Un bon début, ça aide...

J'étais au lit quand j'ai entendu le bruit de la grille. J'ai tendu l'oreille.
Il n'y a pas eu d'autre son. Mais pour la grille, j'en étais sure. J'ai essayé
de réveiller Cliff. L'alcool l'avait mis KO. Alors je me suis levée et j'ai été
à la fenetre.
Une grande lune dominait les montagnes qui entourent la ville. Une lune blanche, couverte de cicatrices, nimporte quel imbécile aurait pu lui preter
un visage.
Il faisait si clair que je parvenais à voir tout ce qu'il y avait dans la cour,
les chaises longues, le saule pleureur, la corde à linge tendue entre les piquets, les pétunias, la cloture et la grille grande ouverte...
Mais rien ni personne ne bougeait et je n'appercevais aucune ombre inquiétante... Je guettai un bruit. Puis j'allai me recoucher.
Pa moyen de dormir. je me tournais, me retournais en pensant à la grille
ouverte. Elle me lançait comme un défi.

Toutes les petites choses que j'ai pu voir. Dans : Parlez moi d'amour de
Raymond CARVER. P. 31

Qu'est il arrivé ? Tout ou rien. La plupart du temps il n'arrive rien.
Un de ces riens qui vous ronge les intérieurs sans préavis, et
qui soudain prend toute la place... Et qu'on appelle malheur ou fatalité.
Et quand on en prend conscience, il est déjà trop tard pour réagir.

Du plus loin que je me souvienne, j’ai entendu la mer.
Mêlé au vent dans les aiguilles des filaos, au vent qui ne cesse pas, même lorsqu’on s’éloigne des rivages et qu’on s’avance à travers les champs de canne, c’est ce bruit qui a bercé mon enfance. Je l’entends maintenant, au plus profond de moi, je l’emporte partout où je vais. Le bruit lent, inlassable, des vagues qui se brisent au loin sur la barrière de corail, et qui viennent mourir sur le sable de la Rivière Noir. Pas un jour, sans que j’aille à la mer, pas une nuit sanas que je m’éveille, le dos mouillé de sueur, assis dans mon lit de camp, écartant la moustiquaire et cherchant à percevoir la marée, inquiet, plein d’un désir que je ne comprends pas.

J.M.G. Le Clézio, Le chercheur d'or

"Le 21 juin est une date pareille aux autres, une date qui revient tous les ans. Un 21 juin, il y en a eu un il y a cinq ans, il y a dix ou vingt ans, et même il y a cent ans. J'ignore si je suis la seule à faire une fixation sur une date particulière, à m'agiter dès qu'elle tombe au point de ne plus pouvoir trouver le repos, poussée par la nécessité impérieuse d'obéir à mes impulsions. En tout cas, pour moi, c'est comme cela."

Les Sentinelles des blés. Chi Li

Sa première vision sur l'extérieur était le soupirail en forme d'éventail de l'appartement en sous-sol. Il grimpait sur la table et passait des heures à examiner derrière les barreaux le va-et-vient des passants sur le trottoir, son âme d'enfant captivée par la contemplation des rythmes et des cadences, toujours différentes, des jambes et des pieds qui traversaient son champs de vision : une vieille dame avec des mollets minces, un gamin en baskets, des hommes chaussés de brodequins, des dames aux talons hauts, les godillots sombres et luisants des soldats. Si quelqu'un s'arrêtait, il pouvait voir les détails - barrettes, oeillets, un talon éculé, le cuir fendillé révélant la chaussettes -, mais c'était le changement qu'il aimait, la parade des couleurs et des mouvements. Il ne pensait à rien, debout ou à genoux à la fenêtre, les images l'emplissaient plutôt d'une sensation pure de détermination. Quelque chose se passait, dehors. Les gens allaient quelque part. Souvent, lorsqu'il quittait le soupirail, il rêvaissait à des notions confusément perçues de direction, de décision, de changement, à l'existence d'un monde invisible. Il avait six ans, et presque toutes ses pensées, surtout lorsqu'il était seul, se formulaient sans mots, au-dessous du niveau du langage.

Début du Chapitre premier de "Corps et âme" de Frank Conroy

Dans la nuit j'ai senti l'odeur de la neige. Je ne savais pas qu'un immense hiver commençait et qu'il allait délimiter à jamais pour moi la forteresse du bonheur. Peut-être que je rêvais, je n'osais me lever...j'écoutais, j'épiais dans mon lit un accident du silence qui trahirait la présence de la neige, son glissement léger. J'avais peur que se défasse ma chimère. Car j'attendais la neige depuis toujours comme l'apocalypse de la blancheur. Il neigeait sur la mer, j'imaginais ce miracle muet. La plaine marine sans bruit sous la mitraille. La neige sur les forêts, les champs, les routes. Dans l'invisible elle ruisselait. Il me suffisait de me glisser hors du lit, d'écarter le rideau, d'ouvrir grand la fenêtre, de scruter les ténèbres, et dans le halo de lumière émané de ma chambre peu à peu je distinguerais ces estafilades plus pâles, les petites graines filantes, leur fourmillement glacé. Toute la neige m'apparaitrait en colonnes continues, peuplant la profondeur, la neige des commencements, celle que j'attendais et qui allait me sauver. L'orgie, la neige de Patrick Grainville

Pour Animal

Comme avec la rage insensée d'un chien qui s'est acharné sur la patte d'un chevreuil abattu et continue de secouer et déchiqueter le gibier sans vie, afin que le chasseur puisse s'abandonner au repos, ainsi une vision s'était-elle fermement emparée de moi: l'image d'un grand bateau sur une montagne.

