Coup de coeur et bar de la poésie

CANCION DE TIERRAS ALTAS

Por la sierra blanca...
La nieve menuda
y el viento de cara..

Por entre los pinos...
Con la blanca nievese
borra el camino.

Recio viente sopla
De Urbion a Moncayo.
Paramos de Soria.

CHANSON DES HAUTES TERRES

Sur les blanches montagnes...
La neige poudreuse,
Le vent sur le visage

Entre les pins
Le chemin s' efface
Sous la neige blanche

Apre souffle de vent
D' Urbion à Moncayo
O, landes de Soria !

Trad de Françoise Peuchère. - Terre d' Espagne

merci Bix !

...lorsqu'il commence les travaux
dans cette infirmerie d' Alsace, où étaient réunis les modèles
les plus divers de la manière qu 'a l' homme
de se recroqueviller ou bien
de chercher à sortir de soi, Grunewald, qui par aéilleurs,
inclinait certainement à une vision
extremiste du monde, aura compris
que la Rédemption était d' etre délivré de la vie.
Or la vie en tant que telle, qui
se déroule effroyable, partout et incessammant,
n' est présente nulle part sur le rétable
dont les figures sont déjà soustraites au mal de l' existence, si ce n' est dans
cette melée irréelle et démenteque Grunewald a développé autour de saint Antoine
de la Tentation, trainé sur le sol
par un monstre terrifiant qui le prend aux cheveux...

... C' est ainsi que Grunewald décrivait
maniant en silenceson pinceau,
les cris, les vociférations, les gargouillements,
les chuintements d' un spectacle pathologique,
dont son art et lui-meme, comme il le savait bien
faisaient partie. La posture de panique
visible dans toutes les figures
de l' oeuvre de Grunewald, la tete renversée
qui dégage la gorge et souvent expose le visage
à une lumière aveuglante,
c' est la manière paroxystique qu' ont les corps de dire que
la nature ne connait pas d' équilibre,
mais enchaine à l' aveuglette
les expériences brutes,
et comme un bricoleur insensé
démantèle ce qu' elle vient à peine de créer...

W.G. SEBALD : Comme la neige sur les Alpes (extraits). Dans le recueil D' après nature
Trad de l' allemand par S. Muller et P. Charbonneau. - Actes Sud

Chantez avec moi en chœur
Savoir ? Nous ne savons rien
Secrète est la mer d’où nous venons
Inconnue la mer où nous finirons
Placés entre deux mystères
Là est la grave énigme : trois
Caisses que ferma une clé perdue
La lumière n’illumine rien
Celui qui sait n’enseigne rien
La parole dit-elle quelque chose ?
L’eau dit-elle quelque chose à la pierre ?

Guido Ceronetti (Écrivain, poète, philosophe et marionnettiste).

SI L' ON GARDAIT

Si l' on gardait, depuis des temps, des temps,
Si l' on gardait, souples et odorants
Tous les cheveux des femmes qui sont mortes,
Tous les cheveux blonds, tous les cheveux blancs,
Crinières de nuit, toisons de safran,
Et les cheveux couleur de feilles mortes,
Noués bout à bout, pour tisser les voiles
Qui vont sur la mer,

Il y aurait tant et tant sur la mer,
Tant de cheveux roux, tant de cheveux clairs,
Et tant de cheveux de nuits sans étoiles,
Il y aurait tant de soyeuses voiles
Luisant au soleil, bombant sous le vent,
Que ces grands oiseaux sentiraient souvent
Se poser sur eux,
Les baisers partis de tous ces cheveux,
Baisers qu' on sema sur tous ces cheveux,
Et puis en allés parmi le grand vent...

Si l' on gardait, depuis des temps et des temps,
Si l' on gardait, depuis des temps et des temps,
Si l' on gardait, souples et odorants,
Tous les cheveux des femmes qui sont mortes,
Tous les cheveux blonds, tous les cheveux blancs,
Crinières de nuit, toisons de safran,
Et les cheveux couleur de feuilles mortes,
Et si on les gardait depuis longtemps,
Noués bout à bout pour tordre des cordes,
Afin d' attacher
A de gros anneaux tous les prisonniers
Et qu' on leur permit de se promener
Au bout de la corde,

Les liens des cheveux seraient longs, si longs
Qu' en les déroulant du seuil des prisons,
Tous les prisonniers, tous les prisonniers
Pourraient s' en aller
Jusqu ' à leur maison...

Charles Vildrac

A Lara

..
On m' a mis au collège (oh les parents, c' est lache !)
en province , dans la vieille ville de H...
J' ai quinze ans, et l' ennui du latin pluvieux !
Je vis, fumant d 'affreux cigares dans les lieux !
et je réponds, quand on me prive de sortie :
"Chouette alors !" préférant le bloc à la partie
d' écarté chez le maire, où le soir, au salon,
honteux du liseré rouge à mon pantalon,
J' écoute avec stupeur ma tante (une nature !)
causer du dernier bal à la sous-préfecture.

Germain Nouveau

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

Coup de coeur et bar de la poésie - Page 34 Magrit17

La même histoire

Il n'y a pas de mot pour dire
la clameur qui remonte des ports et des chantiers
et des cités du monde partout dans la nuit blanche

la clameur lancinante qui remonte du silence
pas de mot pour la dire

Et pas de mot encore pour dire
l'histoire sans fin de tous les jours
de toutes les nuits
à regarder venir ce qui ne vient jamais
qu'à la fin de l'histoire et l'histoire est sans fin

et l'histoire est sans fin ...

Oui, c'est toujours recommencer cette route au hasard
un café le matin, la caillure des machines
passer et repasser de ces mots ... mêmes mots
sur la meule des heures et plus tard dans sa vie
tout au bout s'endormir
comme une bête immobile et qui rêve en dormant

toujours, oui, c'est recommencer ...

