Un bon début, ça aide...

Vous cheminez depuis longtemps dans ces grasses terres argileuses craquelées - le poudreux velours d'infimes papillons imite cette teinte -
et vous vous étonnez de ne pas voir la Loire.

Elle est pourtant tout près, mais le chemin et tout ce pays est en contrebas, et ce n'est que quand le chemin tourne, monte, et c'est brusquement - le chemin alors devient la chaussée - que le frais d'une prodigieuse eau fauve vous arrive au visage, et il parle, et c'est ravissant.
C'est moins un spectacle qu'une audition, et des plus raffinées qui puissent exister dans l'accès non prévu de sensations pareilles.

C'est comme un roucoulement infinitésimal énorme que feraient cent milliards de colibris exténués à rendre l'ame.
Et vous etes là, je ne dirai pas étonné, mais intimidé par excès de ravissement...

Charles-Albert CINGRIA - Bois sec Bois vert

Connaissiez vous Charles -Albert Cingria ? Il est Suisse et francophone.
Comme Ramuz, Cendrars, Jaccottet et Bouvier.
Cingria est un phénomène, un excentrique inclassable.
Un réfractaire à tous les systèmes...
Un voyageur infatigable - les Suisses sont ainsi - à pied, à bicyclette...
le spectacle que lui offrait la nature, les villes, les gens ne le lassa
jamais.
Et son talent poétique pour le traduire.

Je sortais d'un théatre où tous les soirs je paraissais aux avant-scènes en
grande tenue de soupirant.
Quelquefois tout était plein, quelquefois tout était vide. Peu m'importait d'arreter mes regards sur un parterre peuplé seulement d'une trentaine
d'amateurs forcés, sur des loges garnies de bonnets ou de toilettes surannées - ou bien de faire partie d'une salle animée et frémissante, couronnée à tous ses étages de toilettes fleuries, de bijoux étincelants et de visages radieux.
Indifférent au spectacle de la salle, celui du théatre ne m'arrétait guère - excepté lorsqu'à la seconde ou à la troisième scène d'un maussade chef-d'oeuvre d'alors, une apparition bien connue illuminait l'espace vide,
rendant la vie d'un souffle et d'un mot à ces vaines figures qui m'entouraient.
Je me sentais vivre en elle, et elle vivait pour moi seul.

Gérard de NERVAL - Nuit perdue dans Les filles du feu.

J'aime beaucoup Gérard de Nerval.
De lui, il faudrait tout lire et notamment Les Filles du feu et Pandora...
On pourrait dire de lui ce que Henri Calet écrivait à propos de lui-meme :
" Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes."

En regardant la photo qu'a fait de lui Nadar vous comprendrez peut etre pourquoi...

bix229 a écrit:

Les pieds nus, dépenaillée, tout égratignée et les cheveux ébouriffés,
Mara le folle était allongée dans le pré.
Etendue sur le dos, ses boucles noires dans l'herbe et parmi les fleurs, elle
plongeait ses yeux éternellement humides dans l' abime du ciel : il lui semblait que celui-ci n'avait pas de limites, pas plus que n'en avait la
terre solide sous ses épaules.
Elle avait l'impression que le soleil, à force de graviter furieusement sur
lui-meme, devenait de plus en plus chaud. La chaleur de midi arrivait
jusqu'à ses tempes et troublait ses pensées.

Miodrag BULATOVIC - Le Coq rouge.

Que vous dire de plus sur ce roman, sinon que je l' ai lu et aimé il y a des années,
que j'ai un vague souvenir de chaleur, de sueur, de paysages étranges...
ceux du Monténégro.
Que l'auteur est Monténégrin et que ce début m'a bien plu aussi...

Invitant comme lecture

Emanuela l'institutrice leur parla de l'ours, de la respiration des poissons
et du cri de la hyène, la nuit. Elle accrocha aussi des photos d'animaux et d'oiseaux aux murs de la classe.
La plupart des élèves se moquèrent d'elle parcequ'ils n'en avaient jamais vu de leur vie. Ils ne croyaient pas vraiment à l'existence d'autres créatures vivantes. En tout cas, il n'y en avait pas dans les parages.
Et comme en plus, la maitresse n'avait pas réussi à se trouver un mari, on pensait qu'elle avait une araignée au plafond et des idées farfelues plein la
tete, comme tous les solitaires.

