Edgar Poe

Le mystère Edgar Allan Poe

Rappelons brièvement les faits... Le 27 septembre 1849, l'écrivain américain Edgar Allan Poe, qui songe à se marier , quitte brusquement Richmond et sa compagne pour se rendre à New-York. Une fois à bord du bateau, pour une raison inconnue, il change d'avis et on le rerouve ivre et délirant le 29 septembre chez le Docteur Nathan à Baltimore. Puis il disparaît de nouveau pendant quelques heures. Le 3 octobre au soir, les vêtements déchirés et souillés, il délire dans une salle de vote (des élections avaient lieu ce jour-là), Admis au Waschington Hospital, il restera en pleine crise de delirium tremens pendant plusieurs jours avant de succomber le dimanche 7 octobre.

Dans son roman, Matthew Pearl propose une reconstitution plausible des évènements qui ont mené à la mort de Poe.
L'ombre d'Edgar Poe
journal la presse - Dimanche le 7 juin
Tentant

ça a l'air intéressant Bulle ce livre.

Ce que j'aime le plus chez Poe c'est la traduction que Baudelaire en a fait.
Je me souviens bien de ces contes et Histoires extraordinaires.
La nouvelle qui m'a le plus frappée est celle du portrait Ovale. La vie qui quitte le visage du modèle pour se graver dans la toile, c'est beau c'est fantastique, c'est poétique. Double Assassinat dans la rue Morgue n'est pas mal non plus!
Ah mais ça date cette lecture il faudrait que je relise!!!

Je vous mets la fin de la nouvelle du portrait ovale le moment le plus beau!

« C’était une jeune fille d’une très-rare beauté, et qui n’était pas moins aimable que pleine de gaieté. Et maudite fut l’heure où elle vit, et aima, et épousa le peintre. Lui, passionné, studieux, austère, et ayant déjà trouvé une épouse dans son Art ; elle, une jeune fille d’une très-rare beauté, et non moins aimable que pleine de gaieté : rien que lumières et sourires, et la folâtrerie d’un jeune faon ; aimant et chérissant toutes choses ; ne haïssant que l’art qui était son rival ; ne redoutant que la palette et les brosses, et les autres instruments fâcheux qui la privaient de la figure de son adoré. Ce fut une terrible chose pour cette dame que d’entendre le peintre parler du désir de peindre même sa jeune épouse. Mais elle était humble et obéissante, et elle s’assit avec douceur pendant de longues semaines dans la sombre et haute chambre de la tour, où la lumière filtrait sur la pâle toile seulement par le plafond. Mais lui, le peintre, mettait sa gloire dans son œuvre, qui avançait d’heure en heure et de jour en jour. – Et c’était un homme passionné, et étrange, et pensif, qui se perdait en rêveries ; si bien qu’il ne voulait pas voir que la lumière qui tombait si lugubrement dans cette tour isolée desséchait la santé et les esprits de sa femme, qui languissait visiblement pour tout le monde, excepté pour lui. Cependant, elle souriait toujours, et toujours sans se plaindre, parce qu’elle voyait que le peintre (qui avait un grand renom) prenait un plaisir vif et brûlant dans sa tâche, et travaillait nuit et jour pour peindre celle qui l’aimait si fort, mais qui devenait de jour en jour plus languissante et plus faible. Et, en vérité, ceux qui contemplaient le portrait parlaient à voix basse de sa ressemblance, comme d’une puissante merveille et comme d’une preuve non moins grande de la puissance du peintre que de son profond amour pour celle qu’il peignait si miraculeusement bien. – Mais, à la longue, comme la besogne approchait de sa fin, personne ne fut plus admis dans la tour ; car le peintre était devenu fou par l’ardeur de son travail, et il détournait rarement ses yeux de la toile, même pour regarder la figure de sa femme. Et il ne voulait pas voir que les couleurs qu’il étalait sur la toile étaient tirées des joues de celle qui était assise près de lui. Et quand bien des semaines furent passées et qu’il ne restait plus que peu de chose à faire, rien qu’une touche sur la bouche et un glacis sur l’œil, l’esprit de la dame palpita encore comme la flamme dans le bec d’une lampe. Et alors la touche fut donnée, et alors le glacis fut placé ; et pendant un moment le peintre se tint en extase devant le travail qu’il avait travaillé ; mais une minute après, comme il contemplait encore, il trembla et il devint très-pâle, et il fut frappé d’effroi ; et criant d’une voix éclatante : – En vérité, c’est la Vie elle-même ! – il se retourna brusquement pour regarder sa bien-aimée ; – elle était morte ! »

Lara a écrit:

ça a l'air intéressant Bulle ce livre.

