Un bon début, ça aide...

Bix, je te lis, et j'imagine facilement l'image du bouledogue sur le tabouret.
de bon pote les chiens. jamais un mot plus haut que l'autre.

Cinq heures du matin, coups tambourinés à la porte, vociférations,son époux, John, levé d'un bond, saisissant sa carabine,et Roscoe , alerté au même moment, accourant de l'appentis,martèlement de ses pieds nus: Mattie se hâta d'enfiler son peignoir, l'esprit préparé aux alarmes de la guerre mais le coeur serré qu'elle eût fini par arriver chez eux,et, au bas de l'escalier qu'elle dévala, elle vit par la porte ouverte, dans la lumière de la lampe, devant les marches du portique, les deux chevaux qui encensaient,les yeux fous, la vapeur montant de leurs flancs, le conducteur, jeune nègre au dos rond, affichant cette patience que rien ne semblait vouloir entamer, pas même cela ,et la femme se levant dans sa voiture,en qui elle reconnut soudain sa tante Letitia Pettitbone de Mcdonough, les traits de son visage vieillissant altérés par l'angoisse, échevelée, cette femme si raffinée, si soignée ,cette douairière qui régnait pour ainsi dire sur la saison d'Atlanta, dressée d'un bond dans son attelage, semblable à quelque harpie annonciatrice de désastre, comme il se révèlerait qu'elle l'était bien.

Quelle phrase!!!

La marche E.L. Doctorow

Lolita, lumière de ma vie, feu de mes reins. Mon peché, mon ame, Lo-li-ta : le bout de ma langue fait trois petits bonds le long de mon palais pour venir, à trois, cogner contre les dents.
Lo. Li. Ta.

Vladimir NABOKOV - Lolita.

Après la seconde guerre mondiale, les trains recommencèrent à rouler.
On rétablit le tortillard qui reliait notre village à la préfecture.
J'en profitai pour abandonner ma femme et mes enfants qui ne parlaient
pas encore. Ma femme, elle, ne parlait plus.
C'est donc dans un grand silence que je pris le chemin de la gare, par
l'avenue dont les platanes venaient d'etre émondés. Ces moignons d'arbres ouvraient devant moi un itinéraire d'hiver, rendu sensible par le contraste
d'une campagne croulante de feuillages et de grappes.
On était à la fin du mois d'aout. Je n'avais pas très chaud au coeur.

Antoine BLONDIN - l' Humeur vagabonde

Voici ce qui se passa un jour au Paradis.
çakyalamouni flanait seul, le long du bord de l'étang des Lotus.
Les nénuphars épanouis avaient une blancheur de perle et, du coeur
de chacune des fleurs, les corolles dorées épanchaient sans cesse à l'entour un délicat parfum indiciblement doux.
C'était le matin, semblait-il, au Paradis.

AKUATAGAWA. Le Fil d'araignée. Dans le recueil Rashomon et autres contes. P. 147

Dieu sauve le Roi ! s'écria l'huissier qui avait été valet dans le Sussex
pendant trente six ans, puis son maitre disparut dans le naufrage du
Titanic sans laisser d'héritier, ni de sterling pour entretenir le "Kasseul",
comme on dit de l'autre coté du canal Saint George.
Revenu dans le pays de ses ancetres celtiques, la larbin exerçait ce modeste emploi au bureau de poste qui fait l'angle de Sackville Street et
d'Eden Quay.
- Dieu sauve le Roi ! répéta-t'il d'une voix forte, car il était fidèle à la couronne d'Angleterre.
C'est avec horreur qu'il avait vu jaillir dans le bureau de poste sept individus armés qu'il avait immédiatement soupçonnés d'etre des Républicains irlandais en veine d'insurrection.

Raymond Queneau - On est toujours trop bon avec les femmes.

