Blaise Cendrars [Suisse]

Je le mets dans les Suisses, même si sa place est aussi parmi les Français
vu qu'il a acquit la nationalité Française.
1887
Naissance à La Chaux-de-Fonds, 27, rue de la Paix, de Frédéric-Louis Sauser, le futur Blaise Cendrars.

1894-1896
La famille séjourne à Naples où Freddy fréquente la Scuola Internazionale.

1897
Freddy Sauser fréquente la Untere Realschule de Bâle.

1902
Ecole de Commerce à Neuchâtel.

1905-1907
Séjour à Saint-Pétersbourg, employé par M. Leuba, ressortissant suisse et fabricant d'horlogerie.

1907-1910
Retour en Suisse. Etudes de médecine, puis de lettres à l'Université de Berne.
Rencontre de Féla Poznanska.

1910-1911
Séjour à Paris, à Saint-Pétersbourg, à New York où il rejoint Féla.

1912
A New York: Hic Haec Hoc, premier texte signé Blaise Cendrart (sic). De retour à Paris, il fonde avec Emil Szittya la revue Les Hommes nouveaux et publie son premier grand poème, Les Pâques. Rencontre de Guillaume Apollinaire et de l'avant-garde parisienne.

1913
Parution de La Prose du Transsibérien et de la Petite Jehanne de France, « le premier livre simultané », avec les couleurs simultanées de Sonia Delaunay.
Elaboration du Panama ou les Aventures de mes sept oncles, poème qui ne paraîtra qu'en 1918.

1914-1915
Engagé volontaire dans la Première Guerre mondiale. Epouse Féla avant de partir au front. Perd son bras droit au combat en Champagne, le 28 septembre 1915.

1916
Naturalisé Français. Publication de La guerre au Luxembourg.

1917
Installation à Méréville : été d'intense création (L'Eubage, Moravagine, La Fin du Monde filmée par l'Ange Notre-Dame). Publication de Profond Aujourd'hui.
Rencontre l'actrice Raymone Duchâteau qui sera désormais la compagne de sa vie.

1918
J'ai tué. Codirecteur aux Editions de la Sirène.

1919
Dix-neuf poèmes élastiques. L'ABC du cinéma.

1920-1921
Expériences cinématographiques.

1921
Anthologie nègre.

1923
Sur un livret de Cendrars, les Ballets suédois produisent La Création du monde, musique de Darius Milhaud, décors et costumes de Fernand Léger.

1924
Premier voyage au Brésil. Feuilles de route I, "Le Formose".

1925
L'Or, la merveilleuse histoire du Général Johann August Suter, premier livre à grand succès international.

1926
Moravagine. L'Eubage, aux antipodes de l'Unité.

1929
Le Plan de l'Aiguille et Les Confessions de Dan Yack. Une Nuit dans la forêt, premier fragment d'une autobiographie.

1931
Aujourd'hui (recueil de textes en prose).

1932
Vol à voiles, prochronie.

1935-1938
Divers reportages. Nouvelles : Histoires vraies (1938), La Vie dangereuse (1939).

1939-1940
Correspondant de guerre auprès de l'Armée anglaise.
D'oultremer à indigo (1940).

1943-1949
Années de création intense à Aix-en-Provence. Ecrit quatre volumes qui « sont des Mémoires sans être des Mémoires » : L'Homme foudroyé (1945), La Main coupée (1946), Bourlinguer (1948), Le Lotissement du ciel (1949), qui ont été nommés la « Tétralogie ».
Le 27 octobre 1949, se marie avec Raymone Duchâteau à Sigriswil (Oberland bernois).

1950
Retour à Paris.

1956
Dernière oeuvre, un roman-roman : Emmène-moi au bout du monde!....

1960
Commandeur de la Légion d'honneur, distinction remise par André Malraux.

1961
Grand Prix littéraire de la Ville de Paris.
Blaise Cendrars meurt le 21 janvier 1961.

Voici l'hallucinant Moravagine.
Si il avait été écris dans les années 60 on pourrai croire que l'auteur était sous acide en écrivant ce livre .
J'ai adoré ce voyage d'un psychopathe à travers l'Europe pour faire la révolution ou tout simplement foutre le bordel c'est à choix
merveilleux souvenir, et merveilleuse lecture.