Ce que j'aime le plus chez Poe c'est la traduction que Baudelaire en a fait.
Je me souviens bien de ces contes et Histoires extraordinaires.
La nouvelle qui m'a le plus frappée est celle du portrait Ovale. La vie qui quitte le visage du modèle pour se graver dans la toile, c'est beau c'est fantastique, c'est poétique. Double Assassinat dans la rue Morgue n'est pas mal non plus!
Ah mais ça date cette lecture il faudrait que je relise!!!

Je vous mets la fin de la nouvelle du portrait ovale le moment le plus beau!

« C’était une jeune fille d’une très-rare beauté, et qui n’était pas moins aimable que pleine de gaieté. Et maudite fut l’heure où elle vit, et aima, et épousa le peintre. Lui, passionné, studieux, austère, et ayant déjà trouvé une épouse dans son Art ; elle, une jeune fille d’une très-rare beauté, et non moins aimable que pleine de gaieté : rien que lumières et sourires, et la folâtrerie d’un jeune faon ; aimant et chérissant toutes choses ; ne haïssant que l’art qui était son rival ; ne redoutant que la palette et les brosses, et les autres instruments fâcheux qui la privaient de la figure de son adoré. Ce fut une terrible chose pour cette dame que d’entendre le peintre parler du désir de peindre même sa jeune épouse. Mais elle était humble et obéissante, et elle s’assit avec douceur pendant de longues semaines dans la sombre et haute chambre de la tour, où la lumière filtrait sur la pâle toile seulement par le plafond. Mais lui, le peintre, mettait sa gloire dans son œuvre, qui avançait d’heure en heure et de jour en jour. – Et c’était un homme passionné, et étrange, et pensif, qui se perdait en rêveries ; si bien qu’il ne voulait pas voir que la lumière qui tombait si lugubrement dans cette tour isolée desséchait la santé et les esprits de sa femme, qui languissait visiblement pour tout le monde, excepté pour lui. Cependant, elle souriait toujours, et toujours sans se plaindre, parce qu’elle voyait que le peintre (qui avait un grand renom) prenait un plaisir vif et brûlant dans sa tâche, et travaillait nuit et jour pour peindre celle qui l’aimait si fort, mais qui devenait de jour en jour plus languissante et plus faible. Et, en vérité, ceux qui contemplaient le portrait parlaient à voix basse de sa ressemblance, comme d’une puissante merveille et comme d’une preuve non moins grande de la puissance du peintre que de son profond amour pour celle qu’il peignait si miraculeusement bien. – Mais, à la longue, comme la besogne approchait de sa fin, personne ne fut plus admis dans la tour ; car le peintre était devenu fou par l’ardeur de son travail, et il détournait rarement ses yeux de la toile, même pour regarder la figure de sa femme. Et il ne voulait pas voir que les couleurs qu’il étalait sur la toile étaient tirées des joues de celle qui était assise près de lui. Et quand bien des semaines furent passées et qu’il ne restait plus que peu de chose à faire, rien qu’une touche sur la bouche et un glacis sur l’œil, l’esprit de la dame palpita encore comme la flamme dans le bec d’une lampe. Et alors la touche fut donnée, et alors le glacis fut placé ; et pendant un moment le peintre se tint en extase devant le travail qu’il avait travaillé ; mais une minute après, comme il contemplait encore, il trembla et il devint très-pâle, et il fut frappé d’effroi ; et criant d’une voix éclatante : – En vérité, c’est la Vie elle-même ! – il se retourna brusquement pour regarder sa bien-aimée ; – elle était morte ! »

Oui ça a l'air intéressant , il faudrait que je m'y mettre . La pochette est vraiment bien aussi.
Beau boulot de Beaudelaire envers Poe

j'ai déjà lu les histoires extraordinaire de Poe, je dois avouer qu'à l'adolescence j'étais fascinée par l'aspect surnaturel et le voile de mystère qui recouvrent ses récits, mais son plus grand mérite réside dans le fait qu'il ait su inventer un genre nouveau, non pas de littérature, mais de forme narrative. il aura inspiré toute une génération d'auteurs dégentés, leur servant de prémice, leur permettant de donner libre court à leur folie douce. il est pour moi l'auteur favoris des âmes perdues, pas au sens religieux du terme, j'entends par là de ceux qui sentent leur être spolié de leur sens de l'orientation, vidé de leur moteur principal; il est la voix des incompris, solitaires, malheureux, déglingués, meurtris par la vie. il fait partie de ces auteurs qui même s'ils n'ont pas le talent ou le génie des grands, sont tout de même bouleversants de cette vérité qu'ils mettent à nu, paradoxe infini, sous le couvert du surnaturel et de l'irréel.

