Homère

Citation :

"Homère (en grec ancien Ὅμηρος / Hómêros, « otage » ou « celui qui est obligé de suivre ») est réputé avoir été un aède (poète) de la fin du VIIIè siècle av. J.-C. Il était simplement surnommé « le Poète » (ὁ Ποιητής / ho Poiêtếs) par les Anciens. Les deux premières œuvres de la littérature occidentale que sont l’Iliade et l’Odyssée lui sont attribuées.

Il est encore difficile d'établir aujourd'hui avec certitude si Homère a été un individu historique ou une identité construite, et s'il est bien l'auteur des deux célèbres épopées qui sont au fondement de la littérature occidentale. Cependant plusieurs villes ioniennes (Chios, Smyrne, Cymé ou encore Colophon) se disputaient l'origine de l'aède et la tradition l'individualisait en répétant qu'Homère était aveugle.

La place d'Homère dans la littérature grecque est tout à fait majeure puisqu'il représente à lui seul le genre épique à cette période : l’Iliade et l’Odyssée lui sont attribuées dès le vie siècle av. J.-C., ainsi que deux poèmes comiques, la Batrachomyomachia (littéralement « la bataille des grenouilles et des rats ») et le Margitès, et les poèmes des Hymnes homériques. La langue homérique est une langue déjà archaïque au viiie siècle av. J.-C. et davantage encore au moment de la fixation du texte, au vie siècle av. J.-C. : elle est associée à l'emploi de l'hexamètre dactylique." ( http://fr.wikipedia.org/wiki/Homère ).

Commençons par un texte de Borges : Les traductions d'Homère. En marge de "Discussion". (Oeuvres complètes, Tome 1, La Pléiade).

Citation :

"Aucun problème n'est aussi consubstantiel aux lettres et à leur modeste mystère que celui que propose une traduction.
[...]
La superstition de l'infériorité des traductions - monnayée par l'adage italien bien connu - provient d'une expérience négligente. Il n'est pas un seul bon texte qui ne semble invariable et définitif si nous le pratiquons un nombre suffisant de fois. Hume identifia l'idée habituelle de causalité avec celle de succession. Ainsi un bon film, à la deuxième vision, paraît encore meilleur : nous avons tendance à prendre pour des nécessités ce qui n'est que répétitions. Dans le cas des livres célèbres, la première fois est déjà la seconde, étant donné que nous les abordons en les connaissant déjà. L'expression banale et prévoyante « relire les classiques » est en fin de compte d'une innocente véracité. [..]
Don Quichotte, de par mon exercice congénital de l'espagnol, est un monument uniforme, sans autres variations que celles qu'apportent l'éditeur, le relieur et le compositeur ; par contre, l'Odyssée, grâce à mon ignorance opportune du grec, est une librairie internationale d'oeuvres en prose et en vers, depuis les vers à rimes plates de Chapman jusqu'à l'Authorized Version d'Andrew Lang, au drame classique français de Bérard, à la saga vigoureuse de Morris ou à l'ironique roman bourgeois de Samuel Butler." (pages 290-291).

Quel est l'apport de l'écrivain, et qu'est-ce qui appartient à la langue ? se demande Borges. « Le divin Patrocle » et tous les adjectifs accolés aux noms propres, sont-ils de l'invention d'Homère, ou bien cela relevait-il de la tradition, pour ainsi dire ?
Borges compare plusieurs traductions d'un même passage, avec des différences incroyables - mais on est conscient qu'on lit la traduction française de la traduction en espagnol du texte grec...

Citation :

"De ces nombreuses traductions, laquelle est fidèle ? voudra peut-être s'assurer mon lecteur. Je répète : aucune, ou toutes." (page 295).

Le tout, et là c'est moi qui parle et non Borges, est de trouver une traduction qui nous parle, qui nous donne envie de continuer à lire.

Je vais donc, plutôt que de chercher à écrire quelque chose d'intelligent, effectuer une comparaison des quelques traductions actuellement disponibles.
Sachant que je n'ai jamais étudié le Grec, ce qui - merci Borges ! - est finalement une chance.

Les traductions sont plus ou moins modernes ou archaïsantes, et en vers ou en prose.

Pardon par avance pour les gros pavés, que j'ai tenté d'alléger avec quelques illustrations.

L'Iliade. Traduit du grec par Philippe Brunet. Préface, notes et répertoire établis par le traducteur. 2010. Points. 709 pages.

La version Brunet me servira de référence. J'ai généralement du mal avec les traductions en vers, car il me semble qu'il reste si peu de l'original... une version en prose ne tente pas de rivaliser sur la forme (et la poésie française classique repose tellement sur la rime...) : il reste les idées, qui ne sont pas distordues pour permettre de "faire" de la poésie. Mais la version Brunet, qui respecte le rythme de l'hexamètre, "sonne" vraiment bien.

Dans sa préface, Philippe Brunet parle de l'oeuvre et des choix qu'il a pris quant à la traduction.

"D'une certaine façon, l'Iliade est la stèle sur laquelle demeurent gravés, à tout jamais, les noms des guerriers fauchés par la mort. À côté de Patrocle et d'Hector, combien d'inconnus, qui n'apparaissent que le temps d'égrener les syllabes de leur nom dans l'hexamètre..." (page 13)


L'hexamètre, justement... Philippe Brunet a accompli le tour de force de traduire L'Iliade en hexamètres (voir http://fr.wikipedia.org/wiki/Hexamètre_dactylique )
"Il se déclame, se chante, invite à parodier, à répéter, à induire d'autres chants." (page 25).
"À la Renaissance, un certain Mousset aurait traduit toute l'Iliade en hexamètres français, rapporte Agrippa d'Aubigné dans une lettre à Salomon Certon : le poème est perdu." (page 26).
Généralement, les traducteurs ont préféré "la forte tradition du vers syllabique, décasyllabe, alexandrin, et le sceau de la rime." (page 26).
Il explique en quoi consistent les spécificités de l'hexamètre, et notamment : "Le vers de l'épopée commence toujours sur une syllabe marquée." (page 27).

Il y a bien sûr de très fortes contraintes, mais il y a des moyens de les contourner :
"Le nom, le patronyme, la périphrase concourent, sous une forme ou une autre, selon les besoins du mètre, ou les envies de l'invention, à nommer le héros, ou l'objet ainsi dignifié.
Quand il voudra désigner Poséidon, l'aède emploiera le nom « Poséidon », utilisera le patronyme « Cronide » ou « fils de Cronos », ou recourra aux périphrases « Ebranleur de la terre », « Socle du sol », « dieu aux crins d'azur »." (page 31).
Il parle de l'utilisation d'un groupe de mots formé d'un nom composé et d'une hépithète : « mort malsonnante », « guerriers magnanimes », « pieds-rapides », « joues-vermeilles » ; ces composés peuvent à leur tour être utilisés "comme des adjectifs épithètes : ciel large-voûte, vaisseau brise-vagues, source onde-noire, sang nuée-noire" (page 31). Ou encore, j'aime beaucoup : « vin miel-de-l'âme » (chant 8, vers 506)

Il peut également y avoir de l'humour dans leur utilisation : "Comment Hector peut-il être encore divin au moment où Achille le traîne par les talons autour de la ville ? [...] L'épithète pourrait même valoir en dehors de tout contexte, par une sorte d'humour dont Homère sait user parfois : Achille reste « pieds-rapides » lorsqu'il est « assis ». J'ai reconnu immédiatement cet humour, ce sens du jeu, dès le premier instant où je suis entré dans la joie de lire et traduire L'Iliade. " (page 11).
L'humour est parfois d'un autre ordre. Ainsi, Achille dit, Chant 9, vers 375-376 : "Assez. Qu'il aille se faire voir ailleurs" ... et le lecteur pense bien sûr... chez les Grecs ?

