Le battement de mes artères
Je file incognito
Et l'on voit venir la lumière

La porte s'est ouverte
Et le signe triste est entré
La lampe est allumée
Quand une main qui court
Autour de l'abat-jour
- Tiens elle est transparente -
Enfin tombe dans le sucrier

Violon cassé
Livre fermé
Bouche muette
Les yeux se sont levés sur moi
Et j'ai rabattu mes paupières
Une parole
La dernière
Je tiens entre mes doigts
Sa main encore tiède

C'est un univers qui m'est familier... c'est le genre d'écriture qui m'interpelle en tout cas.

Il semble bien que je reviendrai périodiquement à Pierre Reverdy. Toujours dans Plupart du temps, il est possible de lire :

Pierre Reverdy, Plupart du temps (1915-1922), 2008, Paris : Gallimard, coll. «NRF Poésie», p. 241. a écrit:

«Avant l'heure»

Elle est allumée
On ne voit plus qu'elle
Et le cœur triangulaire
Qui brille au soleil
Une matinée
Une aube nouvelle
Mais la journée amère
Qui reste pareille
Salué en passant quelques yeux inconnus
Où passe le regard que chacun emporte
Et le nom que l'on a cloué
Sur chacune des deux portes
J'ai crié en frappant
On ne répondait pas
J'ai pleuré en partant
Mais sans qu'aucun me voie
Et toute la tristesse est restée enfermée
Attendant le soleil qui ouvre les fenêtres
Et les desseins obscurs qui roulent dans ma tête

Il y a de ces poèmes qui savent nous réconcilier avec la poésie.

Bonne idée, jackhubert. J'ai Flaque de verre à lire aussi (quel beau titre au passage).
Merci pour ce partage !