Conquête de l'inutile Werner Herzog Ed Capricci
( sortie le 15 décembre)

Tst, je connais cette femme. Elle vivait avec une troupe d'oiseaux sur l'Avenue Lenox. Connais son mari, en plus. Il est tombé pour une fille de dix-huit ans avec un de ces amours tordus, profonds, qui le rendait si triste et si heureux qu'il l'a tuée juste pour garder cette sensation Quand la femme, elle s'appelle Violette, est allée à l'enterrement pour voir la fille et lui taillader son visage mort, on l'a jetée par terre et hors de l'église. Alors elle a couru, dans toute cette neige, et quand elle est rentrée à la maison elle a sorti les oiseaux de leurs cages et les a posés derrière la fenêtre pour qu'ils gèlent ou qu'ils volent, y compris le perroquet qui disait : "je t'aime".

"Jazz" de Toni Morrison

Bix

Citation :

Momaday est Indien d' origine Kiowa par son père et Cherokee par sa mère.
Grand poète, grand écrivain, auteur d'un merveilleux roman : La Maison
de l' aube

La maison de l'aube est effectivement une merveille.Ce livre m'a donné le gôut de cette littérature indienne si riche.

Bien que l'histoire nous eut tenus haletants autour du feu, en dehors de
la remarque - trop évidente - qu'elle était sinistre, ainsi que le doit etre essentiellment toute étrange histoire racontée la nuit de Noel dans une vieille maison, je ne me rappelle aucun commentaire jusqu'à ce que quelqu'un
hasardat que c'était à sa connaissance, le seul cas où pareille épreuve eut été subie par un enfant.
Dans le cas en question (je le dis en passant), il s'agissait d'une apparition dans une vieille maison semblable à celle où nous nous trouvions rassemblés, aparition, d'une horrible espèce, à un petit garçon qui couchait dans la chambre de sa mère. Pris de terreur, il la réveillait ; et la mère, avant d'avoir pu dissiper la terreur de l'enfant et le rendormir, se trouvait tout à coup, elle aussi, face à face avec le spectacle qui l'avait bouleversé.

Henry JAMES - Le tour d'écrou.

Si vous n'avez jamais rien lu d' Henry James, vous pouvez commencer par ce court roman qui condense en lui une atmosphère d'autant plus effrayante qu'elle est apparemment inexplicable.
Ou en tout cas obscure et ambigue.
Le genre de livre qui se prète à des interprétations diverses mais peut etre
lu simplement pour le plaisir de lire qui est grand.

bix229 a écrit:

Henry JAMES - Le tour d'écrou.

Si vous n'avez jamais rien lu d' Henry James, vous pouvez commencer par ce court roman qui condense en lui une atmosphère d'autant plus effrayante qu'elle est apparemment inexplicable.

Et ensuite voir la formidable adaptation qu'en a fait Benjamin Britten dans son opéra du même nom. Il existe un DVD du spectacle mis en scène par Luc Bondy à Aix (puis à Bruxelles où je l'ai vu) avec la superbe Mireille Delunsch, excellente soprano et actrice. Une sacrée atmosphère!

LE CAVALIER SANS TETE

Au milieu du siècle dernier, peu après la guerre du Mexique, on racontait
qu'un cavalier sans tete parcourait le vaste pays des mustangs, arrosé
par la Nueces, dans le sud-ouest du Texas.
Plusieurs habitants de la frontière qui l'avaient vu disaient que sa tete, couverte d'un sombrero mexicain, était attachée au pommeau de sa selle.
D'autres ajoutaient qu'il y avait des franges dorées autour du sombrero.
Ses épaules étaient couvertes d'un serape en lambeaux qui flottait par dessus une veste de daim.
Il portait des guetres moulantes en peau retournée comme celles de la plupart des vaqueros. Il chevauchait un puissant mustang noir, l'étalon le plus fougueux qu'on ait jamais vu parcourir la Prairie et se précipiter à
travers les taillis.

James Frank DOBIE - Le cavalier sans tete

Ce début-là est celui d'une légende, déjà racontée par l'un des premiers
écrivains américains, Washington Irving.
Je pense que c'est cette légende qui a inspiré le cinéaste Tim Burton pour
son film Sleepy Hollow.
La version de Dobie, je l'ai lue dans une très jolie édition - Tchou éditeur - intitulée La grande aventure du Far West, avec des textes recueillis par le grand spécialiste du Far West Jean Louis Rieupeyrout.

Il entra dans ma vie en février 1932 pour n'en jamais sortir. Plus d'un quart de siècle a passé depuis lors, plus de neuf mille journées fastidieuses et décousues, que le sentiment de l'effort ou du travail sans espérance contribuait à rendre vides, des années et des jours, nombre d'entre eux
aussi morts que les feuilles désséchées d'un arbre mort.

Fred UHLMANN - L' Ami retrouvé.

Vous connaissez sans doute ce beau récit qui reflète la tragédie mondiale et le nazisme à travers la vie de deux jeunes garçons qui firent connaissance en 1932 à Stuttgart et devinrent amis.
L'un était juif et put éviter le pire quand ses parents s'exilèrent aux Etats
Unis. L'autre fut gangréné par l'idéologie.