Philippe Brunet met en évidence les parallèles de structure de l'Iliade et de l'Odyssée, les correspondances des vingt-quatre chants : L'Illiade, chant trois : "Hélène dresse le catalogue des guerriers achéens, pour la vieux Priam" ; dans l'Odyssée, "Nestor dresse le catalogue des guerriers de retour, pour le jeune Télémaque" ; Chant quatre : "Emotion d'Agamemnon devant la blessure de son frère Ménélas ; un baume apaise la douleur" / L'Odyssée : "Emotion familiale chez Ménélas, sur le sort d'Ulysse ; une potion apaise la douleur" ; Chant cinq : "Commencement de l'action - les dieux poussent Diomède ; douleur d'Aphrodite et d'Arès, blessés par un mortel" / L'odyssée : "Commencement de l'action - les dieux renvoient Ulysse ; douleur de la déesse Calypso, abandonnée par un mortel", etc.

Outre la version de Philippe Brunet, nous allons également feuilleter :


On pourra trouver en ligne le texte d'Eugène Lasserre sur : http://www.chelus.org/lass.htm , et le texte de Leconte de Lisle sur : http://philoctetes.free.fr/homereil.htm

A propos de la dernière traduction en date (celle de Jean-Louis Backès), on pouvait lire dans Le Magazine littéraire:

Citation :

"Enfin, cette Iliade parle un langage simple qui est le nôtre, là où Philippe Brunet reprenait à Leconte de Lisle certaines suggestions éminemment « sourcières ». Les « sourciers », comme les a nommés Jean-René Ladmiral, sont les traducteurs qui, par attachement (excessif ?) à la langue source, peuvent aller jusqu'à conserver certains mots de celle-ci : Leconte de Lisle et Brunet parlent de « la Kêr » [en fait, ça n'est pas pas tout à fait vrai : Brunet écrit généralement : "les Kères", voir par exemple Chant 8, vers 528], là où Backès, résolument « cibliste », traduit plus simplement « la mort ». Et, certes, la Kêr n'est pas n'importe quelle mort - c'est la mort violente des batailles -, mais le contexte suffit pour qu'on le comprenne.

Il en va de même des fameuses épithètes homériques ; le traducteur peut en rendre l'étrangeté propre (Philippe Brunet, chant VIII, v. 485-486 : « Dans l'Océan tombaient le soleil et sa claire lumière/ amenant la noire nuit sur les champs donne-l'orge ») ou privilégier une compréhension plus immédiate, mais avec un rythme tout aussi travaillé, comme Jean-Louis Backès : « La vive lumière du soleil tomba dans l'Océan,/ Traînant la nuit noire sur la terre qui donne le blé. » [...]
Mais Poséidon doit-il être appelé « l'Ébranleur de la terre » (Brunet) ou « le Maître du séisme » (Backès) ? Chaque lecteur choisira. " (source : http://www.magazine-litteraire.com/mensuel/532/iliade-toujours-recommencee-23-05-2013-64193 ).

L'Iliade ne brosse pas la totalité de la Guerre de Troie. Au début de l'Iliade, on en est déjà à la dixième année de guerre, et le livre se finira avant la prise de la ville... On ne verra même pas le fameux cheval. D'ailleurs, ce cheval, on n'en entendra pratiquement pas parler non plus dans l'Odyssée.
Borges parlait de relire les classiques ; mais l'Iliade et l'Odyssée, à l'époque de leur composition, s'adressaient à des gens connaissant déjà l'histoire, comme nombre de tragédies grecques, d'ailleurs, ce qui est logique : la Guerre de Troie se serait déroulée vers 1200 avant J-C, et Homère aurait vécu vers 800. Imaginons, si cela est possible, un poème épique écrit dans les années 2300 et qui traiterait d'un épisode d'une des deux Guerres Mondiales, mettons le Chemin des Dames, ou Monte Cassino...

Pierre Vidal-Niquet, dans Le Monde d'Homère, parle ainsi de son premier contact avec l'Iliade, que sa grand-mère paternelle lui avait acheté : "J'ai d'abord cru que le libraire qui lui avait vendu ce livre s'était moqué d'elle. En effet, le récit commençait alors que Troie était assiégée depuis plus de neuf ans, et se terminait sans le moindre cheval de bois par la formule suivante : « Telles furent les funérailles d'Hector, dompteur de chevaux. »" (Pierre Vidal-Niquer, Le monde d'Homère, Perrin, page 12).



L'Iliade fait partie du Cycle Troyen, "un ensemble d'épopées illustrant la guerre de Troie, de ses lointaines origines (la Titanomachie) jusqu'aux événements décrits par l’Iliade et l’Odyssée." (Wikipedia). Les origines de la guerre sont décrites dans les Chants cypriens (de Stasinos), la mort d'Achille dans l'Ethiopide (d'Arctinos de Millet), on voit le fameux Cheval dans la Petite Iliade (de Leschès de Pyrrha), etc. (on trouvera la liste complète sur Wikipedia)


Les Achéens (ou Danaens) et leurs alliés venus de toute la Grèce affrontent les Troyens et leurs alliés. Chaque camp est supporté par des dieux : Héra et Athéna sont notamment du côté des Grecs, Aphrodite et d'autres dieux et déesses (sans compter des néréides) du côté des Troyens. L'implication des divinités est d'autant plus forte que, parmi les combattants se trouvent nombre de leurs fils ou filles, que les dieux et déesses ont eu avec des mortels. Ils sont donc tentés de les protéger. Par exemple, du côté des forces troyennes, on trouve Enée, fils d'Aphrodite.

L'Iliade raconte donc une partie du siège de Troie. Mais où se trouve Troie ? Le site archéologique de Troie (voir http://fr.wikipedia.org/wiki/Site_archéologique_de_Troie ) est situé sur une colline du nom de Hissarlik, dans la province de Çanakkale, en Turquie :



"L'histoire que raconte l'Iliade se déroule dans une société, réelle ou fictive, dont les codes de conduite et les systèmes de valeurs sont, avec le temps, devenus presque inintelligibles. [...] Parfois, on se dit que l'Odyssée est, malgré tout, plus proche. Les comparaisons y sont plus rares ; toute la narration est centrée autour d'un personnage, qui paraît plus sensible, plus émouvant que les grandes bêtes de guerre rassemblées sous les murs de Troie." (Jean-Louis Backès commente l'Iliade, folio, page 11-12).

On ne parlera pas de l'existence on non d'un homme appelé Homère, ni des théories diverses d'attribution à d'autres auteurs, ni de ce qui peut relever ou non de l'invention (et que les recherches archéologiques confirment ou infirment), et on commencera à lire le livre.

