Un bon début, ça aide...

bix229 a écrit:

Samuel Beckett : Malone meurt.

Entre parole et silence entre la vie et la mort... Peut etre le livre le plus explicite sur l' acte d' écrire

J'ai lu pas mal de textes de Beckett mais celui-ci je ne connaissais pas, et il ressemble bien peu à ce que j'ai l'habitude de lire de lui, en tout cas pour ce qui est du style (le thème en revanche me paraît assez proche de ses préoccupations habituelles )

Il y a quand meme une forme d' humour, très spécifique et qu' on retrouve ailleurs dans son oeuvre...

Citation :

Le 11 mars 2008 en fin de journée, dans un quartier nord de La Rochelle, mon père s'est tué d'un coup de carabine. Il avait garé sa voiture sur un parking et s'était installé à la place du passager, sans doute pour n'être pas gêné par le volant. Il a légèrement incliné son siège en arrière, a étendu ses jambes, glissé l'arme le long de son corps, porté le canon à sa bouche. Et puis d'un geste souple, lui qu'on appelait l'homme aux mains d'or quand il était « kinési » rue Bazoges, avec sa blouse blanche, son teint mat et son sourire étincelant d'homme du soleil, il a pressé la détente.
J'ignore ce qui me pousse à écrire ces quelques lignes, et à continuer. Tout est à la fois si confus et si clair. Mon père qui m'avait tant donné, à commencer par son nom, a choisi d'en finir ainsi. Au commissariat, avec mes deux jeunes frères François et Jean, le policier nous a montré la cartouche vide dans un sachet transparent. En fait pas une cartouche. Une balle de douze millimètres utilisée pour la chasse au sanglier. Papa ne voulait pas se rater.
Pourtant elle avait l'air inoffensive, cette tige de plastique rose, légère comme une plume. Le policier nous a parlé d'une carabine à un coup, un modèle très ancien au mécanisme peu courant. On s'est regardés, ça ne nous disait rien, cette carabine. Nos oncles et tantes ont pensé à la Buffalo concours, une arme des manufactures de Saint-Etienne que mon grand-père avait offert à son fils aîné pour son entrée en sixième, l'année de ses onze ans.
J'ai calculé: 1948. En Tunisie, c'était un cadeau courant pour un garçon en âge de cavaler dans le chott el-Djérid derrière gazelles et mouflons. Mais non, ce n'était pas cette carabine. C'est idiot mais on a été soulagés de savoir que papa n'avait pas fait « ça » avec la Buffalo concours donnée par son propre père.
Le lendemain, au courrier, j'ai reçu une lettre. J'ai reconnu son écriture sur l'enveloppe. Depuis la veille j'avais gardé l'œil sec, je pleurais comme pleurent les grottes : à l'intérieur. Il était partout dans mon esprit, il me parlait, j'avais ses intonations dans l'oreille, son image animée puisqu'il vivait en moi, il était vivant,
n'est-ce pas ? Sa lettre était pleine de choses qui font pleurer, alors ça n'a pas manqué. La digue a rompu. Je m'étais isolé pour la lire sans témoins. Il y avait aussi une lettre pour François et une lettre pour Jean. Il me chargeait de les leur remettre et j'ai pensé à cette expression, avoir charge d'âmes. C'est à mon adresse qu'il avait écrit leur nom et prénom, et soudain mon adresse m'a fait frémir, Ma maison se situe dans un ancien quartier militaire. Une rue calme. Rue du Tir.

L'homme qui m'aimait tout bas d'Eric Fottorino.

Un bon début ça aide, mais ça ne suffit pas tout le temps.... Le reste du livre m'a déçu...

Faust de Goethe,
dédicace pour certains ou 1er prologue pour d'autres

Citation :

Venez, illusions !… au matin de ma vie,
Que j’aimais à fixer votre inconstant essor !
Le soir vient, et pourtant c’est une douce envie,
C’est une vanité qui me séduit encor.
Rapprochez-vous !… C’est bien ; tout s’anime et se presse
Au-dessus des brouillards, dans un monde plus grand,
Mon cœur, qui rajeunit, aspire avec ivresse
Le souffle de magie autour de vous errant.

De beaux jours écoulés j’aperçois les images,
Et mainte ombre chérie a descendu des cieux ;
Comme un feu ranimé perçant la nuit des âges,
L’amour et l’amitié me repeuplent ces lieux.
Mais le chagrin les suit : en nos tristes demeures,
Jamais la joie, hélas ! n’a brillé qu’à demi…
Il vient nommer tous ceux qui, dans d’aimables heures,
Ont, par la mort frappés, quitté leur tendre ami.
Cette voix qu’ils aimaient résonne plus touchante,
Mais elle ne peut plus pénétrer jusqu’aux morts ;
J’ai perdu d’amitié l’oreille bienveillante,
Et mon premier orgueil et mes premiers accords !
Mes chants ont beau parler à la foule inconnue,
Ses applaudissements ne me sont qu’un vain bruit,
Et, sur moi, si la joie est parfois descendue,
Elle semblait errer sur un monde détruit.

