Un bon début, ça aide...

mimi a écrit:

Quand j'étais petit, je me suis réveillé en Allemagne.
J'ai entendu des cloches, je me suis frotté les yeux et j'ai vu le vent qui gonflait les rideaux comme un gros ventre. Et puis, je me suis levé, j'ai regardé par la fenêtre et j'ai vu l'Irlande. Après le petit déjeuner, on est tous sortis dehors en Irlande et on est allés à la messe à pied. Après la messe, on est descendus au grand parc vert au bord de la mer, parce que je voulais montrer à ma mère et à mon père que je pouvais me tenir debout sur le ballon et compter jusqu'à trois avant que la balle gicle de sous mes pieds. Je courais après mais je ne voyais rien avec le soleil dans les yeux et je suis tombé sur un homme couché dans l'herbe, la bouche ouverte. Il s'est redressé tout d'un coup en criant : "Crénom de Dieu !" Il m'a dit qu'à l'avenir il fallait regarder où j'allais. Alors, je me suis vite relevé et j'ai filé rejoindre ma mère et mon père. - Sang Impur de Hugo Hamilton

J'aime beaucoup ce début

Il y a aujourd'hui trois cent quarante-huit ans six mois et dix-neuf jours!
que les Parisiens s'éveillèrent au bruit de toutes les cloches sonnant à grande volée dans la triple enceinte de la Cité de L'Université et de la Ville.

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo

bulle a écrit:

Il y a aujourd'hui trois cent quarante-huit ans six mois et dix-neuf jours!
que les Parisiens s'éveillèrent au bruit de toutes les cloches sonnant à grande volée dans la triple enceinte de la Cité de L'Université et de la Ville.

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo

Quel bon souvenir de lecture...

Il y aura toujours quelqu'un pour repeindre les pleinthes. Toujours quelqu'un pour colmater les brèches et enduire les plâtres qui se fendent. Et je n'aurai plus à m'inquiéter de savoir quelles mains sauront tenir avec dans la poigne ce qu'il faut de force et dans l'oeil de précision, la lourdeur du sécateur pour que les troènes ne débordent pas, pour que les thuyas ne s'étouffent pas. Il y aura quelqu'un, je me disais, il y aura quelqu'un parce que je savais qu'un jour il irait mieux. Parce qu'on m'avait : demain. Demain, il rentrera.

Apprendre à finir de Laurent MAUVIGNIER

C' est une histoire qu' on raconte dans la région frontière du Massachussetts, du Vermont et du New Hampshire.

Donc Daniel Webster est mort ; enfin ils l' ont enterré.
Mais chaque fois qu'il y a un orage dans les parages de Marshfield, les gens disent que c' est sa voix à lui qui gronde et tonne dans les vallées
du ciel. Et ils disent aussi que si vous vous rendez à sa tombe et criez :
" Daniel Webster ! Daniel Webster !, la terre et les arbres se mettent à frissonner. Et puis, après un moment d'attente, une voix profonde vous demandera :
- Alors, vieux, comment va l' Amérique ?

Stephen Vincent BENET - Le Diable et Daniel Webster

Cette nouvelle figure dans une anthologie de nouvelles américaines et je l'avoue ne m'en souviens
pas, mais cette entrée fracassante ne me déplait pas...

Nezumi a écrit:

bulle a écrit:

Il y a aujourd'hui trois cent quarante-huit ans six mois et dix-neuf jours!
que les Parisiens s'éveillèrent au bruit de toutes les cloches sonnant à grande volée dans la triple enceinte de la Cité de L'Université et de la Ville.

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo

Quel bon souvenir de lecture...

, un classique qui restera a tout jamais classique

La première chose que je peux vous dire c'est qu'on habitait au sixième à pied et que pour Madame Rosa, avec tous ces kilos qu'elle portait sur elle et seulement deux jambes, c'était une vraie source de vie quotidienne, avec tous les soucis et les peines. Elle nous rappelait chaque fois qu'elle ne se plaignait pas d'autre part, car elle était également juive. Sa santé n'était pas bonne non plus et je peux vous dire aussi dès le début que c'était une femme qui aurait mérité un ascenseur.

La vie devant soi, Romain Gary

menine a écrit:

La première chose que je peux vous dire c'est qu'on habitait au sixième à pied et que pour Madame Rosa, avec tous ces kilos qu'elle portait sur elle et seulement deux jambes, c'était une vraie source de vie quotidienne, avec tous les soucis et les peines. Elle nous rappelait chaque fois qu'elle ne se plaignait pas d'autre part, car elle était également juive. Sa santé n'était pas bonne non plus et je peux vous dire aussi dès le début que c'était une femme qui aurait mérité un ascenseur.