Voici donc le début :

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Philippe Brunet (2010 ; Point)
"La colère, chante-la, déesse, celle du Pélide Achille, La pernicieuse, qui aux Achéens donna tant de souffrances Et qui jeta dans l'Hadès tant de fortes âmes De Héros ; eux-mêmes, elle en fit la pâture des chiens Et des oiseaux. La décision de Zeus s'accomplissait,  depuis que d'abord s'opposèrent en querelle L'Atride prince des hommes et Achille le divin. Qui des dieux les affronta dans le combat et la querelle ?"	"Chante, Déesse, l'ire d'Achille Péléiade, ire funeste qui fit la douleur de la foule achéenne, précipita chez Hadès, par milliers, les âmes farouches des guerriers, et livra leur corps aux chiens en pâture, aux oiseaux en festin - achevant l'idée du Cronide -, depuis le jour où la discorde affronta l'un à l'autre Agamemnon, le souverain maître, et le divin Achille ! Qui, des dieux, déclencha l'affrontement des deux hommes ?" (Chant I, vers 1-8 ).
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
Déesse, chante-nous la colère d'Achille, de ce fils de Pélée, - colère détestable, qui valut aux Argiens d'innombrables malheurs et jeta dans l'Hadès tant d'âmes de héros, livrant leurs corps en proie aux oiseaux comme aux chiens : ainsi s'accomplissait la volonté de Zeus. Commence, à la querelle où deux preux s'affrontèrent : l'Atride, chef de peuple, et le divin Achille. Quel dieu les fit se quereller et se combattre ?	Chante, déesse, la colère d'Achille, le fils de Pélée ; détestable colère, qui aux Achéens valut des souffrances sans nombre et jeta en pâture à Hadès tant d'âmes fières de héros, tandis que de ces héros mêmes elle faisait la proie des chiens et de tous les oiseaux du ciel - pour l'achèvement du dessein de Zeus. Pars du jour où une querelle tout d'abord divisa le fils d'Atrée, protecteur de son peuple, et le divin Achille. Qui des dieux les mit donc aux prises en telle querelle et bataille ?
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; Pocket)
Chante la colère, déesse, du fils de Pélée, Achille, colère funeste, qui causa mille douleurs aux Achéens, précipita chez Adès mainte âme forte de héros, et fit de leurs corps la proie des chiens et des oiseaux innombrables : la volonté de Zeus s'accomplissait. Commence à la querelle qui divisa l'Atride, roi de guerriers, et le divin Achille. Quel dieu, en cette querelle, les lança l'un contre l'autre ?	Chante, Déesse, du Pèlèiade Akhilleus la colère désastreuse, qui de maux infinis accabla les Akhaiens, et précipita chez Aidès tant de fortes âmes de héros, livrés eux-mêmes en pâture aux chiens et à tous les oiseaux carnassiers. Et le dessein de Zeus s'accomplissait ainsi, depuis qu'une querelle avait divisé l'Atréide, roi des hommes, et le divin Akhilleus. Qui d'entre les Dieux les jeta dans cette dissension ?
Texte Grec
Μῆνιν ἄειδε θεὰ Πηληϊάδεω Ἀχιλῆος οὐλομένην, ἣ μυρί᾽ Ἀχαιοῖς ἄλγε᾽ ἔθηκε, πολλὰς δ᾽ ἰφθίμους ψυχὰς Ἄϊδι προΐαψεν ἡρώων, αὐτοὺς δὲ ἑλώρια τεῦχε κύνεσσιν οἰωνοῖσί τε πᾶσι, Διὸς δ᾽ ἐτελείετο βουλή, ἐξ οὗ δὴ τὰ πρῶτα διαστήτην ἐρίσαντε Ἀτρεΐδης τε ἄναξ ἀνδρῶν καὶ δῖος Ἀχιλλεύς. τίς τ᾽ ἄρ σφωε θεῶν ἔριδι ξυνέηκε μάχεσθαι;

Une note d'Hélène Monsacré, dans la version Les Belles Lettres, précise que cette colère d'Achille, "Mênis", est un "mot presque exclusivement employé pour qualifier une colère divine, funeste, dangereuse. Achille est le seul mortel à qui s'applique ce terme dans tout le corpus homérique." Ce n'est donc pas une colère banale.

Les responsables du conflit, sont-ce les hommes ou les dieux ? Priam en parle ainsi à Hélène, chant 3, vers 164 : "tu n'es en rien responsable, les dieux sont, pour moi, responsables".

Homère commence donc par ce qui est au coeur de l'Iliade : la naissance de la dissension entre Agamemnon et Achille. Il est question d'une femme : Briséis joues-vermeilles.

Elle est la captive d'Achille. Son père, prêtre d'Apollon, est venu pour la récupérer en échange d'une rançon. Les Achéens étaient prêts à accéder à sa demande, mais pas Achille.
Ecoutons-le s'adresser au prêtre/père de Briséis :

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Philippe Brunet (2010 ; Point)
Elle, je ne vais pas la lâcher ; avant que Vieillesse la prenne Dans notre maison, en Argos, loin de sa patrie, elle ira travailler au métier et coucher dans mon lit.	"« Je ne la rendrai pas : elle attendra la vieillesse dans mon pays d'Argolide, loin du pays de ses pères, à manoeuvrer la navette, à se pavaner sur ma couche !" (Chant 1, vers 29-31).
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
Je ne te rendrai pas ta fille, pas avant du moins qu'elle ait vieilli sous mon toit, en Argos, loin du pays natal, travaillant au métier et partageant mon lit.	Celle que tu veux, je ne la rendrai pas. La vieillesse l'atteindra auparavant dans mon palais, en Argos, loin de sa patrie, allant et venant devant le métier et, quand je l'y appelle, accourant à mon lit.
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; Pocket)
Ta fille, je ne la délivrerai pas, la vieillesse l'atteindra plutôt, dans notre maison, en Argolide, loin de sa patrie, tissant la toile et venant dans mon lit.	Je n'affranchirai point ta fille. La vieillesse l'atteindra, en ma demeure, dans Argos, loin de sa patrie, tissant la toile et partageant mon lit.

Pour finir, il le menace. Le prêtre a peur ; il fuit. Plus tard, une fois seul, il prie Apollon que les Danaéens paient de ses flèches le prix des larmes du prêtre, lui qui a par le passé grillé pour son dieu des cuisses luisantes de taureaux et de chèvres !
La communication était plus directe que de nos jours, et le résultat ne se fait pas attendre :