Il y a dans le meme pays plusieurs monde véritablement. Si l'on explore les Ardennes, ce n'est pas une foret que l'on découvre, mais mille forets.
Dans les contrées situées au nord, jusqu'au Rhin ou jusqu'au port d'Anvers, ce sont des centaines de collines et de plaines chargées de
richesses, et l'on peut voir aussi les eaux immenses des des canaux, des fleuves, des bras de mer, tandis qu'au coeur des villes, sur des places,
souvent désertes, s'élèvent les beffrois qui inspirent autant de terreurs
que d'admiration.

André DHOTEL - Le pays où l'on arrive jamais.

Je suis un malade... Je suis un homme méchant. je n'ai rien qui séduise.
Je crois souffrir d'une maladie de foie.
Du reste je ne comprends rien à mon mal, et ne sais exactement où je
souffre. Je ne me soigne pas, et je ne me suis jamais soigné, bien que je respecte la médecine et les médecins.
Je suis, d'ailleurs, superstitieux à l'extreme, suffisamment nest-ce pas ? pour respecter la médecine. (Je me trouve assez instruit pour ne pas etre superstitieux, mais je le suis).
Non ! c'est par méchanceté que je ne me soigne pas !
Certainement, vous ne daignez pas comprendre cela, mais moi je le comprends !

DOSTOIEVSKI - Dans mon souterrain. Trad. Marc Semenoff

Nous étions quelque part dans le coin de Barstow aux abords du désert quand les drogues ont commencé à nous travailler.
Je me souviens que j'ai dit quelque chose du genre :
"Je me sens la tete un peu vide ; tu ferais peut etre mieux de prendre le volant..."
Puis tout d'un coup il y a eu un énorme grondement tout autour de nous,
et le ciel était empli de choses ressemblant à de gigantesques chauves-souris qui fondaient et piquaient sur la voiture avec des cris perçants, tandis que nous fonçions sur Las Vegas, capote baissée à 160 et des poussières.
Et il y avait une voix qui hurlait : "Doux Jésus ! Mais d'où sortent ces satanés oiseaux ?"

Hunter S. THOMPSON - Las Vegas parano.

Pour Queenie qui voulait le lire, je crois. Début plutot prometteur,
mais je ne l'ai pas encore lu...

J'avais pendant un temps collectionné les premiers paragraphes dans un cahier que j'ai perdu. Il me reste quelques débuts qui m'auron marqués.

"Bien des années plus tard face au peloton d'exécution le, colonel Aureliano Buendia devait se rappeler ce lointain après-midi au cours duquel son père l'amena faire connaissance avec la glace. "
Cent ans de solitude de Gabriel Garcia Marquez


Si je devais ramener ma vie à un seul fait, voici ce que je dirais : j’avais sept ans quand le facteur m'a roulé sur la tête. Aucun événement n'aura été plus formateur. Mon existence chaotique, tortueuse, mon cerveau malade et ma foi en Dieu, mes empoignades avec les joies et les peines, tout cela, d'une manière ou d'une autre découle de cet instant où un matin d'été, la roue arrière gauche de la Jeep de la poste a écrasé ma tête d'enfant contre le gravier brûlant de la réserve apache de San Carlos

