cuisine et littérature

Ne pas oublier non plus "La soupe de Kafka"

Je n'imaginais pas que tant de livres, en dehors de ceux spécialisés dans la question, donnait des recettes et des idées de menus.
C'est super chouette. En fait, je n'ai jamais faot attention à cet aspect dans les romans.
Oui Steven, cela répond à la question : qu'est-ce qu'on mange ? Et j(imagine la tête des convives si on leur dit : " j'ai trouvé cette recette dans le dernier roman que j'ai lu ! "

Cannelle a écrit:

j'imagine la tête des convives si on leur dit : " j'ai trouvé cette recette dans le dernier roman que j'ai lu ! "

un livre était sorti il ya quelques années, regroupant des recettes extraites de différents livres (policiers uniquement?). Mais je ne me souviens plus du titre et ne parvient pas à remettre la main dessus.

Queenie a écrit:

un livre était sorti il ya quelques années, regroupant des recettes extraites de différents livres (policiers uniquement?). Mais je ne me souviens plus du titre et ne parvient pas à remettre la main dessus.

Ce ne serait pas Les recettes de la Série Noire ?

Nezumi a écrit:

Queenie a écrit:

un livre était sorti il ya quelques années, regroupant des recettes extraites de différents livres (policiers uniquement?). Mais je ne me souviens plus du titre et ne parvient pas à remettre la main dessus.

Ce ne serait pas Les recettes de la Série Noire ?

je crois que t'as touché dans le mille Nezumi !

Finalement, après quelques tergiversations avec moi-même, je me suis décidée à poster ici mon billet au sujet du recueil de nouvelles "A table!"



Voici un recueil de nouvelles délicieux à lire. Pourquoi? Parce que le thème tourne autour des joies de la bonne chère et des bonnes tables et que les papilles sont souvent sollicitées! Du coup, le lecteur salive à mesure qu'il avale les mots, succulents, et les phrases aux multiples saveurs.
Il y a des plumes connues et d'autres moins célèbres mais aussi agréables à découvrir: Philippe Claudel, François Vallejo, Marc Villard, François Morel, Dominique Zay, Joseph Incardona, Maxime Goulvenn, Gilles Stassart, Jean-Yves Loude, Brillat-Savarin (c'est tout une histoire ce nom, non?) et Jean-Loup Trassard, nous concoctent des textes truculents à déguster lentement afin que toutes les saveurs imprègnent le palais du lecteur.
Une histoire de voleur qui apprécie le ragoût laissé à mijoter rehaussé d'une bonne bouteille de vin ad hoc et qui laisse un petit mot de remerciement...pince sans rire et hilarant!
Un couple de retraités met les bouts pour ouvrir une gargotte voyageuse, se fait braqué par des motards indélicats mais gourmets sachant apprécier les bonnes choses.
Un jeune garçon se lance un défi: réussir à aller jusqu'au bout du repas pantagruélique orchestré de main de maître par sa grand-mère...il mettra des années à y parvenir. La chute m'a renvoyée à une scène d'anthologie d'un film des Monty Python ( "Le sens de la vie" ), celle du petit chocolat qui fait exploser l'énorme convive « Un autre morceau? » demande la grand-mère.
Toutes les raisons sont bonnes pour se rendre dans un bon restaurant et les gourmets s'y retrouvent, toujours les mêmes, autour des mêmes tables. Jusqu'à ce qu'ils ne décollent plus de leur chaise, attendant les mets, bouche ouverte!
La rencontre d'une aristocrate allemande et d'un jeune homme dans une pension suisse où les souvenirs de sanatorium et de Thomas Mann et sa « Montagne magique » côtoient une cueillette bien particulière de champignons.
Le souvenir des beignets de fleurs d'acacias, au début du printemps, d'un enfant devenu adulte. Les odeurs particulières de la saison, l'éphémère de la cueillette: un univers empreint de douce nostalgie, à croquer délicatement en rêvant à sa propre enfance.
Comment réussir à faire manger un enfant à l'appétit d'oiseau? C'est ce qu'un couple de grands-parents va parvenir à réaliser: tout simplement, raconter des histoires, lire des livres tout en dégustant les bons petits plats de mamie!
Un restaurant italien tenu par un français, une musique de variété italienne, sirupeuse, des pâtes délicieuses, des souvenirs de dîner en tête à tête et un gimmick savoureux: « Une pâte, peut-être? ».
L'alliance de la littérature et de la cuisine n'est pas un vain mot: « La librairie » propose une carte variée pour tous les âges de la vie.
Allez, une petite mise en bouche:

« D'abord, désirez-vous un apéritif? L'apéritif maison est à base de quatrains frais et pétillants, soigneusement sélectionnés parmi les meilleurs sonnets érotiques du début du XVIIè.
Les appétits légers pourront choisir la formule surréelle rapide, le menu Boris, avec cantilènes en gelée en entrée, Vian rouge ensuite sur son paillasson d'herbe de même couleur, et crème d'écume des jours très rafraîchissante. » (p 44)


La narration d'un repas réunissant des curés gourmets par un Jean-Anthelme Brillat-Savarin (1755-1826) autour d'un plat d'anguille est absolument délicieuse....surtout lorsque les aimables curés se laissent aller à des souvenirs bien peu décents. Mais quelle fut l'épice source de telles confidences?
Un recueil à lire pour se mettre en appétit et goûter à la variété créatrice des plumes d'aujourd'hui ou d'hier, d'ici ou d'ailleurs. Le tout agréablement illustré par de petites planches en noir et blanc. Mais où le ranger? Dans la bibliothèque ou sur l'étagère de la cuisine aux côtés des recettes? Cornélien, non?

Vous connaissez sans doute "L'oeuf et moi" de Betty Mac donald...
(une partie de rigolade, bien sur , mais bien écrite)
Si non, je fais une fiche?

Chatperlipopette a écrit:

Finalement, après quelques tergiversations avec moi-même, je me suis décidée à poster ici mon billet au sujet du recueil de nouvelles "A table!"

Mmm, ça a l'air bien intéressant et appétissant tout cela, je note le titre, merci !

Un opuscule absolument divin circule parmi les bloggeurs:



Un petit délice!!!

Irina a 101 ans et exerce chaque jour sa mémoire en récitant , dans les sept langues qu'elle connaît, la recette de son fameux gâteau café-café qui la rendit célèbre dans la petite colonie européenne de Batenda.
Irina se souvient de sa vie pasée si loin de l'endroit où elle est née. Elle a vécu à Paris, ville où elle épousa Adriano,son mari, mari qu'elle n'a en aucun cas choisi. Adriano l'embarque par delà l'océan vers l'Amérique du Sud d'où elle suivra de très loin la triste marche de l'Histoire en Europe. Le joug nazi plie tout sur son passage. La famille d'Irina en fera la funeste expérience.
Irina construit sa vie, son quotidien, autour de sa nouvelle famille, dans son nouvel envrionnement. Elle y rencontrera Ambroise, ancien résistant et nouvel attaché culturel français. Irina découvre à ses côtés un autre aspect des relations amoureuses sans pour autant s'enfuir avec lui. Irina joue du piano, Irina a des insomnies, Irina a du vague à l'âme mais ne rompt pas.
Ce court roman est à lui seul une épopée...qui se déroule à la cadence du poignet de la cuisinière en train de réaliser le gâteau café-café! La recette, mélopée sucrée, suave, douce et ocrée scande le récit. A chaque chapitre est ajouté une petite partie de la recette du fameux gâteau d'Irina. Le lecteur déguste en salivant les phrases où les larmes et les rires des personnages se mêlent au déroulement de la préparation. Et j'ai adoré les souvenirs d'une vie défiler à mesure que la recette prend forme...un voyage aux senteurs de café, un voyage dans la chaleur d'une existence extraordinaire, un voyage auprès d'une Irina splendide d'humanité.
Un roman tout simplement BEAU à découvrir sans tarder...la recette de ce fabuleux gâteau est à la fin!