Moravagine est un livre à part dans l’œuvre de Cendrars. Un livre fou, machiavélique où Cendrars lâche ses fauves. Moravagine, dernier descendant d'une famille royale en exil, incarne la folie et le mal. Son confident raconte son histoire. Moravagine est le double diabolique d’un Cendrars, à la fois acteur et narrateur, qui disait : « On ne peut écrire qu’un livre ou plusieurs fois le même livre. C’est pourquoi tous les beaux livres se ressemblent. Ils sont tous autobiographiques. » Ce livre écrit en 1925 et publié en 1926 est une extraordinaire aventure littéraire dans la veine des grandes œuvres originales qui explorent le thème du Mal. Cendrars avoue avoir porté cet étrange roman pendant vingt ans. L’idée, qui ira jusqu’à l’obsession, lui en était venue en 1907 alors qu’il était étudiant en psychiatrie à Berne. Il prétendra avoir écrit dix-mille pages en une seule nuit, « ma plus belle nuit d'écriture »… Lorsqu’il s’attela à Moravagine, il n’était plus psychiatre mais écrivain. Il avait bourlingué, observé le monde, traqué la tragédie humaine, individuelle ou collective. Là, il se décide enfin à exorciser ses mauvais démons. Grandiose, délirant, déroutant, hallucinant, inclassable Moravagine !

J'avais lu L'or, il y a... ...oh... si longtemps déjà?...
Je n'en ai pas vraiment de souvenirs...

Voilà un fil qui me donne envie de relire "Moravagine", surtout après avoir lu dernièrement "Le vampire de Ropraz" de Jacques Chessex, dont le personnage principal aurait, d'après l'auteur, été le modèle dont se serait inspiré Cendrars pour créer cette histoire.
Merci Rivela d'avoir ouvert ce fil.

Prose du Transsibérien et de la petite Jeanne de France

En ce temps-là, j' étais en mon adolescence
J' avais à peine seize ans et je ne me souviens déjà plus de mon enfance
J' étais à seize mille lieues de ma naisance
J' étais à Moscou, dans la ville des mille et trois clochers et des sept gares
Et je n' avais pas assez des sept gares et des mille trois tours
Car mon adolescence était si ardente et si folle
Que mon coeur, tour à tour, brulait comme le temple d' Ephèse ou comme la Place Rouge
de Moscou
Quand le soleil se couche.
Et mes yeux éclairaient des voies anciennes.
Et j' étais déjà si mauvais poète
que je ne savais pas aller jusqu' au bout.

A suivre...

Le Kremlin était comme un immense gateau tartare
Croustillé d' or,
Avec les grandes amandes des cathédrales toutes blanches
Et l' or mielleux des cloches...
Un vieux moine me lisait la légence de Novgorod
J' avais soif
Et je déchiffrais des caractères cunéiformes
Puis tout à coup, les pigeons du Saint-Esprit s' envolaient sutr la place
Et mes mains s' envolaient aussi avec des bruissements d' albatros
Et ceci c' était les réminiscences du dernier jour
Du tout dernier voyage
Et de la mer

Pourtant, j' étais fort mauvais poète
Je ne savais pas aller jusqu' au bout.
J' avais faim
Et tous les jours et toutes les femmes dans les cafés et tous les verres
J' aurais voulu les boire et les casser
Et toutes les vitrines et toutes les rues
Et toutes les maisons et toutes les vies
Et toutes les roues des fiacres qui tournaient en tourbillon sur les mauvais pavés
J' aurais voulu plonger dans une fournaise de glaives
Et j' aurais voulu broyer tous les os
Et arracher toutes les langues
Et liquéfier tous ces grands corps étranges et nus sous les vetements qui m' affolent
Je préssentais la venue du grand Christ rouge de la révolution russe
Et le soleil était une mauvaise plaie
Qui s' ouvrait comme un brasier.

A suivre...