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Philippe Brunet (2010 ; Point)
Les flèches sifflaient sur son épaule alors Qu'il fonçait dans sa colère ; il allait pareil à la nuit ; Il prit place à l'écart des bateaux, lança une flèche. L'arc d'argent résonna d'une plainte terrible. Il frappa d'abord les mulets et les chiens qui courent. Puis c'est sur eux que, laissant aller la flèche cruelle, Il tira ; et sans cesse brûlaient pour les cadavres les bûchers	"Ainsi les flèches sifflaient sur l'épaule du dieu en colère, quand, semblable à la nuit, il allait, poussé par sa force. Se postant à l'écart des vaisseaux, il tira une flèche. L'arc d'argent lâcha son sifflement formidable. Le dieu visa d'abord les mules, les chiens pieds-agiles, mais bientôt son trait tranchant dirigé vers les hommes vola : sans trêve brûlaient aux bûchers, par milliers, les cadavres." (vers 46-52).
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
[...] et sur son dos, quand il bondit, les flèches sonnent. Il s'avance, pareil à la nuit, puis se porte à l'écart des vaisseaux et lance un premier trait. L'arc d'argent rend un son terrible ; tout d'abord, il atteint les mulets et les chiens bons coureurs, puis, de sa flèche aiguë, il tire sur les hommes. Et, pour brûler les morts, d'innombrables bûchers sans relâche s'allument.	[...] et les flèches sonnent sur l'épaule du dieu courroucé, au moment où il s'ébranle et s'en va, pareil à la nuit. Il vient se poster à l'écart des nefs, puis lâche son trait. Un son terrible jaillit de l'arc d'argent. Il s'en prend aux mulets d'abord, ainsi qu'aux chiens rapides. Après quoi, c'est sur les hommes qu'il tire et décoche sa flèche aiguë ; et les bûchers funèbres, sans relâche, brûlent par centaines.
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; Pocket)
Les flèches résonnèrent sur l'épaule du dieu irrité, quand il s'élança ; et il allait, semblable à la nuit. Il se posta à l'écart des vaisseaux, il lança un trait ; et terrible fut la vibration de l'arc d'argent. Il s'attaquait d'abord aux mulets et aux chiens rapides. Puis ce furent les hommes mêmes que le trait aigu vint frapper. Et, sans cesse, les bûchers des morts brûlaient, nombreux.	[...] il se précipita, irrité dans son coeur, portant l'arc sur ses épaules, avec le plein carquois. Et les flèches sonnaient sur le dos du Dieu irrité, à chacun de ses mouvements. Et il allait, semblable à la nuit. Assis à l'écart, loin des nefs, il lança une flèche, et un bruit terrible sortit de l'arc d'argent. Il frappa les mulets d'abord et les chiens rapides ; mais, ensuite, il perça les hommes eux-mêmes du trait qui tue. Et sans cesse les bûchers brûlaient, lourds de cadavres.

La situation est catastrophique. Achille n'a pas le choix : il doit accepter de rendre Briséis à son père.
C'est le début de la dispute, qui va faire que Achille - et son ami Patrocle - va rester longtemps à l'écart de la bataille, handicapant considérablement son camp :

Citation :

"Or, assis, irrité, tout près des barques légères,
le Péléide Achille, cher à Zeus, pieds-rapides, ne fréquentait plus l'assemblée moissonne-la-gloire,
ni le champ de bataille, et gâchait son mâle courage
à rester assis, regrettant tumulte et bataille !" (vers 488-492).

Achille, sur le rivage, se lamente. Sa mère, Thétis (une Néréide) l'entend et va demander à Zeus, pour le venger, de donner la victoire aux Troyens.
Zeus est un peu ennuyé : il pense que sa femme va lui causer des problèmes...

Citation :

"Zeus, l'assembleur de nuées, s'emportant, lui dit ces paroles :
« Quelle funeste affaire ! Tu veux me pousser à la brouille
avec Héra, qui m'outragera d'injures, de blâmes !
Elle prétend toujours, chez les dieux qui sont et qui furent,
me quereller, et dira que j'aide les troupes troyennes !" (vers 517-521)

Il se contente donc de faire "oui" de la tête, ce qui est toutefois un arrêt irrévocable.

Quelques vers plus loin, Héra se doute déjà de quelque chose, et prépare une scène de ménage.
Zeus coupe court à la dispute :

Citation :

"« Mes pensées, Héra, n'espère pas les connaître :
elles se livrent difficilement, même à toi, mon épouse !" (vers 545-546).

On aura donc, tout au long de l'oeuvre, un conflit entre dieux, plus ou moins arbitré par Zeus. Certains dieux profitent d'ailleurs de son absence (Zeus n'est pas omniscient, omnipotent et omniprésent) pour oeuvrer en catimini... ce qui est d'autant plus possible que l'on apprendra qu'il arrive aux dieux de dormir. Elle est maligne, Héra !

Du côté des Achéens, la question se pose : faut-il continuer le siège de Troie ? Ne vaut-il pas mieux s'en retourner chez soi ?
On examine les présages.
Mais les combats continuent.