Amos OZ - Soudain dans la foret profonde.

Un monde d'humains peut il se passer d'animaux ? Je ne crois pas.
Les animaux pourraient ils se passer des homme ? Je pense que oui.
La preuve c'est qu'ils disparaissent à cause des hommes...
Amos Oz doit le penser aussi, mais en plus, il parle aussi d'autres choses.

Quand on est petit, on ne sait rien.
Quand j'étais petit, je me suis réveillé en Allemagne.
J'ai entendu des cloches, je me suis frotté les yeux et j'ai vu le vent qui gonflait les rideaux comme un gros ventre. Et puis, je me suis levé, j'ai regardé par la fenêtre et j'ai vu l'Irlande. Après le petit déjeuner, on est tous sortis dehors en Irlande et on est allés à la messe à pied. Après la messe, on est descendus au grand parc vert au bord de la mer, parce que je voulais montrer à ma mère et à mon père que je pouvais me tenir debout sur le ballon et compter jusqu'à trois avant que la balle gicle de sous mes pieds. Je courais après mais je ne voyais rien avec le soleil dans les yeux et je suis tombé sur un homme couché dans l'herbe, la bouche ouverte. Il s'est redressé tout d'un coup en criant : "Crénom de Dieu !" Il m'a dit qu'à l'avenir il fallait regarder où j'allais. Alors, je me suis vite relevé et j'ai filé rejoindre ma mère et mon père.

Je leur ai raconté que le monsieur avait dit "Crénom de Dieu !" mais ils avaient tous les deux le dos tourné et ils riaient en regardant la mer, comme s'ils se moquaient d'elle. Mon père riait et clignait les yeux derrière ses lunettes, ma mère avait la main sur la bouche et elle riait en regardant la mer, elle riait tellement qu'elle en avait les larmes aux yeux et j'ai pensé : peut-être qu'elle ne rit pas du tout ou qu'elle pleure.

Sang Impur de Hugo Hamilton

Jadis,

si je me souviens bien,

ma vie était un festin où s'ouvraient tous les coeurs, où tous les vins coulaient.

Un soir, j' ai assis la Beauté sur mes genoux.
Et je l'ai trouvée amère.

Et je l'ai injuriée.

Arthur RIMBAUD - Une saison en enfer.

Ce début-là est connu, mais comment en faire l'impasse ?

Je suis un simple greffier. Que cela soit bien clair, car en réalité, l'histoire que je vais vous raconter n'est pas la mienne; je veux dire que l'essentiel, ce qui justifie de l'avoir écrite, ne m'est pas arrivé, sans aller jusqu'à dire que ma participation a été insignifiante. A vous de juger mon mérite. J'en profite au passage pour préciser que j'ai presque toujours été ainsi , voilà sans doute pourquoi je suis greffier. J'aime copier ce que les autres racontent, rêver de drames et d'aventures qui, s'ils m'étaient arrivés, m'auraient peut être rendu heureux, même s'ils étaient tristes. Qu'importe la tristesse. C'est mieux que rien.
Je suis à Pékin, caché, pour des raisons que j'exposerai plus tard, dans un vieux hangar du quartier Fengtai...

Les Captifs du Lys blanc Santiago Gamboa

Ah ! ça pour un été, c'était un fameux été !

Comme dit Pop (Pop, c'est papa), les fermes, c'est fortifiant, et pour ce
qui est d'en trouver une plus fortifiante que celle à mon oncle Sagamore,
on peut chercher.
Il y avait un lac, où on pouvait attraper des poissons vivants, j'avais un chien, et puis il y avait tous les chasseurs de lapins avec leurs mitraillettes, et aussi Miss Harrington.
Elle était rudement gentille et c'est elle qui m'a appris à nager.