Ce que tu dis de ce bouquin me donne envie de le lire, Chatperlipopette. Et sans doute aussi d'essayer la recette. Avouons notre gourmandise...

Oui, pas de fausse pudeur ni d'hypocrisie: il est difficile de résister aux bonnes choses

Un glanage issu de "Cochon d'Allemand" de Knud Romer, à propos du goulasch familial....un pur moment de bonheur et d'extase virtuelle des papilles

"J'adorais la cuisine de ma grand-mère, son Wienerschitzel, son émincé de veau aux pommes de terre sautées et surtout son goulasch, que j'aimais par-dessus tout. Elle s'affairait à la cuisine parmi de vieilles cocottes et de grands couteaux, la viande et l'oignon crépitaient dans la poêle. L'air saturé d'épices, de paprika, de cannelle, de poivre chatouillait les narines; les vapeurs qui montaient de ses marmites répandaient des effluves incomparables. impossible de ne pas y tremper le bout du doigt, et lorsque enfin l'heure du repas arrivait et que le goulasch était servi, l'univers explosait en sensations gustatives qui pénétraient jusqu'aux tréfonds de l'être et s'y imprégnaient à jamais. On avait le sentiment d'avoir accompli un grand voyage, un périple de plusieurs années; puis on se retrouvait à nouveau dans la pièce, la tête en feu - et on prenait encore un morceau.
Le goulasch de ma grand-mère était irrésistible; l'ayant goûté une fois, on en redemandait encore et encore, on n'arrêtait plus de lécher son assiette. Puis venait le moment où grand-mère disait ça suffit, emportait la cocotte et la mettait au réfrigérateur, le torchon de cuisine autour du couvercle. mes pensées y revenaient constamment, je sentais grandir la faim. Dès que la porte se refermait sur mère et grand-mère sorties faire un tour en ville, je courais à la cuisine, ouvrais le réfrigérateur et inspectais la marmite. Il y avait une part de trop, je m'en emparais; le goulasch avait un goût encore plus exquis, il me transportait dans un passé de plus en plus lointain, jusqu'à l'arrière-grand-mère: Lydia Matthes, qui faisait revenir la viande et les oignons dans cette même marmite cent ans auparavant. Elle mettait le paprika, écrasait les tomates, ajoutait l'ail et les épices - gingembre, genièvre, cumin -, et quand le mélange commençait à frémir, elle y versait le vin rouge et le fond de boeuf. Elle construisait son goulasch lentement, le faisait mijoter plusieurs heures, jusqu'à ce que la viande se détache en filaments. Elle en prélevait un peu et se servait lors des préparations ultérieures de cetet substance qui se renforçait et s'enrichissait au fil des années. Ayant hérité de la cocotte, grand-mère utilisa la même méthode, veillant à ce qu'il reste toujours une petite quantité pour le goulasch suivant." (p 35, 36 et 37)

Cela ne pouvait être que moi - je suis en train de voyager en Hôtels avec vous de pays en pays - et c'est ce livre que j'ai trouvé l'autre jour chez mon libraire:

Citation :

Présentation de l'éditeur
Dans la grande tradition des hôtels littéraires, Yves Camdeborde et Sébastien Lapaque ont mis en scène un festin imaginaire et célébré vingt-deux écrivains, tous honorés de recettes inspirées par leur vie et leur œuvre. Des huîtres gratinées au champagne pour Casanova, du poulet marengo pour Honoré de Balzac, du bœuf en gelée pour Marcel Proust, une citrouille surprise pour Charles Perrault, du cochon en valise pour Marcel Aymé, des religieuses au café pour Georges Bernanos, de la tarte aux mirabelles pour Georges Simenon, etc. Le tout agrémenté d'une collection de vins fins confiée à la garde de François Rabelais. Livre d'un genre unique, Rom service est à la fois un manuel de littérature buissonnière, un livre de cuisine et une pédagogie de la gourmandise.

Par Pierre Desproges : "Bâfrons"
(Chroniques de la haine ordinaire)
Je trouve qu'il a tout à fait sa place en littérature. En lisant ses textes on a l'impression de l'entendre encore.