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Version Philippe Brunet (2010 ; Point)
Quand, marchant les uns vers les autres, ils furent tout près Des Troyens se détacha Alexandre à visage de dieu, Peau de panthère sur l'épaule, avec son arc recourbé,  Son épée. Brandissant deux piques couronnées De bronze, il appelait les meilleurs des Argiens À se battre vie contre vie dans un assaut terrible. Dès qu'il le reconnut, Ménélas ami d'Arès, Dès qu'il le vit marchant à grands pas devant la troupe (Comme un lion se réjouit en trouvant un grand cadavre, Un cerf cornu ou une chèvre sauvage ;  Or il a faim ; il dévore, et pourtant Des chiens rapides le harcèlent, et des jeunes gens vigoureux), Ainsi se réjouit Ménélas en voyant de ses yeux Alexandre à visage de dieu ; il se dit qu'il allait punir le coupable. Aussitôt, avec ses armes, il sauta de son char à terre. Dès qu'il le reconnut, Alexandre à visage de dieu, Dès qu'il le vit au premier rang, il eut un coup au coeur. Il recula parmi ses compagnons, fuyant la mort. Comme celui qui voit un serpent revient sur ses pas, Dans une vallée de la montagne, ses genoux tremblent Et il recule, la pâleur est sur ses joues, Ainsi replongea dans la masse des fiers Troyens, Par peur de l'Atride, Alexandre à visage de dieu.	"Quand les lignes furent proches les unes des autres, pour les Troyens vint combattre Alexandre à l'allure divine,  une peau de panthère et un arc recourbé sur l'épaule, et une épée, brandissant deux lances casquées de bronze. Il provoquait les meilleurs guerriers de la foule achéenne à l'affronter en duel au cours de l'affreuse bataille. Lorsque soudain l'aperçut Ménélas avide des joutes, cheminant à grands pas, marchant à l'avant de ses lignes, il exulta, comme un lion qui tombe sur un cadavre - un grand cerf ramé ou bien une chèvre sauvage - quand il a faim : il dévore aussitôt sa proie ; peu importent les jeunes gens et les chiens rapides qui le harcèlent ; Ménélas exultait, pensant châtier le coupable. Aussitôt, de son char, il prit pied, tout armé, sur la terre. Lorsque à son tour l'aperçut Alexandre à l'allure divine, se pavanant à l'avant, son coeur fut frappé d'épouvante : il recula vers ses compagnons d'armes, pour fuir le désastre. Comme celui qui voit un serpent recule et s'écarte,  dans les vallons montagneux - un frisson a raison tous ses membres, il a bondi à l'arrière, ses joues deviennent blafardes - ainsi, par peur de l'Atride, Alexandre à l'allure divine se replongea dans les rangs des Troyens altiers et farouches." (Chant 3, vers 15-37).
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
Achéens et Troyens finissent par se joindre. Alors, beau comme un dieu, se présente Alexandre en champion des Troyens. Il porte sur l'épaule une peau de panthère, un arc courbe, une épée. Il brandit deux épieux à la coiffe de bronze, et, parmi les Argiens, provoque les meilleurs : qu'ils mesurent leur force à la sienne en luttant dans un combat terrible ! Lors Ménélas, aimé d'Arès, le voit soudain qui s'approche à grands pas en avant de la foule. Comme un lion se réjouit de rencontrer, quand la faim le tourmente, quelque gros animal : une chèvre sauvage, ou bien un cerf ramé, et, dès qu'il l'a trouvé, le dévore ardemment, même si contre lui se lancent des chiens prompts et de robustes gars : ainsi se réjouit grandement Ménélas, sitôt qu'il aperçoit Pâris beau comme un dieu. Il espère bientôt se venger du coupable. Sans tarder, de son char, il saute à terre, en armes. Alexandre, beau comme un dieu, le voit paraître en avant, hors des rangs, et l'effroi tout à coup s'emparer de son coeur. Vers le groupe des siens il recule aussitôt pour éviter la mort. Pareil à l'homme qui, dans les gorges d'un mont découvrant un serpent, fait un bond en arrière et s'écarte soudain, - un frisson prend ses membres ; il se retire, et la pâleur couvre ses joues : c'est ainsi que replonge au milieu de la foule altière des Troyens Pâris beau comme un dieu, par crainte de l'Atride.	Les deux armées marchent l'une sur l'autre et entrent en contact. Du côté des Troyens, un champion se présente, Alexandre pareil aux dieux. Il a sur les épaules une peau de panthère, un arc recourbé, une épée ; il brandit deux piques à coiffe de bronze ; il défie tous les preux d'Argos : qui veut lui tenir tête et lutter avec lui dans l'atroce carnage ? Ménélas chéri d'Arès l'aperçoit sortant des lignes, marchant à grandes enjambées. aussitôt, on dirait un lion plein de joie, qui vient de tomber sur un gros cadavre - un cerf ramé, une chèvre sauvage - trouvé à l'heure même où il avait faim ; à belles dents il le dévore, malgré les assauts que lui livrent chiens rapides et gars robustes. Telle est la joie de Ménélas, lorsque ses yeux aperçoivent Alexandre pareil aux dieux. Il pense qu'il va punir le coupable ; brusquement, de son char, il saute à terre, en armes. Alexandre pareil aux dieux le voit paraître entre les champions hors de lignes. Son coeur aussitôt est frappé d'effroi ; il se replie sur le groupe des siens, pour se dérober au trépas. Comme un homme qui voit un serpent, dans les gorges de la montagne, vite se redresse et s'écarte ; un frisson prend ses membres, et il bat en retraite, tandis que la pâleur envahit ses joues ; tout de même se replonge dans la masse des Troyens altiers, saisi de peur devant l'Atride, Alexandre pareil aux dieux.
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; pocket)
Quand ils furent tout près, marchant les uns contre les autres, devant les Troyens allait au combat Alexandre semblable à un dieu, avec une peau de léopard sur les épaules, un arc recourbé et une épée; brandissant deux lances casquées de bronze, il provoquait tous les meilleurs Argiens à combattre à force, dans une lutte terrible. Ménélas aimé d'Arès le reconnut, marchant devant la foule à grands pas. Comme un lion se réjouit en tombant sur le cadavre d'un grand animal, en trouvant un cerf ramé ou un bouc sauvage, quand il a faim; car il le dévore, même si sur lui se jettent chiens rapides et jeunes gens robustes, ainsi se réjouit Ménélas en voyant Alexandre semblable à un dieu. car il se promettait de punir le coupable. Aussitôt, de son char, avec ses armes, il sauta à terre. Quand Alexandre semblable à un dieu le vit apparaître au premier rang, la terreur frappa son coeur; reculant, il se retira dans le groupe de ses compagnons, pour éviter la divinité funeste Comme un homme qui voit un serpent bondit en arrière et s'écarte, dans les vallons de la montagne; un tremblement saisit ses membres; il s'en retourne, et la pâleur s'empare de ses joues; ainsi se replongea dans la foule des Troyens superbes, par crainte du fils d'Atrée, Alexandre semblable à un dieu.	Et quand ils furent proches les uns des autres, le divin Alexandros apparut en tête des Troiens, ayant une peau de léopard sur les épaules, et l'arc recourbé et l'épée. Et, agitant deux piques d'airain, il appelait les plus braves des Argiens à combattre un rude combat. Et dès que Ménélaos, cher à Arès, l'eut aperçu qui devançait l'armée et qui marchait à grands pas ; comme un lion se réjouit, quand il a faim, de rencontrer un cerf cornu ou une chèvre sauvage, et dévore sa proie, bien que les chiens agiles et les ardents jeunes hommes le poursuivent; de même Ménélaos se réjouit quand il vit devant lui le divin Alexandros. Et il espéra se venger de celui qui l'avait outragé, et il sauta du char avec ses armes. Et dès que le divin Alexandros l'eut aperçu en tête de l'armée, son coeur se serra, et il recula parmi les siens pour éviter la Kèr de la mort. Si quelqu'un, dans les gorges des montagnes, voit un serpent, il saute en arrière, et ses genoux tremblent, et ses joues pâlissent. De même le divin Alexandros, craignant le fils d'Atreus, rentra dans la foule des hardis Troiens.
Texte grec
οἳ δ᾽ ὅτε δὴ σχεδὸν ἦσαν ἐπ᾽ ἀλλήλοισιν ἰόντες, Τρωσὶν μὲν προμάχιζεν Ἀλέξανδρος θεοειδὴς παρδαλέην ὤμοισιν ἔχων καὶ καμπύλα τόξα καὶ ξίφος· αὐτὰρ δοῦρε δύω κεκορυθμένα χαλκῶι πάλλων Ἀργείων προκαλίζετο πάντας ἀρίστους ἀντίβιον μαχέσασθαι ἐν αἰνῆι δηϊοτῆτι. τὸν δ᾽ ὡς οὖν ἐνόησεν ἀρηΐφιλος Μενέλαος ἐρχόμενον προπάροιθεν ὁμίλου μακρὰ βιβάντα, ὥς τε λέων ἐχάρη μεγάλωι ἐπὶ σώματι κύρσας εὑρὼν ἢ ἔλαφον κεραὸν ἢ ἄγριον αἶγα πεινάων· μάλα γάρ τε κατεσθίει, εἴ περ ἂν αὐτὸν σεύωνται ταχέες τε κύνες θαλεροί τ᾽ αἰζηοί· ὣς ἐχάρη Μενέλαος Ἀλέξανδρον θεοειδέα ὀφθαλμοῖσιν ἰδών· φάτο γὰρ τίσεσθαι ἀλείτην· αὐτίκα δ᾽ ἐξ ὀχέων σὺν τεύχεσιν ἆλτο χαμᾶζε. τὸν δ᾽ ὡς οὖν ἐνόησεν Ἀλέξανδρος θεοειδὴς ἐν προμάχοισι φανέντα, κατεπλήγη φίλον ἦτορ, ἂψ δ᾽ ἑτάρων εἰς ἔθνος ἐχάζετο κῆρ᾽ ἀλεείνων. ὡς δ᾽ ὅτε τίς τε δράκοντα ἰδὼν παλίνορσος ἀπέστη οὔρεος ἐν βήσσηις, ὑπό τε τρόμος ἔλλαβε γυῖα, ἂψ δ᾽ ἀνεχώρησεν, ὦχρός τέ μιν εἷλε παρειάς, ὣς αὖτις καθ᾽ ὅμιλον ἔδυ Τρώων ἀγερώχων δείσας Ἀτρέος υἱὸν Ἀλέξανδρος θεοειδής.