Charles WILLIAMS - Fantasia chez les ploucs

Ainsi commence le plus hilarant polar de la célèbre Série Noire.
Polar, ou plutot une farce trépidante comme on en lit peu.
Avec en guest stars, l'oncle Sagamore, le shériff, Mis Harrington -Miss
Caroline Tchou Tchou pour les intimes. Et le jeune Billy, le narrateur
qui raconte ce qu'il voit ou plutot ce qu'il imagine.
Quant à Charles Williams, c'était un des poissons pilotes de la Série Noire,
réputé surtout pour ses polars bien poisseux, comme La Mare aux diams
que j'ai beaucoup apprécié.

(ah ! mais il y a un abominable film fait avec ça... et Jean Yanne, Lino Ventura et Mireille Darc. réalisé par Gérard Pirès... ....) pardon pour la parenthèse...

On évite le film et on lit le livre et on y gagne au change !
Sans problème...
En plus le livre est édité par Folio, ce n' est pas très cher !

Sombrero

"Un sombrero se détacha du ciel pour aller attérir dans la Grand-Rue de la
ville : aux pieds du maire, de son cousin et d'une personne sans travail. L'air du désert avait délavé le jour. Le ciel étéit bleu. Bleu comme un oeil d'humain. D'un humain qui aurait attendu que quelque chose se produise.
Il n'y avait aucune raison pour qu'un sombrero se mette à tomber du ciel.
Pas d'avion ni d'hélicoptère à passer là-haut. C'était pas non plus jour de
congé religieux."

La première larme se forma dans son oeil droit. C'était toujours lui qui
pleurait le premier. Après, ce fut au tour du gauche : après seulement.
Il aurait bien aimé savoir si c'était toujours le droit qui commençait : il
aurait trouvé ça interessant. Parce que quand le gauche s'y mettait,
c'était toujours si près du droit qu'il n'y avait pas moyen de savoir lequel des deux avait démarré : meme si c'était toujours le bon...
Pourquoi pleurait il ?
La réponse est pourtant simple.
Sa petite amie japonaise était partie.
Elle l'avait quitté...
Telle était la cause de ces larmes qui se mettaient à lui couler dans les yeux dont il ne se souvenait plus. Sauf lorsqu'il se mettait à pleurer...
Et il y avait meme des jours où il pleurait si fort qu'il croyait rever...

Richard BRAUTIGAN - Retombées de sombrero.

Tout Brautigan - ou presque - est dans des phrases comme celles-là :
brèves, elliptiques, intrigantes, légères. Désespérées.

Mon journal est une affaire privée, mais dans l'ignorance du moment où je mourrai, et n'étant pas disposé, même si c'est regrettable, à considérer sérieusement l'autodestruction, ces pages tomberont sous d'autres yeux, j'en ai peur. Cependant, puisque je serai mort, je ne devrai pas me soucier de savoir si elles seront lues, par qui ou quand. Je m'appelle Thelonious Elison. Et je suis romancier. Cet aveu n e m'afflige qu'à l'idée que l'onvienne à lire cette histoire, ayant toujours été moi-même rebuté par tout récit dont le personnage principal est écrivain. J'ai donc résolu de revendiquer une autre identité, du moins de m'ajouter le titre de fils, frère, pêcheur, amateur d'art, menuisier. Choisissons la dernière activité, bien manuelle, ne serait-ce que pour la honte qu'elle causa à ma mère, qui des années durant s'entêta à appeler ma camionnette une familiale.
Je suis Thelonious Ellison. Appelez-moi Monk.

Effacement de Percival Everett

On n'en finira jamais avec cette histoire. Elle nous hante, elle nous obsède, impossible de nous en débarrasser. Plus d'un demi-siècle que la méduse nous colle à la peau. Quand certains meurent de leur moeurs, d'autres étouffent encore de ce passé qui ne passe pas. Après tout, à chacun ses insomnies. Les plus à plaindre ont la nostalgie de ce qu'ils n'ontmême pas connu. Cet étrange spectre est l'astre noir de notre morale. Qui saura l'exorciser? Qui... J'en étais là de mon délire quand la voix hésitante du haut-parleur interrompit la course de la plume sur le papier. La bibliothèque allait fermer. Je relevai la tête, comme hébété.

- La Cliente - Pierre Assouline