Conseillée par mon père qui était persuadé que ça ma plairait (en plus je venait de finir une séquence sur la nouvelle fantastique)j'ai acheté "histoires extraordinaires" et j'ai vraiment adoré, ce voile de mystère.....l'introduction et assez difficile à comprendre mais ça va c'est comprenable^^ nan honnêtement j'aime beaucoup.

J'ai fait le tour des "Histoires extraordinaires " et "Nouvelles histoires extraordinaires " , je cherche maintenant ses poèmes , j'ai un peu de mal à les trouver dans le commerce.

darkanny a écrit:

J'ai fait le tour des "Histoires extraordinaires " et "Nouvelles histoires extraordinaires " , je cherche maintenant ses poèmes , j'ai un peu de mal à les trouver dans le commerce.

En collection Bouquins, il y a une très grande partie de son oeuvre : "Contes, essais, poèmes") tous ses textes en prose, je crois, et bon nombre de ses poèmes (traduits par Mallarmé), en français.

Merci , si je ne trouve pas en mag , je le commanderai .

Terre de songe (traduction de Stéphane Mallarmé)



Par une sombre route déserte, hantée de mauvais anges seuls, où une Idole, nommée Nuit, sur un trône noir règne debout, je ne suis arrivé en ces terres-ci que nouvellement d’une extrême et vague Thulé, — d’un étrange et fatidique climat qui gît, sublime, hors de l’Espace, hors du Temps.

Insondables vallées et flots interminables, vides et souterrains, et bois de Titans avec des formes qu’aucun homme ne peut découvrir à cause des rosées qui perlent au-dessus ; montagnes tombant à jamais dans des mers sans nul rivage ; mers qui inquiètement aspirent, y surgissant, aux cieux en feu ; lacs qui débordent incessamment de leurs eaux calmes, — calmes et glacées de la neige des lis inclinés.

Dans les lacs qui ainsi débordent de leurs eaux solitaires, solitaires et mortes — leurs eaux tristes, tristes et glacées de la neige des lis inclinés — par les montagnes — par les bois gris — par le marécage où s’installent le crapaud et le lézard — par les flaques et les étangs lugubres — où habitent les Goules — en chaque lieu le plus décrié — dans chaque coin le plus mélancolique : partout le voyageur rencontre effarées, les Réminiscences drapées du Passé — formes ensevelies qui reculent et soupirent quand elles passent près du promeneur, formes aux plis blancs d’amis rendus il y a longtemps, par l’agonie, à la Terre — et au Ciel.

Pour le cœur dont les maux sont légion, c’est une pacifique et calmante région. — Pour l’esprit qui marche parmi l’ombre, c’est — oh ! c’est un Eldorado ! Mais le voyageur, lui, qui voyage au travers, ne peut — n’ose pas la considérer ouvertement. Jamais tel mystère ne s’expose aux faibles yeux humains qui ne sont point fermés ; ainsi le veut son roi, qui a défendu d’y lever la paupière frangée ; et aussi l’Âme en peine qui y passe, ne le contemple qu’à travers des glaces obscurcies.

Par une sombre route nue, hantée de mauvais anges seuls, où une Idole, nommée Nuit, sur un trône noir règne debout, j’ai erré avant de ne revenir que récemment de cette extrême et vague Thulé.

Chesi a écrit:

il fait partie de ces auteurs qui même s'ils n'ont pas le talent ou le génie des grands, sont tout de même bouleversants de cette vérité qu'ils mettent à nu, paradoxe infini, sous le couvert du surnaturel et de l'irréel.

Poe n'a pas le talent et le génie des grands!!!!
Mais comment peut on dire ça de l'un des auteurs les plus important du XIX eme siècle! Bien sur qu'Edgar Allan Poe fait partie des grands! Comment ne pas voir le génie et le sublime de texte tel que Le corbeau ou La chute de la maison Usher , certes Poe n'est pas un écrivain facile, son écriture est dense, ardu, mais il n'en reste pas moins un très grand écrivain, Borges peut toujours dire que les poèmes de Poe sont médiocre parce que plein d'erreur, la poésie n'a que faire des règles qu'on tente de lui imposer, du moment que le résultat est magnifique et les poèmes touche au sublime!

Et la vie de l’horloge d’ébène disparut avec celle du dernier de ces êtres joyeux. Et les flammes des trépieds expièrent. Et les Ténèbres, et la Ruine, et la Mort rouge établirent sur toutes choses leur empire illimité.
Le masque de la mort rouge traduis par Baudelaire.

Victor Hugo a écrit:

Et la vie de l’horloge d’ébène disparut avec celle du dernier de ces êtres joyeux. Et les flammes des trépieds expièrent. Et les Ténèbres, et la Ruine, et la Mort rouge établirent sur toutes choses leur empire illimité.
Le masque de la mort rouge traduis par Baudelaire.