Ce comportement déplaît à Hector, son frère :

Citation :

"« Vil Paris, valeureux séducteur, la folie de ces dames !" (vers 39).
"A quoi te serviront ta cithare et ces dons d'Aphrodite,
tes cheveux, ta beauté, lorsque tu rouleras dans le sable ?" (vers 54-55)

Il faut en finir, tout le monde est d'accord. Paris/Alexandre prend son courage à deux mains et propose un duel final avec Ménélas, qui permettra de déterminer le camp vainqueur. Chaque parti va s'engager à respecter l'issue du duel.
On est dans le chant 3. On se doute bien que le duel ne va pas se passer comme prévu... Il y a 24 chants, comme dans une bonne série.

Le livre est plein de batailles. Mais, même lorsque deux armées s'affrontent, nombreux sont les combats individuels : chacun sait qui est son adversaire, et on apprend sa généalogie, son origine...

Tout comme dans certaines bonnes sagas nordiques, on a des détails gores. Voici le puissant Tyréide en action face au magnifique Pandare. On notera que, comme dans les films hollywoodiens, lorsque deux guerriers d'affrontent, ils s'invectivent :

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Philippe Brunet (2010 ; Point)
Alors il poussa un grand cri, le noble fils de Lykaôn : « Tu es touché au ventre, transpercé ; et, je pense, Tu ne tiendras plus longtemps ; tu m'as donné grande gloire.» Sans crainte aucune lui répondit le dur Diomède : « Manqué ! tu n'as rien touché. Vous deux, je crois, Vous n'aurez de cesse que l'un ou l'autre vous ne fassiez Boire du sang à Arès, guerrier à la peau dure. » Ayant dit, il lança ; Athéna dirigea l'arme Vers le nez, près de l'oeil, par-delà les dents blanches ; Le bronze cruel coupa la langue à sa racine, La pointe ressortit au-dessous du menton ; Il tomba de son char ; ses armes éblouissantes Retentirent sur lui ; ses chevaux vifs firent Un écart ; son souffle et sa force furent défaits.	"Le magnifique Pandare clama très fort sa victoire : « Je t'ai touché ! J'ai percé ta hanche ! À présent, je l'affirme,  tu n'en as plus pour longtemps. Quel immense renom tu m'apportes ! » Sans s'effrayer, le puissant Tydéide lui dit en réponse : « Tu ne m'as pas atteint : raté ! Mais pour vous, je l'affirme, vous ne partirez pas avant qu'un de vous ne succombe, et ne gorge de sang Arès au cuir infrangible ! » En parlant, il tirait ; Athéna dirigea cette lance vers le nez, près de l'oeil. Elle passa le rang des dents blanches, et le bronze cruel trancha la langue à sa base, puis la pointe sortit au-dessous du menton, jaillissante. L'homme tomba de son char ; ses armes d'airain résonnèrent, resplendissantes, diaprées. Ses chevaux évitèrent sa chute, pieds-rapides. C'est là que son âme et sa vie se défirent." (chant 5, vers 283-296).
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
De sa plus forte voix s'écrie alors le brillant fils de Lycaon : PANDARE. - Je t'ai percé le flanc, et je ne pense pas que tu vives longtemps, désormais ; tu m'auras procuré grande gloire ! Sans s'émouvoir, le fort Diomède réplique : DIOMEDE. - Non, tu n'as pas atteint le but : tu m'as manqué. Mais je crois que, tous deux, vous n'en serez pas quittes, avant que l'un du moins ne tombe et, de son sang, ne rassasie Arès, l'indomptable guerrier ! Il dit, et lance un trait, que Pallas Athéna dirige vers le nez, près de l'oeil de Pandare ; il passe les dents blanches ; l'impitoyable airain fend la langue à sa base, et la pointe ressort tout en bas du menton. L'homme croule du char ; avec fracas, sur lui, ses armes à l'éclat chatoyant retentissent ; les rapides chevaux s'écartent, pris de peur ; là se brisent la vie et l'ardeur de Pandare.	Sur quoi, à grande voix, le glorieux fils de Lycaon s'exclame : « Tu es blessé au flanc de part en part. J'imagine que tu ne tiendras pas longtemps désormais ; et tu m'auras donné une immense gloire. » Diomède le Fort, sans frémir répond : « Tu m'as manqué, au lieu de me toucher. J'imagine, moi, que vous n'en resterez pas là, sans que l'un de vous aille à terre et rassasie de son sang Arès, l'endurant guerrier. » Il dit et lance son trait : Athéné le dirige vers le nez, à côté de l'oeil. Il passe les dents blanches : le bronze impitoyable tranche la base de la langue, et la pointe en ressort au plus bas du menton. Il croule de son char, et ses armes sonnent sur lui - étincelantes, resplendissantes. Ses cavales rapides font un écart d'effroi ; il reste, lui, sur place, sa vie, sa fougue brisées.
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; pocket)
Alors, d'une voix forte, le brillant fils de Lycaon cria : « Tu as le flanc traversé ; tu n'y résisteras pas longtemps, je crois, et moi, c'est une grande gloire que tu me donnes. » Sans s'émouvoir, le robuste Diomède répondit : « Tu m'as manqué, tu ne m'as pas touché. Et je ne crois pas que, tous deux, vous ayez de repos, avant que l'un de vous au moins, en tombant, rassasie de son sang Arès, le dur combattant. » A ces mots, il lança un trait qu'Athénè dirigea vers le nez de Pandaros, près de l'oeil, et qui traversa les dents blanches. Coupant la langue à sa racine, le bronze inflexible ressortit, par la pointe, à l'extrémité du menton. Pandaros tomba du char, et sur lui retentirent ses armes aux reflets resplendissants. Effrayés, les chevaux rapides firent un écart, et en Pandaros se délièrent l'âme et l'ardeur.	Il parla, et, lançant sa longue pique, frappa le bouclier du Tydéide. La pointe d'airain siffla et s'enfonça dans la cuirasse, et l'illustre fils de Lykaôn cria à voix haute : - Tu es blessé dans le ventre ! Je ne pense point que tu survives longtemps, et tu vas me donner une grande gloire. Et le brave Diomèdès lui répondit avec calme - Tu m'as manqué, loin de m'atteindre ; mais je ne pense pas que vous vous reposiez avant qu'un de vous, au moins, ne tombe et ne rassasie de son sang Arès, l'audacieux combattant. Il parla ainsi, et lança sa pique. Et Athènè la dirigea au-dessus du nez, auprès de l'oeil, et l'airain indompté traversa les blanches dents, coupa l'extrémité de la langue et sortit sous le menton. Et Pandaros tomba du char, et ses armes brillantes, aux couleurs variées, résonnèrent sur lui, et les chevaux aux pieds rapides frémirent, et la vie et les forces de l'homme furent brisées.

Ah, les fameuses armes d'airain ! Quasiment à chaque mort, elles tombent, elles résonnent (c'est un leitmotiv, comme tous ces guerriers valeureux qui, dans les sagas nordiques, tombent en ayant acquis excellente réputation). Le vainqueur cherche alors à récupérer les armes de son ennemi. Et le vainqueur, d'ailleurs, alors qu'il vient à peine de massacrer son adversaire, est qualifié de "magnanime".

On l'a vu : les combats sont sans cesse faussés par les dieux, soit qu'ils dirigent les projectiles, soit qu'ils protègent un des protagonistes de façon parfois éhontée... Quel crédit apporter à tel guerrier qui moissonne ses adversaires sans que leurs armes ne puissent rien lui faire ? De plus, si un guerrier est sur le point de se faire tuer, un dieu ou une déesse peuvent intervenir rapidement et lui sauver la vie.
Dès lors quelle gloire peuvent-ils en retirer ?