Un désir oublié, qui pourtant veut renaître,
Vient, dans sa longue paix, secouer mon esprit ;
Mais, inarticulés, mes nouveaux chants peut-être
Ne sont que ceux d’un luth où la bise frémit.
Ah ! je sens un frisson : par de nouvelles larmes,
Le trouble de mon cœur soudain s’est adouci.
De mes jours d’autrefois renaissent tous les charmes,
Et ce qui disparut pour moi revit ici.

[Traduction de G. de Nerval]

Vous connaissez l' histoire du "génie qui a fini empaillé" ?
Moi je me sens vraimen,t très bien. Dans des moments comme celui-ci, il n' est pas jesqu' à
l' amour qui ne me soit un bonheur.

YI SANG : Les Ailes

Etrange début dont je ne connais pas la suite.
Ce qie je sais, c' est que YI SANG est considéré comme poète majeur en Corée et qu' il est mort
à 27 ans...

Je suis né le 28 avril 1882, à Tortisambert, petit village bien joli du Calvados, dont on aperçoit le clocher à main gauche quand on va vers Troarn en quittant Livarot. Mes parents tenaient un commerce d'épicerie qui leur laissait, bon an, mal an, cinq mille francs de bénéfice.
Notre famille était nombreuse. D'un premier lit, ma mère avait eu deux enfants. Elle eut, avec mon père, un fils et quatre filles. Mon père avait sa mère, ma mère avait son père - ils étaient quittes, si j'ose dire - et nous avions, en outre, un oncle sourd-muet.
Nous étions douze à table.

Du jour au lendemain, un plat de champignons me laissa seul au monde.

Mémoires d'un tricheur de Sacha Guitry

Par une torride journée d' été, un buffle répondant au nom de Front Large se prélassait, allongé
dans la retenue d' eau froide avec quelques autres buffles et bufflones. Une corneille juchée sur
sa tete, tout en promenant un regard circulaire alentour, lui picorait agréablment le crane de son
bec dur et insistant.

Deux tortues sortirent lentement de l'eau et grimpèrent l' une à la suite de l'autre jusqu' au faite de son dos qui émergeait, s' affairèrent un instant, puis s' immobilisèrent pour se chauffer au soleil.

Fazil ISKANDER. - Le Buffle au front large. - Ed. Complexe, collection L' Heure furtive.

Fazil Iskander est un des écrivains les plus connus de l' ex Union Soviétique. Il est originaire de la petite république d' Abkhazie, dans le Caucase. Un pays dont on entend peu parler sauf quand Vladimir Poutine décide d' en faire un casus belli.
Pour ma part, ce qui m' interesse chez lui, c'est son "étonnante familiarité vis à vis de la nature et sa compréhension profonde de la psychologie animale.
Iskander reste imprégné des valeurs humanistes de la littérature russe".
Voilà ce qu' écrit Natalia Ivanova, la préfacière.
A suivre...

Pas eu le courage de vous taper d'autres extraits. Mais ce début personnifie assez le style de Despentes...

Citation :

Il n'y a pas si longtemps de ça, j'avais encore trente ans. Tout pouvait arriver. Il suffisait de faire les bons choix, au bon moment. Je changeais souvent de travail, mes contrats n'étaient pas renouvelés, je n'avais pas le temps de m'ennuyer. Je ne me plaignais pas de mon niveau de vie. J'habitais rarement seule. Les saisons s'enchaînaient façon paquets de bonbons : faciles à gober et colorés. J'ignore à quel moment la vie a cessé de me sourire.
Aujourd'hui, j'ai le même salaire qu'il y a dix ans. À l'époque, je trouvais que je m'en tirais bien. L'élan s'est ralenti, après mes trente ans, un souffle qui me portait s'est éteint. Et je sais que la prochaine fois que je me retrouverai sur le marché de l'emploi, je serai une femme mûre, sans qualification. C'est comme ça que je m'accroche à la place que j'ai, comme si ma vie en dépendait

Apocalypse Bébé-Virginie Despentes.

Début qui a l'air assez prometteur en effet..

aeriale a écrit:

Pas eu le courage de vous taper d'autres extraits. Mais ce début personnifie assez le style de Despentes...

Citation :

Il n'y a pas si longtemps de ça, j'avais encore trente ans. Tout pouvait arriver. Il suffisait de faire les bons choix, au bon moment. Je changeais souvent de travail, mes contrats n'étaient pas renouvelés, je n'avais pas le temps de m'ennuyer. Je ne me plaignais pas de mon niveau de vie. J'habitais rarement seule. Les saisons s'enchaînaient façon paquets de bonbons : faciles à gober et colorés. J'ignore à quel moment la vie a cessé de me sourire.
Aujourd'hui, j'ai le même salaire qu'il y a dix ans. À l'époque, je trouvais que je m'en tirais bien. L'élan s'est ralenti, après mes trente ans, un souffle qui me portait s'est éteint. Et je sais que la prochaine fois que je me retrouverai sur le marché de l'emploi, je serai une femme mûre, sans qualification. C'est comme ça que je m'accroche à la place que j'ai, comme si ma vie en dépendait

Apocalypse Bébé-Virginie Despentes.