Oui, traduit par Baudelaire, c'est pour cela que les avis des Anglo-saxons et les nôtres peuvent diverger (en plus des divergences liées aux goûts personnels). Borges lisait Poe en Anglais. En français, c'est Mallarmé qui a traduit... Aussi bien Baudelaire que Mallarmé ont mis un peu d'eux-mêmes dans les textes, certains allant jusqu'à dire que les textes français sont très supérieurs au texte original...
On sait que Baudelaire a tiré le texte encore plus vers le fantastique (consciemment ou non, car il a fait des contre-sens, s'est fourvoyé dans des faux-amis, etc.) et le grandiose que ne l'avait fait Edgar Poe.

J'ai acheter l'édition du livre de poche, dans la collection la pochotèque, qui contient son unique roman, la plupart de ses nouvelles et de ses poèmes, pour les traductions sont celles de Malarmé et Baudelaire, cependant, les erreurs de Baudelaire (Malarmé était professeur d'anglais ses traduction doivent être probablement juste et relativement fidéle a l'esprit d'origine), sont soit signalé par des notes en bas de page, soit corrigés directement dans le texte avec une note en bas de page pour signalé qu'une traduction plus proche de l'original a était faite.

Et même si Baudelaire a pu en partie enjoliver les texte de Poe, je ne pense qu'une traduction même excellente puisse faire passer pour sublime un texte qui ne l'était pas a l'origine, a moins de réécrire le texte, or même si Baudelaire s'est parfois trompés, ou a arrangé certains détails, ils n'a pas réécris intégralement les textes.

voici la version original de la fin de La mort rouge:
And the life of the ebony clock went out with that of the last of the gay. And the flames of the tripods expired. And Darkness and Decay and the Red Death held illimitable dominion over all.

Nathria a parlé de ce livre sur le fil des derniers achats.. mais je pense qu'une petite annonce sur le fil de l'auteur ne va pas faire de mal


Lorenzo Mattotti et Lou Reed, The Raven/Corbeau

Citation :

Un univers d’obsessions, de paranoïa, de fantômes, à la poésie noire et inquiétante : Edgar Allan Poe adapté par Lou Reed et illustré par Lorenzo Mattotti.

En créant les personnages-narrateurs du Vieux Poe et du Jeune Poe, Lou Reed rend un hommage à l’auteur des Histoires extraordinaires, dont on fête cette année le bicentenaire. En choisissant un tel guide, Lou Reed revisite l’œuvre du grand conteur et poète américain (La Chute de la maison Usher, Le Corbeau – qui donne son titre au livre –, Ligeia), et nous livre une interrogation sur lui-même, sur nous-mêmes. Qui sommes-nous ? Qui suis-je ? Qu’est-ce qui me pousse à faire ce que je ne devrais pas ? Qu’est-ce qui attire irrésistiblement vers le « mauvais côté » ? D’où viennent les forces d’auto-destruction ? Et ce fatal désir pour ce qu’on ne peut avoir…

Un texte en écho à Poe, mais aussi bien à William Burroughs ou Hubert Selby. Et à Lou Reed : on retrouve par exemple la chanson Perfect Day …

Lou Reed a écrit cet ensemble pour un spectacle de Bob Wilson, POE-Try, en 2003, et en a tiré un double CD, The Raven (Warner).

Pour l’édition française, il a désiré, sur les conseils d’Art Spiegelman, que soit réalisé un album, avec des dessins (noir/blanc et couleur) de Lorenzo Mattotti, dont les planches viennent enrichir le texte et l’ouvrir vers un autre imaginaire aux étranges figures.

En fin de volume figurera le texte original en anglais.

Cette version française sera la référence pour toutes les éditions à venir.

source: ici

J’ai lu et relu L’Homme des foules plusieurs fois…mais quel mystère ! Tellement étrange, que je suis restée après, plongée dans les rêves en essayant de me figurer un tel homme, avec une attitude aussi bizarre… mais j’ai pas pu ; il prenait un aspect effrayant, un genre de malade…

Sinon, je terminerai bientôt son recueil « Nouvelles histoires extraordinaires », et j’adore son style, les histoires ont un aspect fantastique, mais prennent en même temps une touche du réel, alors on ne peut se dire que c’est de la pure fiction, et c’est ce qui me charme. Parmi celles que j’ai beaucoup apprécié : William Wilson, Le Chat noir, La Chute de la maison Usher, Bérénice. Edgar Poe nous fait pénétrer bien au fond des rêves, mais c’est d’une manière sinistre, perverse, qui devient au fil de l'histoire un cauchemar…

Justement Moinonplus ça tombe bien : achète toi 1 ou 2 livres de Jorn
Riel.
Excellent comme contre poison à Poe... Et pour le moral aussi !