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Version Philippe Brunet (2010 ; Point)
Alors aurait péri le prince des hommes Enée Si ne l'avait vu de son oeil perçant la fille de Zeus, Aphrodite, Sa mère, qui l'avait conçu sous Anchise le vacher. Autour de son fils elle étendit ses bras blancs, Devant lui déploya les plis de sa robe brillante, Rempart contre les flèches, de peur qu'un Danaen aux chevaux vifs Dans sa poitrine n'enfonce du bronze et ne lui prenne la vie.  Elle emportait son fils loin de la guerre ; [...]	"Alors Enée, meneur de guerriers, eût péri, si sa mère ne l'avait vu, l'attentive fille de Zeus, Aphrodite, qui donna ce fils à Anchise paissant ses vaches ! Elle coula ses bras blancs autour de son fils adorable,  l'accueillant à l'abri du pli de sa robe éclatante, dont elle fit un rempart : qu'un Argien aux pouliches rapides n'aille percer sa poitrine d'un trait et lui prendre son âme ! Elle voulait, en douce, soustraire son fils au carnage." (chant 5, vers 311-317)
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
Il aurait péri là, le chef de guerre Enée, si la fille de Zeus ne l'avait aperçu de son oeil pénétrant, - Aphrodite, sa mère, qui dans les bras d'Anchise, alors gardien de boeufs, autrefois le conçut. Elle étend ses bras blancs, en entoure son fils, et, devant lui, pour le cacher, déploie un pan de sa robe éclatante, écran contre les traits, de peur qu'un Danaen sur son rapide char ne vienne lui plonger le bronze en la poitrine et lui prendre la vie. Tandis qu'elle s'emploie à tirer son enfant en dehors du combat [...]	Il eût péri alors, Enée, protecteur de son peuple, si la fille de Zeus ne l'eût vu de son oeil perçant, Aphrodite, sa mère, qui jadis l'avait conçu aux bras du bouvier Anchise. Autour de son fils elle épand ses bras blancs ; devant lui, elle déploie un pan de sa robe éclatante, pour le préserver des traits : elle redoute tant qu'un Danaen aux prompts coursiers ne lui vienne enfoncer le bronze en la poitrine et lui ravir la vie !
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; pocket)
Sans doute aurait péri là le chef de guerriers Énée, s'il n'eût été vite aperçu par la fille de Zeus, Aphrodite, sa mère (elle le conçut d'Anchise, un jour qu'il gardait ses boeufs). Autour de son fils chéri elle coula ses bras blancs ; et devant lui, d'un pan de sa robe, elle fit un voile, un rempart contre les traits, de peur qu'un Danaen aux chevaux rapides, en frappant avec le bronze Enée à la poitrine, ne lui enlevât la vie. Elle emporta donc, furtivement, son fils chéri loin du combat.	Et le roi des hommes, Ainéias, eût sans doute péri, si la fille de Zeus, Aphroditè, ne l'eût aperçu : car elle était sa mère, l'ayant conçu d'Ankhisès, comme il paissait ses boeufs. Elle jeta ses bras blancs autour de son fils bien-aimé et l'enveloppa des plis de son péplos éclatant, afin de le garantir des traits, et de peur qu'un des guerriers Danaens enfonçât l'airain dans sa poitrine et lui arrachât l'âme. Et elle enleva hors de la mêlée son fils bien-aimé.

On notera que les héros ne courent pas au danger sans réfléchir. Ils craignent la mort. "Dans leur attitude, on voit les héros les plus renommés préférer la fuite aux yeux de tous : touché par la lance de Diomède, Hector, le champion des Troyens, « à toutes jambes, bat en retraite, aussi loin qu'il peut se perd dans la foule » (XI, 364). Pour ce qui est des manières de combattre, il arrive que les guerriers soient protégés par « la masse » compacte des hommes (XVII, 262) ou rangés dans « les solides bataillons » dont la description et le nom (phalagges) font songer aux phalanges des cités. [...] La guerre épique est donc bien une guerre composite qui appartient à plusieurs époques de l'histoire des cités." (Pascal Payen, Pourquoi Achille renonce à la guerre, l'Histoire de novembre 2013).

Mais voici la suite, assez étonnante. On trouve Diomède en action, qui se dirige vers Aphrodite :

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Version Philippe Brunet (2010 ; Point)
Quand il la rejoignit en traversant la foule immense, Alors, se fendant, le fils de Tydée le magnanime, Bondissant, de sa pique aiguë, blessa la main Délicate ; la pique pénétra sous la peau à travers Le voile merveilleux, qu'ont tissé les Grâces elles-mêmes, Au bas de la paume ; il coula, le sang immortel de la déesse. L'ichor, qui coule dans le corps des dieux bienheureux. Car ils ne mangent pas de pain, ne boivent pas de vin noir, C'est pourquoi ils n'ont pas de sang et sont appelés immortels. Elle lança un grand cri et laissa tomber son fils.	"Lorsqu'il l'eut rejointe à travers la foule innombrable, il se fendit, et d'un bond, le fils de Tydée magnanime, de sa lance tranchante, blessa le bras d'Aphrodite, son bras tendre... La lance écorcha la chair immortelle sous la robe divine, ouvrée de la main des Charites, juste au-dessus du poignet : et le sang merveilleux de s'épandre, lymphe qui coule aux veines des divinités bienheureuses, qui, ne mangeant pas de pain, ne buvant pas de vin rouge-flamme, sont dépourvues de sang et sont appelées immortelles. Elle poussa un grand cri. Son fils glissa de sa robe [...]" (chant 5, vers 334-343).
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
En la suivant ainsi parmi l'immense foule, il la rejoint, ce fils de Tydée au grand coeur, et, d'un bond se fendant, avec le bronze aigu, frappe l'extrémité de son bras délicat. La pique, traversant le vêtement divin qu'ont ajusté les Grâces, pénètre dans la chair au-dessus du poignet. Alors jaillit le sang divin de la déesse, ce liquide coulant dans les veines des dieux qu'on appelle l'« ichor » : ne mangeant pas de pain, ne buvant pas de vin à la couleur de feu, ils n'ont pas notre sang, ce sont des Immortels. Avec un cri strident, elle laisse son fils s'échapper de ses bras.	[...] et, au moment même où, en la suivant à travers la foule innombrable, il arrive à la rejoindre, le fils de Tydée magnanime brusquement se fend et, dans un bond, accompagnant sa javeline aiguë, il la touche à l'extrémité du bras délicat. L'arme aussitôt va pénétrant la peau à travers la robe divine, ouvrée des Grâces elles-mêmes, et, au-dessus du poignet de la déesse, jaillit son sang immortel : c'est l' « ichor », tel qu'il coule aux veines des divinités bienheureuses : ne mangeant pas de pain, ne buvant pas le vin aux sombres feux, elles n'ont point de sang et sont appelées immortelles. Alors, dans un grand cri, elle laisse choir son fils de ses bras.
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; pocket)
Quand il l'eut rejointe en la poursuivant dans l'épaisse mêlée, se fendant, le fils du courageux Tydée blessa Cypris à l'extrémité de la main, d'un bond, lance aiguë contre chair délicate. Aussitôt la lance perça la peau, (à travers la robe divine que les Charites avaient faite elles-mêmes) au poignet, au-dessus de la paume. Alors coula le sang divin de la déesse, l'ichor, tel qu'il coule du corps des dieux bienheureux ; car ils ne mangent pas de pain, ne boivent pas de vin flamboyant : c'est pourquoi ils n'ont pas de sang, et sont appelés immortels. La déesse, poussant un grand cri [...]	Et, la poursuivant dans la mêlée tumultueuse, le fils du magnanime Tydeus bondit, et de sa pique aiguë blessa sa main délicate. Et aussitôt l'airain perça la peau divine à travers le péplos que les Kharites avaient tissé elles-mêmes. Et le sang immortel de la Déesse coula, subtil, et tel qu'il sort des Dieux heureux. Car ils ne mangent point de pain, ils ne boivent point le vin ardent, et c'est pourquoi ils n'ont point notre sang et sont nommés Immortels. Elle poussa un grand cri et laissa tomber son fils ; [...]