En ce temps-là j' étais en mon adolescence
J' avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de ma naissance
J' étais à Moscou, où je voulais me nourrir de flammes
Et je n' avais pas assez de tours et de gares que constellaient mes yeux
En Sibérie tonnait le canon, c' était la guerre
La faim le froid la peste le choléra
Et les eaux limoneuses de l' Amour charriaient des millions de charognes
Dans toutes les gares je voyais partir tous les derniers trains
Personne ne pouvait plus partir car on ne délivrait plus de billets
Et les soldats qui s' en allaient auraient bien voulu rester...
Un vieux moine me chantait la légende de Novgorode.

A suivre

Moi, le mauvais poète qui ne voulais aller nulle part, je pouvais aller partout
Et aussi les marchands avaient encore assez d' argent
Pour aller tenter faire fortune
Leur train partait tous les vendredis matin.
On disait qu' il y avait beaucoup de morts.
L' un emportait cent caisses de réveils et de coucous de la Foret Noire
Un autre, des boites à chapeaux, des cylindres et un assortiment de tire-bouchons de
Sheffield
Un autre des cercueils de Malmoe remplis de boites de conserve et de sardines à l' huile
Puis il y avait beaucoup de femmes
Des femmes des entrejambes à louer qui pouvaient aussi servir
Des cercueils
Elles étaient toutes patentées
On disait qu' il y avait beaucoup de morts là-bas
Elles voyageaient à prix réduits
Et avaient toutes un compte courant à la banque.

Or, un vendredi matin, ce fut enfin mon tour
On était en décembre
Et je partis moi aussi pour accompagner le voyageur en bijouterie qui se rendait à Kharbine
Nous avions deux coupés dans l' express et 34 coffres de joaillerie de Pforzheim
De la camelote allemande Made in Germany
Il m' avait habillé de neuf, et en montant dans le train, j' avais perdu un bouton
-Je m' en souviens, je m' en souviens, j' y ai souvent pensé depuis -
Je couchais sur les coffres et j' étais tout heureux de pouvoir jouer avec le browning nickelé qu' il m' avait aussi donné.

J' étais très heureux insouciant
Je croyais jouer aux brigands
Nous avions volé le trésor de Golconde
Et nous allions grace au Transsibérien, le cacher de l' autre coté du monde
Je devais le défendre contre les voleurs de l' Oural qui avaient attaqué les saltimbanques
de Jumles Verne
Contre les Khoungouzes, les boxers de la Chine
Et les enragés petits Mongols du Grand Lama
Ali Baba et les quarante voleurs
Et les fidèles du terrible Vieux de la montagne
Et surtout, contre les plus modernes
Les rats d' hotel
Et les spécialistes des express internationaux.

Et pourtant, et pourtant
J' étais triste comme un enfant
Les rythmes du train
La moelle- chemin- de-fer des psychiatres américains
Le bruit des portes des voix des essieux grinçant sur les rails congelés
Le festin d' or de mon avenir
Mon bowning le piano et les jurons des joueurs de cartes dans le compartiment d' à coté
L' épatante présence de Jeanne
L' homme aux lunettes bleues qui se promentait nerveusement dans le couloir et qui regardait en passant
Froissis de femmes
Et le sifflement de la vapeur
Et le bruit éternel des roues en folie dans les ornières du ciel
Les vitres sont givrées
Pas de nature !
Et derrière, les plaines sibériennes le ciel bas et les grandes ombres des Taciturnes qui
montent et qui descendent
Je suis couché dans un plaid
Bariolé
Comme ma vie
Et ma vie ne me tient pas plus chaud que ce chale
Ecossais
Et l' Europe tout entière aperçue au coupe-vent d' un express à toute vapeur
N' est pas plus riche que ma vie
Ma pauvre vie
Ce chale
Effiloché sur des coffres remplis d' or
Avec lesquels je roule
Que je reve
que je fume
Et la seule flamme de l' univers
Est une pauvre pensée...

A suivre

On me dit qu' il y a des problèmes de copyright...
J' espère vous avoir donné envie de lire ce poème jusqu' au bout !

La Prose du Transsibérien est extraite du Recueil : Du monde entier au coeur du monde .
Poésies complètes de Blaise Cendrars, Galliamard, Collection Poésie, PP 45-48

C'est déjà bien ces extraits, à la lecture c'est tout un autre rythme que la poésie habituelle.
Et on accroche assez facilement à l'histoire parce que il s'en passe des choses dans ce long poèmes.