Le destin miraculeux d'Edgar Mint de Brady Udall

Il y a plus de mille ans vivait en Bretagne, un enchanteur qui se nommait Merlin. Il était jeune et beau, il avait l'oeil vif, malicieux, un sourire un peu moqueur, des mains fines, la grâce d'un danseur, la nonchalance d'un chat, la vivacité d'une hirondelle. Le temps passait sur lui sans le toucher. Il avait la jeunesse éternelle des forêts. Ils possédaient les pouvoirs et ne les utilisait que pour le bien, ou ce qu'il croyait être le bien mais parfois il commettait une erreur, car s'il n'était pas un humain ordinaire, il était humain cependant. Pour les hommes il était l'ami, celui qui réconforte, qui partage la joie et la peine et donne son aide sans mesurer. Et qui ne trompe jamais. Pour les femmes, il était le rêve. Celles qui aiment les cheveux blonds le rencontraient coiffé d'or et de soleil, et celles qui préfèrent les bruns le voyaient avec des cheveux de nuit ou de crépuscule. Elles n'étaient pas amoureuses de lui ce n'était pas possible, il était trop beau, inaccessible, il était comme un ange. Seule Viviane l'aima pour son bonheur , pour son malheur peut-être pour leur malheur ou leur bonheur à tous les deux, nous ne pouvons pas savoir, nous ne sommes pas des enchanteurs. Pour tous il était l'irremplaçable, celui qu'on voudrait ne jamais voir s'en aller mais qui doit partir un jour. Quand il quitta le monde des hommes, il laissa un regret qui n'a jamais guéri. Nous ne savons plus qui est celui qui nous manque et que nous attendons sans cesse mais nous savons bien qu'il y a une place vide dans notre coeur.
L'enchanteur de René Barjavel

L'autre côté du soleil. C'est ainsi que Lisbeï appelait la lune quand elle était petite, pour le grand amusement des gardiennes quand la garderie ouest était encore pour elle "La Garderie".
Chronique du pays des mères d'Elisabeth Vonarburg

Aurai-je dû emporter le dentier ?
Le maître des ruses de Robertson Davies

Bix, je vais ajouter ( Le pays où l'on arrive jamais) dans ma PAL

Chimère a écrit:

J'avais pendant un temps collectionné les premiers paragraphes dans un cahier que j'ai perdu. Il me reste quelques débuts qui m'auron marqués.

ah c'est bien toutes ces notes.

Ai-je été nourri par ma mère ? Est-ce une paysanne qui m'a donné son lait
Je n'en sais rien. Quel que soit le sein que j'ai mordu, je ne me rappelle pas une caresse du temps où j'étais tout petit ; je n'ai pas été dorlotté, tapoté, baisotté ; j'ai été beaucoup fouetté.
Ma mère dit qu'il ne faut pas gater les enfants, et elle me fouette tous
les matins ; quand elle n'a pas le temps le matin, c'est pour midi, rarement plus tard que quatre heures.
Mademoiselle Balandreau y met du suif.

Jules VALLES - L'Enfant.

Non ce n'est pas Hervé Bazin. Mais lui non plus n'a pas eu la chance d'avoir une mère pleine d'affection. Jules Valles, peut etre pour cela, a été
un éternel révolté. Membre de la Commune de Paris en 1871 et condamné à mort, il dut se
réfugier à Londres où il écrivit 2 volumes de son autobiographie : Jacques
Vingtras que je recommande...

bulle a écrit:

Chimère a écrit:

J'avais pendant un temps collectionné les premiers paragraphes dans un cahier que j'ai perdu. Il me reste quelques débuts qui m'auron marqués.

ah c'est bien toutes ces notes.

Oui c'est bien...quand on n'a pas perdu le cahier.

Tiens un autre pour la peine

Méfiez vous des collectionneurs.
Les collectionneurs sont des pervers, des gens secrets qui filent le long des, murs. Ils se cachent. Ils ne viennent jamais à bout de leur passion. Il leur manque toujours telle et telle pièce qu'ils caressent en pensées. Ils vendraient leurs enfants pour se l'accaparer.(...) Vous, au fait...vous êtes peut-être collectionneur. Collectionneur de bouquins. Collectionneur de bouquins sur les collectionneurs, ah, pourquoi pas, ce qui serait une sacrée perversion celle-là.
Le théâtre des rêves de B. Foglino

Chimère a écrit:

bulle a écrit:

Chimère a écrit:

J'avais pendant un temps collectionné les premiers paragraphes dans un cahier que j'ai perdu. Il me reste quelques débuts qui m'auron marqués.

ah c'est bien toutes ces notes.

Oui c'est bien...quand on n'a pas perdu le cahier.

des choses qui arrivent