Mais c'est toujours la même histoire
qu'on raconte pourtant qu'on écrit sur les murs
et le sable et dans la poussière des vitres
aussitôt effacée, recommencée déjà,
on peut lire
on peut voir
la question redoutable des hommes sans sommeil
la question sur la suite impossible des jours

oui, c'est toujours la même histoire ...

La même histoire de houle sur les gouffres
quand le mot ne vaut plus qu'écrit avec son sang
même histoire est se taire
la gueule vitriolée pour toute l'absurdité

Et qu'est-ce que je fais là
penché sur ce papier
penché sur les lambeaux d'un grand verbe éclaté
penché jusqu'à tomber jusqu'à ?

mais qu'est-ce que je fais là ?

Alex Abouladzé

(In L'espace vide/Editions Saint-Germain-des-Prés)

Illustration : "La reproduction interdite (portrait d'Edward James)" 1937 de René Magritte

Invité

bix229 a écrit:: A Lara

..
On m' a mis au collège (oh les parents, c' est lache !)
en province , dans la vieille ville de H...
J' ai quinze ans, et l' ennui du latin pluvieux !
Je vis, fumant d 'affreux cigares dans les lieux !
et je réponds, quand on me prive de sortie :
"Chouette alors !" préférant le blocà la partie
d' écarté chez le maire, où le soir, au salon,
honteux du liseré rouge à mon pantalon,
J' écoute avec stupeur ma tante (une nature !)
causer du dernier bal à la sous-préfecture.

Germain Nouveau

Merci Bix! Que tu penses à moi me touche toujours!
bisous

C' est vraiment très facile, tu sais Lara ! Wink

A PEINE DEFIGUREE

Adieu tristesse
Bonjour tristesse
Tu es inscrite dans les lignes du plafond
Tu es inscrite dans les yeux que j' aime
Tu n' es pas tout à fait la misère
Car les lèvres les plus pauvres te dénoncent
Par un sourire
Bonjour tristesse
Amour des corps aimables
Puissance de l' amour
Dont l' amabilité surgit
Comme un monstre sans corps
Tete désappointée
Tristesse beau visage

Paul Eluard

Tu as bien fait, Bix: on prononce le vers, et puis on pense à Sagan sans se souvenir de l´origine où il fut puisé.

swallow a écrit:: Tu as bien fait, Bix: on prononce le vers, et puis on pense à Sagan sans se souvenir de l´origine où il fut puisé.

C' était un peu le but... Elle choisissait souvent ainsi les titres de ses livres, et ils étaient bons.

QUATRAIN

Comme le grain sur la terre j' ai répandu mes morts
certains reposent à Odessa, certains à Istanbul,
à Prague, d' autres encore,
le pays que je préfère est la terre entière
quand viendra mon tour recouvrez-moi de la terre entière.

Nazim HIKMET : Il neige dans la nuit et autres poèmes. Choix et trad. du turc de Munnever Andac et Guzine Dino. - Poésie/Gallimard

Zen littéraire Messages : 4066 Inscription le : 27/04/2010

Nazih Abou Afach, poète et peintre est né en 1946 à Marmarita, en Syrie . Seules deux de ses oeuvres ont été traduites en français : "Ô temps étroit ... Ô vaste terre" (2002) et " Par hasard vivants"(2010).

Coup de coeur et bar de la poésie - Page 34 Syrie_10

Extrait de "Ô temps étroit ... Ô vaste terre"

" Que font les morts
de dix lys flétris et cinq oiseaux muets ? "

Et vous ... que faites-vous de nous ?
Vous ...
Tant de tristesses calculées, de mornes sourires !
Et nous ... que faisons-nous ? possédons-nous ?
Nous regorgeons de temps pour tirer sur les papillons,
les nuages et les idées neuves
regorgeons d'espace pour les bastilles, les cercueils et les
cimetières d'enfants
détenons grands sanglots et très intimes secrets
titres de livres mauvais parlant d'amour, élevage de poulets
et fleurs interdites
Mais vous ... que faites-vous de nous ?
Et nous ... que possédons-nous ?
A vous les belles mallettes pour contrats de vente, ordres
de tuer
et permis d'inhumer
A nous les poches pour réchauffer nos doigts et sauver les
poèmes de contrebande
A vous la terre
A nous les cartes et les mappemondes en relief
A nous les rêves inouïs et le petit lopin
suffisant pour rassurer nos enfants :
"Les morts prennent leur lait et s'en vont dormir"
Ce que nous faisons, très exactement :
prenons notre lot de coups de fouet, épidémies, attaques
aériennes
de visages moroses, cachots ... et nous en allons au
cimetière
Nous, les humains,
nos temps sont noirs, nos coeurs très blancs
Nous, les humains,
nos horizons sont vastes, nos logis très étroits
Nous, les humains,
la mort est diligente, notre vie très coûteuse
Pour nous, rien de plus

Nazih Abou Afach

(In Les poètes de la Mediterranée / Syrie / NRF Poésie/ Gallimard)

Géographie

Il a la forme d' une harpe
Confine aux très hautes montagnes des Andes
Et aux contreforts du Pérou
Lesquels sont si imposants au-dessus du sol
Que l' on dit que les oiseaux ont peine à les traverser.

Chorographia

Tem a forma de hua harpa
Confina com as altissimas serras dos Andes
E fraldas do Peru
As quaes sao soberbas em cima da terra
Que se diz terem as aves trrabaljo em as passar

Hisoire du Brésil

Osvaldo de Andrade : Boiqs Brésil. Ouvrage cité.

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