Tu l'as noté dans sa biblio, Rivela ... voici le travail de Sonia Delaunay qui illustre "La Prose du Transsibérien et de la petite Jehanne de France" .



Livre peinture, en accordéon, où l’image et le texte s’agrémentent à armes égales. L’illustration mesure 2 mètres de long sur 36 cm de large. On devait en tirer 150 exemplaires afin qu'au total, on atteigne la hauteur de la Tour Eiffel, chère à Robert Delaunay.




Sinon, j'ai beaucoup aimé "Rhum, l'Aventure de Jean Galmot" ... Cendrars y narre l'histoire tragique de Jean Galmot, un idéaliste, un Don Quichotte qui meurt assassiné en Guyane pour avoir voulu, jusqu'au-boutisme, mettre ses idées humanistes en application ... le roman se présente comme une enquête journalistique, avec l'intertextualité d'un ton légendaire (on y trouve également le thème astral du héros )



Avertissement de Blaise Cendrars, sur la page qui précède le premier chapitre, intitulé "L'homme qui a perdu son coeur" :

L'or (1925)

La merveilleuse histoire du général Johann August Suter .

J'étais curieux de découvrir cet auteur et je n'ai pas été déçu. L'écriture est particulière, une prose simple, factuelle et très libre avec des chapitres courts et des répétitions. Le récit est factuel mais fantasmé, raconté, enjolivé, raconté surtout. Et tout va assez vite avec le minimum de descriptions pour cette émigration de Johann August Suter depuis son canton d'origine jusqu'à la Californie et sa conquête de sa Nouvelle-Helvétie avant sa ruine, et l'après. Un après qui on le devine rapidement sera présent, devra être conté pour que tout soit comme il faut.

Plusieurs choses se croisent parfois furtivement, à travers ce destin qui a semble-t-il beaucoup fasciné l'auteur on assiste à une histoire des États-Unis moderne. Émigration et fuite vers un pays de possibles et de réhabilitation mais aussi des indiens, des guerres, une exploitation économique. En deux temps : le pays merveilleux établi par le capitaine Suter est d'abord celui d'une économie traditionnelle avec des fermes, des cultures, des bêtes et la vigne. Avant l'or et la ruée incontrôlée vers l'or, une ruée qui a en quelque sorte la même origine, une fuite, la promesse d'un avenir meilleur mais qui réécrit le pays, et l'histoire.

Sous les dehors très simples de son histoire Blaise Cendrars revient sans complaisance mais sans mépris et même un peu d'amour sur son vieil homme qui aura traversé ça et bataillé pour... lui même, son âme. La fin est terrible et non sans grandeur, dérisoire certes au milieu des sectes et groupes d'influences et surtout une loi étrange qui est d'abord celle du profit.

Une fable peut-être morale ou historique (avec des libertés dixit la belle préface), une histoire certainement et beaucoup d'humanité et un recul attentif évident que le rythme rapide, l'urgence ne doivent (et ne peuvent) pas faire oublier.

Dans la forme et la manière, et l'objet aussi, j'ai beaucoup pensé à mes récentes lectures de Eric Vuillard, c'est un peu de la même veine, ce qui ne lui enlève d'ailleurs rien, on pense alors qu'il y a presque un siècle entre les deux et des préoccupations étonnamment proches (à moins que ce ne soit ce qui se dégage de leurs retours respectifs vers un passé éloigné). Cendrars cependant est plus proche, du moins c'est ce qu'on peut penser, de la mutation du monde, la mutation économique et morale qu'il a attrapée avant la seconde guerre mondiale (mais après la première) et sans se fixer sur les luttes sociales pour remonter plus loin autrement, suivre quelque chose de différent.

ça n'a pas l'air si marquant à la lecture pourtant une fois terminé... ça se brouillera certainement bientôt mais je ne pense pas oublier, l'économie de moyen provoque autrement d'autres paysages. si on peut dire.

Petite lecture absolument recommandable (avec ou sans visite de Californie).

Extrait prochainement.

ton commentaire m'incite à noter ce livre, je pense que l'histoire peut me plaire.
De plus tu évoques Eric Vuillard dont j'ai beaucoup apprécié le livre lu.