La vie devant soi, Romain Gary

Ce livre me dit quelque chose je l'ai sûrement lu

Ce qui me plaisait le plus au Jardin Zoologique c’était la patinoire sous les arbres et le professeur de gymnastique noir, très droit, glissant en arrière,sur le ciment, en ellipses lentes sans bouger un seul muscle, entouré de jeunes filles en jupe courte et bottes blanches qui, s’il leur arrivait de parler, posséderaient sûrement des voix aussi enveloppées de gaze que celles qui dans les aéroports annoncent le départ des avions: des syllabes de coton qui se dissolvent dans les oreilles à la manière des fins de bonbons dans la coquille de la langue. Je ne sais pas si ce que je vais vous dire vous paraîtra idiot, mais, le dimanche matin, quand nous y allions, avec mon père, les bêtes étaient encore plus bêtes, la solitude de spaghetti de la girafe ressemblait à celle d’un Gulliver triste et des stalles du cimetière des chiens montaient, de temps en temps, des glapissements affligés de caniche. Cela sentait comme les couloirs du Colisée en plein air remplis de bizarres oiseaux inventés, dans des volières de filet, des autruches identiques à des vieilles filles, professeurs de gymnastique, des pingouins trébuchant comme des portiers affligés de cors aux pieds, des cacatoès la tête penchée de côté comme des amateurs de tableaux; dans le bassin des hippopotames gonflaient la lente tranquillité des gras, les serpents s’enroulaient en molles spirales d’étrons, et les crocodiles s’accommodaient sans peine de leur destin tertiaire de lézards patibulaires. Les platanes, entre les cages, grisonnaient comme nos cheveux, et il me semblait que d’une certaine façon nous vieillirions ensemble: l’employé au rateau qui poussait les feuilles vers un seau avait sans doute le même air que le chirurgien qui balayerait les pierres de ma vésicule vers un flacon couvert d’une étiquette adhésive; une ménopause végétale, dans laquelle les calculs de la prostate et les nœuds des troncs d’arbre se rapprocheraient et se confondraient, nous ferait confraterniser dans la même mélancolie sans illusion; mes molaires tomberaient de la bouche comme des fruits pourris, la peau de notre ventre ferait des plis comme des aspérités d’écorce….

Le cul de Judas
Antonio Lobo Antunes

Marie a écrit:

Le cul de Judas
Antonio Lobo Antunes

et cet avatar te va comme un gant

Qu'est ce que c'est que ça ? Pourquoi y a t-il toute cette obscurité autour de moi ?
On ne m' a tout de meme pas enterrée vivante pendant que j' avais le dos tourné ? Non mais, mais vous imaginez, faire une chose pareille !
Ah non, je sais ce que c'est. Je me suis réveillée au milieu de la nuit.
Vous ne trouvez pas ça merveilleux ? Vous ne trouvez pas que c'est tout
simplement le reve ?
Quatre heures vingt pile, et me voilà aussi fraiche qu'un gardon. Vous vous
rendez compte ? A l'heure où tous les gens bien vont se coucher, il faut que moi je me réveille. Il n'y a pas moyen que les choses se passent équitablement dans la vie. C'est d'une injustice proprement révoltante.
C'est ça qui suscite la haine et provoque les bains de sang, ce n'est pas autre chose.

Dorothy PARKER - Les Heures blemes. Dans le recueil Comme une valse.

Elle, C'est Dorothy Parker, noctambule triste et observatrice désabusée
d'elle meme et des autres.

Je me soulais au vin de palme depuis l' age de dix ans. Je n' avais rien eu
d'autre à faire dans la vie que de boire du vin de palme.
Dans ce temps-là, il n' y avait pas d'argent, on ne connaisssait que les cauris, aussi la vie, était bon marché et mon père était l' homme le plus riche de la ville.

Amos TUTULOA - L' Ivrogne dans la brousse.

Ainsi commence ce récit écrit par un Yoruba du Nigeria. C'est Queneau qui a traduit ce récit dans les années 50, en tenant compte que c' est une des rares oeuvres africaines qui n'aient subi aucune influence occidentale.
Un document et mieux qu'un document...

Je ne sais plus qui je suis ni où je me trouve : je guette le moindre signe de vie, son, odeur ou forme visible, qui me convaincrait qu 'avec ma mémoire ne s' est pas tarie l' ultime lumière. Mais j' espère en vain : dans
des ténèbres opaques où sont abolis l' espace et le temps, je flotte, sans
meme sentir mon corps, comme un grain de poussière perdu qui n' a que la
conscience de son infime existence.

C' est la mort, me dis-je, et j' ouvre les yeux.

Branimir SCEPANOVIC - La Honte. Dans le recueil La Bouche pleine de terre.

Cet auteur Serbe est entré dans ma vie de lecteur par effraction, tellement
l'angoisse qu' il créé est grande et son univers étrange et dérangeant.