Voilà ce qui me semble être une projection dans l'avenir que l'on se construit depuis quelques décennies et qui nous saute à la gueule là subitement. Ça me parle plus que le lauréat de l'année qui se réjouit de la chirurgies plasticienne qui maintien la poitrine de ces dames des outrages de l'age et stimule le désir des messieurs ad æternam...
Dés qu'il sort en poche, dans ma poche. Mais peut être avant si la médiathèque le permet !

Igor a écrit:

Voilà ce qui me semble être une projection dans l'avenir que l'on se construit depuis quelques décennies et qui nous saute à la gueule là subitement. Ça me parle plus que le lauréat de l'année qui se réjouit de la chirurgies plasticienne qui maintien la poitrine de ces dames des outrages de l'age et stimule le désir des messieurs ad æternam...
Dés qu'il sort en poche, dans ma poche. Mais peut être avant si la médiathèque le permet !

Je suppose que tu parles de Houllebecq Igor? C'est vrai qu'ils sont un peu les voix de la génération trentenaire, ou du moins cités somme tels.

Je n'ai jamais lu le second mais je ne sais pas s'il parvient à cette liberté de ton, principalement spontané, de la demoiselle. J'ai des doutes vu la façon dont il tire profit de son image. Mais c'est juste une impression, je ne peux juger.

Bonne lecture en tout cas Igor, si tu le trouves. Il y a parfois des passages trash, mais tu dois t'y attendre. L'ensemble est tout de même très fort.

C'est bien de lui dont je parlais. Je n'ai rien lu de sa plume et je dois préciser que je ne lis quasiment pas d'auteurs français. En ce qui le concerne, ce sont ses propos entendus lors d'un dialogue avec Finkielkraut.
Le type, quoique intelligent m'avait un peu déplu... Emberlificoté, mielleux. L'entrée en matière de Despentes me laisse entrevoir plus de punch, de recul et d'humour. L'envie d'y gouter!

En revisitant l'exposition du Tri Postal j'ai trouvé à la librairie ce livre de Colin Thubron considéré comme un des plus importants écrivains voyageurs. Ce sera une de mes prochaines lectures et le début m'a donné envie.

L'ombre de la route de la Soie

Citation :

Colin Thubron nous entraîne dans un extraordinaire voyage, celui de la Route de la Soie. Il part de Xian, au coeur de la Chine, où repose l Empereur jaune, pour arriver à Antioche, au bord de la Méditerranée turque. Des deux itinéraires possibles qu offre la Route de la Soie, il choisit le chemin le plus impraticable, celui qui longe le mortel désert du Taklamakan jusqu à Kashgar. Kirghizistan, Kazakhstan, Tadjikistan, Iran, Turquie, nombreux sont les pays que Colin Thubron a sillonnés pendant huit mois. Pages après pages, tout devient palpable: la chaleur implacable, la poussière, la sauvagerie, la désolation du désert, les oasis luxuriantes d Asie centrale, l air pur des montagnes et le fourmillement des villes. L audace et l endurance de ce baroudeur animent chaque page de ce récit. Son regard aiguisé de routard s ajoute à une plume vive rythmée par les nombreuses rencontres faites au cours de son long périple.

L'aube point, le paysage est vide. Une chaussée s'étire au-dessus du lac sur un pont de granite argenté. Plus loin, un temple luit, évoquant un pâle reflet sur l'eau. La lumière tombe, pure et immobile. Les bruit de la ville se sont estompés, le silence intensifie la vacuité - le lac artificiel, le temple, le pont, telles des silhouettes présentes pour une cérémonie oubliée.
A mesure que je gravis les trois niveaux en terrasse qui mènent au sanctuaire, une montagne impose sa masse sombre le long du chemin, touffue, couverte de vieux arbres jusqu'à l'horizon. Mon pas sonne, fragile, sur les marches. Pierre neuve et arbres anciens instillent une molle confusion dans l'esprit. Quelque part devant moi dans la forêt, parmi les cyprès millénaires, se trouve la tombe de l'Empereur jaune, le mythique ancêtre des Chinois.

Citation :

"Tout là-bas, au fin fond des tréfonds inexplorés et mal famés du bout du bras occidental de la Galaxie, traîne un petit soleil jaunâtre et minable.
En orbite de celui-ci, à la distance approximative de cent cinquante millions de kilomètres, se trouve une petite planète bleu-vert et totalement négligeable dont les habitants –descendus du singe- sont primitifs au point de croire encore que les montres à quartz numériques sont une vachté de chouette idée.
Cette planète a –ou plutôt, elle avait- un problème, à savoir celui-ci : la plupart de ses habitants étaient malheureux la plupart du temps. Bien des solutions avaient été suggérées mais la plupart d’entre elles faisaient largement intervenir la mise en circulation de petits bouts de papier vert, chose curieuse puisque en définitive ce n’étaient pas les bouts de papier vert qui étaient malheureux. Et donc le problème subsistait ; des tas de gens se sentaient minables et la plupart étaient effectivement misérables – y compris les possesseurs de montres à quartz numériques. "

Le guide du voyageur galactique, Douglas ADAMS