Citation :

D'une publicité "Gévéor" dégoulinant ses lettres rouille à l'huis oublié d'une épicerie close, il m'est revenu le souvenir de ripailles solitaires d'une telle vulgarité que le père Dodu, M.Olida, et même le directeur des Ruralies s'en fussent aperçus, pour peu que je les y eusse conviés, ce qu'à Dieu ne plût.
Par parenthèse, je signale aux rétifs de la gastronomie autoroutière que les Ruralies sont une manière d'auberge campagnarde prétendument rustique, sise au bord de l'autoroute Aquitaine entre Paris et Poitiers, où l'on sert, contre beaucoup d'argent, un brouet que Jacob et Delafon ne confieraient qu'avec réticence à leurs chasses d'eau.

C'était deux ou trois hivers plus tôt. Ayant laissé mes familles ordinaires à leurs ébats neigeux, je rentrais seul à Paris, par un soir gris semblable. Le frigo vide béait sur rien. Le placard aux victuailles exhibait un bocal de graisse d'oie, deux boîtes de Ronron et une de corned-beef. J'avais oublié la clé de la cave dans le sac à main de ma femme, ce qui m'interdisait l'accès au congélateur et - ô rage, ô désespoir, ô Contrex ennemie - à mes vins chéris.

Un voisin pauvre mais compatissant me fit le prêt d'une demi-baguette de pain mou et d'un litron sobrement capsulé dont l'étiquette, en gothiques lamentables, chantait avec outrecuidance les vertus du gros rouge ci-inclus. Etait-ce bien Gévéor, ou plutôt Kiravi, voire Préfontaines ? Je ne sais plus, mais qu'importe, puisqu'il paraît qu'ils pompent tous les trois à la même citerne, chez Total ou Esso. A moins que ce ne fût un vin des Rochers de chez Soupline, le velours de l'estomac, ou "le taffetas du duodénum", selon Francis Blanche. Bref, c'était un de ces bons gros pinards bien de chez nous dont l'acidité est telle qu'elle neutralise le méthanol et les effluves de Tchernobyl.

Or donc, la rage au coeur et la faim au ventre, je me retrouvai seul à la minuit dans ma cuisine avec ce pain flasque, le litron violacé et la boîte de corned-beef que je venais de gagner à pile ou face avec le chat, le sort souvent ingrat m'ôtant le Ronron de la bouche au bénéfice de ce connard griffu.

Avec des grâces de soudard pithécanthropique, je décapsulai la bouteille d'un coup de dent tellement viril qu'on aurait dit Rock Hudson sans le sida dégoupillant sa grenade offensive dans "Les marines attaquent à l'aube". Puis j'entrepris d'étaler largement l'inqualifiable pâté rosâtre sur la mie leucémique de l'ersatz farineux du voisin. Ainsi nanti, les pieds sur la table et la chaise en arrière, je me mis à glouglouter et bâfrer bruyamment, l'oeil vide au plafond comme un broutard abruti s'écoutant ruminer.

Or, à mon grand étonnement, j'y pris quelque plaisir, et même pire, j'en jouis pleinement jusqu'à atteindre la torpeur béate des fins de soupers grandioses, et m'endormis en toute sérénité.

Cette pauvre anecdote, dont la fadeur n'a d'égale que celle du sandwich, tendrait à prouver qu'on est pas faits pour le raffinement, en tout cas pas tous les jours, et que le cochon qui somnole en nous, tandis que nous bouche-en-cul-de-poulons des mets exquis et des vins nobles en nos tavernes choisies, ne demande qu'à se réveiller pour engloutir dégueulassement des rations militaires qu'un Éthiopien affamé repousserait du pied.

Un qui ne me contredira pas, s'il m'écoute, c'est cet ami photographe de mode, dont l'hyperséduction anglo-saxonne draine en son lit les plus beaux mannequins du monde. Pendant ses week-ends, le bougre s'occupe à draguer le boudin charolais celluliteux entre la République et la porte Saint-Denis.

Que les plus fins mozartiens qui n'ont jamais vibré aux musiques militaires lui jettent la première pierre.