La consommation d'ambroisie arrosée de nectar a donc une influence sur ce qui coule dans les veines divines.

On notera que tout finit par se payer. Ainsi : "Pour se venger de la blessure qu'il lui a infligée, Aphrodite pousse sa femme à lui être infidèle pendant qu'il combat devant Troie. Rentré chez lui, Diomède est attaqué par Cométès, fils de l'Épigone Sthénélos, amant en titre de sa femme, auquel Diomède avait confié le soin de veiller sur ses intérêts pendant son absence ; le héros doit se réfugier auprès d'un autel d'Héra pour sauver sa vie." (http://fr.wikipedia.org/wiki/Diomède )
Le conflit entre dieux menace de vraiment dégénérer : chaque dieu est une arme de destruction massive à lui tout seul. Diomède pousse sans doute le bouchon un peu loin car, aidé par Athèna, la déesse aux yeux de chouette il blesse Arès...
Plus tard, on peut lire une phrase étonnante. Les dieux en viennent à s'affronter, et voici Zeus, assis sur l'Olympe :

Citation :

"En lui-même riait son coeur en liesse, au spectacle des dieux qui s'affrontaient par discorde !" (chant 21, vers 389-390).

Beaucoup plus tard, après de nombreux retournements de situations, et des morts plus nombreux encore, le camp Achéen tente de convaincre Achille de revenir combattre, car la situation n'est vraiment pas bonne...

Pour revenir à la forme, on trouve assez fréquemment des comparaisons agrestes, ou bien avec des animaux (comme on en avait déjà eu un aperçu):

Jean-Louis Backès (2011; Folio)	Philippe Brunet (2010 ; Point)
Comme un vent soulève la balle sur l'aire sacrée Quand les hommes vannent, quand Déméter la blonde À l'éveil des vents sépare le grain et la balle ; La balle en tas devient toute blanche ; ainsi les Achéens Etaient couverts de la poussière blanche que soulevaient Vers le ciel de bronze les pieds des chevaux. La mêlée reprenait, les cochers faisaient demi-tour ; [...]	"Comme le vent, sur les aires sacrées, soulève la paille, lorsqu'on vanne le blé, et que Déméter boucles-blondes trie, sous le souffle des vents empressés, le grain de la balle, et l'amas de paille blanchit, ainsi les cuirasses des Achéens blanchissaient sous le lourd nuage de poudre que vers le ciel d'airain soulevait le galop des cavales, quand les rangs se mêlèrent." (chant 5, vers 499-505)
Robert Flacelière (1955 ; La Pléiade)	Paul Mazon (1937-1938 ; Les Belles Lettres)
Quand, aux jours où l'on vanne, une brise, en passant sur les aires sacrées, chasse du blé la balle, et qu'au souffle des vents la blonde Déméter sépare le bon grain, les tas de paille alors commencent à blanchir : ainsi deviennent blancs les torses des Argiens, les pieds de leurs chevaux soulevant la poussière qui vers le ciel cuivré monte en grands tourbillons.	Comme on voit, sur les aires saintes, le vent emporter la balle de blé, les jours où vannent les hommes et où la blonde Déméter se sert du souffle vif des brises pour trier le grain de la balle : les tas de paille alors peu à peu deviennent tout blancs ; de même les Achéens apparaissent le haut du corps tout blanc, sous le tourbillon de poussière qu'au milieu d'eux les pieds de leurs chevaux, en frappant le sol, soulèvent vers le ciel de bronze, cependant que la mêlée recommence et que les cochers tournent bride.
Version Lasserre (1932 ; Garnier Flammarion)	Version Leconte de Lisle (1850 ; pocket)
Comme le vent emporte la balle, sur l'aire sacrée, quand on vanne, et que la blonde Déméter sépare, au souffle des vents, le grain de la balle; alors les monceaux de paille blanchissent; ainsi, alors, les Achéens blanchirent sous le nuage de poussière qu'au milieu d'eux, jusqu'au ciel de bronze, soulevaient les pieds des chevaux qui revenaient à la mêlée.	Ainsi que, dans les aires sacrées, à l'aide des vanneurs et du vent, la blonde Dèmètèr sépare le bon grain de la paille, et que celle-ci, amoncelée, est couverte d'une poudre blanche, de même les Akhaiens étaient enveloppés d'une poussière blanche qui montait du milieu d'eux vers l'Ouranos, et que soulevaient les pieds des chevaux frappant la terre, tandis que les guerriers se mêlaient de nouveau et que les conducteurs de chars les ramenaient au combat.

Il y a des passages prenants, comme celui de Dolon. "C'est le chant de l'expédition nocturne et sauvage, de l'expérimentation des frontières entre humanité et animalité." (page 273) : profitant de la nuit, Ulysse et Diomède partent en expédition dans le camp ennemi...
Dans ce chant X, voici le vers 535 :

Citation :

"Je crois entendre un martèlement de chevaux pieds-rapides"

Une note nous apprend : "vers cité par Néron au moment de mourir (Suétone, Vie de Néron XLIX, 5)".

Autre passage original : le combat d'Achille contre le fleuve Scamandre (chant XXI)...


Pour un lecteur occidental du début du XXI° siècle, l'Iliade comporte de nombreux passages un peu hiératiques (catalogues très énumératifs), des combats un peu répétitifs. Mais il y a une indéniable grandeur, et c'est un texte vers lequel on revient forcément, tant il y a de façons de le lire, d'analyses et d'études possibles...

Finissons par la fin de l'Iliade... et même au-delà...

La version traduite dans la collection Babel (Actes Sud) de l'Iliade réalisée par Frédéric Mugler et qui date de 1995 (mon édition fut imprimée en 2006) se compare tout de même avantageusement à la version employée par Philippe Brunet.

eXPie a écrit:

Pour un lecteur occidental du début du XXI° siècle, l'Iliade comporte de nombreux passages un peu hiératiques (catalogues très énumératifs), des combats un peu répétitifs. Mais il y a une indéniable grandeur, et c'est un texte vers lequel on revient forcément, tant il y a de façons de le lire, d'analyses et d'études possibles...

Et pour un(e) lecteur (trice) occidental(e) totalement paumé (e), quelle est la version, la traduction qui a le plus de chance de ne pas le ou la faire abandonner sa lecture ?

Faut-il lire cette oeuvre comme un roman, c'est à dire d'un bout à l'autre, et en continu, ou bien, accepte t-elle une lecture morcelée, et aérée par d'autres?